Es una lástima que la crisis también haya derribado el Periscopio del que se valía el submarino para emerger fotos impactantes y de alta escuela a la superficie de Vitoria. Desde 2005, el otoño desvelaba escenas crudas de un mundo cruel, aldabonazos en las conciencias que el resto del año prefieren mirar a otro lado. Pero no todo está perdido, la exposición anual de World Press Photo conserva su fidelidad a la capital alavesa en un tiempo marcado por las rupturas y el desencanto. La ciudad se mantiene en la elite de otras 99 repartidas por 45 países que acogen lo mejor del fotoperiodismo universal. Aun sin el notable acompañamiento de otras muestras paralelas en ediciones pasadas, los objetivos de las cámaras de todo el mundo siguen apuntando a Gasteiz.

Sí, la exposición de 2012 reposa en los murales de Escoriaza-Esquível. Cuesta hallar mejor continente para semejante contenido. El gran ejemplo de arquitectura renacentista en la capital alavesa es un marco formidable con su patio en forma de U arqueado en los dos pisos y su portada plateresca. Construido el palacio en el siglo XVI como residencia de Fermín López de Escoriaza, médico real por cuidador regio, nos devuelve al esplendor del Renacimiento, haz poderoso de luz para combatir las tinieblas del medievo. Imágenes sobresalientes son inquilinas de un edificio extraordinario.

Sube uno por Fray Zacarías Martínez con el alma pendiente de un hilo. Ocurre ante la certeza de ir a contemplar trozos sobrecogedores de vida. Las películas avanzan deprisa y solo la foto fija permite quedarnos en la punzada permanente. Entre cientos de miles de instantáneas, el premio de World Press Photo correspondiente a 2011 reconoce a Samuel Aranda. En un remedo contemporáneo de la fabulosa ‘Piedad’ que esculpió Miguel Ángel, el artista español vendió al New York Times la figura enlutada de la madre yemení con guantes blancos que reconforta en su regazo al hijo.

La selección es un resumen de las pasiones humanas con resultados nefastos tantas veces. Impresiona la mirada azul de una prostituta ucraniana que enseña una pierna vendada, marcas como cráteres en la otra y sostiene el cigarrillo en la mano derecha. Repugna la indiferencia de los soldados iraníes frente a cuatro ahorcados cubiertos por antifaces, manos a la espalda y pies atados. Asquea la multitud que acude a las ejecuciones como un entretenimiento público que salve el día. Rostros cetrinos con bigotes como la brea se apiñan para contemplar la muerte ajena. Una joven chií, embutida en túnica y pañuelo verdes, grita en el epicentro de cadáveres amontonados. Manifestantes de barba cerrada claman contra Mubarak desde la plaza Tahrir. Y un puñado de imágenes recuerda el paisaje después de la matanza que desató en la isla de Utoya el fascista noruego Andreas Breivik contra jóvenes socialdemócratas inermes. Demasiadas muescas de la barbarie.

Hay también imágenes curiosas, como la del cabo canadiense destacado en Afganistán que toca solo la batería a la vista de un paisaje yermo. O los retratos cejijuntos de la fealdad en reclutas en aquel país a las órdenes del ejército alemán. O jugadores de rugby irlandeses que más parecen mineros, rebozados en fango de los cabellos a las botas. Y no podía faltar la maldita moda de los desahucios a través de familias estadounidenses -cuatro millones de personas en 2011- varadas en la calle con sus enseres, su impotencia y su tristeza.

Pero déjenme exhalar un suspiro de esperanza ante la bondad absoluta de un anciano argentino. Marcos cuida de Mónica, mujer con la que se casó en Buenos Aires 65 años atrás y enferma de Alzheimer. Ella mira sin ver en una escena que recuerda la película ‘El hijo de la novia’, magníficamente protagonizada por Ricardo Darín. Y dirige los ojos al marido, que la alimenta pacientemente, con un cariño conmovedor. Marcos nos recuerda que bajo las pasiones obtusas quedan ideales en la médula del ser humano. Gracias, che.