Bilbao, y perdón por la insistencia monomaniaca, forma parte del segundo álbum de Iko Chérie, que es el proyecto en solitario de la vocalista y multiinstrumentista francesa Marie Merlet. A lo mejor es más conocida por aquí de lo que yo creo, porque veo que su debut lo publicó hace ya una década el sello español Elefant, pero, por si acaso, contaré que es colaboradora habitual de Laetitia Sadier e incluso de Stereolab en pleno, que se multiplica en unas cuantas bandas de estilos dispares y que también es DJ, con la peculiaridad de que solo pincha música en la que hayan participado mujeres. Pero, en fin, bajo el apelativo de Iko Chérie hace canciones susurrantes, etéreas, como transparentes, a las que resulta inevitable aplicar el adjetivo lynchiano, tan socorrido a la hora de describir cierta consistencia entre onírica y alucinatoria: digamos que es como una Julee Cruise acompañada por jirones instrumentales. No sé si se presta mucho a que la interpreten Los Cinco Bilbainos en el próximo alarde de bilbainadas, pero desde luego sería un puntazo.

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Post tags: Bilbao, canción de la semana, Francia, Iko Chérie

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Empecé a escuchar a Droges convencido de que su nombre significaba drogas. Me temo que mi francés de EGB ha quedado ya muy atrás, porque drogas se escribe drogues, y resulta que lo de Droges es el resultado de contraer las regiones de Francia de donde proceden los componentes del dúo, a saber, La Drôme (en el sureste del país) y Les Vosges (en el noreste). De hecho, en su álbum de debut hay un tema titulado así, Les Vosges La Drôme, todo seguido, y he estado en un tris de elegir precisamente ese como canción de la semana, porque me parece una arrolladora maquinaria rítmica y una maravilla de aprovechamiento de recursos: la letra se limita a repetir el título una y otra vez. Pero al final me he quedado con el corte que utilizaron como adelanto hace ya unos cuantos meses, este Jamais proprio que también me sumió en el desconcierto lingüístico: ni idea de qué diablos quería decir eso, que imaginaba relacionado con motu proprio. Elevo la apuesta, mi francés de EGB ya no existe.

Jamais proprio significa Nunca propietario, ya que la letra de la canción va precisamente de eso, de cómo acceder a una vivienda se ha vuelto imposible para buena parte de la sociedad. «Nunca he entendido por qué todo el mundo quiere comprar un piso, / todos sabéis que es una causa perdida. / Vuestros padres se gastarán la herencia en la residencia de la abuela / y tenéis una posibilidad entre mil millones de ganar a la lotería. / Sin herencia, sin lotería, / nunca serás propietario», exponen crudamente Bastien Rossetti y Steve Surmely (y el traductor online) en esta irresistible pieza de punk electrónico, que sería una gozada pinchar en una sala a todo trapo. Dicen por ahí que su disco es una llamada a la insurrección, y no sé si llegará a tanto, pero desde luego sí es una llamada al baile loco y liberador.

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Post tags: canción de la semana, Droges, Francia

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Tenía tres candidatas a canción de la semana, y dos de ellas eran de grupos formados por señores muy veteranos. Como la que colgué la semana pasada también estaba firmada por un grupo de señores muy veteranos, he temido acabar convirtiendo esto en algo así como un blog de nicho, un rincón regido por un señor muy veterano que recomienda música de señores muy veteranos para señores muy veteranos. Y seguramente es así, resignémonos, pero al menos voy a disimular colgando la tercera opción, que afortunadamente es obra de una mujer alejada todavía de longevidades matusalénicas. Se trata de la lionesa Pauline Le Caignec al frente de su proyecto Kcidy, o KCIDY, porque creo que la idea es escribirlo todo en mayúsculas, aunque alguna vez ha aclarado que se trata de un nombre elegido simplemente «por el placer de la sonoridad».

Pauline es una cantante y teclista con formación de conservatorio que reparte su actividad creativa entre proyectos de diferentes estilos. En KCIDY se dedica a lo que denomina, con bastante acierto, «psicopop barroco», es decir, canciones herederas del pop sesentero francés a lo France Gall en su vertiente más impregnada de psicodelia, de esa que tanto suele gustar a los fans de Stereolab o Broadcast. Acaban de lanzar su cuarto álbum, L’immensité et l’immédiat, en el que destaca poderosísimamente, al menos en mis oídos, este La mer en hiver, es decir, El mar en invierno, con su base de clasicismo pianístico, su melodía melancólica y adictiva, su propulsión motórica y esa letra sobre la evolución de los sentimientos en una pareja de largo recorrido: «Quisiera que te enamoraras de mí una segunda vez». Y, ya saben, permanezcan sintonizados la semana que viene, porque seguramente caerá doble ración de rock viejuno pero, eso sí, buenísimo y más juvenil que el de muchos jóvenes, y además con dos bandas que llevan el sexo en el nombre.

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Post tags: canción de la semana, Francia, KCIDY

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Dentro de unas horas me cojo las vacaciones. Y, si tuviese que elegir una canción para marcar el tono de estas cuatro semanas que me esperan, no me importaría nada que fuese esta que traigo. En realidad, no haría falta ni hablar sobre ella, porque es uno de esos temas que empiezan a sonar y desbaratan cualquier armazón teórico, hasta el más robusto: la he incluido en mi playlist mensual y sé perfectamente que, de los veinticinco cortes, todo el mundo (es decir, los siete u ocho que la escucharán) se va a fijar en ella.

Hawa fue publicada hace cincuenta añitos por el saxofonista y cantante Freh Khodja, un argelino afincado en París que se hacía acompañar por una banda bautizada como Les Flammes y formada por miembros de diversos orígenes, entre los que destacaban los caboverdianos. Ahora el sello francés Wewantsounds reedita aquel álbum suyo del 75, Ken Andi Habib, que durante muchos años ha servido de tesoro para sampleadores. Todo él es una fiesta, pero creo que destaca poderosamente Hawa, un hermanamiento entre la música árabe y los ritmos antillanos (es, al fin y al cabo, un ska) que a la vez nos resulta poderosamente cercano, como si cualquier charanga o banda pudiese tocarlo en nuestras fiestas patronales. Espero que lo paséis así de bien en agosto.

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Post tags: Argelia, canción de la semana, Francia, reediciones

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Soy consciente de que, de un tiempo a esta parte, ha aumentado en este blog la proporción de músicas enraizadas en las culturas árabes: han pasado por aquí Taxi Kebab, Al-Qasar, Kefaya o Taqbir (aunque estos no tengan mucho que ver con el resto), por no hablar de las derivaciones del inagotable rock anatolio, que de alguna manera también está emparentado con todo eso. Pero es que creo que se están haciendo cosas muy estimulantes en ese terreno, así que hoy reincido y traigo a Acid Arab, que nacieron como un dúo parisino y han ido creciendo hasta convertirse en el actual quinteto franco-argelino. A uno le sale instintivamente la palabra fusionar, porque su estilo responde a su nombre y es una aleación de dance y sonidos árabes, pero ellos detestan ese término que suena a bricolaje musical: dicen que lo suyo es un desarrollo híbrido que crece de manera natural a partir de ambas culturas, buscando el trance con la suma de las herramientas que les proporcionan ambas.

En febrero van a publicar su tercer álbum, titulado ٣ (tres en árabe), y en él han reclutado a ocho vocalistas del Magreb, Siria y Turquía para interpretar desarrollos contemporáneos de estilos como el rai, el dabke o el gasba. En Ya Mahla, el encargado de aportar la voz es el intérprete sirio de electrochaabi Wael Alkak, que en su momento estuvo a punto de ser el teclista de Acid Arab y posa con ellos en la foto de arriba, y la letra es un canto a la libertad y a las revoluciones árabes. Pero, con el volumen a tope, también sirve perfectamente como canto a la libertad en la pista de baile.

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Post tags: Acid Arab, Argelia, canción de la semana, Francia, París, Siria, Wael Alkak

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Foto: Etienne

Y ahí estaba yo, a estas alturas, sin conocer a Les Clopes. Este curioso proyecto francés lleva en activo más o menos una década, y lo llamo proyecto (y curioso) porque no se trata de un grupo al uso, sino más bien de un falso grupo, una humorada, una broma colectiva que aspira a cachondearse un poquito del rollo siniestro y cold wave. En Francia esas oscuridades siempre han tenido mucho predicamento, pero nuestros protagonistas las encuentran irresistiblemente cómicas. Con una formación variable de artistas más o menos conocidos que se adornan con bonitos alias (hay, por ejemplo, dos miembros distintos que se hacen llamar Laurence Inutile), Les Clopes se presentan como «la banda más deprimida de Francia» y se dedican a hacer mofa de tanta angustia existencial y tanto suspirillo en la niebla. Su tema más emblemático, de 2013, lleva el encantador título de Je fume des clopes dans un blockhaus noir parce que je suis deprimé, es decir, Fumo pitillos en un búnker negro porque estoy deprimido, y examina la congoja anímica que domina al narrador cuando se da cuenta de que tiene que acudir al estanco a por más tabaco. Es una excelente canción de afterpunk, no mucho más ridícula que algunas que van en serio.

Pues bien, Les Clopes (que ya habrán deducido que quiere decir Los Pitillos, Los Cigarrillos) acaban de editar su tercer álbum, en el que han crecido hasta sumar más miembros que nunca. En él siguen explorando su mundo grotesco y penumbroso con fijación monomaniaca: ahí están temas como Dépression (que le hace mucha gracia a mi hija mayor, aunque solo entienda el título/estribillo) o Hyper glauque (algo así como hipersombrío). Lo cierto es que he acabado eligiendo una muestra un poco atípica del disco: Eternellement schlag es una cancioncita coqueta y juguetona escrita y cantada por Cléa Vincent, componente de la banda desde sus comienzos. Mira que me sonaba el nombre de Cléa, y sí: resulta que estuve viéndola en primera fila en 2018, la primera vez que fui al Muelle. Recuerdo que estuvo très bien.

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Post tags: canción de la semana, Francia, Les Clopes, parodia, post-punk

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La canción de la semana pasada nos trasladaba en un viaje engañoso a la Francia yeyé, porque en realidad la intérprete, Fleur, es holandesa y de ahora mismito. Pues bien, esta semana sí que nos vamos a Francia, a París, más concretamente al barrio de Barbès, pero lo que oímos nos remite más bien a algún lugar indeterminado del norte de África. Tengo que reconocer que me vuelve bastante loco la combinación de sonidos tradicionales del mundo árabe con instrumentación e intención moderna: al fin y al cabo, siempre he sido fan relativo de cosas como Muslimgauze (para ser fan de verdad habría que consagrar la vida entera a escuchar sus tropecientos mil discos) o el rock anatolio, pero es cierto que en estos últimos tiempos aprecio una efervescencia particularmente estimulante en este terreno, con proyectos como los franco-marroquíes Taxi Kebab, que ya aparecieron por esta sección.

Nuestros protagonistas de hoy, los parisinos Al-Qasar, son todo lo internacionales que puede ser un quinteto, con componentes de Francia, Marruecos, Argelia, Egipto y Estados Unidos, y han grabado uno de mis discos favoritos de este año, el trepidante y arrollador Who Are We?. «Cuando chocan los continentes, hacen un sonido estruendoso», comienza su nota de presentación, y a ello se dedican con un estilo que han bautizado como «Arabian fuzz» y han descrito como «una celebración psicodélica» propia de «la banda de bodas más peligrosa del mundo». El disco cuenta, además, con colaboradores ilustres de dos tipos. Por un lado, están los procedentes del rock anglosajón, nada menos que Lee Ranaldo y Jello Biafra, que recita en inglés el poema del egipcio Ahmed Fouad Negm que da título al álbum: «¿Quiénes son ellos y quiénes somos nosotros? Ellos son los emires, ellos son los sultanes, se visten a la última moda, pero nosotros vivimos siete en una misma habitación». Por otro, lado, están los invitados que proceden de lo que podríamos llamar nueva música árabe, como la egipcia Hend Elrawy, la sudanesa Alsarah o el franco-argelino Mehdi Haddab y su oud eléctrico. Todo el álbum suena explosivo, pero me quedo con el octavo y último corte, el que cuenta con la voz de Hend Elrawy, con una letra en árabe sobre la prostitución. Lo malo (qué va, lo bueno) de grupos como este es que uno siempre termina con deberes: aquí tengo en lista de espera a Intibint, Dina El Wedidi y Alsarah & The Nubatones, que son algunos de los artistas a los que elogian sin reservas.

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Post tags: Al-Qasar, Argelia, canción de la semana, Egipto, Francia, Hend Elrawy, Marruecos, París

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La tarea de cubrir el Bilbao BBK Live invade también mi tiempo de ocio, porque durante unos días tengo que documentarme un poco sobre artistas que a menudo me son más bien indiferentes: entre las cosas que más he escuchado esta semana están Placebo (y me ha gustado bastante su último álbum y, en consecuencia, también ese concierto que muchos consideraron un tostón), The Killers (que siguen resultándome igual de indiferentes que antes) y Chill Mafia (y ahí se ha reforzado mi ardor de converso). A Pet Shop Boys no me ha hecho falta escucharlos, porque los tengo sabidos, pero creo que hoy mismo voy a meterme una buena sesión, apabullado todavía por el concierto de ayer: a lo mejor fue un poco ridículo emocionarse con su versión de Go West y esas imágenes de cielos que la acompañaron, pero a mí me ocurrió. Ah, me hace gracia que en el recuento de reproducciones también aparecen mis refugios musicales de estos días, remansos tan alejados del festivalismo como The Tallis Scholars o Henry Purcell.

Pero esta canción la tenía bien guardadita desde hace un par de semanas y ha seguido sonando en mi casa y mi cabeza. Ardina es el tema que encabeza el EP de debut del dúo franco-marroquí Taxi Kebab, formado por Leïla Jiqqir (que toca el buzuki y la guitarra y canta en árabe marroquí, la lengua de su padre) y Romain Henry (que se ocupa de la cacharrería electrónica). A Taxi Kebab, que describen su estilo como «psicodelia desoriental», los ha fichado el sello Real World para su división Real World X y el resultado son canciones tan intensas como esta, acerca «del retorno, el olvido, el recuerdo y la conexión con las raíces ancestrales».

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Post tags: canción de la semana, electrónica, Francia, Marruecos, Taxi Kebab

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Foto: Dominic Berthiaume

Si tuviese que hacer una lista de mis cinco artistas internacionales preferidos de este siglo, seguro que en ella aparecía la galesa Cate Le Bon, que me parece un modelo en su equilibrio entre lo raro y lo accesible: está muy bien experimentar y deconstruir y destripar salvajemente lo establecido, cómo no, pero reconozco mi preferencia por los músicos que, partiendo de una visión radicalmente individual y anómala, parecen esforzarse en ajustarla como buenamente pueden al concepto de canción. Suele tratarse de personajes solitarios, que no llegan a crear escuela, porque resulta difícil abrazar su enfoque sin incurrir en imitaciones torpes, pero creo que a la amiga Cate le ha surgido una estupenda compañía en la persona de Hélène Barbier, una francesa afincada en Quebec que acaba de lanzar su segundo álbum, Regulus.

Según explica su página, Hélène alista a cómplices musicales que deseen alejarse de «los acordes manidos, los adornos desgastados y las florituras innecesarias» para buscar juntos «una belleza desequilibrada». Desde luego, lo consigue en este disco, un muestrario de doce canciones (en inglés y en francés) que se obstina en lo irregular hasta lograr que parezca totalmente lógico y disfrutable. Podría haber escogido cualquier corte, pero este Lightly lleva un bonito vídeo colorista, entre lo onírico, lo superheroico y lo alienígena.

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Post tags: Canadá, canción de la semana, Francia, Hélène Barbier, Quebec

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Al leer sobre Rien Virgule, uno se imagina su música mucho más incómoda e impenetrable de lo que realmente es. Suele suceder con ciertos estilos que no se ajustan a esas etiquetas de las que todos abominamos pero que luego todos empleamos: a falta de una categoría evidente, la descripción tira de términos como improvisación, experimentación y electroacústica y el lector empieza a escuchar en su mente un antipático engrudo con pretensiones. Pero qué va: este Apache, tema de adelanto de lo que será su tercer álbum, arranca con tres minutos esencialmente ruidistas, pero a partir de ahí se acomoda a estructuras también libres pero más amables, de lo que podríamos llamar pop electrónico entre lo ambiental y lo ceremonial. El trío bordelés se toma la cosa sin prisas, renunciando a esa exigencia arbitraria de que las canciones tengan que durar tres o cuatro minutos, y se concede nada menos que doce minutos para desarrollar una canción de paso glacial y atmósfera misteriosa. Sí, sí, lo sé, estoy cayendo en el mismo error de la descripción hermética, así que mejor le dan al play.

Este tercer álbum de Rien Virgule (con el bonito título de La consolation des violettes) llega como una sorpresa, porque muchos habían dado por terminada su carrera hace un par de años, cuando falleció uno de los miembros del grupo, hasta entonces cuarteto. Los tres supervivientes (la artista plástica y fabricante de máscaras Anne Careil a la voz y los sintes, Manuel Duval a los «sintetizadores horizontales» y Mathias Pontevia a la «batería horizontal») fueron los primeros en asombrarse al descubrir que entre ellos circulaba «la misma savia incandescente» cuando volvieron a tocar juntos y que Jean-Marc, el compañero muerto, les había legado de alguna manera «su parte del caos». El resultado es este «revoltijo de metal, vidrios rotos y chispas de vida», de absorbente melancolía industrial.

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Post tags: Burdeos, canción de la semana, electrónica, Francia, Rien Virgule

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