DivergenciasNueva York – Divergencias

Un libro cada semana: ‘No me gusta mi cuello’ de Nora Ephron

César Coca — Tue, 11 Jul 2023 08:00:36 +0000

Nora Ephron es conocida entre nosotros sobre todo por su labor como guionista. Suyos son los guiones de Silkwood, Tienes un e-mail, Algo para recordar, Se acabó el pastel o Cuando Harry encontró a Sally. Algunos de esos trabajos partían de libros que ella misma había escrito. Y algunas de las películas también las dirigió. Además, trabajó como periodista, hizo pinitos como dramaturga e incluso como productora de cine. En sus trabajos destacan siempre los diálogos afilados, la facilidad para reflejar la vida real y un humor inteligente que no siempre puede ocultar una visión a veces algo amarga de la vida.

No me gusta mi cuello es una colección de textos en los que la autora habla de todo o de casi todo: del envejecimiento (ahí está el que da título al volumen), de la adolescencia de los hijos, de los divorcios, de la vida en Nueva York, del cuidado del pelo y de las uñas, de las recetas de cocina y su proliferación en todos los ámbitos. Y de su paso como becaria por la Casa Blanca, en tiempos de Kennedy como presidente. Ese capítulo, muy breve, aporta algunas reflexiones llenas de humor:por ejemplo, la de que fue la única becaria con la que el presidente no intentó acostarse. Y no ahorra algún apunte crítico: ¿lo hizo por ser ella judía? La pregunta se la hace porque en la lista de amantes más o menos verificadas del presidente no hay ninguna judía.

Un texto brillante, que rebosa inteligencia y resulta divertido aunque al lector no le interesen en principio algunos temas que trata. Pero el estilo desinhibido y lúcido te gana desde la primera página.

(Publicado en elcorreo.com)

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Un libro cada semana: ‘La vida anterior de los delfines’ de Kirmen Uribe

César Coca — Tue, 15 Mar 2022 08:00:18 +0000

Para su cuarta novela, Kirmen Uribe construye una historia compleja que transcurre a lo largo de un siglo y en escenarios tan diferentes como el País Vasco, Hungría y Estados Unidos. El punto de arranque es el viaje a Nueva York de un escritor vasco (alter ego del propio Uribe, baste decir que su nombre en la novela es ‘Uri’) con su familia. Se instala allí porque ha ganado una beca de la Biblioteca Pública de la ciudad para investigar acerca de la vida de una pacifista y feminista húngara, candidata varias veces al Nobel de la Paz. El material de estudio será una colección enorme de cajas con materiales de todo tipo recogidos a lo largo de 40 años por otra mujer fascinada por esa figura sobre la que quería escribir un libro que nunca hizo.

Como en otras novelas anteriores, Uribe entremezcla la peripecia del narrador y su familia mientras se instalan en la ciudad, con la de las dos mujeres. No solo eso. También aparecen otros personajes: amigos, funcionarios de la Biblioteca, vecinos del pueblo del narrador, hasta el presidente Wilson. Y en una vuelta de tuerca más, cambia la voz narrativa para ir contando las cosas desde diferentes puntos de vista.

Pese a su carácter de poeta o quizá precisamente por ello, Uribe es un narrador con una notable capacidad para hipnotizar al lector con su relato novelístico. Un relato en el que ilumina algunas cosas y hace elipsis con otras, y en el que al usar varios puntos de vista permite al lector percibir cómo la mirada lo cambia todo, cómo el mismo hecho es diferente según la posición en la escena que uno tiene.

(Publicado en elcorreo.com)

© ccoca for Divergencias, get_post_time('Y'). | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: Nueva York, pacifismo

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Un libro cada semana: ‘Recetas invernales de la comunidad’ de Louise Glück

César Coca — Tue, 22 Feb 2022 08:00:01 +0000

En uno de los poemas de Recetas invernales de la comunidad, Louise Glück escribe: «Nunca se me han dado muy bien los seres vivos». Meses después de haber recibido el Nobel de Literatura, con toda su parafernalia, sus compromisos y homenajes derivados, la poeta neoyorquina terminó este libro, en el que afronta algunos de los temas que siempre ha tratado pero ahora con la gravedad y la trascendencia que produce la sensación de estar entrando en el tramo último del recorrido vital.

Los inviernos deben entenderse así en múltiples sentidos. El aislamiento, la vulnerabilidad, el temor, una cierta resignación, la distancia creciente respecto de los días felices. Todo ello está en una obra de carácter ascético, en la que la mirada escapa hacia otro tiempo. «Qué llena tengo la cabeza/ con las cosas del pasado./ ¿Habrá suficiente espacio/ para que quepa el mundo?», se pregunta.

Los premios literarios priman siempre la poesía ante otros géneros. No es un capricho. La poesía es necesaria frente al estruendo cotidiano del mundo. Una dosis, siquiera pequeña, de poemas como estos de Glück nos reconcilia con la belleza y nos hace pensar más allá de la peripecia cotidiana y de las noticias que nos llenan de ruido y de furia.

(Publicado en elcorreo.com)

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Ningún fin de semana sin música: Concierto para viola de Bela Bartók

César Coca — Thu, 22 Apr 2021 10:00:50 +0000

Hay obras de autoría conocida que sin embargo deberíamos ver con otros ojos. Porque puede que sin la participación de otra persona esa obra en concreto no fuera una realidad. Esas películas inacabadas o esas óperas cuyo final no llegó a escribir su autor, o esas novelas que deben ser revisadas (muy revisadas) por terceros. O esos diseños arquitectónicos que requieren que alguien los complete. En el caso de la música clásica, que es lo que nos ocupa en esta sección, hay un puñado de piezas famosas que responden a ese patrón. Y no hablo de los casos más evidentes, esos en los que ha sido preciso reconstruir movimientos enteros a partir de algunos apuntes o incluso tomar música de otras piezas y adaptarla para completar una. Vamos, no me refiero a la Décima de Beethoven o la de Mahler. Ni siquiera al Turandot de Puccini.

En una categoría diferente, porque la participación de un tercero es de menor relieve, están piezas como el Réquiem de Mozart y el Concierto para viola y orquesta de Bartók. Esta última es la pieza que les propongo para el fin de semana. Se trata de una partitura que el compositor, que murió de leucemia, dejó muy avanzada, pero no lista para ser llevada a los atriles. Y el compositor húngaro, que vivía entonces en Nueva York, no era precisamente alguien cuya escritura fuera fácil de desentrañar, salvo para quienes trabajaban con él. Aún así, a su amigo Tibor Serly, que también terminó el Concierto para piano Nº 3 (aunque a este apenas le faltaban unos compases), le llevó mucho tiempo, unos dos años, concluir la partitura. Aquí está, en la versión de Yuri Bashmet con la Orquesta de la Radio de Moscú dirigida por Vladimir Fedoseyev. Disfruten.

© ccoca for Divergencias, get_post_time('Y'). | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: Nueva York, obra póstuma, reconstrucción

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Un libro cada semana: ‘Las horas’ de Michael Cunningham

César Coca — Tue, 02 Feb 2021 08:00:31 +0000

Las horas ganó el Pulitzer en 1999 y fue objeto de una película filmada por Stephen Daldry tres años después. Libro y película se convirtieron en obras de esas que se llaman ‘de culto’, y con razón, porque ambos son espléndidos. Ahora llega una reedición de la novela, lo que permite revisarla a quienes la leyeron hace dos décadas y leerla por primera vez a quienes no lo han hecho hasta ahora.

Michael Cunningham cuenta la vida de un solo día –con una excepción, cuando habla de la muerte de Virginia Woolf– de tres mujeres. La primera de ellas es la escritora británica y el día elegido es aquel en el que comienza la redacción de La señora Dalloway. La segunda mujer es una estadounidense que a finales de los años cuarenta comienza a leer la citada obra. Está embarazada, tiene un hijo pequeño y es el cumpleaños de su marido. La tercera es una neoyorquina que a finales del siglo XX comparte su vida con otra mujer, tiene una hija que acaba de pasar la adolescencia y en su juventud fue amante de un poeta que acaba de recibir un importante premio y que vive sus últimos meses a consecuencia del sida. Ella es quien lo cuida.

La novela, como luego hará la película, intercala escenas de las tres mujeres siguiendo un ingenioso hilo conductor: la segunda de ellas lee capítulos del libro de la primera y la tercera reproduce, en tiempo actual, algunas situaciones que también figuran en el texto.

El arte, la mortalidad, la enfermedad mental, la angustia ante la imposibilidad de realizar los sueños, el lamento por lo que pudo ser y no fue, la vida cotidiana frente a la aventura. Son algunos temas que surgen mientras asistimos a episodios a veces banales de esas pocas horas en la vida de tres mujeres. Con una escritura sutil, que con frecuencia opta por sugerir antes que mostrar, Cunningham completa una historia fascinante.

(Publicado en elcorreo.com)

© ccoca for Divergencias, get_post_time('Y'). | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: Nueva York, Virginia Woolf

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Un libro cada semana: ‘A propósito de nada’ de Woody Allen

César Coca — Tue, 09 Jun 2020 08:00:16 +0000

No hay duda alguna de que la parte con más morbo de A propósito de nada, la autobiografía de Woody Allen, es la referida a su relación con Mia Farrow, los hijos de esta y el episodio de la acusación (no ha pasado de ahí, no hay pieza judicial que la avale) de violación de una de las niñas. Sin embargo, es problablemente la parte menos interesante aunque Allen cuenta con mucho detalle aspectos de la vida en común con Farrow (nunca llegaron a casarse, ni siquiera tuvieron una convivencia continua tal como la entendemos hoy al hablar de una relación de matrimonio sin papeles). Pero aporta pocas cosas sustanciales que no se hayan contado ya en el muy analizado episodio de la acusación, en el que tantas partes han intervenido.

El relato de los años de formación, sus primeros fracasos amorosos, sus noches de monólogos en clubes de moda, sus trabajos ocasionales como escritor de gags para otros, la entrada en el mundo del cine y sus encuentros aquí y allá con personajes que luego fueron muy famosos está repleto de su humor característico. Detalles divertidos aparte (como que Garry Marshall, quien luego dirigió la muy exitosa Pretty woman, era también un estupendo monologuista), el director neoyorquino disecciona ya de paso esa parte del cine que queda lejos del glamour y lo hace con una ironía muy sutil y una mirada que siempre tiene algo de compasiva.

A propósito de nada está llena de referencias conocidas para los seguidores del cine de Allen. Quizá es en Días de radio donde se encuentran más historias cruzadas. Hay otro aspecto que da interés a la lectura de esta autobiografía: leyéndola se explican mejor algunas cosas que les pasan a sus personajes. Al que suele encarnar el propio Allen y a otros.

(Publicado en elcorreo.com)

© ccoca for Divergencias, get_post_time('Y'). | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: acusación de violación, cine, Nueva York

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Un libro cada semana: ‘La edad de la inocencia’ de Edith Wharton

César Coca — Tue, 24 Dec 2019 08:00:52 +0000

La edad de la inocencia fue publicada hace casi un siglo, en 1920, y ganó el premio Pulitzer del año siguiente. Para entonces, su autora, Edith Wharton, vivía en París y tenía una merecida fama no solo por sus novelas y relatos sino también por su dominio de la decoración, sobre lo que había escrito varios libros.

Las novelas de Wharton tienen muy poca acción y eso mismo sucede en La edad de la inocencia. La clave está en su minuciosa descripción de las escenas en todos sus detalles –ropa de los personajes, paisaje o mobiliario– y en su capacidad para atrapar gestos, miradas e inflexiones de voz que denotan pasiones contenidas.

Y eso es lo que encontramos en esta novela. Pasión contenida, refrenada para no desbordar unas normas sociales rígidas que mantienen el orden doméstico y afectivo al precio de prohibir la aventura y el éxtasis. Newland Archer es un joven de la alta sociedad neoyorquina que está a punto de anunciar su boda con May, hija de una de las familias más prósperas de la ciudad y educada para ser una esposa ejemplar. Pero aparece en escena una prima de May, Ellen –conocida como la condesa Olenska–, que regresa de Europa tras un desastroso matrimonio. Archer, que conoce a ambas desde la niñez, se enamora de la prima de su futura esposa. El dilema está servido: seguir su camino y formar una familia estable y convencional o arriesgarse a perder su casa y su fortuna para vivir una pasión intensa.

Wharton escribe una novela espléndida, sutil, en la que cada escena es un prodigio descriptivo y en la que penetra en el alma de sus personajes y los desnuda ante el lector. Y consigue que May, Ellen y Newland sean tan humanos que es imposible no identificarse con ellos, sus dudas y su angustia. De fondo, pero con una importancia no desdeñable, un paisaje en el que se observa el crecimiento de Nueva York, los nuevos gustos artísticos, la llegada de una generación nueva de hombres de negocios que pocos escrúpulos y otros elementos de un mundo que entrará definitivamente en crisis al llegar la Primera Guerra Mundial.

La novela ha tenido tres versiones cinematográficas. Una destaca entre todas ellas: la que filmó en 1993 Martin Scorsese.

(Publicado en elcorreo.com)

© ccoca for Divergencias, get_post_time('Y'). | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: Martin Scorsese, Nueva York

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Un libro cada semana: ‘El rey recibe’ de Eduardo Mendoza

César Coca — Tue, 11 Sep 2018 08:00:18 +0000

Más allá de si una novela de Eduardo Mendoza forma parte de sus títulos ‘serios’ o ‘humorísticos’, hay algo que nunca falta: una visión lúcida, irónica y con frecuencia elegantemente corrosiva sobre la realidad. Una visión que está en el narrador o en algunos de los personajes pero que podemos intuir que es en alguna medida la del propio autor. Una impresión que se acrecienta a partir de algunos paralelismos entre la peripecia biográfica del personaje y la del mismo Mendoza, como su estancia en Nueva York a comienzos de los setenta.

El rey recibe se presenta como la primera entrega de una trilogía. Su personaje central es Rufo Batalla, un modesto periodista de un diario que es enviado a Formentor a cubrir la boda de un rey sin corona de un pequeño país que en los sesenta formaba parte de la URSS. La estancia de Batalla en la ceremonia termina con un éxito informativo inesperado y le permite conocer de cerca al rey y su esposa, un hecho que marcará su vida posterior.

A lo largo de unos pocos años, Batalla dirigirá una revista ligera y luego encontrará un empleo en Nueva York, en la Cámara de Comercio Española. En esa etapa, será testigo de la transformación de Barcelona primero –son los años de la explosión de modernidad de la ciudad, con los del grupo de la Gauche Divine como adalides– y luego de Nueva York en los años posteriores al 68. Como dice el autor en la presentación del libro, con el paso del tiempo uno se da cuenta de que acontecimientos que parecen históricos en el momento de vivirlos luego se difuminan con rapidez y otros a los que no se da importancia terminan por ser cruciales.

De esos acontecimientos hace crónica el narrador a partir de sus vivencias a uno y otro lado del Atlántico, en un mosaico de personajes entre los que están muchos completamente reales, como los entonces príncipes Juan Carlos y Sofía, a quienes tiene oportunidad de saludar durante una visita de estos a la ciudad de los rascacielos.

Mendoza no escatima el humor –disparatado en algunas escenas, surrealista en otras– para contar lo que en el fondo es la historia de las últimas décadas centrada en detalles de la vida cotidiana. Lo hace con el estilo elegante y preciso que es la marca de su literatura, por supuesto.

(Publicado en elcorreo.com)

© ccoca for Divergencias, get_post_time('Y'). | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: barcelona, Nueva York, Premio Cervantes, trilogía

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Un libro cada semana: ‘Las hijas del Capitán’ de María Dueñas

César Coca — Tue, 08 May 2018 08:00:26 +0000

María Dueñas maneja los hilos del best seller como pocos. La suya puede parecer una receta con ingredientes sencillos. Pero el secreto no está tanto en eso como en la dosis de cada uno y en el sabor que la combinación de los mismos adquiere.

Lo que el lector encuentra en Las hijas del Capitán es la historia de tres jóvenes cuyo padre, emigrado a Nueva York, muere en un accidente en el puerto cuando acababa de emprender la aventura de montar un pequeño restaurante para la colonia española. Las tres muchachas se encaminan hacia la gran ciudad, obligadas literalmente por su madre, y allí deben abrirse camino.

En esa tarea irán tropezando con algunos hombres que las apoyarán y otros que solo tratarán de aprovecharse de ellas, mientras se distancian de una madre muy conservadora que no entiende nada de cuanto pasa a su alrededor. Entre los secundarios de la novela está Alfonso de Borbón y Battenberg –hijo del rey en el exilio–, que entonces vivía en Nueva York y ya había renunciado a sus derechos dinásticos pero seguía en contacto con parte de la colonia española. También aparece en un puñado de escenas Xavier Cugat y hasta el recuerdo de Carlos Gardel, fallecido un año antes de la acción, se hace presente por momentos.

Es decir, la novela recoge los ingredientes habituales de Dueñas: un escenario atractivo, un momento histórico relevante con la mafia extendiendo sus tentáculos, unos secundarios que dan brillo a la trama, unos personajes femeninos fuertes en algunos aspectos pero muy vulnerables en otros y una trama sólida con un cierto aire de thriller aunque estrictamente no lo sea. El resultado encandilará a los seguidores de la escritora manchega afincada en Murcia.

(Publicado en elcorreo.com)

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Ningún fin de semana sin música: ‘Obertura cubana’ de Gershwin

César Coca — Thu, 26 Apr 2018 10:00:29 +0000

Estos días Cuba ha estado muy presente en los medios, por razones políticas que conocen bien. Así que he pensado que quizá estaría bien proponerles una obra que, aún no habiendo sido escrita por un compositor de aquel país, tiene unas clarísimas influencias y no solo por el título. El autor de esta Obertura cubana de ritmo chispeante es George Gershwin, y la obra está inspirada en una estancia de dos semanas que el compositor estadounidense realizó en febrero de 1932. La pieza se estrenó ese mismo verano y tuvo un gran éxito. Gershwin actuó aquí como siempre lo hacía: tomó elementos del folclore y canciones de moda y lo mezcló todo en la coctelera de su inmenso talento.

Del carácter de la obra da buena idea el hecho de que el título en el que primero pensó Gershwin fue Rumba. Queda casi todo dicho con ello. Aquí están su fabuloso sentido del ritmo, la facilidad melódica y esa capacidad para crear sonidos envolventes que atraen al oyente y lo trasladan a otros mundos. No es una obra tan redonda como la Rapsodia in blue, pero de alguna forma es comparable. Si esta última está vinculada ya definitivamente a la ciudad de Nueva York, con el sonido de sus calles (el tráfico, las sirenas de los bomberos y la Policía, el jazz…), la Obertura cubana sugiere inevitablemente un paseo por el malecón de La Habana, escuchando la música que sale de los cabarés, la banda callejera, unos jóvenes que bailan al son de las maracas que otros manejan… Una Cuba seguramente idealizada pero que es la que está en nuestro imaginario de esos años. Disfruten.

© ccoca for Divergencias, get_post_time('Y'). | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: cuba, gershwin, La Habana, Nueva York, Rapsodia in blue

Feed enhanced by Better Feed from Ozh