El fin de la violencia de ETA ha disparado el número de proyectos cinematográficos que abordan la historia reciente de Euskadi. Luis Marías rueda estos días “Fuego”, un “thriller” sobre las consecuencias de la violencia protagonizado por un policía víctima de un atentado que busca venganza. Pablo Malo acaba de dar el último golpe de claqueta a “Lasa y Zabala”, recreación del asesinato de los dos miembros de ETA a manos del GAL. Borja Cobeaga, guionista del taquillazo de la temporada, “8 apellidos vascos”, filmará en pocas semanas “Negociador”, una comedia inspirada en las conversaciones de Jesús Eguiguren con la banda terrorista.

Ya fuera de la ficción, Iñaki Arteta ultima “1980”, sobre el año de más actividad terrorista de ETA. El actor Aitor Merino puso patas arriba el pasado Festival de San Sebastián con “Asier eta biok”, donde intentaba explicar desde una mirada cándida y sirviéndose del humor su amistad con un miembro de ETA. Estrenado el pasado 17 de enero y sin apenas distribución, “Asier eta biok” ha superado ya los 25.000 espectadores y se presentará en el BAFICI de Buenos Aires, el festival más reputado del Cono Sur. Otro documental con una estructura muy parecida al de Merino pero desde una óptica bien distinta competirá el próximo 7 de abril en el Festival de Cine y Derechos Humanos de San Sebastián y se estrenará en salas ese mismo mes. Su título, “Echevarriatik Etxeberriara” (De Echevarría a Etxeberria).

“Oiartzun: Crónicas de un pueblo que ha convivido con la violencia” es el subtítulo de un filme que toma su nombre de dos de sus protagonistas. Al primero solo se le menciona. Es Antonio Echevarría, alcalde de la localidad guipuzcoana asesinado en 1975 a los 33 años. Era el regidor más joven de la provincia y su muerte, la primera en atentado terrorista tras el fallecimiento de Franco, inició una escalada de asesinatos contra cargos municipales y forales, a los que ETA exhortaba a dimitir de su puesto. Víctor Legorburu, alcalde de Galdakao, caía apenas tres meses más tarde.

El segundo apellido del título corresponde a una de las voces que intervienen en la cinta, «todas pertenecientes a la izquierda abertzale en sus diferentes expresiones», como remarca su autor. El dirigente de Sortu Rufi Etxeberria reflexiona sobre «las violencias de distinto signo y sus víctimas» junto a otros naturales o vecinos de Oiartzun (solo dos de los entrevistados no son de allí, el antropólogo Joseba Zulaika y el historiador Ludger Mess). El director, Ander Iriarte, ha querido así concentrar en su pueblo el discurso de un documental con vocación didáctica, que pretende «analizar el vínculo entre la violencia y la izquierda nacionalista».

Iriarte hace ocho años que abandonó Oiartzun para estudiar cine en la ESCAC, la prestigiosa escuela de cine catalana -productora asimismo del documental- de donde han salido Juan Antonio Bayona, director de “Lo imposible”, o Mar Coll. «Dejé atrás este pueblo tan querido pero que me asfixiaba», cuenta el cineasta en pantalla mientras pasea por las bucólicas Peñas de Aya, rememorando «las contradicciones» que le provocó la revelación de su padre de que había militado en ETA. «Yo no sabía que había distintas formas de militancia», reconoce el realizador. «No podía entender “el conflicto” después de haber tenido una infancia y adolescencia tan felices»… Suena la txalaparta de Oreka TX.

Las imágenes de las fiestas patronales bastan para constatar que Oiartzun es «sin duda, un pueblo abertzale», como presume la alcaldesa, Aiora Pérez de San Román. El anagrama de ETA y los carteles de “Euskal presoak Euskal herrira” presiden la verbena, hasta que, a la una de la mañana, todos corren katxi en mano a ver un documental sobre los presos. Se canta el “Eusko gudariak” y se lanzan goras a ETA. «Aquí hay calidad de vida», alaba Iriarte, que muestra el spa del polideportivo y los flamantes estudios de cine Zinealdea (que nunca han echado a andar). En esa sociedad del bienestar, se pregunta, ¿cómo han sobrevivido personas dispuestas a coger las armas «para dar la vida por la causa»?
«En este pueblo, en los últimos doscientos años no ha habido ninguna generación que no haya conocido expresión violenta de algún tipo por el conflicto, el sometimiento o la negación», le responde Rufi Etxeberria. La cinta traza desde entonces una historia de ETA desde sus orígenes hasta el anuncio del cese de su actividad terrorista el 20 de octubre de 2011. Un discurso monótono y monocorde, en el que no existen las víctimas y donde el discurso salta de las guerras carlistas a Lemoiz, del juez Garzón a la dispersión, de las torturas policiales al cierre de “Egin” y “Egunkaria”.

Ander Iriarte cuenta que pretende hacerles ver a sus amigos catalanes que izquierda nacionalista no es sinónimo de ETA. «Los abertzales nunca hemos sabido qué es estar entre los vencedores pese a nuestro arrojo y pasión por la lucha», anuncia la voz en off. A diferencia de Aitor Merino en “Asier eta biok”, Iriarte no duda en sus creencias ni vacila en sus simpatías. Si Merino se sentía un extraño en el homenaje a su amigo etarra cuando regresa a su pueblo, el de Oiartzun opta por pixelar los rostros en las mismas imágenes.
Su primer documental quiere rendir testimonio «del sufrimiento de nuestra existencia diaria». Todas las inter venciones remachan su tesis -«ETA cumplió su función», se llega a oír-. Y cuando no puede encontrar a un joven de Oiartzun que hable de la violencia ante la cámara, Rufi Etxeberria le explica por qué. Hay un déficit democrático y «miedo a la represión». La prueba, él mismo y otros doscientos militantes abertzales «esperando a ser juzgados solamente por nuestra militancia política».

Los apuntes más interesantes de “Echevarriatik Etxeberriara” se cuelan en sus imágenes de modo involuntario. Como la obra de teatro para niños que alecciona sobre la situación de los presos, donde se canta «los hombres de azul nos gritan, intentan que nos hierva la sangre». O la singularidad macabra de este país, que lleva al director a descubrir que Antonio Echevarría fue asesinado, oh sorpresa, en la casa vecina a la suya. Pero, ¿para qué ir a llamar a la puerta?
Al menos, Iriarte parece ser consciente en el último tramo de los noventa minutos del filme que toca moderar el sesgo. Y surge la voz pausada de José María Mitxelena, concejal de Eusko Alkartasuna, que dimitió en 1996 por las amenazas del entorno de Herri Batasuna. Relata que le dejaron un gato negro muerto en su puerta, la misma advertencia que recibieron todos los asesinados por ETA en el pueblo. En la plaza de Oiartzun luce una placa en memoria de Esteban Muruetagoiena, fallecido a causa de presuntas torturas de la Guardia Civil. Iriarte pregunta a la alcaldesa si no habría que recordar también a Antonio Echevarría. «Para avanzar en la resolución del conflicto hay que reconocer a todas las víctimas», responde en un eterno bucle infinito.

– Su director, Ander Iriarte, se marchó hace ocho años de Oiar tzun para estudiar cine en la prestigiosa ESCAC de Barcelona.
– Todas las voces del filme son naturales o vecinos de Oiartzun y de la izquierda abertzale.

– Página web: www.echevarriatiketxeberriara.com

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El popular presentador salta a la dirección con un documental donde se retrata como un adicto al trabajo obsesionado por la comedia

Andreu Buenafuente (Reus, 1965) debuta como director con “El culo del mundo”, un documental que reflexiona sobre la comedia y el proceso creativo al describir sus intentos por levantar un programa que nunca se emitió. El popular showman se filma en la intimidad de su hogar, con su compañera, la actriz Silvia Abril, y su hija de un año, al tiempo que interroga a amigos y colaboradores: Berto Romero, Santiago Segura, Carles Francino, Leo Bassi…

El filme, presentado ayer en el Festival de Málaga, dibuja a un hombre adicto al trabajo, que no para de escribir, pintar y darle vueltas a la cabeza hasta en su propia casa. También revela el ego del comunicador más popular de este país, capaz de dedicar a su (ensalzada) figura una película que llegará a las salas el 11 de abril.

– Corbacho dice en el documental que su ego es del tamaño del Camp Nou.
– Eso es una “corbachada”. Los artistas siempre trabajamos con el ego, hay grandes tesis sobre ello y yo me he leído algunas. Necesitamos el ego bueno, usarlo de manera no nociva. Porque cuando sales al escenario o armas un proyecto tuyo es evidente que estás trabajando con el ego. Después tienes que aprender a meterlo en un cajón y ser Andreu. Ahí ando, por las noches me creo el más gracioso del mundo porque soy necesario para tirar adelante, y al mismo tiempo trato de llevar una vida normal. No siempre lo consigo.

– ¿No le da pudor mostrar su intimidad? Aparece en su casa, jugando con su niña… Vemos hasta su dormitorio.
– Hice la mili en este aspecto cuando grabé un par de programas muy buenos para Canal Plus y la TV3 donde ya abrí compuertas. Le tomé la temperatura a esta exposición. En “El culo del mundo” tenía que dejar entrar a la gente hasta la cocina emocional o si no no tenía sentido. Es una crónica personal de un tiempo jodido, una búsqueda y una introspección. No podía enseñar solo la patita, así que me armé de valor.

– En unas entrevistas dice que su país es la risa y en otras que su patria es Reus. ¿No es Cataluña? ¿O España? Aclárese.
– Ando un poco despatriado, no dejan de ser salidas poéticas. Este documental es una canción de amor a la comedia, que es mi profesión y me lo ha dado todo. La comedia es el país común para todos, por eso arranco viajando a 15.000 kilómetros de aquí, a Argentina, donde hay un tipo que se identifica conmigo. Esto no va a solucionar la lucha identitaria catalana y española, pero ofrece un ángulo diferente. El otro día vi una pintada: “Todo el mundo ríe en el mismo idioma”. Y me dio mucha lástima no poder incluirla ya en “El culo del mundo”. En esta lucha de contrastes, con tanta mala leche, ayuda a la distensión decir que para reír juntos no hace falta que estemos de acuerdo políticamente. Yo vivo ahí, en la comedia, y vivo muy bien. Hay un felicidad implícita alucinante.

– Usted es el catalán más popular de España. ¿Siente responsabilidad ahora que el nombre de Cataluña está todo el día en los medios?
– Tengo una vivencia personal muy bonita y transversal, la de la aceptación de mi persona en toda España. Nunca he tenido ningún problema. En Madrid me siento muy querido, aunque haya gente a la que le pueda chocar. Yo no creo jurisprudencia por mí mismo, pero merece la pena recordar que si vas por la vida con naturalidad, si reivindicas tus orígenes, tu catalanidad, pero estás generosamente al servicio de un público, las cosas son un poquito más fáciles. Yo estoy para demostrarlo a disposición de quien quiera, siempre que no tenga intereses políticos maquiavélicos. Los catalanes no nos comemos a nadie, podemos hablar otro idioma, trabajar donde sea y recordar nuestros orígenes. Pero, repito, no soy muy consciente de ello, yo voy a lo mío.

– Ahora que arrasa “8 apellidos vascos”, ¿Cataluña tiene un humor propio?
– Cada región territorial tiene unos toques. Donde naces, tu lenguaje, tus referentes, marcan un estilo. Algunos salimos de esa localización e intentamos llegar a más públicos. No sé si puede establecerse una categoría suprema de humor catalán o humor vasco. Yo me identifico mucho con el humor de tu tierra, tengo grandes amigos allí. Tenéis un estilo, una cadencia…

– El filme demuestra que es un enfermo del trabajo. ¿Cuando uno es padre no se cura de eso?
– No me ha dado tiempo todavía, la niña tiene un año. Estoy en proceso de curación. A veces le digo a Silvia que veo lo que dice en el documental y yo quedo retratado un poco exagerado. Me he dedicado a esto toda mi vida, desde los 17 años. Tuve la suerte de entrar en este mundo y me absorbió. Desde que tengo uso de razón me levanto y voy a la radio o a la tele a contar mis tonterías. Esa es mi vida. He podido rodar esta peli porque se rompe esa vida y se abre un paréntesis inquietante. ¿Y ahora qué hago? ¿Dónde voy a contarlo? Y me dicen “eres un enfermo”… Me gusta más considerarme un apasionado, alguien incompleto si no cuenta sus cosas. La niña ha entrado para dejarme sin tiempo, por eso estoy aprendiendo a cortar, a diferenciar trabajo y vida familiar, que me encanta. Soy de los que cuando van al trabajo, ahora que está todo el mundo permanentemente conectado, apago el móvil y estoy siete horas fabricando comedia.

– ¿Y dónde ha dejado a su niña?
– Está fantásticamente con su tía. Tengo la suerte de estar muy bien rodeado. Lo que pasa es que ahora empieza lo de echarla de menos.

– ¿De verdad vale la pena sufrir para hacer reír a la gente?
– Sin querer buscar la lástima, el documental captura una época muy embarrada de este país, donde no avanza la maquinaria. Muchos se identificarán, porque están igual: intentan levantar un negocio, no les dan crédito… Había días en que pensaba dedicarme a otra cosa, pero me duraba muy poquito. Hay una pulsación que me dice que la comedia es lo mío y que hay que tirar hacia adelante. Esta ha sido la mejor-peor época de mi vida.

– Lenny Bruce decía que él no era un cómico: “El mundo está enfermo, y yo soy el médico”. ¿Se ha sentido alguna vez así?
– Solo cuando paro y hablo con gente noto la repercusión de mi trabajo, cuando estás en el ajo no te das cuenta. Mira lo de Concha Velasco (la actriz cuenta en el filme que la noche en que iba a suicidarse con pastillas en un hotel, encendió la tele con el programa de Buenafuente, empezó a reírse y depuso su actitud). Es flipante. Aquella noche… Se lo digo a ella: me viene grande. Ahí se demuestra el poder casi curativo de la comedia, incluso para los que la hacemos. Un día malo te lo arregla una actuación. Es como una droga, mágico.

– ¿Le gusta la tele que ve?
– Veo poca, porque o la estoy haciendo o estoy durmiendo. La que veo a veces no me interesa mucho. Soy un consumidor atípico, porque el consumidor habitual la ve un promedio de cuatro horas al día. Yo no puedo. Me interesan cosas puntuales.

– ¿Puede tomarse un café en un bar?
– Es complicado. Hay una especie de sobreexposición por parte de la gente, todo el mundo tiene un móvil. Nos ponen difícil la normalidad que todos buscamos. Yo siempre lo llevé bien, pero hay días… Estoy en una cruzada simpática y pedagógica. Cuando a veces me piden una foto, les pregunto: ¿para qué la quieres? ¿No sería mejor que habláramos, que me dijeras buenos días? Pido un poquito de educación y normalidad. Aunque entiendo esa cacería.

– ¿Cómo le convenzo para trabajar en El Terrat?
– Con tu pasión y tu idea. Si te crees una idea ya me merece todo el respeto. Siempre le digo a mi equipo que hay verlo todo y contestar a todo el mundo. Si tu idea es buena intentaré que prospere, aunque también te contaré cómo está el panorama televisivo.

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Elías León Siminiani (Santander, 1971) viaja con su película y mantiene coloquios con los espectadores. Lleva dos meses así. Doce ciudades. «Es una forma diferente de distribuir películas», admite. «Estoy de gira como si fuese un grupo de rock». “Mapa”, su primer largo, tampo co ha tenido una génesis al uso. Ha tardado cinco años en rodarla saltando de España a India y con un único protagonista, el propio Siminiani, que se interpreta a sí mismo. O no. Porque como matiza su autor, «todo lo que cuento es real, aunque yo acabe siendo un personaje».

 
“Mapa” arranca con una ruptura sentimental y la posterior huida. A Siminiani le deja su chica y decide viajar a India para purificarse en soledad. Armado con una pequeña cámara, el director graba lo que ve, abrumado por el frenesí de un país cuya pobreza se ve incapaz de denunciar. A su vuelta sigue sin encontrar la paz. Se topa con el 15-M, sufre un accidente de coche, mantiene la certidumbre de seguir enamorado… «¿Quién soy yo para hacer cine social?», se interroga en el filme cuando le entran ganas de unirse a los indignados. A la manera de la voz en off de Woody Allen, Siminiani cuenta sus sentimientos mientras busca con su objetivo a una chica que reemplaze a la anterior. “Mapa” es muchas cosas: un diario sentimental y melancólico, una comedia romántica divertida y frenética, un juguetón ejercicio de metalenguaje cinematográfico y un deslumbrante intento de romper con las fronteras entre el documental y la ficción.

 
«Digamos que es documental pero tiende al cine de ficción. Capturo momentos de vida pura pero también tengo a Hitchcock en mente», consiente Siminiani, que se ganaba las habichuelas dirigiendo series de televisión. Distribuida de manera independiente, “Mapa” ha aguantado seis semanas en una sala de Madrid y se ha movido con agilidad por las redes sociales. Se acaba de estrenar en los Multis bilbaínos y también se puede ver en la web Filmin. Un ejemplo de que para hacer cine no hace falta más que tener algo que contar. Y Siminiani no está solo. Le acompañan francotiradores como Isaki Lacuesta, Andrés Duque, Oliver Laxe… «Algo está pasando. Se está desmantelando una forma de producir y distribuir establecida desde la Transición. Sea como sea vamos a hacer películas. Y mientras no haya dinero, seguiremos siendo amigos».

http://youtu.be/P09S31gIVRE

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Llega a los cines ‘Solo es el principio’, un conmovedor documental con las reflexiones de niños de una guardería

Un aula es un lugar vetado para cualquier adulto que no sea docente. “Solo es el principio” nos convierte en testigos privilegiados del comportamiento de un grupo de niños de una guardería en Le Mée-sur-Seine, una ciudad dormitorio a 60 kilómetros de París. Escucharles nos abre los ojos y nos saca los colores, como ya demostraron otras dos emocionantes películas francesas sobre el valor de la educación: “La clase” y “Ser y tener”. Sus reflexiones confirman el tópico de que los críos siempre dicen la verdad. «¿Cómo se puede ser rico?», pregunta la profesora. «Con amigos, porque así me siento bien». «¿Por qué es inteligen te tu mamá? Porque nunca guarda la Nocilla en la nevera».

 
El documental de Jean-Pierre Pozzi y Pierre Barougier llega este viernes a los cines españoles coincidiendo con el inicio de un agitado curso escolar. Su estreno en Francia hace dos años también puso sobre el tapete el polémico discurso del entonces presidente Sarkozy sobre la diversidad. Sus pequeños protagonistas muestran en sus rostros la Francia multirracial de la “banlieue”, el extrarradio parisino que cíclicamente estalla en llamas. Los niños galos -y también los españoles- pasan cinco horas y media diarias frente a una pantalla. Dar clases de filosofía en una guardería suena casi a provocación, a no ser que recordemos la máxima de Michel Onfray: «Todos los niños son filósofos, pero solo unos pocos continúan siéndolo».

 
En Francia no se estudia filosofía hasta los dos últimos años de bachillerato. El centro Jacques Prévert es una escuela ZEP, siglas que corresponden a Zona de Educación Prioritaria, con colegios e institutos dotados de más medios para combatir el fracaso escolar. Los talleres “filosóficos” en aulas con niños de tres y cuatro años no son ninguna novedad. Los directores rodaron durante dos años colándose entre pupitres hasta obtener un primer montaje de 180 horas. De conceptos abstractos se pasa a hablar de la situación del país, de cómo se vive en Francia si provienes de una familia extranjera. Del amor y la muerte.

«¿Cómo se quiere cuando se está enamorado? Hace como cosquillas en la tripa». «¿Qué es el alma? Un chisme invisible de color azul». Pierre Barougier defiende el valor pedagógico de una iniciativa que deja con la boca abierta a padres y profesores: los primeros se quedan asombrados ante la inteligencia de sus hijos; los segundos se contagian de la paciencia y los métodos de la profesora Pascaline Dogliani. «Escuchar al otro, alimentarse de las diferencias, enriquecerse al estar en contacto con otras culturas, todo lo que compone la democracia se aprende», defienden los realizadores. «Los talleres de filosofía en edad preescolar pueden formar a ciudadanos capaces de entender que la opinión de los demás tiene tanta importancia como la propia».

La profesora de “Solo es el principio” no imparte clase, sino que logra algo tan hermoso como ayudar a que los niños formulen sus pensamientos con palabras. El filme nos divierte con su espontaneidad y nos conmueve porque niños de cuatro años tienen las cosas más claras que políticos de cincuenta. Nos devuelve, en definitiva, la imagen de una sociedad en miniatura. Ya lo dijo Pitágoras, en la última lección de filosofía de este artículo: «Educad a los niños y no será necesario castigar a los hombres».

(Artículo publicado el 5 de septiembre de 2012 en el diario EL CORREO)

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