Una voz clama en el desierto: ah, impíos, adoradores de falsos ídolos, algún día vuestros ojos se abrirán a la luz cegadora de la verdad y entonces llegarán el llanto y el rechinar de dientes. No, no es que este blog haya cambiado de temática a partir de la entrada mil, ni tampoco que el once del once del once me haya trastocado la porción buena de la cabeza, sino que simplemente sucede que hasta yo me aburro de escribir lo que voy a escribir. Pero qué le vamos a hacer, alguien tiene que hacerlo para mantener el equilibrio del universo. ¿Cómo, cómo, cómo puede ser que actúen Art Brut en Bilbao y acudan, ejem, treinta personas, entre las que se contaba un buen puñado de invitados, de esos que en vez de dar billetes a la entrada se limitan a dar su nombre? Vale que quince euros en anticipada no era ningún regalo, pero, caramba, estamos hablando de uno de los grupos más interesantes de Inglaterra, con un directo arrollador y un líder hipercarismático, Eddie Argos, una especie de Stephen Fry del post-punk. Ah, fariseos, qué terrible castigo merece vuestra iniquidad.

En fin, que lo pasamos muy bien en la intimidad. En los días anteriores al concierto he dedicado algún tiempo a leer sus letras y, como resultado, ahora Art Brut me parecen todavía mucho mejores que antes: este hombre es un fenómeno escribiendo canciones costumbristas y divertidas sobre amor, música y bebida, entre otros grandes temas. Le salen las frases memorables con una facilidad asombrosa, pero me he enamorado sobre todo de uno de sus primeros temas, Emily Kane, sobre un tipo que sigue enganchado a su chica de la adolescencia. «Ni siquiera sé dónde vive. No la he visto en diez años… nueve meses… tres semanas… cuatro días… seis horas… trece minutos… cinco segundos», dice. Si entienden el inglés, lean la letra mientras escuchan la tonadilla.