El cotorreo, como lo suele llamar el compañero Alfredo Villaescusa, es una de las lacras de nuestro tiempo, y en los festivales se convierte en algo así como una modalidad olímpica. Tuve dos experiencias abracadabrantes en este sentido. En Massive Attack, un tipo que no callaba se puso a dar voces justo cuando Liz Fraser empezaba a cantar Teardrop. «Esta es muy buena, muy buena. Yo creo que es una canción del siglo pasado. Qué buena es. Yo creo que es del siglo pasado, ¿no?», les comentaba a sus colegas a volumen de bar. No concibo por qué estaba ahí ese hombre, que no era un chaval sino un tipo de mi edad, ni tampoco por qué sus amigos no le arreaban un certero garrotazo. Y en Slowdive, otro concierto de delicado equilibrio acústico y emocional, se me pusieron delante dos señores, también cuarentones avanzados o cincuentones ya (uno, de hecho, estaba con su hija adolescente) que se dedicaron a charlar animadamente sobre su vida y sobre lo que iban a hacer el día siguiente. Un pobre fan se giró y les pidio que se callasen, pero por supuesto fue él quien tuvo que cambiarse de sitio, y yo también. Y lo peor es que, entre conversación y conversación, sacudían rítmicamente la cabeza como si les molase mucho lo que oían.

En fin, como de costumbre, mi idea era elegir una canción de la semana de entre lo que pude picotear por ahí mientras hacía trabajo de campo para mis crónicas y mis cosas. Pero al final van a ser dos. Por suerte, pude ver un par de temas del venerable Mulatu Astatke, el vibrafonista etíope de 80 años que era uno de mis esenciales del programa. Y uno de ellos fue su hit más conocido, una melodía que lleva muchos años sonando en mi casa y que se ha convertido en algo así como el mascarón de proa del fascinante jazz etíope. Hace quince años, en este post en ruinas, ya hablábamos por aquí de él y de su rollo y enlazábamos una canción que ha desaparecido, pero que probablemente sería esta misma maravilla.

Y, mientras buscaba por el recinto fans de Grace Jones, pude ver a retazos el concierto de la sarda Daniela Pes en el escenario Firestone, el más pequeñito de todos. Me pareció una de las propuestas más interesantes de todo el festival, con sus exploraciones vocales que hermanan lo ancestral y la vanguardia. El año pasado ya estuve a punto de compartir en la sección este tema, Carme, que sirvió como sencillo de presentación de su álbum de debut, pero otras cosas se cruzaron por el camino, así que ahora aprovecho para corregir aquel error. Ah, Daniela, a la que tienen arriba en una fotillo birriosa que le saqué, canta palabras inventadas (mira, como Liz en los Cocteau Twins), aunque se cuelan por ahí términos en gallurés, el dialecto intermedio entre el sardo y el corso (e influido por el castellano) que se habla en su región de la isla. Me encanta cómo se transforma esta canción a partir de los tres minutos.

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Soy poco amigo de los festivales y menos amigo aún de trabajar en ellos: lo de tomar notas durante un concierto (y responder a toda esa gente que te pregunta por qué las tomas) y correr después a escribir una crónica acelerada (y darte cuenta al cabo de unas horas de todas las cosas que habrías querido poner y no pusiste) me arruina la posibilidad de disfrutar plenamente de un concierto. Pero, pese a esa resistencia mía a los eventos multitudinarios y los públicos masivos, lo cierto es que siempre vuelvo del Azkena o del BBK Live con una colección de buenos recuerdos. En este viernes y este sábado en el Azkena, aparte de estar con mucha gente maja, he disfrutado de una u otra manera con conciertos pequeños como los de Surfbort (la de la foto es su cantante, la locuela Dani, que se me puso al lado en una de sus expediciones majaras entre el público), Joseba Irazoki Eta Lagunak, Vulk, Wicked Wizzard, Mad Sin y hasta Klingonz (¡tatuajes, culos, tragasables!) y he gozado como siempre con Ilegales, pero lo más inesperado para mí es lo mucho que me han gustado los dos conciertos grandes que me ha tocado cubrir.

No lo esperaba porque se reunían tres circunstancias negativas: eran -eso- grandes, estaba currando y se trataba de dos artistas que hace un par de semanas no me motivaban locamente. A The Afghan Whigs los había escuchado de manera muy superficial y dispersa en los 90, mientras que a Patti Smith sí le había dedicado más tiempo, allá en mi juventud, hasta llegar a la conclusión de que me cargaba un poco su rollo entre provocador, cultureta y místico (que sí, que ya, que respect). Pero, empollándomelos un poco estos últimos días, ya los había reevaluado a ambos, y después, sobre el terreno, me ha parecido que tanto los unos como la otra han dado conciertos magníficos. Así que, para matar dos pájaros de un tiro, voy a seleccionar dos temas de sus setlists como canciones de la semana, ya que al fin y al cabo han constituido una parte esencial de mi menú musical de estos últimos siete días. He de decir, por cierto, que del setlist de Patti me gustó todo, incluidos temas recientes como Grateful o Nine, pero lo que voy a añadir a la Santa Lista de Canciones de la Semana es uno de los clásicos más amigables del Patti Smith Group, este Dancing Barefoot del 79 en el que nuestra amiga me suena ya más postpunk que prepunk.

Con los Afghan Whigs, en cambio, me vengo a la actualidad, a este I’ll Make You See God de hace tres meses con el que abrieron fuego en el Azkena. Tuvo su punto osado, porque es una canción arrolladora, con un ramalazo stoner en la tozudez de ese acorde que la vertebra. Hubo gente que se quejó de que Dulli y los suyos estuvieron muy parados y fueron muy secos, y un tipo que tenía al lado se empeñó en comentarme que el escenario principal les quedaba grande, para ver si anotaba su dictamen en el cuaderno, pero a mí me pareció que sus canciones (noventeras pero con una fórmula muy personal, contaminada a menudo de soul y rhythm and blues, o quizá sea al revés y lo contaminante sean los 90) no solo aguantaban el gran formato, sino que se crecían como si hubiesen nacido para eso.

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Foto: Óscar L. Tejeda/Bilbao BBK Live

Ya ha acabado el Bilbao BBK Live, que para mí siempre es una experiencia agridulce, porque estoy allí arriba trabajando y eso me hace perderme algunas cosas y disfrutar solo a medias de otras: hay que ver actuaciones que de otro modo no se verían, hay que escribir crónicas de urgencia, hay que tomar notas durante los conciertos… Este año se me ha ocurrido resumir mi experiencia festivalera en cinco canciones y, ya puestos, convertimos una de ellas en canción de la semana, aunque tenga ya un año. Estos son los cinco temas que definen mis últimos tres días.
John Grant – Glacier. En realidad, podría ser también Marz (qué ilusión me hizo que la cantase después de “mucho tiempo”, como explicó él mismo en su español mexicano) o GMF o incluso Queen Of Denmark, pero en directo conecté especialmente con esta canción y su idea del dolor como un glaciar que nos modela por dentro. Tengo la impresión de que el concierto de Grant tal vez dejó un poco fríos (como glaciares, sí) a quienes no conocían su música, pero a mí me encantó, y me hizo mucha ilusión ver a Budgie, el batería (y exmarido) de Siouxsie. Se conserva muy bien el caballero.
The Strokes – Reptilia. En su momento me quedé con la sensación de que el segundo álbum de los Strokes me había supuesto una decepción, pero en el concierto me di cuenta de que algunos de mis temas favoritos de los neoyorquinos pertenecen precisamente a ese disco, Room On Fire. Sonaron muy bien los Strokes, aunque su estética y su actitud de maniquís del rock siempre me dan un poco de rabia y el rollo autoirónico de Casablancas me fastidia bastante. Estos días todavía he leído alguna opinión desdeñosa sobre la aportación de la banda: a mí, en directo, el repertorio me pareció incontestable y la ejecución, tirante y milimétrica.
Rosalía – Catalina. Se puede discrepar todo lo que se quiera sobre la hibridación de flamenco y músicas urbanas que hace esta mujer, pero hay que ser un poco cenutrio para no pasmarse ante las cuarenta mil personas calladas y expectantes mientras canta Catalina a capela (en realidad, casi a capela, porque en un pasaje sonó una percusión de palmas sampleadas). Vale que el flamenco con amplificación para grandes espacios pierde buena parte de su pellizco y su magia, pero aun así fue una experiencia inolvidable y tenemos que agradecérsela al tirón de la otra parte de su repertorio, la bailonguita.
Los Hermanos Cubero – Tenerte a mi lado. Qué voy a decir que no dijese ya: esta canción es una de las que Quique Cubero compuso después de la muerte por cáncer de su esposa, Olga, y resulta arrasadora en su retrato de la experiencia cotidiana de la ausencia. Siempre me cuesta contener las lágrimas cuando la escucho, y volvió a ocurrirme ante el quiosco de El Arenal: quizá más todavía, porque había ido con mis hijas y eso siempre le pone a uno un poco sentimental. Fue lo único de Bereziak que vi (y solo siete canciones o así, porque la peque aún no aguanta conciertos enteros) y me valió por buena parte del cartel de Kobetamendi. “Perdonad el mal ratillo a la hora del vermú”, dijo el tío al terminar.
Slaves – Photo Opportunity. Reconozco que el hecho de no tener que escribir sobre él pudo hacer que lo disfrutase más, pero el concierto de Slaves fue mi favorito del festival. También por lo inesperado: con Liam Gallagher en el escenario principal, no se me  había ocurrido siquiera que el dúo británico (vaya par de personajes) fuese a congregar a tanta gente en el Txiki con su rock básico, visceral, hosco y pendenciero. Tienen la panorámica en la foto de arriba. Y, además, en mitad de tanta agresividad colaron este vals que siempre me hace pensar en Ian Dury y que estuve a punto de hacer canción de la semana en su momento. No lo hice, y hoy me corrijo.

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No voy a empezar a mentir a estas alturas: el programa del BIME City, con esos cuarenta conciertos gratuitos que hay en Bilbao, me dejó totalmente desconcertado, porque conocía a una minimísima parte de los artistas. Pero, al menos, voy a recomendar por aquí a los dos que más me gustan de esos… mmmm… siete que tenía en mi radar. A las nueve y media de esta noche tienen en el Antzoki a la francesa Halo Maud, que estuvo a punto de ser canción de la semana por aquí con esta belleza tan misteriosa, y mañana a la misma hora y en el mismo lugar será el turno de la banda de la foto, Altın Gün. Yo pensaba que ya había compartido por aquí esto que escribí sobre ellos hace unos meses, pero resulta que no, así que ahí va, mínimamente adaptado. Ya siento repetirme con las obvias consideraciones iniciales sobre Turquía.

……..

La psicodelia despertó en muchos músicos un hambre insaciable de exotismo. El rock se impregnó de aromas de otras tradiciones, a través de instrumentos y escalas que hasta entonces le eran ajenos, en busca de ese efecto embriagador que define al propio estilo. Pero, mientras los estadounidenses y los británicos se servían a placer en el bufé libre de sonidos de otras latitudes, con el protagonismo que siempre se les concede en la historia del rock, también en esos países que los abastecían de ideas se estaba produciendo el fenómeno complementario: sus propias culturas musicales se contaminaban de rock y daban lugar a híbridos nuevos y estimulantes. Ocurría en África y en Japón, ocurría en Brasil y en España (dos países con folclores especialmente propicios a la electrificación) y ocurría, sobre todo, en Turquía, que ya partía de su eterna condición de puente entre Europa y Asia. Allí, el cruce de lo occidental y lo oriental era lo más natural del mundo y dio frutos particularmente deslumbrantes y valiosos: era el llamado rock anatolio, que triunfó hasta que, en 1980, el golpe de estado de los militares puso fin a aquel desenfreno creativo.

En los últimos quince años, unas cuantas recopilaciones han recuperado aquel movimiento y le han dado una dimensión internacional que nunca tuvo: se trata, sobre todo, de antologías colectivas como Turkish Freakout, Istanbul 70 o el iniciático volumen de la serie Peace, Love & Poetry consagrado a Turquía, colecciones en las que muchos oídos occidentales descubrieron a artistas como Erkin Koray, Barış Manço, Cem Karaca, Moğollar o 3 Hür-El. Cuando le piden que haga memoria, sin embargo, el fundador de Altın Gün atribuye su primer contacto con el rock anatolio a un disco centrado en una sola artista: la reedición del (maravilloso) debut de la cantautora Selda Bağcan que hizo en 2006 el sello británico Finders Keepers. Aquellas canciones fascinaron a Jasper Verhulst, un bajista holandés sin contacto cultural con Turquía, y lo convirtieron en rendido admirador de aquella escena de otro tiempo y otro lugar.

El empujón final para la creación de Altın Gün (que significa la edad de oro y se escribe con la i sin punto del alfabeto turco) lo dio una visita de Verhulst a Estambul como miembro de la banda de su compatriota Jacco Gardner, un especialista en reproducir el pop psicodélico y barroco de finales de los 60. El bajista regresó de Turquía con la idea de montar una banda de rock anatolio: al fin y al cabo, si consideramos totalmente normal que un español o un ruso toquen blues americano, ¿por qué no van a dedicarse unos holandeses a la psicodelia turca? Además de un guitarrista británico y un batería y un percusionista de los Países Bajos, el sexteto se completa con dos miembros necesarios para que el resultado tenga cierta credibilidad idiomática e instrumental: Erdinç Yıldız Ecevit, un intérprete de saz (el laúd turco) hijo de emigrantes y criado en Holanda, y Merve Daşdemir, una vocalista de Estambul que se había trasladado a Ámsterdam cuatro años antes.

Juntos han devuelto a los escenarios aquellos sonidos tan estimulantes como poco conocidos fuera de Turquía. Interpretan temas de Barış Manço, de Erkin Koray o de Selda, aunque buena parte de su primer álbum, editado este año en el sello suizo Les Disques Bongo Joe, está dedicado a las composiciones de Neşet Ertaş, un nombre esencial del folk turco: sus canciones constituyen un material idóneo para experimentos similares a los que emprendían las bandas turcas de los 70, con herramientas como el saz electrificado y los bajos y guitarras con fuzz. El público desprevenido suele quedarse boquiabierto ante la magia de esta música distinta y sugerente, aunque seguramente la más asombrada sea la propia Merve Daşdemir: «Me ha sorprendido que unos holandeses adopten la música que escuchaban mis padres -ha reconocido en una entrevista con el diario francés Le Monde-. Yo ya me sabía de memoria la mayor parte de estas canciones».

Aquí los tienen con el Cemalim de Erkin Koray.

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Con el verano llega mi despiste, por la abundancia de fiestas y festivales de los que me entero poco o nada. Pero bueno, dos son obvios por mucho que escapen del ámbito geográfico del blog: ya saben que junio es el mes del Azkena Rock Festival (con Joan Jett, The Beasts Of Bourbon, Hugo Race, Man Or Astro Man? o Urge Overkill, por citar algunos de mis prefes) y del Andoaingo Rock Jaialdia (y aquí tiro decididamente para Boss Hog). Ahora, vamos a repasar ocho citas en ocho recintos vizcaínos.

Os Mutantes (día 1, Santana 27). Desconozco en qué forma estará este grupo brasileño fundado en 1966, pero son un trocito precioso de historia. Y digo lo de precioso no solo por la belleza, a menudo muy notable, de sus canciones, sino también por su esencial rareza: una banda culturalmente anglosajona que se emborracha de tropicalidad en compañía de tipos como Gilberto Gil o Caetano Veloso y, encima, adereza su psicodelia con ocurrentes efectos (un spray insecticida, por ejemplo) e ingenios electrónicos creados para la ocasión (como su famoso wah-wah invertido). Telonean Los Estanques, así que el cartel parece un poema de dos versos en asonante.

Los Ganglios (día 1, Bilborock). Ya saben que soy muy de Los Ganglios. Me parecen uno de los grupos más divertidos de este país, pero también defiendo siempre que su obra va mucho más allá de la gracieta, que algunas de sus canciones tienen un trasfondo muy serio y que todas seguirían funcionando perfectamente si cantasen cosas la mar de graves y dramáticas. Esta vez les toca inaugurar Caóstica con uno de esos conciertos suyos que hermanan el techno, el punk, la cumbia, el dub y lo que se tercie.

The Rhum Runners (día 6, Crazy Horse). Este mes conviene comprobar en el último momento dónde se celebran los conciertos, porque la escena bilbaína anda un poco revuelta: ya saben que las cosas del Satélite T se han trasladado al Crazy Horse y que el Sarean está chapado hasta nueva noticia. Al cierre de esta edición, como se suele decir en los periódicos de papel, los franceses The Rhum Runners tienen previsto traer al Crazy Horse su fiesta embriagadora (y probablemente embriagada) de rock, ska, mambo, sonidos fronterizos y otros licores exóticos.

Él Mató a un Policía Motorizado (día 7, Kafe Antzokia). Ahora habla de ellos hasta Amaia la de OT (especialmente ella, según me cuentan), pero por una vez puedo sacar pecho y decir que ya asomaban por este blog allá por 2006, cinco días después de que Amaia cumpliese los 7. Decía yo entonces que el nombre tiene delito (lo siento, es que me ha hecho gracia mi propio chiste) y que sus canciones me sonaban a unos Planetas sin tanta pretensión, y más o menos lo sigo pensando: estos tipos argentinos son maestros armando canciones hermosas a partir de un par de líneas melódicas y un puñadito de versos.

Judas Priest (día 28, BEC). Supongo que mucha gente estará harta ya de Judas Priest, porque se inflaron a escucharlos en la adolescencia, pero mi relación con el heavy clásico es tardía y bastante esporádica, así que me gustaría mucho ver a Rob Halford y los suyos. Soy un indocumentado acerca de su larguísima carrera (en realidad, la banda es tres años más joven que Os Mutantes), pero siento especial devoción por dos canciones suyas, y aquí me voy a poner personal: durante mis cinco años de Pamplona, todos los fines de semana nos pinchaban Turbo Lover en el bar Garazi (y hay que ver qué buena es Turbo Lover para corear), y hoy en día, en el Mojito de Logroño, Rubén nos suele poner el DVD en directo de Painkiller (una de las contadísimas canciones que hacen tolerable un solo de batería). Pero el 28, si no se tuercen mis planes, estaré en alguna playa o piscina donde no creo que suenen los Judas.

Nudozurdo (día 29, Kultur Etxea de Berriz). En esta selección se han colado unas cuantas lealtades de largo recorrido, porque a Nudozurdo (los señores de la foto de arriba) también suelo recomendarlos siempre que suben por aquí. Deberían ser una de las bandas más importantes de este país, a años luz de algunas mediocridades que arrasan, pero siguen ahí, en esa incómoda e ingrata (o cómoda y grata, vete a saber) media altura. El concierto de Berriz es, además, un cartel triple que se completa con los interesantes catalanes Gyoza y los monarcas del post-punk bilbaíno Vulk, que tienen disco nuevo.

Wilko Johnson (día 29, La Ola de Sondika). Es, junto a John Cale, lo que más me interesa del BBK Music Legends, ese festival que cultiva el clasicismo de línea dura. Ya saben que Wilko se despidió de los fans, del mundo, de la vida, porque sufría un cáncer incurable que al final se pudo operar, con lo que sus conciertos vienen a ser la versión en carne y hueso de esos ectoplasmas holográficos que hacen horas extra después de muertos. Veo que en sus setlists caen Roxette, Back In The Night, Going Back Home y otras sagradas reliquias de Dr. Feelgood.

Rustyc Music Fest (día 30, La Galea). No me van mucho las raíces americanas ni el rollo far west, pero me ha hablado tan bien de este festival tanta gente, y soy tan partidario del planteamiento familiar, que debo incluirlo en la selección. Además, qué diablos, yo seguiré en la playa, donde tampoco creo que suenen Booty Hunters, Clan Makeihan, Jo & Swissman, mis paisanos The Legendary Country Greyhounds ni ningún otro vaquero de estos.

Alguna vez me han pedido una canción contra la depresión y he recetado esta de Él Mató a un Policía Motorizado, con su optimismo de riendas cortas.

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Han pasado cuatro días y ya parece que estoy hablando de historia antigua, pero yo también quiero hacer el repasillo de rigor (breve, no teman) a mi Bilbao BBK Live. El mío fue un festival un poco atípico, porque tenía que escribir crónicas de ambiente para el periódico y eso me forzaba a pasarme buena parte del día en plan itinerante, picoteando cuartos de hora de concierto. El resultado es que he acabado con más tareas pendientes que cuando empecé, porque ahora quiero ver actuaciones enteras (y, a ser posible, en sala) de los grupos que más me impresionaron en esa versión fragmentaria. Dos son de Bilbao. Por un lado están Vulk, que hacen un post-punk anguloso que parece británico y añejo. El vocalista lo tiene todo: la voz y la dicción, que a mí me hacían pensar en Peter Murphy, y también la actitud, que me remitía a Joy Division. Sería una sugestión provocada por la música, pero hasta me dio la impresión de que el tío se parecía a Ian Curtis de nariz para arriba. Vulk tienen aún caliente su álbum de debut y suenan así de bien…

Los otros bilbaínos son Empty Files, que abrieron la jornada del viernes con un conciertazo en toda regla, una amalgama de electrónica, rock industrial y post rock que consiguió que las cinco de la tarde parecieran las dos de una madrugada muy oscura. Ya me los habían recomendado por su actuación en el Villa, pero no había podido verles hasta ahora y he comprobado que mis asesores se quedaban cortos: su sonido habría encajado a la perfección en una parte más noble del cartel. Miren, acaban de editar una versión de Warm Leatherette, el pionero himno industrioso de The Normal.

Y los terceros son Cabbage, de Manchester. Los había escuchado muy poquito en disco, dentro de esa cata de emergencia que uno se organiza justo antes de los festivales, pero las grabaciones se quedan muy lejos de su sonido en directo, un post punk gamberro con una liberadora tendencia a lo caótico y lo discordante. No sé a quién se le ocurrió que su concierto coincidiese con el de Vulk, cuando se trataba de dos grupos evidentemente afines dentro de su obvia diferencia: en fin, al menos mi nomadismo festivalero me sirvió para disfrutar un rato de cada uno.

De lo que pude ver completo, destacaría tres conciertos. Los Bengala se impusieron a las circunstancias (y a las alubias del Arandia de Julen, todavía en el gaznate) y se las arreglaron para montar, en un escenario grande y a primera hora de la tarde, un fiestón similar al que disfrutamos en su momento en La Nube de Santutxu. Tiene mucho mérito adaptarse a entornos tan distintos siendo solamente dos. Depeche Mode volvieron a demostrar que lo suyo es infalible, poderoso, una alianza inapelable entre sus canciones como soles y la maestría escénica de Dave Gahan, aunque a mí me emocionó más el repertorio de su anterior visita, o eso creo recordar. Como viejuno que soy, seguidor de los Depeche Mode de los 80, la primera media hora se me hizo un poco vacía de ganchos. Y, finalmente, estuvieron Blonde Redhead, un veterano trío estadounidense que siempre fue atípico: para empezar, por esa formación tan vistosa compuesta por una japonesa y dos gemelos italianos. En la carpa, con esa clase tan suya, sacaron todo el partido a un estilo muy personal que enlaza el rock alternativo más vanguardista con el krautrock de Can, un ejercicio que contrasta con la vacuidad facilona de algunos protagonistas del escenario grande. También disfruté de Rufus T. Firefly (otros pendientes para sala), de cinco minutos atronadores de Animic y, sí, de Die Antwoord, aunque soy de los que se esperaban todavía más locura.

Termino el repasillo (que, caramba, al final no ha sido tan breve) con unas consideraciones extramusicales. La organización me pareció impecable, aunque desapruebo lo de los dos euros y medio por unos vasos retornables que al final nadie sabe dónde retornar. El gentío, que habitualmente me abruma, me pareció menos molesto que otras veces, quizá porque mi experiencia festivalera fue fundamentalmente de tarde, cuando toca a más espacio per cápita y hay menos espectadores sin interés por la música. De hecho, en mi encomienda de charlar con asistentes me topé con un montón de personas encantadoras, como los vitorianos coloristas de la foto de arriba (retratados en el camping por el compañero Ignacio Pérez), los tres fans de Dellafuente de Torrevieja («llevas una camiseta de puta madre», me dijeron, y era de los Buzzcocks), el inglés Barry (70 años y de festi: resultó que también habíamos coincidido en el mismo concierto de Kraftwerk) o la también vitoriana María, seguidora entusiasmada de The Killers.
Y, aunque no tenga nada que ver, durante una de las bajadas por las escaleras de Altamira tuve una de esas epifanías que se experimentan a veces al escuchar música con auriculares, especialmente de noche, cuando alguna de las canciones de la reproducción aleatoria parece encajar mágicamente con el entorno. Fue con esta composición de Moondog, que me sirve además para recordarles que hay muchísima música maravillosa más allá de los grandes eventos.

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Este año, el cartel del Bilbao BBK Live me ha obligado a superar mi festifobia, más acentuada a medida que voy acumulando años, y subir los tres días a Kobetas. Y no me arrepiento, aunque he vuelto a confirmar que no es mi ambiente y que, a menudo, la masificación implica renunciar a todo lo que más me gusta de la música en directo. El caso es que, de todos los conciertos a los que he asistido, dos me han parecido memorables: el de los Pixies (debí de tener suerte, porque desde mi sitio se escuchó todo perfecto, sin los problemas que han relatado Cubillo y más personas) y el de Nudozurdo. Y digo memorables porque hablo de manera subjetiva, no con la intención de emitir un dictamen imparcial de crítico robótico. Los Pixies partían con toda la ventaja del mundo, claro, porque son uno de los grupos más importantes de mi vida, pero superaron mis mejores expectativas con un repertorio inapelable que incluso me hizo tolerables las canciones nuevas. En concreto, enloquecí un poquito con la tanda Isla de Encanta/Broken Face y me maravilló la sucesión de Gouge Away/Hey/Rock Music/Tame/Nimrod’s Son. En cuanto a Nudozurdo, son uno de los escasos grupos en los que me creo eso de la música como necesidad expresiva, como manera de acorralar a unos cuantos fantasmas y expulsarlos un rato fuera de la cabeza, aunque puede que en eso me influya la inquietante presencia escénica de su líder. Disfruté como un perro en su actuación, fotografiada arriba por el amigo Santi Tejada.

El mal sonido hizo que otros dos conciertos que también deberían haber sido memorables se quedasen a medio camino. A New Order los escuché bajísimos, con un volumen ilógico que entremezclaba los instrumentos en una pulpa indiscernible: es pecado, por ejemplo, interpretar The Perfect Kiss sin que el bajo remonte su majestuoso vuelo, aunque de todas formas me emocioné en algunos momentos, especialmente en Ceremony. Y lo de Triángulo de Amor Bizarro me dio mucha rabia, porque los he visto ocho o nueve veces y siempre habían sonado perfectos, nítidos en su ensordecedor desbarre distorsionado: ayer, en cambio, parecían estar tocando al fondo de una gruta. ¡Con lo bien que se les había escuchado a través de monitores en la prueba de sonido!

Me gustaron mucho Courtney Barnett y lo que presencié de José González. Me encantó cómo estaba acondicionado Basoa, el nuevo entorno electrónico, aunque dos de las tres veces que pasé por allí me decepcionó lo que pinchaban. Me dio mucha rabia no poder ver entera a Grimes: aproveché para marcharme cuando sufrió el apagón, para coger sitio en Pixies. Volví a comprobar que algunas canciones de Arcade Fire poseen la capacidad de aburrirme mortalmente, sobre todo a un volumen tan ridículamente bajo como el que tuvieron (que sí, que sí, que otras me gustan mucho). En el extremo opuesto, me anonadaron con su derroche decibélico los animales de Slaves, que me obligaron a largarme para proteger mi tocado oído izquierdo. Y reconozco que uno de mis mejores ratos fue una especie de loca huida del talante festivalero: a los punks ingleses Bad Breeding los vimos unos cuarenta desheredados (cinco minutos antes de su actuación, cuando llegué, no había nadie frente al escenario) y después de su intensa media hora aún me dio tiempo de escuchar mis dos favoritas del repertorio de los contundentes Juventud Juché, Carne y Fuera. Fue como un desahogo por unas cuantas blanduras que ni siquiera mencionaré. En la fotito de aquí al lado tienen al cantante de Bad Breeding, el tío de negro: acabó el concierto abajo, entre el público, y una animosa instagramera se acercó a sacarse un selfi con él, que la rechazó con apurado gesto de espanto, como diciendo que los punks no suelen hacer esas cosas.

Ah, y por fin tuve delante a mi supuesto doble Abraham Boba, el cantante de León Benavente, después de que decenas de personas me hayan dicho que me parezco tantísimo a él: en realidad, nuestras facciones no tienen nada que ver, pero el pelo y la barba son tan similares que yo mismo me sentí raro en algunos momentos. El arranque del concierto de León Benavente me pareció arrollador, pero conmigo no funcionó la segunda mitad, que me fue dejando cada vez más frío en mitad del frenesí generalizado. “¿Recuerdas cuándo fue la última vez que escuchaste a los Smiths, a la Velvet o a Kortatu?”, adaptaron la letra de Aún no ha salido el sol. Aunque yo no acabo de sintonizar con lo suyo, apostaría a que la próxima vez van a estar en el escenario grande.

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Siempre digo que esta selección mensual abarca Bilbao y alrededores: como me parecería un poco ofensivo considerar a Vitoria un aledaño de la capital vizcaína, no incluyo en la listita de junio el Azkena Rock Festival, aunque doy por hecho que todo el mundo lo tiene muy presente. ¿Mi favorito del cartel de este año? Los Scientists, por supuesto. Y ahora vamos con ocho conciertos en ocho salas distintas de Bizkaia, tal como manda nuestra pequeña tradición. Me temo que la cosa, este mes, ha quedado una pizca viejuna. Bueno, no nos engañemos, ha quedado extremadamente viejuna.

Susan Santos (Cotton Club, día 3). El blues no es lo mío, nunca lo ha sido y me temo que nunca lo será, pero me ha sorprendido y me ha dado muy buena espina el cuarto disco de Susan Santos, que por lo que veo es un nombre que ya habría conocido de antes si estuviese al tanto del venerable género. Susan, pacense y zurda, lo presentará en acústico.

Pistones (Stage Live, día 4). Sé que lo que voy a decir sonará herético y superfluo, pero no he podido evitar pensarlo mientras repasaba temas de Pistones, y voy a soltarlo porque soy así de suicida: me gustan más que esos 091 que tanto entusiasman al roquerío. Los Pistones dejaron algunas de las canciones más bonitas de los 80 españoles, pero fueron un grupo con mala suerte que no logró desplegar todo su potencial (comercial, quiero decir) y ha quedado un poco borroso en las historias de la época. Tantos años después, estarán en Bilbao junto a otros veteranos, los Brioles.

Os Mutantes (Kafe Antzokia, día 9). Claro que, para visita tardía, la de Os Mutantes: el legendario grupo brasileño debuta en Bilbao cuando se cumplen cincuenta años de su formación (¡50!), aunque es cierto que en medio hubo veinticinco de hueco inactivo. Queda solo un miembro original, el guitarrista Sérgio Dias, pero esperemos que eso no sea obstáculo para reproducir su mágica locura, una exuberante psicodelia tropical que convierte a muchos supuestos experimentadores actuales en párvulos pedantes y aburridos.

Nina Hagen Band (festival Music Legends, Sondika, día 11). Sí, quizá al Music Legends se le vaya un poco la mano en lo añoso de sus artistas, pero supongo que eso forma parte del plan. Lo que no tengo del todo claro es que a los fans de Los Lobos, Graham Nash, Jethro Tull y compañía les mole Nina Hagen, la extravagante alemana de voz operística que está celebrando los 45 años (¡45!) de disparatada carrera. A mí es lo que más me motiva del lote. La vetusta foto de arriba, por cierto, es la amiga Nina en La Casilla en 1986, pero tampoco se crean que ha cambiado tanto.

Northern Psycho Fest (Txarraska, día 11). Los organizadores del festival psychobilly han tenido la malísima suerte de que sus cabezas de cartel, Phantom Rockers, suspendiesen la gira europea a dos o tres semanas de la cita. Pese al duro revés, la cita en Basauri promete una noche frenética de cincuenteo demenciado por la influencia punk, con un cartel nacional en el que figuran Smell Of Kat, Psycho Tendencies, Pànic, The Weapons y Ponyboy Punkat.

Kikagaku Moyo (piso de arriba del Antzoki, día 21). Este mes, el Antxiki tiene programados un montón de conciertos que me interesan: podría haber recomendado perfectamente a Parquet Courts o a Los Hermanos Cubero, y de hecho los recomiendo, pero estaría feo no destacar a los tokiotas Kikagaku Moyo después de la chapa que he dado con ellos. Su primer álbum acabó en la minilista evadida de lo mejor de 2014 y ahora acaban de sacar el segundo, que ahonda en su decidido viaje en el tiempo hacia el corazón del sol psicodélico.

Those Pretty Wrongs (Colegio de Abogados, día 29). Tres palabras del soneto 41 de Shakespeare dan nombre al dúo de Jody Stephens (batería de Big Star) y Luther Russell (líder de The Freewheelers), que se han aliado para confeccionar canciones preciosas, a la vez melancólicas y buenrollistas, con esa perfección en las melodías y los arreglos que las convierte en clásicos inmediatos. Para conmoción de los fetichistas, hasta han usado las guitarras del difunto Chris Bell.

Scorpions (Bilbao Arena, día 30). Scorpions vuelven en la gira de su quincuagésimo aniversario (sí, sí, ¡50!) y supongo que debería aprovechar para reivindicar alguna cosa rara, o abominar de las baladas ochenteras, o yo qué sé, pero es que basta mirar cualquier setlist reciente para darse cuenta de que esto es un derroche de temazos. Y las baladas también me gustan, claro. Telonean los suecos Sabaton.

Les dejo con Pistones y Lo que quieras oír.

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El apartado de conciertos y «actuaciones sonoras» incluye dos citas en Bilborock, los días 22 y 24 de este mes, que tienen muy buena pinta. Yo, con el MEM, rara vez puedo pasar de juzgar la buena o mala pinta de las propuestas, porque se suelen escapar de mi radar. Conozco, sí, a Fasenuova, los asturianos que han recordado a este país clasicote que también se pueden hacer canciones con influencias como Throbbing Gristle o Esplendor Geométrico. Y también, más vagamente, a Sudden Infant, proyecto de un suizo afincado en Alemania (Joke Lanz, el señor de la foto)  que hace un noise estimulante y entretenido. Les acompañan en estas dos citas Coàgul (Cataluña), Miguel A. García Ensemble (Euskadi), Otra Carpeta (México), Anne F. Jacques (Canadá) y Astma (Rusia). El día 30, en el Ibu Hots vitoriano, estarán El Desvän del Macho, clásicos del rock escamoso vasco, a quienes siempre es buena idea ver, con Alberto Billy Bao como DJ. Y, para el día 3 de diciembre, me han dado un alegrón trayendo a la calle Cortes a Helena Espvall, la chelista, guitarrista y vocalista sueco-estadounidense que forma parte de los formidables Espers (o formaba, que hace mucho que no oigo nada de ellos) y que ha editado discos estupendos con Meg Baird y Sharron Kraus y con el japonés Masaki Batoh. Junto a ella nos visitará la reina portuguesa del ukelele, Rita Braga, en un concierto que se augura mucho menos agresivo y rugoso de lo habitual en el MEM.

Les dejo con Helena Espvall en su faceta más convencional, interpretando una de las canciones más preciosas del mundo: el tradicional sueco Jag Vet En Dejlig Rosa, incluido en su disco con Masaki Batoh. Creo que es prácticamente el extremo opuesto al señor de la foto de arriba, pero aquí siempre nos ha gustado eso, los extremos.

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Estamos en tiempo de sobreabundancia. Suele ocurrir todos los años por estas fechas: de pronto se programan un montón de conciertos, como si el verano musical hubiese tardado un poco más en terminar que el meteorológico. Y también suele suceder que las citas que más le interesan a uno se celebran exactamente a la vez y obligan a elegir. Es lo que me pasa a mí el día 8. Hay tanta cosa en noviembre, que me he visto obligado a hipertrofiar la selección mensual y presentarles ocho conciertos en ocho salas distintas, nada menos. De hecho, son nueve conciertos en nueve salas, porque los primeros hacen doblete en Sopelana y Bilbao.

Pete Ross & The Sapphire (La Triangu, día 7 / Umore Ona, día 8). No les voy a mentir: no conocía de nada a este hombre hasta que me enteré de que venía a tocar, pero me bastó escuchar un par de sus canciones, impregnadas del dramatismo oscuro de Nick Cave, para saber que me gustaría verlo en directo. El cantante y guitarrista Ross es australiano y se le nota mucho ese origen, aunque reside en Milán, y el zafiro en cuestión es la vocalista y bajista neozelandesa Susy Sapphire.

Rotting Christ y Negura Bunget (Rock Star, día 8). Noche de metal durete con ecos ancestrales en la sala de la Gran Vía. Los rumanos Negura Bunget son favoritos en esta casa desde hace mucho tiempo, y los griegos Rotting Christ han hecho uno de mis discos favoritos de este año. Completan el cartel Twilight Of The Gods, que nacieron como tributo a Bathory pero ahora escriben su propio material, y los tarraconenses Hyban Draco.

Ariel Rot (Kafe Antzokia, día 8). En Tequila, en Los Rodríguez o en solitario, Ariel Rot está detrás de algunas de las mejores canciones del rock en castellano. Así que, cuando anuncia que quiere hacer «un concierto de rock and roll definitivo» que será «largo y poderoso» y recopilará lo mejor de su repertorio con «la banda eléctrica al completo», la cosa promete muchísimo. Vaya, Ariel ha suspendido la gira completa porque se tiene que operar la semana que viene.

Windhand (Sentinel, día 10). Y siguen pasando bandas estadounidenses por el pequeño Sentinel de Erandio. Windhand son virginianos, graban para Relapse, tienen vocalista femenina y practican un doom de aire setentero bañado en fuzz. Les acompañarán los también yanquis Pilgrim y los madrileños Hipoxia.

Jeremy Gluck y Robert Coyne (Colegio de Abogados, día 14). Jeremy Gluck es el vocalista de los Barracudas: «Lo que la gente más recuerda de la banda es Summer Fun y nuestras canciones de punk surf, pese a que Barracudas es mucho más que eso», le contaba a Isabel Ibáñez en mayo. Con él viene Robert Coyne, hijo del cantautor heterodoxo Kevin Coyne, miembro actual de los Barracudas, artista en solitario y colaborador de gente tan ilustre como Jaki Liebezeit, el batería de Can. Aquí tienen a Gluck y Coyne juntos. Suspendido también, vaya racha: los promotores esperan poder programarlo en otra fecha.

Kroke (Teatro Barakaldo, día 16). Este trío polaco de acordeón, viola y contrabajo se centra en el klezmer, la música judía del este de Europa, pero es capaz de fagocitar cualquier estilo que le pongan por delante. Llevan más de veinte años y entre sus seguidores están tipos como Steven Spielberg o Peter Gabriel, aunque lo que cuenta es su música, hondamente evocadora o festiva hasta el arrebato.

BIME (BEC, días 19 al 23). Ya saben, la Bizkaia International Music Experience. A mí me parece un festival muy interesante, aunque para mí gusto han rellenado el cartel con demasiadas propuetas blanditas. Mi selección personal, bastante obvia, incluye a John Grant, Los Evangelistas (tiene narices que estos dos primeros se solapen), Mercury Rev, The Wedding Present y Gossip, que están en la foto de arriba.

Albert Pla (Arriaga, día 21). La verdad es que darían ganas de ir a ver a Pla aunque solo fuese por mostrarle apoyo frente a la mojigatería política, pero es que además su Manifestación tiene buena pinta desde su propio planteamiento, con un protagonista que va quedando atrapado en sucesivas protestas callejeras.

Les dejo con Pete Ross & The Sapphire y su Devil Inside.

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