En fin, del cantante y guitarrista Baggett dicen las escuetas notas de prensa que es un tipo «enigmático», que procede de Filipinas y que lleva años o décadas «vagando» por la Costa Oeste de Estados Unidos, lo que esta semana podríamos llamar los Estados Unidos Demócratas. Y, desde luego, se ha impregnado bien de la música de su tierra adoptiva. Miro otra vez y también cuentan por ahí que es de oficio arbolista (sí, así se dice en castellano), lo llaman «místico del folk» y especifican que ha tocado con los más renombrados Little Wings. Sé que a algunos se les atragantará su estilo vocal, pero yo creo que sirve para contrarrestar lo que su música podría tener de exceso de clasicismo, de tentación ortodoxa: sus composiciones remiten a Neil Young, por ejemplo, pero la manera de cantar (y también cierta relajación de vagabundeo al sol) lo acerca a territorios más contemporáneos y alternativos; más indies, podríamos decir. El caso es que, igual que el anterior y, supongo, que los demás, el disco va creciendo a cada escucha, porque Lee demuestra un talento melódico extraordinario en canciones humildes pero resplandecientes como esta. «Si tienes un acertijo para mí, yo tengo una pista para ti».

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Post tags: canción de la semana, cantautores, Estados Unidos, Filipinas, Lee Baggett

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El viernes pasado fui a la fiesta con la que el sello Forbidden Colours celebraba sus diez años y, a la vez, se despedía de este mundo. Y fue un concierto extraordinario, en el que los artistas del sello se fueron sucediendo, combinando (y, al final, juntando a mogollón) sobre el escenario para definir un territorio singular y valioso, que aúna lo ancestral y la vanguardia, lo preciosista y las benditas vías de escape a base de ritmo y ruido. Allí sonó desde la nyckelharpa de Xabier Zeberio (ese hermoso instrumento que también suelen tocar Sangre de Muérdago o Myrkur) hasta pasajes de baile electrónico o de un post-punk cercano al noise rock, todo primorosamente organizado, con buen rollo y fluidez casi coreográfica.

Para mí la cosa tenía mucho de descubrimiento, porque solo conocía (y no a fondo) a unos pocos de los oficiantes: Empty Files, Amorante, Mice, Galder y Joseba B Lenoir, fundamentalmente. Y, aunque lo más destacable del concierto fue precisamente el impactante efecto de conjunto, hubo una contribución que me despertó especial interés: el cantautor Ekhi Lambert interpretó un tema frágil y misterioso, acompañándose a la acústica y arropado por bellos arreglos de cuerda, y después sumó certeros aportes de guitarra eléctrica a algunas canciones de otros. Reconozco que tuve que investigar en internet quién diablos era ese tipo espigado y barbudo, con acento de Iparralde y aire de salir directamente de la psicodelia folk de los últimos 60 o los primeros 70. Total, que llevo toda la semana enganchado a Inbasioak, su segundo álbum, publicado por Forbidden Colours en marzo de este año: me parece una maravilla de ambición inusual y bien entendida (casi treinta músicos, con las cuerdas de Oiasso Kamerata y también gaita, vibráfono o arpa, por ejemplo), en la que el artista va explorando paisajes brumosos, delicados, sugerentes… Tiene un punto tradicional, como un corazón boscoso en sintonía con la portada, pero a la vez suena tremendamente personal y ajeno a nuestro legado folk (yo me he acordado a veces de Scott Walker, por ejemplo, y ojo a los teclados ochenteros de esta canción). Eso sí, entre mi limitado conocimiento del euskera, el uso del hika y el léxico de Iparralde, me ha costado Dios y ayuda orientarme en la letra de Ezpata (que se puede consultar aquí). «Si tienes alguna pena, / viejo amigo, / debajo de la rosa / te traigo una espada», entiendo que dice.

Ah, me encanta cómo enlaza con esta otra canción de la semana, que me sugiere sensaciones similares y también me tuvo empeñado en tareas de traducción.

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Post tags: canción de la semana, cantautores, Ekhi Lambert, Iparralde, rock vasco

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Pero es que, en realidad, Laena ya ha tocado prácticamente cualquier estilo. Hay que empezar diciendo que esta cantante y multiinstrumentista es hija de Alan Myers, el batería de Devo, y me imagino que su infancia le brindó un excelente entrenamiento para abrir en su mente el abanico de las músicas posibles. Después, a menudo bajo apelativos como Laena Geronimo, Laena Myers-Ionita o Laena M.I., ha tomado parte en numerosos proyectos (como FEELS, The Like, Numb.er o Swahili Blonde, donde colaboró con su padre) y ha participado como apreciada violinista en discos y directos de mucha gente (John Frusciante, Allah Las o Ariel Pink, por ejemplo, aunque también ha puesto voz a los tráilers oficiales de Netflix). Su disco abarca desde lo más convencional hasta lo abiertamente exploratorio, pero yo me quedo sobre todo con lo que queda en medio, desde los motivos insistentes de viola de Pulsar hasta esta zumbante Reflectors, con sus texturas de fondo casi industriales.

Ay, la doble condición de Myers como cantautora y violinista de estudio me ha hecho acordarme de una artista que siempre me encantó, Lisa Germano, tan desaparecida en los últimos tiempos. Me ha dado algo de consuelo comprobar que últimamente ha vuelto al mundo, regresando a sus orígenes como violinista de la banda de John Mellencamp.

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Post tags: California, canción de la semana, cantautores, Estados Unidos, Laena Myers

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Genghis Cohn no se llama así. Según leo por ahí, el nombre viene de una peli de los 90 en la que el espíritu de un comediante y ventrílocuo judío, víctima del Holocausto, atormenta a uno de los nazis responsables de su muerte. Pero, bueno, el huidizo Genghis Cohn del que hablamos hoy se llama en realidad Gil Shani, vive en Londres y, por lo visto, lleva ya unos cuantos años activo por el underground del underground, grabando cosas para sellos que ni siquiera conozco. El caso es que Gil/Genghis sacó en marzo un disquito de veinte minutos que podríamos definir como un vanguardista collage folkie de ruiditos y que, en fin, en ningún caso nos preparaba para lo que acaba de publicar ahora, que para mí es uno de los álbumes del año.

Iron Day es una colección de doce canciones es las que Genghis Cohn se presenta como austero cantautor de voz gravísima, acompañándose a la guitarra acústica y con ocasionales arreglos de violín y percusión. Es una música imperfecta e imponente a la vez, surrealista y seria, clásica y radicalmente outsider. Vamos, que no sé muy bien en qué casilla encajonarla y me dan ganas de crear una nuevecita: a mí me hace pensar en Ian Dury cantando a Leonard Cohen con acompañamiento de Nick Drake, pero salvando todas las distancias, porque las canciones de Genghis sobre erizos enamorados o sobre el olor de la cebolla tienen a la vez un ramalazo esquinadamente bufo o, por lo menos, estrambótico que obliga a matizar esos referentes tan egregios. A mí me entusiasma en particular esta canción, Broken Vessel, con un recitado obsesivo y lacónico («vasija rota, aparta tu sombra de mi pecho: no la quiero, no puedo soportar más esta culpa»), que no sé si tiene que ver con la vasija rota del profeta Jeremías, y con una acústica que se va exaltando, se pone brava y parece contagiar al vocalista. El resultado es raro, distinto y, creo yo, hermoso.

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Post tags: canción de la semana, cantautores, Genghis Cohn, Londres, Reino Unido

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Foto: Wynne Neilly

En fin, Julie se define como «una cantautora filipino-canadiense, autista y amante de los gatos afincada en Toronto» y, como corresponde a ese adjetivo que aparece en mitad de la frase, es una persona que tiende a la privacidad y la discreción: me da la impresión de que tiene que sobreponerse a sí misma para dar a conocer su obra. En 2014 se autoeditó a través de Bandcamp un álbum precioso al que no dio ninguna publicidad, The Creature That I Call Myself, que fue provocando pequeñas ondas en las aguas subterráneas de la escena hasta que, en 2020, lo reeditó el sello barcelonés Son Canciones, cuyos responsables muestran una devoción entregadísima y extraordinaria por Julie. Y aquí hay que colar una pequeña historia: en marzo de 2020, la gente de Son Canciones organizaba un concierto a beneficio de un hogar de acogida y consiguió que viniese Julie, pese a su «enorme miedo a volar». El inicio de la pandemia obligó a suspender el acto y atrapó a Julie en Cataluña durante los primeros diez días de confinamiento. Pues bien, a su vuelta a Toronto, anunció que cedía todos los beneficios de sus ventas en Bandcamp del mes de marzo a ese hogar de acogida del otro lado del mundo: «Sabemos que Julie no tiene trabajo ahora mismo. Que está pasándolo mal para salir adelante. Y que ahora no es fácil encontrar empleo en Canadá. Y, aun así, ha decidido dar todo lo que tiene a cuarenta niños de acogida que viven a más de 5.000 kilómetros de distancia. Y lo ha hecho sin armar mucho alboroto ni postear una docena de selfis», alucinaban en Son Canciones. ¿A que ustedes también han empezado a ver ese 244 como algo odioso, casi abominable?

Pero, bueno, la bondad y la generosidad serían cosas relativamente secundarias (en un blog como este, quiero decir) si no fuese por la música. Y resulta que Julie Arsenault va soltando, también sin aspavientos, canciones tan perfectas como esta Tiny Beam Of Light que ha servido de avance para su segundo álbum, anunciado para noviembre. Con unas guitarras twangeras que le dan un aire entre cincuentero e intemporal, canta Julie: «Emerjo como un vampiro, mi cuerpo pálido y frío. / Emerjo como un reptil, algo digno de mirar. / Emerjo de mi concha como una criatura salida del infierno. / Porque es verano, tiempo de mirar el lado brillante. / Emerjo como una visión, un pequeño rayo de luz / que brilla a través de tu cortina preguntándote cómo has dormido esta noche».

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Post tags: Barcelona, Canadá, canción de la semana, cantautores, Julie Arsenault

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Foto: Guðm. Kristinn Jónsson

Qué cosa Islandia. Ya sé que cada cierto tiempo vuelvo a esta obsesión mía, que no tiene más desarrollo que el simple pasmo ante la variedad y la calidad de la producción musical de la isla nórdica, un paisito de 380.000 habitantes, más o menos como la provincia de Cáceres, en el que surgen constantemente proyectos nuevos del más variado pelaje. Además, parece que se les da bien todo, desde las marcianadas más majaras, oscuras y extremas hasta esta cosa tan bonita que tenemos hoy por aquí.

Los protagonistas son dos cantautores de distintas generaciones. El señor de la barba y el gorro de piel es Júníus Meyvant, que tiene 40 años y en realidad se llama Unnar Gísli Sigurmundsson (sí, tengo debilidad por los nombres islandeses, qué pasa, y lo que siento es que ninguno de los dos lleve la letra ð, aunque ese gusto ya me lo he dado con la firma del fotógrafo). Y la chica de las gafas y la pinta de salir de algún viejo anuario de instituto es Arny Margret, que tiene 22 años y, si le restituimos la ortografía islandesa y el patronímico, se queda como Árný Margrét Sævarsdóttir. Como en este asunto la música siempre me lleva a la geografía, veo que Arny creció en Ísafjörður (¡la letra, la letra!), un pueblito de 2.600 habitantes situado en la península noroccidental islandesa del que les voy a enlazar una foto y todo. Juntos han grabado este dúo tan relajado, tan conjuntado y tan bien arreglado, que lleva la primavera en el título (una primavera amarga, según cantan, eso sí) y deshiela los glaciares del corazón.

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Post tags: Arny Margret, canción de la semana, cantautores, colaboraciones, Islandia, Júníus Meyvant

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No sé hasta qué punto la música de Steady Holiday es lo mío, así en general, porque este tipo de cantautores pop suelen agotarme muy rápido: ya saben que uno tiene cierta propensión natural hacia la brutalidad y la anomalía. Pero, sin ser en absoluto brutal ni anómala, esta canción que traigo por aquí me cautivó desde la primera escucha y me pone de un excelente humor cada vez que vuelve a sonar. Buena parte de la culpa la tienen los teclados, que parecen abrir un paréntesis ingrávido, como si la canción y la cantante empezasen a flotar entre estrofa y estrofa, pero en realidad me gusta el conjunto entero, me pone de buen humor y, si voy con cascos, me obliga a caminar a su ritmillo. Y está, además, ese primer verso tan bonito: «Hace una vida entera, el tiempo no importaba».

Tiene pinta de que todo el mundo conocía ya a Steady Holiday y yo no, porque veo que lleva ya tres álbumes con este nombre. Que es bien curioso, por cierto: bajo ese apelativo (algo así como Vacación Permanente) está la cantante, violinista, guitarrista y actriz californiana Dre Babinski, una chica pinturera, elegante, con mucho sentido del humor y fan de Harry Nilsson y la música clásica, así que ha llegado la hora de corregirse, porque algo anómala ya es (en su merchan hay imanes poéticos y utensilios de bambú y, caramba, organiza un club de envío de postales). Y en este adelanto de su cuarto álbum busca el equilibrio, algo así como el centro de gravedad permanente que decía otro cantautor pop que, ahora que lo pienso, sí que era lo mío.

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Post tags: California, canción de la semana, cantautores, Steady Holiday

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Me imagino que todavía nos queda mucho por descubrir de la cosecha de álbumes austeros que nos ha traído y nos va a traer el confinamiento. Se trata, claro, de una austeridad forzosa, una escasez de clausura, aunque en el ejemplo que traemos hoy (y que, por ahora, es mi favorito de este género coronavírico) da la impresión de que el artista no habría hecho las cosas de manera muy diferente aunque hubiese tenido toda la libertad y todos los medios. Lo que probablemente se haya visto más afectado por la situación es su ánimo. De todos los sitios del mundo, el cantante y guitarrista estadonidense Buck Curran, cincuenta por ciento del dúo de folk psicodélico Arborea, fue a establecerse en Bérgamo, la ciudad italiana donde la pandemia golpeó muy pronto y muy fuerte, y esa experiencia de encierro en mitad del horror ha alimentado su tercer álbum, el fantástico No Love Is Sorrow. La suya es una rica sobriedad poblada de guitarras y piano, con su esposa Adele Pappalardo aportando algunas voces, y el repertorio va serpenteando entre improvisaciones en plan fingerpicking (Buck es un gran admirador de referentes como Robbie Basho) y pasajes más desasosegantes y experimentales (ahí está el instrumental pianístico Django (New Years Day), como un emborronamiento de la memoria), pero también con canciones tan preciosas como este Ghost On The Hill (y otras que han competido ferozmente con ella por este huequecito en la sección, como Deep In The Lovin’ Arms Of My Babe).

“Golpea la lluvia, / estoy conduciendo hacia casa. / Esa casa está vacía, / sobre la colina, sola, / y allí el fantasma me espera, te espera”, dice el primer estribillo de esta canción sobre los espectros que nos va dejando el paso del tiempo.

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Post tags: Buck Curran, canción de la semana, cantautores, coronavirus, Italia

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Funeral, lejos de metáforas, va justamente de eso, de un funeral. “Mañana canto en el funeral de un chico que tenía un año más que yo”, empieza la letra, una suma explosiva de tristeza crónica y tristeza ocasional. En este enlace tienen la versión en estudio, porque, sin que sirva de precedente, vamos a tirar de un directo.

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Si no falla mi francés de EGB (y no falla, porque está asesorado por un docto diccionario online), el título de nuestra canción de la semana significa El sabor de la tristeza, pero no se esperen alaridos de desesperación y venas abiertas, porque hablamos aquí de una tristeza civilizada y muy francesa. Louise Thiolon es una cantautora de Niort (en mitad del lado suroeste del hexágono) que trabaja como logopeda en París, toca el piano, la guitarra y el charango y ha ejercido durante cinco años como vocalista de Cars On Rooftops, un grupo de folk-rock con letras en inglés. Ahora debuta en solitario con esta canción de hermosos arreglos acústicos y estribillo tarareante que, lo sé, podría servir para uno de esos anuncios de cerveza que tanto me espantan, pero por alguna razón me suena cautivadora y sobrada de encanto. Será por esa trompa y ese melófono tan simpáticos, o quizá por ese francés del que, maldita EGB, no entiendo casi nada.

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Post tags: canción de la semana, cantautores, Francia, Louise Thiolon

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