MOBILIARIO URBANO por ÁNGEL RESA

Marian Castellanos deja la concejalía con un mensaje de unidad para el que nos falta la fe

La cita que incluyo a continuación no es mía, aunque suscribo las declaraciones desde las comillas entrantes hasta las de salida. Su autora, Marian Castellanos, concejala del PP con altas responsabilidades en la vida municipal. Primero a la vera de Alfonso Alonso. Y tras el paréntesis del mandato socialista, junto a Javier Maroto. El miércoles dijo lo que viene en el siguiente párrafo, después de abandonar el equipo de gobierno por -según el alcalde- decisión particular. A ello cabría sumar errores propios y los agrios ataques de la oposición. Nada nuevo, que la Casa Consitorial de Vitoria alberga desde tiempos casi remotos retóricos cruces de navaja mande quien lo haga. Barajen las siglas, que en todas cuecen habas, y les saldrá la misma mano de cartas.

Va el comentario de Castellanos. “Ahora que soy ciudadana de a pie les pido que abandonen las batallas partidistas, una apreciación que comparte mucha gente”. Y tanto, cabría añadir metiendo el pico de la muleta. “Es hora de trabajar juntos y de buscar acuerdos porque así es como la ciudad gana”. Muy poco importa que semejantes manifestaciones procedan de cualquiera de las cuatro bancadas en que se divide el salón de plenos. Sí cuenta la sustancia, quizá pronunciada con el viento a favor de quien abandona el cargo. Cuando la suerte está echada aparecen las relajaciones. La de Marian en ese mensaje postrero de unidad que, tal vez, no se crea ni ella. Y la de los adversarios, que en la hora del adiós eludieron extraer más sangre de donde ya no podía manar.. Quizá despedidas como esta deberían servir a todos los partidos para preguntarse en una tarea de introspección si alguno tiene un verdadero proyecto de ciudad. Eso que existió durante dos décadas, gustase a sus partidarios y enojara a los detractores.

Entiendo que gobernar cualquier institución de la fragmentada Euskadi supone un reto mayúsculo por la abundancia de fomaciones, la polarización excesiva y el uso de las trincheras como estrategia. Así que el gobernante, PP en este caso, busca alianzas concretas para asuntos determinados.. Su antagonista político, Bildu, le sirvió al comienzo de la legislatura para desmantelar, no con el ánimo de construir. Javier Maroto sufre ahora de los socialistas el mismo, y excesivo, tratamiento de choque que él recetó a Patxi Lazcoz. Estos dos hombres no alcanzarían un pacto ni para llevar juntos la cantimplora en el desierto. ¿Se habrán interrogado qué culpa tienen los administrados de sus mutuas manías? Por supuesto que cada formación acude a las urnas con programas que le distinguen de las otras, pero de ahí a no firmar un simple armisticio en algún asunto concreto…

Solo el PNV parece ejercer el doble juego del palo y la zanahoria, la mezcla entre las críticas al alcalde y la responsabilidad de evitar la parálisis de Vitoria. Han de compaginarse censuras y tratos sin colocar ambos términos entre las páginas radicales de un dicccionario de antónimos. Tal vez reclamamos a quienes nos gobiernan lo que nosotros no logramos en una reunión de vecinos. Al fin, los políticos brotan de la sociedad que les nutre, a ninguno se le ha visto descender de un platillo volante posado en la infrautilizada pista de Foronda. Pero como munícipes nuestros que son, que diría el inigualable Pepe Isbert, cabe exigirles una rebaja en el tono del gallinero para el beneficio común.

Muchos nos tememos que tal petición vive en el mundo de las fábulas. Más después de asistir el miércoles a la gala anual de Ampea (Asociación de Mujeres Profesionales y Empresarias de Álava). Su presidenta, Julia Liberal, denunció -en ese tono duro con el que parece reñirte permanentemente- el cambalache de la margarita. “Voy, no voy, voy, no voy”. Todo porque algunos querían hablar en un acto programado para clamar las estrecheces de las autónomas y homenajear justamente a candidatas y premiadas. Cuestiones de protocolo (o protoloco) y de apego desmedido al verbo ‘figurar’.

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ARABA/ÁLAVA

Un referente en la medicina deportiva alavesa, vinculado durante décadas al Centro de Medicina Deportiva, al colegio Urkide y a otros colectivos arraigados en la ciudad. El doctor arrastraba un delicado estado de salud.

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Mobiliario urbano por Ángel Resa

Semblanzas agridulces de la Copa en una jornada de muerte y de vida

Nueve temporadas como cronista me permitieron cubrir siete ediciones del torneo más excitante, una píldora de baloncesto concentrado que depara emoción y camaradería, técnica y tragos, tertulias y táctica, reunión de aficiones sin miedo a altercados, reencuentro con gente a la que se ve una vez al año coincidiendo con esta bacanal deportiva. Cuando alguien deja ese mundo sigue unido a él por el cordón umbilical de la nostalgia. Se resiste a entender que ha salido de la rueda, que los protagonistas de ese universo naranja ya no lo tienen como uno de los suyos. Al personaje del pasado le gusta creer que, en el fondo y aunque sea por un hilo, siempre permanecerá cosido a la Copa.
El baloncesto español necesita ir de copas un fin de semana largo de febrero para tributarse un homenaje. Algo se hará bien aquí cuando han copiado el formato las ligas de otros países con voz y voto en torno a la canasta. Combates donde el k.o te devuelve a casa y el vencedor se apresta a subir de nuevo y casi sin reposo al ring. Personajes animados de ayer y de hoy que rondan por el vestíbulo de los hoteles narrando batallitas, rememorando aquella final ganada o ese puto rebote que separa el jolgorio del llanto. Es el espíritu del torneo, que dispara la tensión y acelera el ritmo cardíaco.
Me levanté el viernes con el ánimo de reeditar añoranzas, pensando envolverme por un rato en una atmósfera tan grata. Pero encendí el ordenador y el espíritu se encogió con un tic helador. Por la bitácora de Mikel Cuadra -malabarista de palabras- conozco la muerte de Paco Rengel, un hombre polígamo por su matrimonio con Rosi, el baloncesto y el periodismo. Crueles bichos de mierda, que se han llevado en meses al hombre de 52 años con quien compartí en Málaga un arroz de los montes, el tipo dispuesto a presentarte siempre en la sociedad de la cesta y puntos con una introducción elogiosa. Veo el día a través de los cristales repletos de vaho y entiendo que está teñido de gris marengo, a juego con la mala nueva.
Ya salgo tocado de casa con la intención de asomarme al Canciller Ayala con un objetivo claro: charlar siquiera un momento con Manel Comas. Ahí está, a punto de entrar al desayuno con Iñaki Iriarte, el ‘Iri’ de toda la vida. Aquel pelo rubio y abundante con raya en medio de quien toca la batería es ahora una gorra que oculta una alopecia forzosa. Nos tendemos la mano y casi sin paréntesis los brazos viajan a la espalda. Confiesa el ‘sheriff’ que se encuentra unos días mejor que otros, que la jornada inaugural del partido eterno entre Real Madrid y Barcelona le dejó un poco machacado. Cruce de manos en la despedida. “Nos vemos”, dice. Claro que sí, Manel, que tienes que luchar a cántaros como cae el el agua inclemente al otro lado del ventanal.
Demasiadas emociones para lo que preveía una jornada alegre en el primer café de la mañana. Aguanieve como ‘deferencia’ a la afición grancanaria mientras me desplazo al hotel Lakua, núcleo de operaciones alejado del centro urbano. Ignoro si la vida es puro teatro, sí me parece el espíritu de la contradicción, una paradoja continua. Sergio Vegas y Rubén Gazapo, dos enamorados del baskonismo, muestran en forma de 53 entrevistas sus desvelos por recopilar la historia de un club nacido en 1959. Es día de deceso y alumbramiento, el recuerdo amargo de Paco y el nacimiento de un libro.
El vestíbulo del hotel representa la encarnación humana del sentimiento granate y azul. Huertas, Oleson y Mickael están igual, pero con otro escudo. Llega el Valencia de la sesión de tiro y saludamos a Perasovic, que algo ha debido pactar con el diablo porque se burla del tiempo con una mueca carnavalesca. Saludo a colegas de batallas deportivas pretéritas y con ese pellizo de nostalgia finjo que sigo perteneciendo a este mundo. Deseo larga vida a la Copa. Y, sobre todo, a Manel, el hombre que lucha a cántaros.

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El entierro del Bombo, como cualquier funeral de este pelo, se hace con bastante discreción. Se trata de superar la ‘pena’ lo antes posible. Y se cumple de un modo escrupuloso con el protocolo. Así despidió ayer Miranda las fiestas en las que honra a su Santo Verdadero, en apenas un cuarto de hora, con un Bombo cayendo a plomo a las aguas del Ebro, con un ‘Pobre de mi’ apagado a los sones de la charanga y apenas un par de cientos de personas apoyados en la barandilla del puente Carlos III o sentados en el poyo de la calle Independencia -se incide en la actitud porque es claro reflejo del sentimiento del mirandés en ese adiós final. (+info)

Miranda

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