EL CORREO acompaña a Bakary, Kaka, Yahaya, Sikou, Oumar, Sidy y Mahamadou en una de las últimas jornadas de vendimia en Rioja Alavesa. Ellos vienen de Mali para currar por 7,5 euros la hora

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MOBILIARIO URBANO por ÁNGEL RESA

Carcajadas y lágrimas

Sidálava mezcló el jueves los palos de la baraja: reivindicaciones, homenajes y el monólogo desternillante de Aginagalde

Ya hace un tiempo que se creó la costumbre de dedicar cada año un día en el calendario a las causas solidarias. La gran mayoría de estos injertos cronológicos nada en la abundancia del sentido común y bucea para encontrar los trozos más sensibles de nuestras entrañas. Es cierto que cada iniciativa porta en sí misma el veneno de reflexionar solo una de las 365 jornadas sobre un asunto muy serio. Y transcurridas las veinticuatro horas del rigor (mortis, en el peor de los casos) subir el tema al desván de los objetos olvidados. También que el afán de tejer una fecha para cada motivo conduzca a la frivolidad de celebrar el Día Mundial del Protozoo Ambivalente. Desde luego, nada que ver con la seria pugna contra el sida.La comisión ciudadana que preside Miguel Ángel Ruiz, un tipo comprometido con el que da gusto hablar, adelantó al pasado jueves su conmemoración habitual de la fecha que hoy celebra el universo entero. Volvió a convocar en el espléndido palacio de Montehermoso -se le alaba el gusto- y barajó estupendamente todos los palos de la baraja. El discurso del máximo responsable repartió zanahorias a granel y deparó algún palito, a tono con esta era ‘revival’ de los recortables. Ruiz agradeció el apoyo institucional a la lucha contra la enfermedad y, sobre todo, el esfuerzo del voluntariado. Sin duda, el alma, el corazón y la vida de todas estas organizaciones humanitarias que funcionan a golpes de voluntad. Ese tipo de gente a la que casi todos admiramos porque se arremangan mientras los demás apenas nos soltamos el botón de la camisa. Elogiamos la implicación de tales personas mientras pedimos que pase de nosotros el amargo cáliz de los problemas.Sidálava premió el jueves a dos voluntarias –mujeres habían de ser- que dejan una labor de décadas junto a los afectados por el síndrome. Una señora que entraba por la planta reservada a los enfermos en Txagorritxu como ella misma por su casa; otra que un jueves sí y al siguiente también visitaba a las reclusas en la cárcel de Nanclares. Agradecieron las distinciones con sendos discursos tan contenidos como emocionantes. Imagino que gran parte del aforo vio en ellas el fulgor discreto que distingue a las heroínas. La comisión entregó, asimismo, una placa a la compañera e hijas de Miguel Sobrino, un año antes en ese mismo escenario y hoy manteniéndose vivo en la memoria inquebrantable del personal.

Montehermoso demostró en la gélida noche del jueves –mucho frío fuera, calor humano dentro- que las preocupaciones e, incluso, los dramas pasan mejor con lingotazos de comedia. Después de las reivindicaciones sobre una sanidad verdaderamente universal y la entrega de los premios apareció Gorka Aginagalde para cambiar la máscara triste del teatro por la otra de la boca ascendente. Txapela, traje llevado de aquella rural manera, corbata roja y un magnum de tinto con néctar como para una boda. El actor vitoriano que ha trabajado a las órdenes de Kepa Sojo, Juanma Bajo o Álex de la Iglesia se ganó al público con esa vis cómica que parte cajas torácicas. El extenso monólogo de su personaje, un bilbaíno hiperbólico, fue creciendo y creciendo hasta sepultar a los asistentes bajo un alud de carcajadas. Pisos de 1203, pasillos de setenta kilómetros, doscientos mil euros en fichas de los autos de choque para el sobrino… Nada mejor que la risa sin bridas para cerrar una jornada de asunto trascendente.
Después, como gente que somos de aquí, reunión en torno a las mesas alta del Hor Dago. Las tortillas troceadas, las jarras de cerveza y las botellas de vino abrían espacio para el reparto indiscriminado de preservativos. En las paredes colgaban muestras artísticas sobre el VIH y entre tragos y bocados soplaba un aire de solidaridad. Vuelta a la memoria los ecos reivindicativos, el homenaje justo y necesario a las voluntarias y la memorable actuación de Aginagalde. A Miguel Ángel Ruiz se le veía contento, satisfecho al comprobar que la cita anual sigue empapando las vísceras fraternales de la gente.

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MOBILIARIO URBANO por ÁNGEL RESA

Carlos, Mikel, las víctimas de Santiago… La humanidad aflora en una semana horrenda

De esto hace casi cuatro décadas y entonces no existían los correos electrónicos, la telefonía móvil ni los ‘whatsapp’. Nos comunicábamos por llamadas al fijo, cartas franqueadas con sellos de Correos o telegramas inquietantes. Yo recibí uno por mi cumpleaños, a primeros de mayo. En vez  de anunciar malas nuevas condensaba todo lo bueno que puede resumirse en nueve palabras. Recordaba el día en que nací y un éxito, otro más, de aquel glorioso equipo colegial del deporte vitoriano. “Felicidades. Viator baloncesto mañana final. Besos. Javier y Carlos”. Me lo envió mi tío, quien fue boxeador aficionado, atleta, futbolista y árbitro. El padre de Salinas, fallecido el martes en un horrendo accidente de tráfico. Vayan las lágrimas de pozo negro por mi primo y por Mikel, el niño de cinco años. Jamás la muerte debería sacudir la aldaba tan pronto, en ninguno de los casos.

La memoria es un sistema automático que echa a funcionar sin pedir permiso en circunstancias como estas. Recuerdo aquellas matinales de domingo en Mendizorroza, viendo a los Cengotita, Lete, Boni, Garaialde, Salinas… Perdone el resto que no acierte a completar la serie. Un grupo competitivo, fruto de una ciudad que ha mamado siempre en las ubres del baloncesto. Una máquina forjada en la cantera, nunca mejor dicho, de Juan Pinedo, entrenador duro que ríanse de Ivanovic. (Con perdón). El que fue base del Vasconia -entonces con ‘v’ y ‘c’- modeló a sus pupilos en la disyuntiva del ‘camina o revienta’. Y fabricó un equipazo campeón de España juvenil cuando por aquí jugaban los chavales de Vitoria apuntalados por algunas incorporaciones foráneas.

Con el recuerdo perenne del niño Mikel, con la solidaridad tal vez inútil pero sincera a carta cabal para esa familia, no puedo ni quiero evitar la redacción de algunas palabras sobre Carlos. Al fin y al cabo, primo, soy un juntaletras que compartió contigo tertulias radiofónicas sobre el deporte que amaste. Nos veíamos mucho menos de lo conveniente, pero cada encuentro parecía una continuación de una charla en la víspera. Por encima del hueco indudable que dejas en el baloncesto alavés como exjugador y vicepresidente de la Federación, quiero decirle a la gente que eras un buen tipo. Cordial, afable, fuerte, cariñoso, optimista y atento. Vamos, que era un gusto estar contigo. Que como un día coincidimos, tu madre y la mía empezaron de cuñadas y terminaron como amigas de alma a tiempo completo. Y todos sabemos, Carlos, cuánto unen las amas.

Ignoro si el termómetro que mide la influencia de alguien en los demás lo marca el funeral. Tendemos a atender las campanadas del duelo. Solo sé que tanto La Coronación (Carlos) como la iglesia de La Puebla (Mikel) estaban el viernes repletas de tristeza y de desolación. Seguro que ambos cultivaron bondades para que tanta gente anduviese rota, con rostros como muecas severas y agua salada en las mejillas.

A todo esto un tren desparrama ochenta cadáveres a las puertas de Compostela en la víspera del apóstol Santiago. Coordenadas macabras en el espacio y el tiempo. Y el personal que esperaba en el Obradoiro los fuegos artificiales que preludian la fiesta acude sin una pizca de duda a ayudar, un verbo escrito en mayúsculas. Por encima de complejos que lo lastran este es un país enormemente solidario, donde la gente invade las vías para romper ventanillas y sacar heridos de los vagones. Donde las colas no terminan para donar sangre. Donde los sanitarios que disfrutaban de vacaciones acuden a sus puestos de trabajo en los hospitales. ¿Sanidad pública? Pues claro que sí. De qué, en caso contrario, tal sentimiento de responsabilidad. Los bomberos, los policías y los médicos -en masculino y femenino- también son funcionarios, no solo esos seres muchas veces injustamente denostados que intuimos ante el ordenador. Una semana tan dura demuestra que cabe extraer bonhomía del pozo negro donde chapotean las lágrimas.

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