Seis años después de Buenos días, tristeza, Sagan publicó esta novela corta. El título es por lo menos extraño, ya que se refiere a una pregunta que un personaje hace a otro para invitarle a un concierto, pero ahí termina la presencia de Brahms en la novela. La historia que cuenta Sagan es la de una mujer que, situada ya en los 40 años, ha sido abandonada por su amante, aunque no de una manera definitiva.

Será precisamente a través de ese hombre como conozca a un joven de veintipocos que se obsesionará con ella y con quien iniciará una relación siempre a la sombra del amante anterior. Sagan realiza una sutil crítica social en una novela sin estridencias, sin grandes pasiones ni excesos narrativos de ningún tipo. Todo tiene una cierta apariencia de frialdad, de distancia con lo narrado, de relato notarial sobre una sociedad que está a punto de sufrir un gran cambio. Y ahí está el interés mayor de esta novela, en ese paisaje antes de la transformación que nos llevará hasta nuestro mundo actual.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: años sesenta, Nouvelle Vague, revolución

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Repasar las crónicas sobre los terribles sucesos de Asturias en octubre de 1934 escritas por tres periodistas que estuvieron allí, que recorrieron pueblos y comarcas y comprobaron la destrucción sistemática a la que fue sometida Oviedo, ilustra sobre muchas cosas. En primer lugar, sobre la magnitud de aquel drama, no suficientemente conocido fuera de aquella comunidad autónoma. Hablamos de casi 1.500 muertos y más de 2.000 heridos, y de buena parte del centro de la capital asturiana, con sus más nobles edificios, reducida a escombros.

En segundo lugar, ilustra sobre la lucidez de los tres informadores: José Díaz Fernández, autor del texto más largo, el titulado Octubre rojo en Asturias, diputado por Izquierda Republicana, no oculta su ideología pero tampoco las tropelías cometidas por aquellos por quienes sentía una mayor simpatía. Josep Pla, desde una posición ideológica diferente, extiende su mirada escéptica e ilustrada y lanza un mensaje pesimista sobre el destino de la República y de España. Manuel Chaves Nogales, autor de la parte más breve de esta recopilación, es también quien elabora la narración más vibrante de todo lo sucedido.

Y, por último, es libro advierte sobre la conveniencia de no confundir frases presuntamente ingeniosas lanzadas al mundo a través de las redes sociales con el periodismo de verdad. Cuando llegan los momentos cruciales, son los periodistas quienes se juegan la vida por entrar en los lugares en guerra, quienes negocian con unos y con otros para estar allí, quienes hablan hasta con el demonio, si fuera preciso, para tener la perspectiva más completa y así poder enviar la crónica más precisa. Eso ha sido, es y será siempre el periodismo. Leyendo a Díaz Fernández, Pla y Chaves Nogales se entiende a la perfección.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: República, revolución

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Porque antes de llegar a ese encuentro inesperado entre las dos mujeres que tanto se quisieron años atrás –y aquí irrumpe el cuarto personaje, el médico que ha perdido los ideales y se niega a salir de su casa, donde acoge a ambas–, ha habido de todo. Ellas pasaron por el fin de la relación de Cuba con la URSS y el período especial en un colegio para las élites de la isla. El médico formó parte de un grupo de jóvenes moderadamente díscolos que querían cambiar el sistema sin salirse de él y tuvo que ir a Angola para ganarse una matrícula en la Facultad de Medicina. Allí, como repite una y otra vez, se vio obligado a matar gente para conseguir el derecho a formarse para salvar vidas.

Ronaldo Menéndez ha escrito una novela que retrata algunos de los múltiples ángulos de la Cuba de hoy. La Cuba que sobrevivió –muy mal, hay que decirlo– al período especial, eufemística manera de llamar a la crisis que llevó al hambre a la mayoría de la población cubana. La Cuba que sabía que a sus dirigentes no les faltaba de nada, que escuchaban discos estadounidenses mientras esa misma música se prohibía en la radio; veían películas de Hollywood que la televisión no emitía y consumían Coca-Cola mientras la propaganda oficial la consideraba la imagen del capitalismo más salvaje. La misma Cuba donde, con todo, seguía habiendo unos pocos idealistas para quienes llevar a todos los rincones los valores positivos y los logros de la Revolución seguía siendo una obligación moral ineludible.

La novela está llena de humor, a veces disolvente y en no pocas ocasiones tierno. De fondo, un escenario conocido por muchos lectores, un paisaje familiar y un lenguaje sabroso, como siempre en el Caribe. Una escritura magnífica con un final un punto surrealista, con Vargas Llosa irrumpiendo en la ficción de manera sorprendente.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: cuba, período especial. Angola, revolución

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Tras una etapa en la que había caminado por senderos literarios ajenos a la narrativa, el escritor cubano regresa con una historia que se anuncia como basada en hechos reales. Se trata de la peripecia de dos personajes que se conocen en la escuela siendo apenas unos adolescentes: uno es el Fabián del título, un chico sensible, hijo tardío de un matrimonio de españoles desubicados, aficionado a la música… y homosexual; el otro es Pedro Juan, el habitual protagonista de las novelas del autor, verdadero ‘alter ego’ en algunas de ellas. Y Pedro Juan es como lo conocemos: rebelde, duro, vividor e inclinado al sexo sin compromiso con mujeres de toda edad y condición, pero preferentemente abundantes en curvas.

La novela traza en capítulos diferentes la trayectoria de ambos personajes, en un ambiente opresivo con quienes no comulgan con los principios de la Revolución y marcado día a día por la escasez de casi todo, en especial de cualquier cosa que haga más cómoda la vida diaria y de libertad. Por sus páginas pasan funcionarios torpes, corruptos y arribistas; jóvenes desesperados por la miseria, mujeres enloquecidas y obsesos sexuales sin distinción de raza ni estado civil.

Fabián y el caos no está tan dominada por la furia como sus anteriores novelas. Están aquí todos los rasgos literarios que han hecho famoso a Pedro Juan Gutiérrez, de la misma manera que lo están casi todos los elementos ambientales (aunque no aparezca La Habana), pero el tratamiento es más refinado y el lenguaje, más clásico. Aunque los personajes sigan usando esas expresiones tan gráficas que cualquiera que haya estado en Cuba reconoce en las primeras líneas.

(Publicado en elcorreo.com)

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Tsvietáieva procedía de una familia culta y acomodada. Su padre había fundado el Museo Pushkin de Moscú y ella había comenzado a escribir poesía siendo muy joven. En 1922, el ambiente en la Unión Soviética era tan opresivo para ella que se exilió en Praga. Dos años más tarde se fue a París, pero nunca logró superar la depresión derivada de haber salido de su país. En 1939, cometió el error de regresar a casa, siguiendo los pasos de su marido. Allí presenció como a este y a su segunda hija se los llevaban arrestados. La mayor había muerto en una casa de acogida a la que había sido enviada por la miseria en la que vivía la familia, a consecuencia del ostracismo al que Tsvietáieva fue condenada.

Sin piso y sin trabajo, escribiendo sin cesar sus poemas y obras de teatro en hojas sueltas, Tsvietáieva conjuraba la muerte y el olvido. Eludió este último pero buscó la primera: se suicidó en 1941, a los 48 años.

Diarios de la Revolución de 1917 es el relato fragmentario y desasosegante de cómo se vive una revolución cuando no se está entre los triunfadores. «Así me quedó grabada esa, mi primera visión de la burguesía durante la Revolución –escribe–: las orejas, ocultas bajo los gorros, las almas, ocultas tras los abrigos, las cabezas, ocultas en los cuellos, los ojos, ocultos tras los cristales». Y más adelante, cuando está en una casa de campo, trabajando como una criada y sufriendo el desprecio de la dueña, que ahora cree que toda persona con un nivel cultural que denota su ascendencia burguesa está a su servicio: «Yo, la verdad es que no puedo fregar el suelo, –¡me duelen los riñones! Usted seguro que se acostumbró de niña. Trago mis lágrimas en silencio».

Este es un libro terrible en su sencillez. El relato de un tiempo en el que se beneficiaron de la Revolución gentes sin escrúpulos que aprovecharon para enriquecerse y ajustar cuentas con sus enemigos, reales o ficticios. Anota la autora en su diario, ya en 1919, que ha escrito una carta a un amigo en la que  confiesa estar «desesperada por la miseria de los días, asfixiada por la cotidianidad y la imbecilidad ajena». La utopía bajando a la calle y manchándose de barro con las salpicaduras de las botas de los nuevos dictadores.

(Publicado en elcorreo.com)

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Uno de ellos es Nikolai Medtner. Algo más joven que Rachamninov y Scriabin, Medtner era un gran pianista y su catálogo está dedicado exclusivamente a su instrumento. Es autor de tres conciertos de enorme dificultad técnica (es muy raro escucharlos en directo) y de un puñado de sonatas que desgraciadamente son casi todas ellas verdaderas rarezas.

Medtner dejó Rusia en 1920 y gracias al apoyo de Rachmaninov hizo algunas giras de conciertos. Pasó penalidades y en los últimos años de vida contó con la ayuda de un mecenas asiático, el marajá de Mysore, que creó una fundación para conservar su obra. Esta sonata Nº 10 Reminiscenza está compuesta justo en el momento de la salida de Rusia. El compositor intuía que la marcha era definitiva  (y efectivamente, salvo una estancia mínima poco después, no volvió a pisar su país) y quizá de ahí esa melancolía por lo que se va a perder para siemper. Una obra muy hermosa.

Disfruten.

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Post tags: rachmaninov, revolución, rusia

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Me parece que estamos desenfocando la cuestión. Marshall McLuhan dijo aquello de que el medio es el mensaje hace más o menos medio siglo y causó un gran revuelo. Luego, sus teorías cayeron en un semiolvido y hoy ni siquiera es un autor de referencia en las facultades de Periodismo: un nombre a deslizar en una clase, sin detenerse especialmente en él.

Las redes sociales aumentan la velocidad de la comunicación, la multiplican, pero movilizan solo a quien quiere ser movilizado y considera que tiene motivos para ello. Motivos que, por cierto, habrá racionalizado gracias a algo bastante más complejo que un mensaje de menos de 140 caracteres. Si no hay un líder y un mensaje, un motivo por el que movilizarse, dará lo mismo que existan Twitter o cuantas redes podamos imaginar. Eso sin olvidar que además de promover una comunicación rápida también favorece la veloz difusión de bulos, con todo lo que ello supone.

Por eso, cuando veo que algunos analistas atribuyen a Twitter prácticamente el mérito absoluto de haber obligado a renunciar a Mubarak, me entran las dudas. No solo por las cifras de usuarios de Internet y de personas con acceso a las redes sociales en Egipto, sino sobre todo porque la experiencia de otros lugares muestra que las grandes manifestaciones se producen cuando la indignación es tan grande que el vaso de la paciencia se desborda, haya o no redes sociales. No olvidemos que las tres mayores manifestaciones de la historia de España tuvieron lugar cuando las redes sociales no existían o su penetración era insignificante: fueron las posteriores al asesinato de los abogados laboralistas de Atocha, el 23-F y el 11-M.

Twitter es un púlpito global, pero no de argumentos sino de eslóganes. Si, como se dice en las facultades, la radio y la TV son medios calientes y la prensa es más bien frío, Twitter sería un medio de los que abrasan. Pero para abrasar tiene que haber alguien que encienda el fuego y material combustible. Y luego no estoy seguro de que sus efectos no sean muy efímeros. Twitter no derribó a Mubarak. La caída del faraón fue porque treinta años de falta de libertad, desigualdad social y corrupción son difícilmente soportables por sociedad alguna. Y porque hubo líderes capaces de decir hasta aquí hemos llegado y ponerse al frente de la movilización, y un ejército que entendió que el ciclo había llegado a su fin.

Una pregunta: si Twitter derriba dictadores y regímenes no democráticos, ¿cómo es que quedan tantos en el mundo?

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Hay países a los que la Historia ha cargado de símbolos que tienen validez universal. Creo que Francia figura a la cabeza. Fíjense si no en estos tres.

En un par de días será su fiesta nacional, el aniversario de la toma de la Bastilla que simboliza la Revolución. Una revolución que cambió la faz del mundo y creó las bases de las sociedades que hoy vivimos, al menos en Occidente. El 14 de julio es una de esas fechas marcadas en la Historia pese a que, en esencia, solo afecta a un país.

La Marsellesa. Otro símbolo de una fuerza extraordinaria. Ya saben ustedes que no me atraen los himnos: demasiado tufillo nacionalista -y eso me gusta más bien poco- y músicas en general ramplonas o incluso peores. Pero La Marsellesa es otra cosa: tiene tal fuerza, tal capacidad de enganche, que supera las fronteras de nuestros vecinos hasta convertirse en algo mucho más relevante.

Mayo del 68. La revolución moderna por excelencia. Los jóvenes que quisieron cambiar el mundo y no lo lograron, pero consiguieron que unos valores concretos fueran penetrando en la sociedad. Nos ha marcado a varias generaciones en cualquier lugar del planeta, incluidas las de quienes éramos pequeños o no habían nacido aún.

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Se publicó ya hace unos cuantos días, pero el eco no deja de crecer, sobre todo entre las personas que por razones diversas están vinculadas a Cuba. Me refiero a una entrevista realizada a Pablo Milanés, en la que se muestra muy crítico con algunos aspectos de la política de su país. La pueden leer aquí, y llegarán a la conclusión de que algo está cambiando en aquel país. O se está creando el caldo de cultivo para que algo cambie. Y se están sentando también las bases para que gente que no quiere o no puede hablar y contar cosas empiece a hacerlo. Atención, que llegan tiempos interesantes y el mundo de la cultura, como casi siempre, será de los primeros en dar de fe de ello.

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Post tags: crítica, cuba, pablo milanés, revolución

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Una editorial acaba de lanzar una colección de bolsillo que presenta como libros acuáticos. Se trata de volúmenes impresos en papel especial, cosidos con hilo vegetal y encuadernados en una materia que permite que no se deterioren aunque se caigan al agua. La empresa editora los presenta como ideales para llevar a la playa o la piscina, o para ir de pesca. Los títulos disponibles son Sabor a chocolate, de José Carlos Carmona; El desorden de tu nombre, de Juan José Millás; Nuestra incierta vida normal, de Luis Rojas Marcos; Malinche, de Laura Esquivel; Frases célebres de niños, de Pablo Motos; ¿Cada cuánto hay que echar a lavar un pijama?, de Luis Piedrahita; y Psiquiatras, psicólogos y otros enfermos, de Rodrigo Muñoz Avia. Tienen unas 200 páginas y cuestan 11,95 euros (editorial Punto de Lectura).

En la nota de presentación se habla de una novedad revolucionaria. ¿Creen ustedes que lo es?

P. D. No sé quién ha escogido los títulos. No pongo en duda el atractivo de algunos, pero puestos a ser revolucionarios esa no hubiese sido mi elección.

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Post tags: piscina, playa, revolución

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