Todos los aficionados al rock creemos llevar un crítico dentro: como siempre tenemos opinión sobre los discos que escuchamos, nos imaginamos que convertir ese juicio en crítica sería pan comido, porque bastaría con poner por escrito eso que estamos pensando. Pero no es tan fácil transformar esa impresión, a menudo difusa, en un texto mínimamente preciso y esclarecedor. “No puedes limitarte a poner ‘está de puta madre’”, suele comentar Cubillo. La obligación de analizar lo que se oye lleva a veces a insoportables disquisiciones huecas, ya que, en realidad, muy pocos aficionados llevan un buen crítico dentro. De hecho, yo a veces me radicalizo y me sobran las críticas, preferiría que me diesen una simple enumeración de referencias y una calificación de uno a diez (nunca he entendido a los utópicos que abogan por cargarse las puntuaciones, a menudo el único asidero del lector, con el argumento de que son puro reduccionismo aplicado a la música) y que me ahorrasen la palabrería y la pirotecnia verbal.

Pero, claro, de cuando en cuando uno se encuentra una crítica verdaderamente iluminadora, que descubre conexiones inadvertidas entre bandas o géneros. Y otras veces, uno da con textos como éste que les enlazo, que me tiene fascinado: “Cien redondos minutos, cien redondas, cien frases escritas en un grano de arena movida por un monje zen para formar una corchea y luego borrarla, en cuanto termina de sonar una redonda”, comenta el cronista sobre un concierto de Bobby McFerrin (en la foto). Léanlo entero.