No sé yo si será muy bueno para la salud mental escuchar demasiado a menudo Lubricante, el disco nuevo de Los Ganglios, porque el cerebro se le va llenando a uno de gusanitos melódicos y líricos que se instalan felizmente allí y acaban afectando al comportamiento: uno va luego por la calle y, sin darse cuenta, empieza a canturrear sobre gafas de aluminio Telefunken, azucarillos después de la batalla, hematomas de pinchazos en brazos noruegos o economistas canarios espigados y con bigote, entre otras materias igualmente desconcertantes para el entorno cercano. Y, a veces, uno también suelta frases raras imitando absurdamente la voz robotizada del vocoder. Es un fenómeno incontrolable, de verdad, y afecta incluso a los niños: ya confesé por aquí que mi hija de tres años entonaba con decisión Babieca hiede, uno de los temas de adelanto del álbum, pero es que ahora se ha aprendido a su manera el estribillo de El Quijote P, bonita historia sobre alguien que se descarga de internet una versión porno del novelón. «Pero qué guarrería es esta, / no hay respeto por las obras maestras. / ¿Dónde está lo sutil de Cervantes / en este subproducto picante?».

El trío extremeño-sueco que forman Xoxe Tétano, Leli Loro y Rafa Filete borda el costumbrismo del siglo XXI, y también el del siglo XVII y el del siglo XI. Pero eso ya lo sabe todo el que los haya escuchado, y no voy a ponerme otra vez a dar la lata con mi pesadez de converso tardío. Lo que quiero decir, aunque me parezca también una obviedad, es que la capacidad adictiva de sus composiciones no se debe exclusivamente a la delirante temática de las letras, sino también a las melodías memorables que se agazapan bajo las gracietas, con arreglos de tecnopop, dub electrónico, canción romántica o lo que se tercie. Creo que canciones como Viejo sátiro hipertenso o El Quijote P se sostendrían perfectamente aunque se las deshonrase con una letra convencional, de amor o así. Claro que a lo mejor esa convicción mía es otro efecto secundario de la sobredosis de escuchas del disco. Venga, óiganlo y me dicen (aquí lo tienen en Spotify).

Ejem, ¿he dicho ya que El Quijote P tiene vídeo? Y es guarro, claro.

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De un tiempo a esta parte, cualquiera diría que organizo tandas temáticas en el blog de manera premeditada: tuvimos una semana femenina y, estos días, nos hemos zambullido de cabeza en una especie de electrónica anómala. Y no, no ha sido adrede, pero qué le vamos a hacer si después del metal rosa de The Soft Pink Truth y el gran guiñol perruno de Die Antwoord ha irrumpido en mi vida una canción como este Babieca hiede, que inmediatamente esclavizó mi entendimiento y me puso a bailar como un bakala del medievo, poniendo al límite las articulaciones de mi armadura. Confieso, y pueden insultarme por ello, que mi conocimiento de Los Ganglios era muy superficial, pero de pronto el trío extremeño-sueco se me ha revelado en toda su grandeza con esta maravilla indefinible, descacharrante, hiperpegadiza y, sí, deslumbrante musical y líricamente, qué pasa. ¡Y encima con hache aspirada a lo bestia y vídeo en VHS-rama! Si, como yo, no están al día con la música porc, ese estilo intransferible que practican nuestros protagonistas, no se pierdan hits del pasado ganglionar como Soy el Papa negro, Rajaculero, El regalo o LOL.

Y, después de la batalla, ¡azucarillo!

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Ayer ocurrió una de esas pequeñas maravillas que, pese a los años que llevamos con internet, me siguen asombrando: nos hemos acostumbrado a tener acceso inmediato a casi todo el conocimiento acumulado durante la historia, pero a veces esa disponibilidad tiene una relevancia personal que le da una nueva dimensión. Todo empezó por una conversación sobre refranes con un compañero de trabajo, Julián Méndez: me contó que su abuela sabía muchos, y también romances y canciones aprendidas de sus mayores, hasta tal punto que –según se ha contado siempre en la familia– la grabaron en alguna ocasión. Así que… la googleamos, por supuesto: Cándida Parra, de Arroyo de la Luz (Cáceres), junto a palabras como music o songs, que parecían relevantes si es que aquellos antiguos registros se conservaban en algún archivo etnográfico.

Cinco minutos después, escuchábamos a la abuela Cándida cantando La tonadita llana en octubre de 1952, acompañada a las voces y el pandero por Primitiva, Balbina y Marcelina. Resulta que a Cándida no la grabó cualquier estudioso de fin de semana, sino el estadounidense Alan Lomax, una figura colosal de la etnomusicología, que además de preservar para la posteridad cantos de los negros americanos hizo expediciones a Gran Bretaña, Irlanda, el Caribe, Italia y… España, incluido Arroyo de la Luz. Es el señor de la derecha en la foto de abajo, donde aparece charlando con un aragonés, también en 1952. Sus grabaciones no han estado disponibles en la red hasta hace dos o tres meses, así que en diciembre no habríamos encontrado nada, pero ahora mismo tienen ahí un buen puñado de canciones de Cándida y sus paisanas.

Una vez enterados de la conexión con Lomax, pudimos comprobar que sus canciones extremeñas, incluidas las de la abuela Cándida, están editadas en cedé. Ya está comprado en Amazon. ¿Cómo habríamos avanzado en estas pesquisas antes de internet? Y, de llegar a alguna conclusión, ¿cuánto habríamos tardado?

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