No nos engañemos: el triunfo de la selección española de baloncesto es una flor de final de verano, muy bonita, emocionante y que ha proporcionado mucha audiencia a la tele amiga que ofreció la final una tarde de domingo. Nada más. La cruda realidad de todos los deportes considerados por los grandes medios como minoritarios -y el baloncesto, por desgracia, como muchos otros, es minoritario- es que tienen que conseguir una proeza para poder disfrutar de un poquito de visibilidad, rácana, mínima y, por supuesto, perenne. O ganas un campeonato de Europa o no existes para la misma tele que ahora presume de ser el talismán de los Chicos de oro. Tan injusto como cierto.

No nos engañemos. Este martes comienza una nueva jornada de Liga que nos llevará al jueves, para enlazar con la siguiente jornada y tengamos una semana completa de fútbol. Menos el lunes que, por fortuna, ha quedado libre para que los campeones de Europa pudiesen tener su cuota de pantalla para la foto institucional de rigor. Ya se sabe que también la clase política se apunta a la foto solo cuando hay medalla de por medio. La victoria tiene cien padres y la derrota es huérfana. Napoleón dixit.

No nos engañemos. La vida periodística deportiva vuelve a sus miserias cotidianas, a si Cristiano desborda mucho o poco, si Benítez es amarrategui o un poeta del juego ofensivo; si Messi es el mejor jugador del mundo, el por qué Valencia pita siempre a sus entrenadores, o el síndrome Champions del Sevilla. Todo ello aderezado por el producto de temporada, como la ruina del fútbol catalán en caso de independencia de Catalunya o el desafío del Barça a la FIFA a cuenta de Ardá. Hasta el próximo título europeo o mundial de los supervivientes a las páginas de polideportivo, ese cajón de sastre en el que viven los jornaleros de la gloria del deporte.