La lista se ha vuelto tan célebre en el mundillo de la música aventurada que las reediciones de algunos discos lucen una pegatina específica, para indicar que sus autores forman parte de aquel misterioso muestrario, entendido por muchos coleccionistas como un desafío. Ahora, por fin, el sello Finders Keepers ha llegado a un acuerdo con Steven Stapleton para publicar una serie de recopilatorios con «los temas correctos» de algunos artistas de la lista, con especial interés por los más desconcertantes. La primera entrega, que acaba de publicarse, se titula Strain Crack & Break (como el tema que cerraba aquel álbum de Nurse With Wound) y está consagrada a la escena francesa, que curiosamente fue la que aportó más nombres a la lista de marras. Según resume el sello, en sus trece cortes hay «música concreta, free jazz, Rock In Opposition, rock espacial de la escuela Zeuhl, música de ballet macabro, ciencia ficción en baja fidelidad y rock progresivo inspirado por la literatura clásica de horror». A mí me ha sorprendido, sobre todo, porque me ha parecido mucho más accesible y disfrutable de lo que me temía, con temas como este atmosférico Warinobaril de Lard Free.

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Post tags: discos, Finders Keepers, Francia, Nurse With Wound, recopilaciones

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Foto: Renaud Monfourny

A menos que caiga rendido de inmediato, no resulta fácil venderle a nadie la música de Television Personalities. Un periodista de The Quietus ha descrito a su líder, Dan Treacy, como «el outsider de los outsiders», y ciertamente el hombre ocupa un espacio tan personal en la historia del rock británico que a veces parece un marciano incapaz de adaptarse a nuestras costumbres. Por aquí ya hemos hablado de su banda y de su música preciosa y emotiva, pero también imperfecta hasta rozar el autosabotaje, sin grandes exigencias en materia de afinación y producción. Si se conecta con ese planteamiento, los Television Personalities pueden ser adictivos y embriagadores, como un extracto de la historia del pop que traslada al oyente hacia un mundo propio, donde reinan la ilusión (a menudo hecha pedazos), la poesía y la vulnerabilidad.

El sello Fire acaba de lanzar una elegante recopilación de todos los sencillos de la banda, reunidos en dos volúmenes: Some Kind Of Happening abarca desde el año 78 hasta el 89, mientras que Some Kind Of Trip se centra en el periodo 90-94. El generoso e intoxicante tracklist incluye un buen número de rarezas (desde temas de flexis hasta otros que aparecieron en tributos a otros artistas), pero aquí vamos a incluir como muestra uno de sus clásicos, el minimalista y entrañable I Know Were Syd Barrett Lives. Y ojo, que seguimos debajo, saliéndonos un poco por la tangente.

Por si los 64 temas de Television Personalities se les hacen insuficientes, estos días ha aparecido además (¡por fin!) el álbum del misterioso Mick Trouble, de quien también hablamos en su momento por aquí. A Trouble se le presentó hace un par de años como una figura perdida de la escena británica de principios de los 80, cuya carrera se truncó justo cuando estaba a punto de despegar. Su legado se esfumó de la historia hasta que apareció un máster de sus canciones debajo de un bote de galletas en un sótano. Por supuesto, como ya apuntamos entonces, todo eso era una entretenida ficción: Mick Trouble es uno de los álter egos del músico estadounidense Jed Smith, que fundamentalmente se había aplicado a la tarea de reproducir con asombrosa fidelidad y creatividad el estilo de Television Personalities. El EP de cuatro canciones publicado entonces es una maravilla, y ahora aparece por fin su álbum de debut (o de resurrección), quizá menos centrado en los manierismos de Dan Treacy, aunque nadie lo diría escuchando este ‘End Of The Lion’.

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Puede ser simple coincidencia o uno de esos síntomas que revelan tendencias culturales subterráneas, pero el caso es que coinciden en el mercado cuatro recopilaciones dedicadas a explorar un nicho muy concreto de la música española: la electrónica más o menos underground de los 80. Hoy mismo publico en la revista para suscriptores un repaso algo más detallado de las cuatro, pero no quería dejar de mencionarlas por aquí, porque me parecen apasionantes. Dos de ellas pueden resultar más áridas, porque se centran en la escena industrial y experimental, que tanta vitalidad tenía en aquella época del despertar de las máquinas: los paquetitos con casetes viajaban de aquí para allá, tejiendo una densa red de alianzas entre aficionados al ruido doméstico. Crónica técnica, subtitulada ‘industrial & noise from Madrid 1981-1991’ y editada en colaboración por Geometrik Records y Munster, es una selección realizada por Andrés Noarbe, mánager de Esplendor Geométrico y responsable de su sello. En su tracklist aparecen nombres como Orfeón Gagarin, Miguel A. Ruiz, Funeral Souvenir, Uvegraf 10000, Técnica Material o La Otra Cara de Un Jardín. Por su parte, Golpea tu cerebro es un doble vinilo con un libreto de 52 páginas que publica este mes el sello Insane Muzak. Con el subtítulo de ‘Spanish underground cassette culture, 1980-1988’, reúne a clásicos de la escena como Neo Zelanda o Francisco López junto a nombres que a mí me resultan absolutamente ignotos, tales como Bulbo Raquídeo, El Enterrador Enterrado, Físodo 13.4 o Iéximal Jélimite.

Las otras dos antologías, sin renunciar a la sorpresa minoritaria, exploran lo que aquí solíamos llamar tecnopop, un término comodín que nos ahorraba distinguir entre las distintas tendencias del pop maquinal llegadas del extranjero. El Interferencias vol. 1 de Munster, subtitulado ‘Spanish synth wave 1980-1989’, abarca desde Aviador Dro y La Mode hasta Metropakt o Líneas Aéreas, pasando por Oviformia SCI, Vocoder, WAQ, Diseño Corbusier, Séptimo Sello o nuestros Lavabos Iturriaga. Y desde Suiza llega La contra ola, una ambiciosa panorámica del sello Les Disques Bongo Joe a la que tampoco le falta su subtítulo explicativo (‘synth wave and post punk from Spain 1980-86’). Se abre con el mítico Moscú está helado, de cuando Esplendor Geométrico todavía hacían pop, e incluye temas emblemáticos de Zombies, Derribos Arias o Aviador Dro, pero también músicas mucho menos conocidas que van desde la faceta étnico-industrial de La Fura dels Baus hasta los efímeros Línea Vienesa o De Picnic. Me encanta, por cierto, la portada, con una foto de Miguel Trillo tomada en Rock-Ola en 1981 en la que aparecen Gema, de la banda Cruella de Vil, y su hermana Marta.

Benelux es el tema de Líneas Aéreas que aparece en Interferencias. ¿Quiénes eran estos tipos? Según leo, se trataba de un dúo formado por los catalanes Francisco Palomo y Jordi Guber que solo llegó a editar un sencillo, en 1983: la imagen que encabeza el post y que se repite en el vídeo es un detalle de la ilustración de portada. Yo ni siquiera los conocía, aunque sí tengo un disco de otro proyecto de Guber, Velodrome.

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Me he puesto muy contento al comprobar que DAF, la Deutsch Amerikanische Freundschaft, no habían tenido jamás canción de la semana en el blog, porque eso me permite celebrar como se merece la caja Das Ist DAF, una lujosa edición de sus cuatro álbumes más representativos que ha puesto fin a su lamentable ausencia de Spotify y demás canales de la modernidad. DAF, ya lo he dicho un montón de veces, son uno de mis grupos favoritos y también me parecen un caso infrecuente de banda que creó un estilo radicalmente propio: cuando pasaron de quinteto a dúo, hicieron de la necesidad virtud y se sacaron de la manga su intensa combinación de máquinas y sudor, de electrónica y músculo. Sobre las sencillas e insistentes secuencias de su «legendario Korg MS-20» (así lo define Groenland, el sello que edita la caja), la batería de resonantes címbalos de Robert Görl y la voz acuciante del cordobés Gabi Delgado-López abrieron el camino para toda la electronic body music, que en realidad rebajó su fórmula al prescindir del componente corporal. DAF sonaban militarmente sexuales o sexualmente militares, excitantes e inquietantes a la vez, sacando un partido inesperado a la fonética percutiva del alemán.

La caja no incluye el álbum de debut, aquel Ein Produkt der Deutsch-Amerikanischen Freundschaft que venía a ser un caldero de ideas a medio hacer, plasmadas en improvisaciones electrónicas. Sí está el segundo, Die kleinen und die Bösen, en el que todavía son un quinteto que explora distintas posibilidades entre el post-punk y lo industrial. Y, por supuesto, trae su imprescindible trilogía como dúo (Alles ist Gut, Gold und Liebe y Für immer), tan estimulante hoy como hace treinta y cinco años. Mi favorito es Für immer, el disco con el que los descubrí, comprado por 150 pesetas en una tienda de Pamplona, pero he decidido seleccionar este Als wär’s das letzte Mal, una canción de amor obsesiva e hipnótica que está incluida en Alles ist Gut. Ámame como si fuese la última vez…

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Post tags: Alemania, canción de la semana, DAF, recopilaciones

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La recopilación es un arte que no siempre recibe el crédito merecido. Es cierto que, en eso de agavillar canciones de diversos artistas, abundan los productos facturados sin vocación de trascender, sin un concepto interesante, incluso sin ningún cariño, pero una recopilación también puede servir como un mapa precioso para explorar mundos musicales que uno conoce poco. A mí me marcaron, por ejemplo, algunas de las que hizo Kevin Martin para la serie Virgin Ambient (ya lo dije hace poco por aquí), y también me impresionaron mucho algunas de la colección Late Night Tales, o las de Mary Anne Hobbs para el sello Planet Mu, o aquella de dub pasadillo de rosca que hizo Savage Pencil y que acabó (un poco absurdamente, vale) en mi minilista de lo mejor del año.

Pues bien, estas dos últimas semanas estoy plácidamente sumergido en una de esas recopilaciones sobradas de concepto, cariño e interés. Se titula Miracle Steps (Music From The Fourth World 1983-2017) y es obra de dos escoceses: uno es JD Twitch, el 50% del club Optimo (Espacio), que ya metieron un disco de varios en mis listas, y el otro el «escritor y DJ ocasional» Fergus Clark. La idea que anima el álbum es un poco enojosa de explicar y despide ese tufillo intelectualoide que puede espantar a los hipersensibles a estas cosas, pero vamos a ello con gesto audaz: lo de la música del cuarto mundo fue una formulación del trompetista y compositor estadounidense John Hassell, que venía a referirse a la combinación de la electrónica con las músicas ajenas a la tradición europea. El propio Hassell ha explorado ese terreno en gran parte de su obra y, más concretamente, en el disco en colaboración con Brian Eno que publicó en 1980, Fourth World, Vol. 1: Possible Musics.

Pues bien, Miracle Steps reúne catorce temas publicados entre 1983 y 2017 que responden de alguna manera a ese principio estilístico, con un resultado envolvente, enigmático y sugerente hasta lo embriagador. Es, cómo diría yo, lo que siempre debió ser la new age, una música que parece liberarse de las ataduras de tiempo y espacio. Además del tema de Hassell que le da título, en el lote caben los tecnificados rituales precolombinos del mexicano Jorge Reyes (el primer corte y, seguramente, mi favorito de todos), el ambient ensoñador y repetitivo de los británicos O Yuki Conjugate, el conjuro opiáceo de la iraní Sussan Deyhim (en la foto de arriba), el viaje hasta la India astral del también británico Rapoon o el aterrizaje planeador del canario Javier Segura que sirve de despedida, por enumerar unos pocos. Déjense llevar sin prisas.

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Post tags: ambient, discos, John Hassell, Jorge Reyes, músicas del mundo, novedades, O Yuki Conjugate, Optimo (Espacio), recopilaciones

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La historia del rock es una caja de sorpresas, con dobles y triples fondos en los que se esconden personajes fascinantes. A mí, a estas alturas, me sigue asombrando la cantidad de figuras que han quedado más o menos olvidadas por el camino, esperando el momento en el que alguien las recupere de manera definitiva, o al menos las rescate hasta que el mundo vuelva a borrarlas de su memoria. Digo esto porque no creo haber escuchado nunca antes a Smokey, el dúo encabezado por John Smokey Condon, un vocalista que ya parecía un poco marcado temáticamente desde el apellido. El caso es que Smokey, el hombre, estuvo en un tris de relevar a Iggy Pop al frente de los Stooges, pero la cosa no prosperó, aunque en la foto de arriba se ve que daba el tipo y dominaba la pose iguanesca.

Habría estado interesante, porque Smokey, de quien Chapter Music publica ahora una bonita recopilación, era un artista tan peculiar como tozudo. La opinión reinante en su tiempo la resumió perfectamente un ejecutivo discográfico, estupefacto ante su primer sencillo, de 1974: «No podemos sacar esto, es un puto disco gay, qué ocurre con vosotros. Eso sí, es bueno de verdad». Ciertamente, el disco llevaba por un lado Leather, una canción sobre los bares neoyorquinos para aficionados al rollo encuerado, y por el otro Miss Ray, acerca de una gruesa drag queen de Baltimore, la ciudad natal de John. Y así fue transcurriendo la breve carrera del dúo, completado por su compinche y pareja EJ Emmons: fundaron un sello y lo bautizaron S&M, y en él editaron composiciones como Million Dollar Babies, centrada en el universo de los chaperos, o Piss Slave, con versos tan evocadores como «quiero beber tu orina». Un redactor de Noisey ha entrevistado ahora a Smokey, con motivo de esta recuperación, y les ha preguntado si en su momento se sentían ya unos avanzados a su tiempo: «Sí, pero nos equivocamos en las cuentas. Yo pensaba que estábamos cinco años por delante, pero resultó que eran treinta y cinco», ha respondido John.

«Necesitas el amor de un hombre para que te dé calor», insiste esta canción.

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Llámenme absolutista, o totalitario, o cualquier otra palabra tremenda que se les venga a la cabeza, pero creo que hay canciones que deberían gustarle a todo el mundo. Y una de ellas es Mr. Blue Sky, de la Electric Light Orchestra, con su vocoder, sus coros, su ambiente beatleliano (¿se escribe así?) y esa luminosidad que se contagia de inmediato al ánimo del oyente. Cuenta Jeff Lynne que la compuso encerrado en un chalé de Suiza: «Estuvo oscuro y con niebla durante dos semanas y no se me ocurría nada. De repente, brilló el sol y dije: ‘Guau, mira esos hermosos Alpes’. En las siguientes dos semanas escribí Mr. Blue Sky y otras trece canciones».

Para celebrar un poco tardíamente el cuarenta aniversario de la ELO, Lynne está revisando algunos hitos de su producción, incluso regrabando partes, de cara a un recopilatorio que se publicará el 8 de octubre. Y, además, ha hecho un bonito vídeo para Mr. Blue Sky, que es a lo que vamos. Se trata, por supuesto, de un derroche de colores psicodélicos, con nubes cantarinas, bandadas de mariposas, ballet de florecillas y soles estroboscópicos. Lástima que no incluya la parte final de la canción.

Tengan paciencia con Vimeo, que a veces se pone terco para arrancar…

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Post tags: Electric Light Orchestra, Jeff Lynne, recopilaciones, vídeos

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Ya cantaban Os Resentidos, el grupo del actual presidente de la SGAE, que Galicia es un «sitio distinto». Yo siempre digo que la esquina de arriba a la izquierda es el lugar de España donde experimento de manera más nítida eso que llaman hecho diferencial: cada vez que viajo por allí me da la sensación de haberme sumergido en otra cultura, con una manera distintiva de ver las cosas y vivir la vida. En materia de rock, Galicia siempre ha sido un rico yacimiento de extravagancia (desde el aludido Antón Reixa, cuyos discos con Os Resentidos son droga dura, hasta Triángulo de Amor Bizarro o los ineludibles Siniestro Total), y ahora mismo basta rascar un poco para dar con multitud de bandas que presentan un difícil encaje en las clasificaciones musicales y/o psiquiátricas al uso. Tantas, que han dado para hacer un segundo recopilatorio de Galician Bizarre sin repetir ni una sola.

En el primer disco, de finales de 2010, salían quince grupos, incluidas estrellas de este universo singular como Telephones Rouges, Novedades Carminha o Metralletas Lecheras. De este segundo, que se puede descargar gratuitamente en su Bandcamp, yo solo conocía a Carrero Bianco, Mano de Obra y Alarido Mongólico, pero hay otros trece nombres con los que deleitar los corazones bizarros y los oídos curtidos, como Trajano!, Los Thyssen, Lobishome o Mullet: por supuesto, abundan los sonidos sin depurar, el humor agreste y los títulos poco aptos para cantar en catequesis, como Frota vaginas, Fiesta de mierda o, en fin, Hostias. Esta última la firman Terbutalina, grupo de gastropunk («el punk murió y nos lo comimos nosotros») que ha editado este año Hostias para todos, al que pertenece este Suisidarse con vídeo hemorrágico

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