A Giant Dog son reyes del orden alfabético y de la frase desconcertante: de no estar prevenido, cualquiera miraría de manera un poco rara a quien dijese que ha comprado entradas para ver a un perro gigante. Además de eso, también son una de las muestras recientes más admirables de la escena de Austin, esa ciudad con superproducción de músicos un poquito grillados. Así presenta al quinteto su nuevo sello, Merge: «Sus canciones están hechas por y para los perdedores, los freaks y los inadaptados. Para los solitarios. Para los salidos terminales. Para los que se beben hasta el agua de los floreros y los amantes de la fiesta. Ninguna banda habla mejor a los corazones de los holgazanes, los que están quemados, los roqueros, los zorrones y los raritos», con perdón por los apaños un poco osados en la traducción.

Publicar en Merge ha supuesto un bienvenido ascenso de categoría para esta curiosa pandilla, encabezada por la enérgica y descarada Sabrina Ellis, cuya energía en directo la ha llevado a ser comparada con un Iggy sin amojamar. Pero la nueva dignidad no parece haberles cohibido en exceso: los sencillos de adelanto sonaban más que prometedores (ya lo dijo el blog hermano Velvety) y el álbum, editado hoy mismo, supera las expectativas, con quince cortes de rock frenético y gozoso, cómodamente instalado entre el punk, el garaje y el glam. Resulta particularmente memorable la apabullante andanada inicial de cuatro canciones, en la que se incluye mi favorita, esta pegadiza y casi hardrockera Sleep When Dead.

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En mi lista de canciones que habrían sido un éxito si el mundo tuviese algo de oído, ocupa un lugar destacado este Goodbye de los estadounidenses Silver Scooter, a quienes podríamos también englobar en alguna categoría especial, como la de grupos con demasiadas gafas para triunfar. En realidad, el álbum entero (The Blue Law, de 2001) se habría merecido una relevancia mucho mayor que la que consiguió, porque el cuarteto de Texas se las arregló para abrir fuego con esta pequeña maravilla y, después, mantener un nivel que no defraudaba en ningún momento: de hecho, he estado a punto de elegir para esta sección de repesca vacacional algún otro corte del disco, como Albert Hall, Dirty Little Bar, The Lonely Singer o Crash, aunque al final he vuelto a sucumbir a la fascinación melancólica de Goodbye, con esa letra mínima sobre marcharse a vivir a otra ciudad.

Silver Scooter eran algo así como unos New Order del rock americano, con la misma tristeza agridulce y cabizbaja, pero engarzada en otra tradición. Al frente estaba el cantante y guitarrista Scott Garred, un hombre de voz muy personal que se gana la vida como terapeuta musical para pacientes psiquiátricos: estuvo trabajando bastante tiempo en el Oregon State Hospital, donde se rodó Alguien voló sobre el nido del cuco. El álbum que nos ocupa fue el tercero y último que grabó con Silver Scooter, pero después ha editado un montón de referencias bajo el nombre de Super XX Man, un proyecto cambiante que hace dos o tres años se llevó a su nuevo lugar de residencia, Melbourne.

“I wanna live in another town…”.

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Me ha pasado dos veces, así que algo significará. Ya ha ocurrido en dos ocasiones que me engancho más de lo normal a un disco de una banda que desconozco, me pongo a investigar quiénes son y descubro que se trata de una ramificación de The Marked Men, grupo texano al que he oído lo justo, pero que evidentemente se merece que le preste más atención. Primero me sucedió con Mind Spiders, proyecto paralelo del cantante y guitarrista Mark Ryan que tuvo por aquí su canción de la semana: Inhumanistic, su álbum de hace dos años, me sigue pareciendo un discazo. Y ahora me veo en una situación similar con Radioactivity, cuarteto encabezado por el otro cantante y guitarrista de The Marked Men, Jeff Burke, y del que también forma parte Mark Ryan.

En su segundo álbum, Silent Kill, estos señores redondean un estilo impetuoso, entre el punk y el garaje, pero con un sentido de la austeridad y la concesión que a veces me hace pensar en Wire. La mayoría de las canciones ni siquiera alcanzan la frontera de los dos minutos y medio, pero, contrariando mis tendencias instintivas, les he seleccionado una de las más largas, que además cierra el disco: esta Pretty Girl de tres minutos que, cada vez que la escucho, me trae un eco de otra de mis bandas favoritas, los Buzzcocks.

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El álbum entero es muy recomendable, pero yo me enganché desde el principio a este trepidante Suicide.

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El disco está lleno de estupendas canciones de lírica agridulce, pero desde la primera escucha destaca The Big Idea, para la que han confeccionado un vídeo tremendamente personal, que a unos les parecerá conmovedor y a otros, un dislate fuera de lugar. ¿Mi opinión? La verdad es que cada vez soy más troglodita y no me suelen gustar los videoclips, porque me parece que, ante todo, distraen de la música. Ugh.

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Uno de los doscientos mil prejuicios que albergo me lleva a contemplar con recelo las novelas firmadas por músicos, a las que imagino siempre egocéntricas y torpes, como reclamando la condescendencia de un lector ya cautivado por otras vías. Y es un prejuicio precisamente porque, en realidad, no recuerdo experiencias particularmente penosas que me hayan llevado a formarme esa opinión negativa. La última, desde luego, ha sido más que positiva: cómo me ha gustado No saldré vivo de este mundo, la primera novela de Steve Earle, traducida al castellano por Javier Calvo y publicada aquí por El Aleph Editores. Me la regaló mi primo hace un par de meses, por mi cumpleaños, y la leí la semana pasada con creciente fascinación.

Yo odio las sinopsis, así que pueden saltarse este párrafo si comparten esa otra manía mía. El protagonista es un médico yonqui, ya sin licencia, que ha acabado practicando abortos clandestinos y apaños a maleantes en una calle infernal del San Antonio de los primeros 60, un lugar dominado por la viciosa espiral de las adicciones y el sexo de pago. Pero en esa existencia de realismo chungo aparecen dos toques mágicos: al bueno de Doc, como le llaman todos, se le suele aparecer el latoso fantasma de Hank Williams (el título del libro, bonito de verdad, es una canción del mítico artista country y también sirvió para bautizar el último álbum de Earle), y un buen día irrumpirá en su vida Graciela, una joven ilegal mexicana que murmura conjuros en nahuatl. Hasta ahí puedo leer.

Hoy, por cierto, con la novela ya terminada, me he puesto a leer qué contaba Steve Earle sobre ella, y me ha sorprendido ver que en una entrevista con el Telegraph se refiere a su obra como «una especie de libro de Harry Potter para adultos». Porque resulta que el cantautor barbudo y politizado es muy fan de J. K. Rowling: «Leo sobre todo no ficción, y eso ocurre probablemente porque siento una tremenda inseguridad sobre mi falta de educación y las cosas que ignoro. Pero me encantaron los libros de Harry Potter: cuando se editó el libro del fénix, en 2003, vivía con una mujer y su hija de diez años y fuimos a comprarlo a medianoche. Había chavales haciendo fila para comprar un puto libro. Me pareció tan guay… Sé que un montón de chicos fueron dejando los libros de Harry Potter, pero yo los leí todos». Les juro que en ningún momento de No saldré vivo de este mundo me vino a la cabeza el maguito gafoso.

Les dejo con I’ll Never Get Out Of This World Alive, de Hank Williams, interpretada en directo por su nieto Hank Williams III.

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Una presentación cortita, que es domingo por la tarde y estamos todos empeñados en la agotadora tarea de descansar: Parquet Courts son un grupo de texanos trasplantados a Nueva York que acaban de editar su álbum de debut y se definen como “un cruce entre The Fall y Neil Young”, engendro difícil de imaginar pero que a un servidor le resulta la mar de atrayente. Y que, en fin, no tiene mucho que ver con lo que realmente hacen estos muchachos (bueno, quizá la herencia de The Fall sí se distinga en cierto planteamiento atropellado, que hace que Borrowed Time parezca bastante más larga de los dos minutos y medio que dura). De todos los grupos nuevos con afición a las guitarras y sonido poco producido se suele escribir que andan sobrados de canciones pegadizas, aunque muchas veces uno descubre después que carecen de todo gancho melódico. Pues bien, esto sí me parece pegadizo.

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