{"id":501,"date":"2009-01-23T09:41:00","date_gmt":"2009-01-23T09:41:00","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/?p=501"},"modified":"2009-01-23T09:41:00","modified_gmt":"2009-01-23T09:41:00","slug":"carlos-perez-uralde-poemario","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/2009\/01\/23\/carlos-perez-uralde-poemario\/","title":{"rendered":"Carlos Perez Uralde “Poemario”"},"content":{"rendered":"

<\/span>Carlos Perez Uralde (1954 – 2006) <\/p>\n

<\/span>
\n<\/span>Carlos P\u00e9rez Uralde<\/a> figura ya en la memoria colectiva de los<\/span> alaveses,
\n y en especial en la de los vitorianos, como el gran cronista
\n local del tramo final del siglo XX y el arranque del XXI. Su altura
\n intelectual, su rabiosa independencia, su eterna curiosidad y su impagable
\n esp\u00edritu cr\u00edtico nos legaron la mejor fotograf\u00eda de qui\u00e9nes somos y hacian
\n d\u00f3nde vamos.<\/p>\n

Tuve la enorme suerte de disfrutar diariamente, durante m\u00e1s de una
\n d\u00e9cada, de la palabra y la iron\u00eda de Carlos. La mayor parte de las veces
\n<\/span> para descubrir, en ocasiones para discrepar, siempre para aprender.<\/p>\n

No pocas veces, cuando terminaba su columna diaria -‘Con remite’-, me
\n atrev\u00ed a deslizarle una pregunta: ‘Por qu\u00e9 no escribes m\u00e1s novela,
\n ensayo,…y publicas?’. Carlos esquivaba con premura la cuesti\u00f3n,arqueaba
\n la ceja y r\u00e1pidamente desaparec\u00eda de la redacci\u00f3n. ‘Hasta ma\u00f1ana…’.<\/p>\n

El periodismo fue, con certeza, el gran escaparate de Carlos. Aunque
\n hasta el \u00faltimo d\u00eda se sorprendiera de que alguien le reconociera en sus
\n diarios paseos por las calles de Vitoria (‘Si no os hubi\u00e9ramos empe\u00f1ado en
\n sacarme la foto…’, refunfu\u00f1aba). Pero, sospecho -y lo lamento-, que fue
\n tambi\u00e9n su gran coartada para no verse obligado a asomarse con mayor
\n frecuencia a los escaparates de las librer\u00edas. Nosotros, todos, nos lo
\n hemos perdido.<\/p>\n

Sirva este poemario, La isla m\u00e1gica’ , como gratificante reencuentro
\n con el rico universo de Carlos, y punto y seguido en su recuerdo.
\n
\nAlberto Ayala<\/span><\/span> <\/span>
\n Director de EL CORREO de \u00c1lava
\n<\/span><\/span><\/p>\n

Carlos…<\/span><\/p>\n

<\/span>
\n
\n
\nDescribi\u00f3 un mundo propio en el que todo estaba magnificado: el amor y el dolor, lo bello y lo horrible, el miedo y la alegr\u00eda. Vivi\u00f3 intensamente, a trav\u00e9s de sus poemas, todas las experiencias posibles. Toc\u00f3 los extremos de todo lo imaginable con su vieja m\u00e1quina de escribir. Y sus poemas los dej\u00f3 guardados a la espera de que otras manos los sacasen a la luz, protegidos mientras por su propio pudor de escritor intenso y t\u00edmido.
\nCarlos P\u00e9rez Uralde era primero y ante todo un escritor y un poeta y se fue sin ense\u00f1arnos el universo que cre\u00f3, a veces fascinante y m\u00e1gico, a veces terrible.<\/p>\n

Este poemario, \u201cLa isla m\u00e1gica\u201d nos muestra su visi\u00f3n m\u00e1s brillante y apasionada, su amor juvenil y su ilusi\u00f3n por la vida.
\nLo escribi\u00f3 cuando a\u00fan \u00e9ramos ingenuos y nos imagin\u00e1bamos la vida como un cuento de hadas con final feliz.<\/p>\n

Ahora que se ha ido y que todav\u00eda el dolor gana a la nostalgia, los que tanto le quisimos le recordamos compartiendo sus poemas m\u00e1s vitales y luminosos, probablemente como un b\u00e1lsamo para compensar la inmensa tristeza que nos produce su falta.<\/span><\/p>\n

<\/span><\/span>Mila Garc\u00eda de la Torre<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span> <\/p>\n

<\/big>LA ISLA M\u00c1GICA<\/big><\/span><\/p>\n

<\/span>
\n Sometimes I hate you.
\n Sometimes you don\u2019t
\n understand nothing.
\n <\/span><\/p>\n

LLEGADA A LA ISLA<\/big><\/p>\n

Lo primero que hicimos
\nal llegar a la isla fue abatir contra las rocas
\nlos relojes, convertirlos en puntas de flecha
\nen recordatorios de un primer amor, en anillos de
\ncobre.
\nLuego, desnudos en la
\narena, nos amamos como amantes
\ny quedamos dormidos, dando vueltas
\nbajo la oscura s\u00e1bana del cielo.
\nRecordamos los calendarios.
\nLas fechas de los asesinatos.
\nEl tiempo en un trompo de sangre.
\nLa lluvia utilizada para calentar hornos crematorios.
\nEl testamento del mar, ejecutado.
\nLos rostros de doscientos majaderos.
\nLos furgones enrejados que atraviesan nuestros vientres.
\nLas patadas por botas de reglamento.
\nEl payaso adormilado que acaricia un gato.
\nLas consignas que exigen levantarse del lecho.
\nEl cemento inyectado en la vagina.
\nLa muerte que se acuesta cada noche con nosotros.
\nNos vamos. No queremos nada
\ncon vosotros. Yo dejo mi poema, mi v\u00f3mito,
\nmi alergia, mi locura, y me voy
\nlejos
\na ocultar con mi amor la silueta de los carros blindados. <\/p>\n

CANCI\u00d3N<\/big><\/p>\n

No te amo tristemente, como los vencidos.
\nPuedes o\u00edrme cantar cuando el tiempo se hace niebla
\ncuando la lluvia dibuja agujas en la calle
\ny el rostro de los hombres se hace duro
\ny las casas y los perros trituran esperanzas
\nen el suelo. Existe en m\u00ed mucho m\u00e1s
\nque los largos desfiles de mujeres despintadas
\ncon largas venas de agua
\ncruzadas al pie de la garganta.
\nLa calle y los hospitales son selvas de sangre
\ny yo estoy creado de deseo y de furia
\ny tal vez, quiz\u00e1, de peque\u00f1os granos de arroz
\nen las solapas. No te amo tristemente, como amar\u00eda
\nun vencido.
\nMis manos han ganado todas las batallas. <\/p>\n

LA CARRETA DE LA MUERTE<\/big><\/p>\n

Y lleg\u00f3 una fr\u00eda ma\u00f1ana la carreta de la muerte.
\nLleg\u00f3 con una brizna de s\u00e1ndalo y un tambor dormido
\ncon un enano triste y una caja de botones
\ny una l\u00e1mpara verde y un coraz\u00f3n de ni\u00f1a.
\nLleg\u00f3 una fr\u00eda ma\u00f1ana la carreta de la muerte,
\ncuando ella y yo pase\u00e1bamos por el borde
\ny record\u00e1bamos tiempos y m\u00fasicas y nombres.
\nLa carreta mat\u00f3 cinco mariposas
\ny entreabri\u00f3 los t\u00edmpanos de todos los duendes,
\ncomo el duende negro que lastim\u00f3 una ceja
\ny se torn\u00f3 son\u00e1mbulo. Todos huyeron
\nhacia el final de todo donde nadie espera
\nni toca
\nlas manos
\nni abre sombras cuando el sol no mira.
\nLa carreta de la muerte se llev\u00f3 al hada azul
\nel hada alegre que romp\u00eda candelabros
\nen el palacio del Gran Ruise\u00f1or
\ny hac\u00eda dormir a las ni\u00f1as con el vientre de cart\u00f3n.
\nSe la llev\u00f3 dormida
\ncon un ojo abierto
\ny un cruce de rayas sobre la s\u00e1bana.
\nY era
\naquella una triste ma\u00f1ana, llena de agujeros.
\nY la carreta de la muerte se perdi\u00f3 a lo lejos,
\nlevantando cortinas de tierra, tapiz\u00e1ndolo todo de gusanos muertos.<\/p>\n

<\/o:p><\/span><\/p>\n

EL BARCO PIRATA <\/big>
\n <\/p>\n

En un barco con el mascar\u00f3n
\npartido,
\ncon la bandera agujereada
\ny un cuervo torpe y ciego, amarrado
\na la cruz de proa,
\nlleg\u00f3 una noche el capit\u00e1n pirata.
\nEnterr\u00f3
\nsilenciosamente
\nel cad\u00e1ver de una amante muerta
\ny elev\u00f3 el ancla hacia el cielo
\ndisparando veinte ca\u00f1onazos. <\/p>\n

<\/p>\n

<\/span>NUESTRA CASA<\/big><\/p>\n

<\/p>\n

Detr\u00e1s de la casa del Gran Ruise\u00f1or
\nest\u00e1 nuestra casa. El Gran Ruise\u00f1or
\nes un extra\u00f1o personaje, siempre dormido<\/span><\/span>
\ny azul.
\nLas viejas historias dicen de \u00e9l que fue ladr\u00f3n <\/span><\/span>
\ny que cantaba dormido
\ny dicen que invent\u00f3 la m\u00fasica odiando
\nel ruido.
\nSu rostro era grande
\ncomo una m\u00e1scara. Sus ojos
\nno miraban nunca. Ten\u00eda
\nlas pupilas encharcadas
\ny los dedos en lanza
\nTen\u00eda un vientre hondo, siempre
\nlleno de peces y tri\u00e1ngulos. Cuando despertaba
\nmiraba alrededor
\nbendec\u00eda las mallas del bosque
\ny torturaba un poco una canci\u00f3n
\nque no pod\u00eda ser cantada.
\nNuestra casa tiene forma de trapecio,
\nen recuerdo de Christine, alzada sobre una orilla
\ndel r\u00edo de los peces, las agujas
\ny los ballenatos. Las habitaciones eran siete,
\ncon siete camas y un jarr\u00f3n de lilas.
\nFuera,
\nel bosque era intrincado,
\nimpenetrable, oscuro, bello, lleno
\nde gansos con dos cabezas, jabal\u00edes rojos,
\nciervos con las cejas partidas,
\nrenos con cuernos iluminados, damas errantes
\nsobre caballos blancos
\nenanos dulces y enanos perversos
\ny todos los tiernos amantes de la luna rodeando
\nun fuego,
\nhablando
\ncon las manos, apenas iluminados por las llamas. <\/p>\n

<\/span><\/span>EL CABALLO<\/big>
\n<\/p>\n

El caballo blanco casi alcanza el cielo.
\nTraspasa una a una las mallas de hierba<\/span><\/span>
\nrompe todas las puertas del aire
\nse llena de aire y el aire lo envuelve
\nqued\u00e1ndose atr\u00e1s, casi con piernas de mu\u00f1eco
\ntorpe.
\nEl caballo huye del d\u00eda y de la noche
\ny quiere alcanzar la lluvia del otro lado del mundo.
\nEl caballo, al fin, se ha confundido con el viento.<\/p>\n

<\/span> <\/p>\n

<\/p>\n

<\/span><\/span>CELESTE<\/big>
\n<\/p>\n

<\/span><\/span>Ella es Celeste<\/span><\/span>
\ny se llama Celeste por un m\u00ednimo turbio bautizo <\/span><\/span>
\nen el vientre de una iglesia desmoronada
\ncasi un taller de t\u00e1lamos.
\nVive aqu\u00ed porque le oprime la ciudad en que vivi\u00f3
\nm\u00edsera cubierta de asfalto
\nzapatos de niebla
\nsiempre dedos en los ojos, cabezas rotas
\npor ruidos
\ny pasos
\ny lunas desdibujadas con bigotes.
\nElla es Celeste.
\nEligi\u00f3 convertirse en hada
\ny se convirti\u00f3 en hada para siempre
\nfeliz
\nenamorada de un pr\u00edncipe
\ncon el cuello lleno de medallas
\ny la boca anegada por m\u00fasicas y palabras.
\nHa venido a vernos
\na recordarnos un amor que permanece eterno.
\n\u201cTu amada es bella\u201d, me dice dobl\u00e1ndose en cuatro.
\nNos prometi\u00f3 algo:
\ncuando tu amada muera ser\u00e1 un hada.
\nY t\u00fa ser\u00e1s un duende cuando mueras. <\/p>\n

<\/span><\/span>CANCI\u00d3N DE AMOR<\/big>
\n<\/p>\n

Estoy volcado sobre tu cuerpo, <\/span><\/span>
\ncasi me hacen heridas tus manos,
\nestoy volcado como un cisne de cart\u00f3n
\nsobre la imagen de un r\u00edo.
\nEstoy am\u00e1ndote
\nsobre un lecho lleno de dados dibujados
\ny te digo
\nen voz baja porque tengo el aliento cortado
\nque te quiero.
\n<\/span><\/p>\n

<\/p>\n

<\/span><\/span>DESPU\u00c9S DEL ENTIERRO<\/big>
\n<\/p>\n

Despu\u00e9s de asistir al entierro del hada, <\/span><\/span>
\nentierro feliz por ser de hada
\ny ser azul y volar alto,
\ndespu\u00e9s del entierro del hada bajamos hacia el r\u00edo
\nhablando susurrando palabras aprendidas.
\nElla recordaba los vestidos nuevos
\ndel hada y su regalo de dos p\u00e1jaros azules
\nque vigilan nuestra cama protegiendo el amor
\ny la noche. Decidimos quedarnos,
\nesperar el amanecer que llega como un cazador,
\ntan lleno de aire, tan lleno de polvo
\ny ruidos.
\nRecordamos un poco, como posando en la mano un terr\u00f3n
\nde az\u00facar,
\nla ciudad que dejamos,
\nel hombre gordo
\ny el aliento mojado de tiza. <\/span><\/p>\n

<\/p>\n

<\/span><\/span>VISITA AL CASTILLO<\/big>
\n<\/p>\n

Y hemos llegado y has llegado <\/span><\/span>
\nal umbral del castillo,
\ncon el perro de felpa deformado
\ny ella le ha puesto el ojo que faltaba.
\nTe ha dado la mano
\ny una mano sobre la mano, hacia la torre.
\nHas palpado el blanco vientre de la paloma
\ny has querido un poco al gran Ruise\u00f1or.
\nBill Tackeray nos ha conducido a la sala de baile,
\ndonde hemos enturbiado un espejo
\ny tu cuerpo
\nme ha hecho llorar, alegremente, lleno de carcajadas
\ny miniaturas de
\nvidrio. <\/span><\/p>\n

<\/p>\n

<\/span><\/span>BILL TACKERAY<\/big>
\n<\/p>\n

El encuentro con el gnomo,
\ndecididamente bautizado como Bill Tackeray, <\/span><\/span>
\nhenchido de alegr\u00eda y borlas
\nal borde de la puerta de nuestra
\ncasa.
\nSu saludo es una provisi\u00f3n de lilas
\ny un peque\u00f1o
\ntelescopio.
\nNos habla del pr\u00edncipe
\ny el hada vestida de blanco,
\ncomo una l\u00e1mpara bajo una lanza de gasa.
\nLe invitamos a cenar,
\npeque\u00f1o gnomo azul junto a nosotros. <\/p>\n

<\/span><\/p>\n


\n<\/span><\/span>LA GRAN HADA BLANCA<\/big>
\n<\/p>\n

Gran Hada Blanca, abre la puerta
\ny penetra en nuestro peque\u00f1o para\u00edso.<\/span><\/span>
\nElla ahora duerme, hemos hecho el amor
\ny su vestido de gasa se ha dormido con ella
\ny su cabello trenzado me ha construido
\nun gui\u00f1o.
\nVen y si\u00e9ntate a mi lado, Gran Hada Blanca
\ny hablemos de ella.
\nBill Tackeray nos cubrir\u00e1 la puerta
\ny tres ciervos bordar\u00e1n s\u00e1banas para el baile
\ndel sol. Ella es hermosa,
\ntiene el rostro m\u00e1s bello de la tierra
\ny un cuerpo de piel temblando contra el m\u00edo,
\ntiene lados de mu\u00f1eca
\ny una c\u00e1psula de n\u00e1car conteniendo una miga
\nde pan,
\ntiene miel
\nen la palabra de amor que confunde con el aliento
\ny en los labios
\nque han hecho tres marcas eternas en la carne de mi brazo.
\nTe r\u00edes, Gran Hada Blanca, soy un amante
\nviolento,
\nle quiero con una fuerza que nunca podr\u00e1 agotarse
\ncono no se agotar\u00e1 el mar
\nni t\u00fa, Gran Hada Blanca
\nni el peque\u00f1o Bill Tackeray, ahora tambi\u00e9n dormido,
\nni el ansia de los tres ciervos
\nni ella, Gran Hada,
\nla que ahora duerme esperando un hijo.
\n<\/span><\/p>\n

<\/p>\n

<\/span><\/span>REY SOL<\/big>
\n<\/p>\n

Cubri\u00e9ndome, cubri\u00e9ndonos <\/span><\/span>
\nde luz, como antorchas
\nfelices, rotas
\nperfectas
\nde risa, de boca abierta, de calor
\nde rojo, de todo lo que no es muerte
\nni afirma muerte.
\nCubri\u00e9ndome, cubri\u00e9ndonos
\nde una s\u00e1bana de luz, protegiendo
\nun acto de amor en esta casa.
\nEl sol
\nnos habla esta ma\u00f1ana
\ny yo te amo
\ntan lejos de la guerra
\ntan lejos de la sangre
\ntan lejos de los tanques verdes
\ny las lanzas
\naltas.
\nCreo en este r\u00edo
\ny en ti
\ny en la paloma que oculta el agujero del tejado
\ny en la dulce ni\u00f1a dormida
\ny en el aire
\ny en la canci\u00f3n que ronda tu cabeza
\ny en el jarr\u00f3n donde espera el agua
\ny creo
\nen el amor que inventamos
\ncada d\u00eda
\nt\u00fa y yo, esperando al anochecer la llegada de la luna. <\/p>\n

<\/span><\/span>LLEGADA DEL VIENTO<\/big><\/p>\n


\nEl viento ha llegado hoy
\ncabalgando en un p\u00e1jaro verde
\ntal vez desde las cimas del Empire State,
\ntal vez desde el coraz\u00f3n de una ni\u00f1a,
\ntal vez desde la bufanda de un mendigo,
\ntal vez desde las crines de un caballo,
\ntal vez desde el puente del Sena,
\nacompa\u00f1ado de dos manos
\ny una flor abierta. <\/p>\n

<\/span><\/p>\n

<\/span> REUNI\u00d3N ANTE LA HOGUERA<\/big>
\n<\/p>\n

Los amantes de la luna celebran su reuni\u00f3n rodeando
\nla hoguera, vestidos de blanco. Son veinte y no tienen<\/span><\/span>
\nbarba. Se comunican por se\u00f1as y el destello de sus
\nu\u00f1as, largas y plateadas. Sus ritos son breves y alegres,
\ncomo los ritos de un fuego de ni\u00f1os. Comienzan recitando
\ntres poemas, tejiendo y destejiendo agujeros en el aire
\ncon la mano izquierda. Luego tocan m\u00fasica con extra\u00f1os
\naparatos agudos y dulces, para despu\u00e9s tenderse suavemente
\nsobre la hierba y contemplar la nieve en la luna. Son
\nfelices entre ellos. No llevan cintos ni espadas,
\nno llevan relojes tampoco.
\n<\/span><\/p>\n

<\/span> Este poemario fu\u00e9 editado
\npor EL CORREO de \u00c1lava en marzo
\n2007 en memoria de Carlos Perez
\nuralde, periodista y escritor<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Carlos Perez Uralde (1954 – 2006) Carlos P\u00e9rez Uralde figura ya en la memoria colectiva de los alaveses, y en especial en la de los vitorianos, como el gran cronista local del tramo final del siglo XX y el arranque del XXI. Su altura intelectual, su rabiosa independencia, su eterna curiosidad y su impagable esp\u00edritu […]<\/p>\n","protected":false},"author":41,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[7],"tags":[390,1289,1738,2824,5330,5341,5515,7071],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/501"}],"collection":[{"href":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/wp-json\/wp\/v2\/users\/41"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=501"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/501\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=501"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=501"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.elcorreo.com\/inakicerrajeria\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=501"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}