Evadidosmovida – Evadidos

Muere Paloma Chamorro

Carlos Benito — Mon, 30 Jan 2017 10:34:34 +0000

Para mí, Paloma Chamorro era el personaje central de lo que se llamó Movida, una estrella de cabello inconcebible alrededor de la que orbitaban todos aquellos creadores fascinantes, empeñados en marcar el cambio de época con su obra y con su vida, y también todos aquellos diletantes y hedonistas que aportaban ambiente y burbujas al movimiento. Puede parecer raro que una periodista desempeñe ese papel nuclear en un fenómeno cultural, pero al menos yo lo veía así desde mis circunstancias, y me temo que no me queda más remedio que ponerme autobiográfico otra vez. En 1983, cuando se empezó a emitir su programa, La edad de oro, yo era un chaval de 12 años de un barrio obrero de Logroño y justo comenzaba a interesarme por la música. Para ver a Paloma Chamorro tenía que emigrar a la vieja tele en blanco y negro, que había quedado arrumbada en un rincón de mi habitación, y la encendía como quien pone en marcha un intercomunicador con otro universo: partiendo de esa cabecera en la que se veía una teta (sé que esto puede resultar tragicómico hoy en día, pero no lo era en absoluto para un adolescente de entonces), por la pantalla desfilaba un mundo que no tenía nada que ver con mi entorno. Los grupos españoles y extranjeros (y qué grupos, de Siniestro Total a The Smiths, de Parálisis Permanente a los Residents…) se repartían el tiempo con reportajes a menudo desconcertantes sobre arte y, sobre todo, con entrevistas en las que todo el mundo salía muy contento y hablaba de cosas muy raras. Tenía todo la sana imprevisibilidad de lo amateur pero, a la vez, latía siempre una evidente pasión por la cultura pop, que resultaría inútil buscar en ningún rincón de la televisión actual, extraviada entre la pose ambiciosa de los triunfitos y el picoteo irónico de los cachitos. Como yo, habría miles de mocosos por toda España que pudieron disfrutar así de su pequeña porción de Movida y que hoy siguen experimentando las secuelas (benéficas, creo) de aquel contacto iniciático.

Paloma Chamorro murió ayer a los 68 años. Desde que se retiró, era poco amiga de aparecer en los medios: una de sus escasísimas entrevistas, quizá la última, se la concedió hace unos años a las compañeras Isabel Ibáñez y Yolanda Veiga para su libro Religión catódica. 50 años de televisión en España. «Cuando llegué con mi programa, todo era en playback; los sábados ponían Aplauso, que me horrorizaba, pero salían los Ramones. Les veía mover la boca y se me saltaban las lágrimas. Yo pensaba ‘nunca más’, pero al poco actuaba Roxy Music y volvía a picar. Y otra vez moviendo la boca. Hice La edad de oro porque quería a los músicos haciendo música en televisión, no el paripé», les contó, entre anécdotas sobre «la pilila» de Stiv Bators o los New York Dolls en los toros. Admitía Paloma en aquella entrevista que lloró de emoción con el concierto de The Durutti Column en su programa, así que vamos a despedirnos de ella con un fragmento de esa música siempre melancólica y vulnerable.

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Desde el corazón de la Movida

Carlos Benito — Tue, 11 Mar 2014 09:54:10 +0000

La Movida, como su prima la Transición, está siendo sometida desde hace unos años a una revisión crítica: sus protagonistas no habrían dado crédito si, durante sus alegres correrías de la época, alguien les hubiese pronosticado los sesudos análisis de los que acabarían siendo objeto. Pero Música moderna, el libro de Fernando Márquez el Zurdo, es una cosa muy distinta a esas reflexiones retrospectivas: se publicó en pleno 1981, cuando el movimiento iba alcanzando la letal madurez, y de hecho la palabra Movida solo aparece una vez en todo el volumen, con minúsculas, dentro de un breve informe sobre la escena vasca que aporta Poch. «La movida en el País Vasco es muy marginal, con poca gente detrás y escaso apoyo, debido a cantar en castellano y ser acusados por ello de españolistas», informa el singular corresponsal. Fernando Márquez habla todo el rato de «nueva ola», y lo que escribe es más un reportaje largo, un informe pormenorizado que intenta retratar el momento antes de que la gente se mueva y arruine la foto.

Márquez (ya saben, fundador de Kaka de Luxe, Paraíso y La Mode) arranca su recuento en octubre de 1977, cuatro años antes, con la disolución del colectivo La Liviandad del Imperdible y la decisión de fundar un grupo de punk. Leyéndole, uno se da cuenta de que los protagonistas centrales de la Movida eran cuatro gatos, revueltos en una maraña de filias y fobias: los mismos nombres, muchas veces citados sin apellidos, van reapareciendo en distintos proyectos, a menudo saboteados por aquella lata del servicio militar. Lo más suculento, por supuesto, son las valoraciones de El Zurdo, que brotan de la experiencia inmediata y no de la cavilación historicista. De Nacha Pop, a los que cataloga entre los «grupos sanos», escribe: «Nacha son un grupo de triunfadores con un panorama dorado por delante hasta que sus fans les pidan -caso posible- algo de lo que carecen en absoluto: imaginación». A Christina Rosenvinge, entonces con Ella y los Neumáticos, la fulmina con una frase asesina: «Su rubiez y arianidad no logran suplir su falta de dominio de las cuerdas vocales». Entre los rockeros reciclados a la modernidad, llama la atención una evaluación muy positiva: «Burning ha sido precursor, honesto y sin apuntarse a modas, de la nueva ola en cuanto fenómeno de ruptura». Y, para terminar este repaso apresurado, a mí me han hecho mucha gracia las opiniones sobre Trastos («el que no le gusten Trastos… es un anormal») y Mamá, a quienes describe con «barbas, melenas y aspecto freaky». Ya sé que freaky, en 1981, remitía a la contracultura de los 60, pero yo no había visto emplear el adjetivo con esa soltura tan de hoy.

Música moderna ha estado descatalogado demasiados años, pero La Fonoteca y Libros Walden lo reeditaron a finales de 2013, con prólogo de José Manuel Costa y fotos de Miguel Trillo y Javier Senovilla, y acaban de lanzar una segunda edición. Así que ya saben, están a tiempo. Les dejo con un vídeo de Márquez repasando un fragmento de Música moderna para La edad de oro.

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Canción de la semana: 'Groenlandia'

Carlos Benito — Thu, 30 Aug 2012 19:08:04 +0000

Bernardo Bonezzi, uno de los personajes más fascinantes de La Movida madrileña, ha fallecido a los 48 años. Puso música a varias películas de Almodóvar y a series de televisión como Farmacia de guardia, pero para los aficionados al pop quedará siempre como el compositor y cantante de Groenlandia, un himno que escribió para su grupo, los Zombies, cuando solo tenía 15 años, y que demuestra la capacidad de la música popular para abrir respiraderos en un país todavía poco aireado. En el vídeo tienen a Bernardo aún adolescente, inflamado de cultura pop y sin ningún miedo al ridículo. «Y yo te buscaré en las selvas de Borneo, en los cráteres de Marte, en los anillos de Saturno…».

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Parálisis y colocón

Carlos Benito — Thu, 24 May 2012 09:45:50 +0000

Ya sé que buena parte de ustedes, queridos lectores vizcaínos, tienen el cerebro totalmente ocupado por el fútbol de mañana, como si se les hubiese transformado la sesera en un balón de reglamento. Aun así, quería proponerles un plan alternativo que ni siquiera les impedirá ver el partido, porque está previsto seguirlo en «pantalla grande», que no es lo mismo que gigante pero se acerca: hablo del Festival Intercultural de Zarratón, localidad riojana de unos 300 habitantes cercana a Haro. La música arrancará mañana, tras la final de la Copa del Rey, con un concierto gratuito de los riojanos Silencio Absoluto y The Sulfators y de los garajeros alemanes The Sonic Beat Explosion, a los que estoy escuchando ahora mismo con agrado. El sábado por la tarde habrá degustación gastronómica, más actuaciones riojanas por la cara (The Hole, Mutagénicos), sesiones electrónicas y el plato fuerte a 13 euros: Sex Museum y Ana Curra, a la que tienen espléndida y siempre oscura en la fotografía de aquí al lado, tomada hace un par de meses por el compañero José Ramón Ladra.

Yo creo que Ana Curra todavía no se había acercado a este rincón de la Península dentro de su gira de recuperación de Parálisis Permanente, titulada ‘Ana Curra presenta El acto’. Hace unos pocos días se cumplieron 29 años de la muerte de Eduardo Benavente en un accidente de tráfico, precisamente en La Rioja, un desenlace trágico que cercenó una de las ramificaciones más interesantes de la Movida: Parálisis, con su punk siniestro, dejaron un legado escaso pero muy valioso, que ha envejecido asombrosamente bien. Como la propia Ana Curra, por qué no vamos a decirlo. La teclista y cantante, una profesora de piano cuya formación clásica parecía una extravagancia dentro de la general ineptitud técnica de la Movida, justifica así este regreso a Parálisis en una entrevista con El coloquio de los perros: «He tardado en comprender que mi tesoro no era solo mío, lo tenía que compartir, era de todos los que deseaban verlo y escucharlo, aunque Eduardo ya no esté aquí, pero sí está el legado de canciones y estoy yo para legitimarlas en acción, rescatar un aroma que inundaba mis recuerdos como si de un perfume almizclado se tratara, restaurándolo en olor fiero y salvaje, real, sin ápice de nostalgia, con todo el poder que da la borrachera y el colocón del directo». Y el sábado ya no hay partidos históricos de balompié, ¿no?

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Muere Enrique Sierra

Carlos Benito — Sat, 18 Feb 2012 08:25:26 +0000

Enrique Sierra, el guitarrista de Radio Futura, ha fallecido a los 55 años, por motivos relacionados con los problemas renales que arrastraba desde hacía décadas. Se trata de una de esas personas que vertebraron la música de los 80 y que sirven para resumir aquello que se llamó Movida, desde sus inicios iconoclastas con Kaka de Luxe (es increíble la cantidad de maravillas que acabaron produciendo los miembros de un grupo tan insolente y gamberro) hasta el éxito masivo con Radio Futura, que lograron sonar en todas partes, hasta en supermercados y peluquerías, sin renunciar a la semilla artie e inquieta que les había dado vida. Enrique también tenía una de las presencias más notables de aquella época: como adolescente provinciano de los 80, siempre me fascinó el contraste entre un frontman como Santiago Auserón (guapo y lustroso, como un cyborg inspirado en el joven Lou Reed) y dos escuderos de aspecto más bien patibulario como su hermano Luis y el propio Enrique Sierra, con su rostro chupado y sus crestas de fantasía. Era el punk infiltrado en la cultura de masas, una buena síntesis de la grandeza seguramente irrepetible de aquel momento.

“No hay nada importante en esta vida”, dice en este vídeo de Interferencias.

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Canción de la semana: 'El hospital'

Carlos Benito — Fri, 24 Sep 2010 10:28:00 +0000

Este verano empezó con una reivindicación de Carlos Berlanga y acaba con otra. Allá por junio se editó Reproches y vehemencias, un doble cedé que recopilaba temas de Berlanga en solitario junto con algunas canciones de Dinarama y Pegamoides en las que tuvo un papel destacado. Entre ellas, El hospital, una pequeña maravilla que, de una manera un poco absurda, pareció adquirir una gravedad añadida a raíz de la muerte de Berlanga a los 42 años. Y dentro de unos días, el 28 de septiembre, saldrá al mercado Viaje satélite alrededor de Carlos Berlanga, un tributo en el que versionarán sus canciones artistas como Los Planetas, Bebe, Chico y Chica, Hidrogenesse, Rubi, Astrud o La Casa Azul. Y donde El hospital, por cierto, correrá a cargo de La Bien Querida. Ahora, rebobinemos veintidós años y sentémonos en el cuarto de estar para ver A tope.

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La Movida y la Parada

Carlos Benito — Mon, 15 Feb 2010 21:07:00 +0000

Estos últimos días, los medios han conmemorado los 30 años del arranque oficial de la Movida, aquel concierto de la Escuela de Caminos de Madrid que homenajeaba al fallecido Canito, batería de Tos, el grupo que después mutaría en Los Secretos. Allí tocaron Alaska y Los Pegamoides, Nacha Pop, Paraíso, Mermelada, Mamá, los propios Tos, Trastos y Mario Tenia y Los Solitarios, supongo que sin mucha idea de que alguien podría atribuir algún día relevancia histórica a una reunión de gente tan pintoresca. La importancia que cada uno da a la Movida suele depender de la edad que tuviese a principios de los 80: para los demasiado viejos, aquello fue un sindiós de modernetes y pintamonas que aniquiló el rock auténtico de los 70; para los demasiado jóvenes, supongo que la Movida simplemente no existe, es sólo un mito fundacional de una cultura ajena que murió hace muchos años.

Yo tenía ~~nueve~~ ocho años en febrero del 80, así que no me enteré de nada, pero sí viví los efectos de la Movida a lo largo de la década: principalmente, el hecho de que en las radios comerciales podía sonar música imaginativa y estimulante. La semana pasada, uno de esos programas de recortes con los que ahora llena su tiempo TVE incluyó fragmentos de La estatua del jardín botánico, de Radio Futura, y de una actuación de El Último de la Fila, dos de las bandas más populares de aquellos años. Y, aunque ninguno de los dos está entre mis grupos favoritos, al contemplarlos desde este presente estandarizado me sorprendí por la extrañeza de aquella música, por su fortísima personalidad. Después de la Movida, vino la Parada, la reducción de la música comercial a un engrudo de producción industrial. ¿Dónde sonaría hoy La estatua del jardín botánico?

Ahí les va un vídeo. Ojo a la estética: Santiago Auserón está en plena etapa de Lou Reed rubio, mientras que su hermano Luis y Enrique Sierra parecen, como de costumbre, criaturas de otro mundo.

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Canción de la semana: 'Las infantas bailan rock'

Carlos Benito — Fri, 14 Nov 2008 16:26:00 +0000

Los 80 –y me refiero, cachorros, a los años que van de 1980 a 1989– fueron una época peculiar en la música española, porque se recortó al máximo la distancia entre lo underground y el mainstream, entre el local de ensayo y las listas comerciales. Eso explica que un grupo como Maruja y los Filoestuches llegara a sonar repetidamente en la radio pese a su demencial nombre, su anómalo sonido, su ostentoso gamberrismo y la insólita temática de su single, Las infantas bailan rock. Con una actitud que se podría emparentar con Kaka de Luxe o Dinamita pa los Pollos y a ritmo de charlestón, el conjunto madrileño nos relata una fiesta de jóvenes aristócratas en el Palacio de Oriente y hace rimar “polkas y valses” con “Siouxsie and the Banshees”, entre otros hallazgos. Si funciona la tecnología, pueden escucharla abajo, pero en cualquier caso aquí pueden descargarse aquel sencillo, su única referencia, y aquí tienen sus maquetas, con títulos insuperables como El día de tu boda llegaste en un Skoda y letras a la vez cultas y chuscas. Ay, Internet va mucho más allá que nuestros recuerdos.

“Eran tiempos alucinantes”, resume la propia Maruja en esta entrevista. Salieron en ABC y la Casa Real agradeció con un telegrama el envío del disco, pero, qué lástima, seguramente nunca sabremos qué pensó de la canción nuestra carca monarca.

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