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Vitoria pide que se cobre el IBI a la Iglesia y el Ejército por el voto de calidad de Urtaran

IÑAKI CERRAJERIA — Fri, 15 Jul 2016 16:55:49 +0000

ARABA/ÁLAVA

El pleno municipal aprobó ayer que se cobre el Impuesto de Bienes Inmuebles (IBI) al Ejército, a la Iglesia católica y al resto de locales religiosos de Vitoria. Una decisión que, sin embargo, será imposible de aplicar mientras no haya cambios a nivel estatal y foral.

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De la fe y de la razón

IÑAKI CERRAJERIA — Sun, 02 Jun 2013 09:35:10 +0000

MOBILIARIO URBANO por ÁNGEL RESA

El Seminario, epicentro antiguo de vocaciones, ha derivado en sede de estudiantes convencidos

El Seminario forma parte del inventario geográfico y social de Vitoria-Gasteiz. No hay manera de vivir o haberlo hecho en esta ciudad de color esperanza sin escuchar referencias al tal edificio que hace décadas se suponía allá en Finisterre y que la expansión urbana ha convertido en un lugar casi céntrico. La capital alavesa arrastra sobre su espalda piedras gravosas que vienen de lejos y se conocen con términos como conservadora o provinciana. Hasta las primeras migraciones que llegaron siguiendo el humo de la industrialización, Vitoria portaba un eslogan que suena a anticlímax turístico: ciudad de curas y militares.

El Seminario diocesano gastaba fama de importante. Era el epicentro de vocaciones, algunas libres y otras forzosas, en kilómetros a la redonda. Cuando los muchachos salían del imponente inmueble para dar una vuelta formaban un escuadrón de sotanas en lugar de guerreras. Sin salir de las lindes municipales, el centro de reclutamiento de Araca acogía en torno a la bandera a miles de jóvenes procedentes de lugares diversos. Incluso a canarios, que intuían en aquel frío sin edulcorantes una premonición de la muerte. Y allí todos cumplían la mili con una disyuntiva imposible: sí o sí. Vitoria era la ciudad de los uniformes.

Pero el personal ha ido perdiéndole fe a la fe. Se alista cada vez más en el bando incrédulo de Santo Tomás, que necesitaba palpar cacho para aceptar lo que tantos daban por divinamente supuesto. La residencia que albergaba a los sacerdotes del futuro se fue quedando en el chasis de techo, suelo y paredes. Faltaba gente que la llenara y al Seminario hubo que inventarle otros usos sobre la marcha. No era cuestión de renunciar a los servicios que podía conceder el sólido inmueble nacido en 1930 por el parto múltiple de cinco pabellones.

La gente de mi generación recorrió sus galerías y no supo apreciar la belleza del azulejo en los pasillos porque la cita representaba el antónimo del disfrute. Acudimos allí para someternos a esa tortura injusta para los nervios que se llama selectividad. Entonces representaba la mitad de la nota de corte para acceder a las carreras universitarias. Sale un día en el que se te resbala el capote, el viento flamea demasiado la muleta, te cortas con la espada y te devuelven el toro del porvenir al corral. Miedo y ternura me generan los chavales de ahora ante las reválidas inminentes del ministro Wert.

Con el tiempo se ha ido modificando la imagen del Seminario. De almacén espiritual para vocaciones menguantes a templo del saber y del conocimiento, de las letras, las artes y las ciencias. No lo digo por la selectividad, hablo de él como sede de la UNED, que el miércoles celebró su jornada de puertas abiertas. Nada menos que 1.600 alumnos se matricularon el año pasado en el centro asociado de Vitoria y la parte demográfica más sustancial de la pinza abarca a personas de 25 a 45 años. Dicen que el saber no ocupa lugar. Lo dudo mirando los libros que revientan las estanterías. Sí sé que me parece admirable estudiar ya de talluditos. No se trata de recurrir al sarcasmo lacerante, pero quizá esta crisis indecente encierre una molécula de bondad en su cuerpo podrido: frente al muro laboral, la apuesta por la formación continua.

La UNED maneja estadísticas que incluyen entre sus afiliados a gente que antes se consideraba inmersa en la tercera edad. Ante ella solo caben la reverencia y el tratamiento de usía. Los recortes ya no reparan en nada. Hasta los bailables sabatinos de La Florida pierden dos cupones en el calendario. Los mayores moverán sus caderas inestables la mitad de los meses habituales bajo la mirada de los reyes godos y en torno al kiosko viejo de La Florida. Si es que los están empujando a la Psicología, el Derecho o la Historia. Hacia ese edificio de curas con azulejo en los pasillos que deriva en templo de la razón.

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¡Cómo hemos cambiado!

IÑAKI CERRAJERIA — Sun, 27 May 2012 08:26:14 +0000

Mobiliario urbano por Ángel Resa

Aquella Vitoria de curas y militares es hoy la capital verde de Europa

A la muestra que recorre siglo y medio de Vitoria en la sala de la Caja Vital le vendría bien una banda sonora de Presuntos Implicados. La elegante voz de Sole Giménez cantando ‘Cómo hemos cambiado’ formaría una simbiosis perfecta con las fotografías que explican la transformación en moderna de una ciudad provinciana y rural, dominada por los poderes fácticos de un franquismo que la empapó durante cuatro décadas. La exposición es una radiografía evolutiva que confirma ciertos clichés de la capital alavesa antes de soltar sus ataduras y enfilar el nuevo camino verde que la distingue en el siglo XXI.

Quienes consideren exagerado calificar Vitoria como un lugar de curas y militares deberían visitar despacio la exposición de la Plaza de los Fueros. Entenderán que la dictadura acentuó la hermandad entre las sotanas de un seminario muy activo y los uniformes. La procesión del Corpus Cristi avanza por la Cuchillería, todo un regimiento de legionarios de Jesús tomando una de las calles más emblemáticas de la vieja Gasteiz. Y si aún mantienen el terco espíritu de Santo Tomás podrían detenerse ante una imagen de 1963. En ella el obispo aparece flanqueado por dos mandos del Ejército durante la inauguración del monumento a los caídos, el que presidió la plaza Juan de Ayala muy cerca del edificio del sindicato vertical.

Contemplarán a niñas de la época recibiendo las clases de gimnasia que impartía la sección femenina o la adhesión (voluntaria entrega o imperativo legal) a Franco durante una visita a Vitoria. Una repleta Plaza de la Provincia saluda al general con carteles que representan a los pueblos del territorio histórico. Las monjas que ejercían de enfermeras portaban sobre la cabeza tocados de alas desplegables, capaces de vaciar un ojo a medio metro de distancia. Y genera lástima la imagen de niños formados como en la mili mietras oyen -escuchar es otro verbo- la arenga del entonces (1948) Jefe Provincial de un Movimiento que no se demostraba andando.

Al margen de la grisura y tristeza de unos tiempos sometidos al pensamiento único hay, naturalmente, escenas costumbristas. Como la del crío rodeado por sus novísimos juguetes la mañana de Reyes. El zagal en el que nos sentimos identificados mira a la cámara mientras a sus lados permanecen inertes el garaje y el futbolín. Un barquillero con su inmensa bandeja nos recuerda matinales de domingo en la Plaza de España. La muestra, incluso, contiene una imagen que perfectamente podría ilustrar una biografía de Humphrey Bogart. Un paisano con sombrero, pitillo en los labios y paraguas cerrado pasea por una nevada calle Dato como si fuera la secuencia de un filme con galán.

Las mordazas caen década y media más tarde de la primera oleada migratoria para trabajar en las factorías de la capital alavesa. La variedad cromática sustituye al blanco y negro como ocurrió con los televisores y vivimos tiempos de convulsiones urbanísticas dentro del orden que siempre ha caracterizado a Vitoria. Las palas inclementes derriban las fábricas de Ajuria, Aranzabal y Areitio. También la de aquella estación de autobuses que aún no ha hallado un relevo digno. Las traviesas del tranvía avanzan de la periferia al centro y la última sala de la exposición nos enseña el factor diferencial de Vitoria, aquel verde al que rimaba Lorca.

El espacio reservado a la ‘Green Capital’ expone imágenes idílicas que parecen el fruto de una campaña publicitaria. Solo que en entornos tan reales y espléndidos como los que circundan este lugar. Una pareja joven con la bici inevitable sostiene el trofeo que recogimos en Estocolmo; una chica lee sentada sobre la hojarasca de un bosque urbano; un atleta se estira apoyando las manos en el arco que adorna la estatua de San Prudencio. Su gesto físico parece una genuflexión a medias. Es el fotograma final de ‘Cómo hemos cambiado’ mientras uno cree escuchar la voz formidable de Sole Giménez.

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