John Grisham fue el rey del thriller en los años noventa. No solo es que sus novelas se vendieran de forma espectacular, sino que sus tramas, relacionadas sobre todo con el mundo de la abogacía –el autor formó parte de ese mismo ámbito–, pasaban con enorme facilidad de las páginas a la pantalla. Hasta siete películas se rodaron en esa misma década a partir de sus libros, con directores de tanto prestigio como Altman, Coppola, Pakula, Pollack y otros tras la cámara.

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Post tags: Altman, Coppola. Pakula, Francis Scott Fitzgerald, Pollack, Princeton

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Nacido accidentalmente en Bruselas (su padre trabajaba en la Embajada argentina), recorrió mundo desde su infancia, vivió en el barrio bonaerense de Banfield, luego estudió Magisterio y ejerció de maestro, escribió sus primeros poemas con el seudónimo de Julio Denis y recibió una gran influencia de Borges, que se advierte con facilidad en Bestiario (1951), un primer volumen de cuentos que le dio cierta notoriedad.

Durante los años sesenta, sobre todo tras la publicación de Rayuela, Cortázar fue a su manera uno de los ejes en torno a los que giraba el boom latinoamericano. Un gigante, y no solo por sus 193 centímetros y su voz grave, que arrastraba las erres. Cuando murió, su amigo García Márquez escribió un artículo de recuerdo oportunamente titulado El argentino que se hizo querer de todos.

Cortázar hizo tantas cosas, su personalidad tiene tantas facetas, que resulta casi inabarcable. Hay un Cortázar activista político que no duda en poner su prosa al servicio de algunas causas que considera justas pero se refugia en la ambigüedad cuando sus amigos lo decepcionan; hay otro que es un músico frustrado; existe un poeta de intenso lirismo; un cuentista perturbador por su capacidad para fundir realidad y fantasía; un novelista experimental y un rebelde contra el tiempo. Era capaz de pasar un viaje en barco a través del Atlántico sin dejar de aporrear su underwood portátil y de consumir noches enteras cantando tangos como si lo hubiera hecho toda la vida.

Murió en París el 12 de febrero de 1984, a los 69 años, víctima de una leucemia, según la versión oficial. Algunas fuentes dicen que fue a causa del sida que contrajo por una transfusión de sangre. Para entonces, ya era un mito de la literatura que había dejado escrito que el silencio es «un desatador de sueños». Los sueños que oculta cada casilla de una rayuela.

(Salta por las casillas de la rayuela y descubre las múltiples facetas de la personalidad de Julio Cortázar).

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Post tags: Aurora Bernárdez, boom latinoamericano, borges, Carol Dunlop, garcía márquez, Julio Cortázar, Rayuela, Ugné Karvelis

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Lemaitre ha escrito una novela de héroes heridos –en todos los sentidos del término–, que deben sobrevivir en un mundo que les es ajeno pese a que ha sido el suyo hasta el comienzo del conflicto. Un mundo en el que unos pocos consiguen grandes fortunas en apenas unos meses mediante redes de corrupción que aprovechan el caos administrativo y la desidia funcionarial.

Lo que cuenta Nos vemos allá arriba (ganadora de la última edición del prestigioso premio Goncourt) parecería inverosímil si el autor no nos pusiera en la pista de que casi todo ello fue cierto: negocios enormes a base de desenterrar cuerpos de víctimas y darles tierra de nuevo en cementerios creados a tal fin. La corrupción estaba en el ahorro de costes reduciendo el tamaño de los ataúdes (y obligando a quebrar esqueletos), la falta de rigor en la identificación de los restos, el ‘rellenado’ de féretros con tierra y huesos sueltos para cobrar como si fuera el cadáver de un soldado, el engaño a las familias…

El relato del comportamiento sin escrúpulos de quienes solo buscaban un enriquecimiento inmediato convierte la estafa de los dos soldados heridos en algo menor, en un hecho casi plausible porque ellos lo habían perdido todo en la guerra y, como el coronel en la obra de García Márquez, esperaban que alguien les compensara por ello.

La crítica francesa destacó del último Goncourt la capacidad para combinar los recursos de la literatura popular –un ritmo ágil, un estilo desinhibido– con la escritura de calidad. Dice Lemaitre que él siempre ha querido escribir historias como las de Dumas con el estilo de Tosltói. Aquí, de momento, narra una aventura propia del Lazarillo de Tormes con un tono a lo Balzac. Y eso ya es muchísimo.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: PGM. Goncourt

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El protagonista de El hombre sin rostro es un periodista que ha llegado a ocupar un modesto empleo tras haber sido recadero y encargado del crucigrama y gracias a la baja de un compañero. El muchacho es torpe, muy torpe, y quiere convertirse en un reportero célebre en el campo de los sucesos desvelando el enigma que se encuentra tras las extrañas muertes de varios científicos: uno perece aplastado por el esqueleto de un dinosaurio, otro es hallado en la vía del tren con un sobre sobre su cuerpo, otro se desangra sin motivo aparente en una fiesta…

El nexo en común de todos estos científicos es un proyecto secreto en el que también ha participado un viejo sabio loco de cuya atractiva e inteligente -además de muy guerrera- hija el periodista se enamora a primera vista. El relato tiene un evidente tono de cómic en muchos momentos y avanza a través de muertes y misterios con un tono de parodia que es precisamente lo más llamativo de la novela. Luis Manuel Ruiz escribe aquí de forma completamente desinhibida. Se nota que se ha divertido mucho con las aventuras del profesor Salomón Fo, su hija Irene y el periodista Elías Arce, y caricaturizando los grandes experimentos de la literatura de ciencia ficción de hace un siglo.

No es una novela de humor, pero resulta más eficaz en ese sentido que muchas que se presentan bajo ese epígrafe. Tampoco es una novela de misterio al uso pero funciona muy bien como tal. Y ni siquiera es un relato de costumbres, aunque el panorama del Madrid de comienzos del siglo XX está estupendamente trabajado. Un hallazgo.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: fantasía científica, humor, investigación, periodismo

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Post tags: Manon, Meditación, Thais, Werther

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Recuerdo películas del oeste, de espías, de guerra, de aventuras, de dibujos animados o musicales vistas en sesiones de domingo por la tarde en cines de los que en muchos casos ni siquiera queda huella en la Villa: Trueba, Buenos Aires, Actualidades, Gran Vía, Coliseo, Capitol, Consulado, Astoria, Urrutia, Ideal, Vistarama, Canciller, Deusto, Gayarre, Olimpia… Salas en las que la imagen y el sonido eran de una calidad muy inferior a las de hoy, pero donde la gente seguía las películas con un silencio reverencial. Donde no olía a pizza ni bocadillos de panceta porque nadie comía nada de eso durante la proyección.
Cines donde soportábamos el insoportable no-do, pero en los que con frecuencia proyectaban cortos que a veces eran más interesantes que los largometrajes. Salas en las que los adolescentes de la época disfrutábamos de programas dobles, lo que suponía que invertíamos toda la tarde.

Esos cines urbanos tenían además la virtud de animar la vida de la ciudad. Aquellas tardes de domingo, Bilbao se llenaba de gente, de parejas con hijos que se tomaban un café y un bollo de mantequilla antes de entrar a la función. La desaparición de las salas en el centro de la ciudad ha supuesto también su desertización los domingos por la tarde, y pasear por las calles en esas horas genera una cierta tristeza, un pellizco emocional como el que se sufre cuando se camina por un pueblo abandonado.
Nostalgia de los viejos cines de ciudad.

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Post tags: bilbao, cines

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Safier se hizo famoso en todo el mundo hace solo tres años con Maldito karma, y desde entonces ya ha publicado Jesús me quiere, Yo, mí, me conmigo y ahora Una familia feliz. El argumento de esta última es sencillo: Emma y Frank son los padres de Ada y Max y forman una tópica familia. Emma tiene una librería especializada en literatura infantil que parece haber perdido todos sus clientes; Frank es un esforzado trabajador de banca siempre estresado; Ada una adolescente rebelde y dominada por unas neuronas en ebullición y Max un muchachito inteligente y acomplejado por su absoluta falta de gancho con las chicas.

Un día, Emma recibe la invitación para ir a la presentación del último libro de Stephenie Meyer, la autora de la saga Crepúsculo, y decide acudir con todos en plan familia feliz para dar envidia a una antigua compañera de instituto que lo tiene todo… menos una familia. El problema es que al salir del acto, en el que hacen el ridículo porque por una confusión van disfrazados de clásicos del cine de terror cuando nadie más va así, tropiezan con una bruja que los deja hechizados. Serán una vampiresa, el monstruo de Frankenstein, la momia y el hombre lobo hasta que vuelvan a creer en la familia y confíen en que pueden volver a ser felices, de verdad.

A partir de ahí, todo es un puro disparate. En los diálogos, y en el relato, van apareciendo lo mismo Tolstói que Tom Cruise, igual Adolf Hitler, Charlie Sheen o Drácula. Todo en un enloquecido tono de comedia moderadamente irreverente. Y con una cierta moraleja final.

 (Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: David Safier, novela humorística

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