Evadidostecnología – Evadidos

Que pinche el robot

Carlos Benito — Tue, 20 Oct 2015 09:31:02 +0000

Este es el típico post que parece publicitario, porque la gente es muy suspicaz y siempre ve intereses oscuros por debajo de las cosas. Pero en realidad está movido por la más pura inocencia, hasta el punto de que incluso atenta contra mis arraigadas convicciones: llevo años riéndome de todos esos servicios de internet que aseguran penetrar en tu cabeza, decodificar tus gustos y sugerirte canciones que seguramente te agradarán. Y me reía porque la cosa solía ser ridícula: o te recomendaban lo obvio (como usted ha escuchado a The Only Ones, probablemente le gustará The Velvet Underground) o te recomendaban lo absurdo (como usted ha escuchado a The Velvet Underground, probablemente le gustará Supersubmarina). Para eso, prefiero que no me recomienden nada, que ya me dedicaré a buscar yo solito.

Pero en el último mes o así ando bastante asombrado con Spotify, que ha incorporado a sus servicios una lista personalizada bautizada como Descubrimiento semanal. Propone 30 canciones cada lunes y, en fin, lo confieso sin más, estoy encantado con ella: suele estar bien servida de artistas a los que no he escuchado y la mayoría encajan en mis gustos. Y eso que el robot que la confecciona le echa valor, porque en la última me ha metido desde el músico ghanés Ata Kak hasta la cold wave paneuropea de Lebanon Hanover, que son las personas gélidas de la foto de arriba, pasando por nombres tan molones como el de los finlandeses Vasas Flora Och Fauna, que hacen una especie de retro rock nórdico. O estos Bad Bad Hats de Minneápolis que les cuelgo abajo, tan solventes y tan payasos. Ahora, tengo que decidir si esto de que las máquinas nos conozcan tan a fondo es digno de celebración o, más bien, da un poquito de miedo.

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Post tags: Bad Bad Hats, Lebanon Hanover, Spotify, tecnología

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Con ustedes, Pono

Carlos Benito — Wed, 12 Mar 2014 19:34:39 +0000

El bueno de Neil Young lleva tiempo clamando contra la manera decadente de oír música que se ha impuesto en los últimos años: ya saben, en emepetreses cómodos, portátiles, copiables, pero también deficientes, porque basta escuchar un vinilo en un buen equipo de sonido para darse cuenta de que hemos renunciado a algo. «Estamos vendiendo mierda», resumió el otro día el venerable canadiense. Y parece que no está solo en su obsesión, porque ha tardado menos de diez horas en reunir a través de Kickstarter los 800.000 dólares para su proyecto PonoMusic, que incluye un servicio de venta de canciones y el correspondiente reproductor. Incluso han volado las treinta plazas para la «cena VIP y listening party con Neil Young», a 5.000 dólares por cabeza. En estos momentos, el contador ha superado ya los 1,7 millones.

Lo de la foto de arriba es el reproductor, cuyo diseño no ha gustado a todo el mundo: hay quien lo ha comparado ya con una linterna para situaciones de emergencia. Pero se supone que lo importante es el sonido. Yo, que en estas cosas soy un ignorante, pensé en algún momento que el equipo de Young estaba desarrollando algún tipo de estándar nuevo, pero Pono utilizará el conocido formato FLAC, en calidades variables según el máster disponible: «Oscilará entre lo realmente bueno y lo realmente magnífico», prometen. Los álbumes se venderán a precios comprendidos entre 10 y 18 euros y el reproductor, con 64 gigas de memoria interna y otros 64 en tarjeta, costará alrededor de 280 euros. Por si se lo están preguntando, también servirá para escuchar emepetreses, que tampoco es cosa de tirarlos a la papelera y, además, siempre vendrán bien para comparar.

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El iPod cumple diez años

Carlos Benito — Sun, 23 Oct 2011 12:29:30 +0000

El 23 de octubre de 2001, Apple presentó un cacharrito nuevo: blanco, minimalista, con un frontal en el que había una pantalla y un misterioso mecanismo circular, como una rueda. Era la primera generación del iPod, capaz de almacenar cinco gigas de música. Poco a poco las calles se fueron llenando de gente con cascos blancos, que venían a ser la negación de toda la cultura estética anterior relacionada con la moda auricular, y el iPod acabó convirtiéndose en el emblema de una nueva manera de escuchar (o, por utilizar un vocabulario más moderno y quizá más ajustado a los tiempos, de consumir) la música. Ya sé que no es un gadget universal, que muchas personas no han tenido nunca uno e incluso nunca han querido tenerlo, pero yo sí, y mi aparatito sirve como muestra de qué rápidamente lo moderno se vuelve obsoleto: es un iPod de cuarta generación, de veinte gigas y pantalla en blanco y negro, como el de la foto, así que tendrá seis o siete años y sobrevive como una antigualla que los jóvenes miran con sorpresa y cierta compasión cuando la saco en un ascensor. Porque, claro, después vinieron las pantallas en color, los Touch táctiles, los 160 gigas, los iPhones…

Como decía, hay gente que no posee iPod ni ningún equivalente, así que seguramente resulta un poco petulante decir que el aparatito ha cambiado el modo de escuchar música, así en plan global. Pero sí que nos lo ha cambiado a muchos. Yo venía del walkman y el discman, de forma que ya estaba acostumbrado a caminar por la calle con banda sonora y peligro de sordera, pero el iPod supuso mucho más que un paso cuantitativo. Su aportación fundamental, al menos en mi caso, fue la abolición del álbum como unidad de medida en favor de la canción, que siempre había estado un poco marginada por razones de comodidad: en tiempos del vinilo, el gran defecto del single era que tenías que levantarte cada tres minutos a darle la vuelta o cambiarlo, pero ahora uno puede llevar encima una gigantesca jukebox repleta de temas que le gustan y confeccionar listas de reproducción que sustituyan la rigidez del álbum. Vamos, lo que nos currábamos, en plan hacha de sílex, con las cintas grabadas en casa. Yo admito que cada vez escucho menos álbumes de un tirón. Lo que no tengo claro es si eso es bueno o si, unido a la disponibilidad de la música en internet, nos ha llevado a dar menos valor a esos sonidos que tanto nos gustan.

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La cantante de Frankenstein

Carlos Benito — Thu, 23 Jun 2011 17:59:00 +0000

AKB48 figuran en el Guinness como el grupo de pop con mayor número de miembros, actualmente 58, pero también podrían aspirar al título de grupo más raro del mundo, si el librito de los récords tuviese manera de valorar esas cosas. Son japonesas, que siempre es un buen punto de partida, y van vestidas de colegialas: en este punto sé que tengo que ofrecer algún enlace en el que pinchar, porque habrá lectores que no puedan reprimir la curiosidad. Bien, señores interesados en la cultura nipona, aquí las tienen a todas. Pero lo curioso de verdad es que el grupo, uno de esos engendros difícilmente comprensibles que crea la industria japonesa del entretenimiento, se divide en cuatro equipos y tiene una especie de becarias, que van accediendo a la formación a medida que las componentes anteriores se gradúan, es decir, envejecen. Otra peculiaridad es que AKB48 actúan todos los días en su propio teatro de Tokio. Y, visto desde estas latitudes, también sorprende que este mismo año hayan vendido más de 800.000 copias de un sencillo en solo una semana.

Pero todo eso es lo más normal del mundo comparado con el último movimiento de las mentes calenturientas responsables del proyecto, que acaban que descubrir al mundo que la última incorporación, una maja muchacha llamada Aimi Eguchi, no existe. Es, en realidad, un rostro compuesto con fragmentos de las facciones de sus compañeras, como un monstruo de Frankenstein que ha salido bien pero aun así sigue dando algo de miedo. Hasta han difundido un vídeo del cómo se hizo…

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Hologramas del futuro

Carlos Benito — Sat, 13 Nov 2010 10:41:00 +0000

No sé si estarán ustedes muy puestos en vocaloids, porque es uno de esos temas que para unas personas son tan normales como el pan y para otras, bueno, constituyen colosales marcianadas. Ayer, en mi trabajo de verdad, me tocó escribir una piecita sobre Hatsune Miku, estrella del pop japonés que, por decirlo rápido, no existe: en los conciertos, donde se congregan miles de fans, Miku es un holograma que canta respaldado por una banda de verdad. Yo eso ya lo sabía, porque había visto algún vídeo en esos desagües del tiempo libre que hay por Internet, pero, con mi mentalidad del siglo XX, me imaginaba que Miku era simplemente la imagen pública de alguna oscura célula de productores y músicos mercenarios, como unos Gorillaz de la gran factoría pop japonesa. Ah, viejo de mí: en rigor, las canciones de Miku no las canta nadie, porque se trata de uno de los muchos avatares creados para el software Vocaloid, un programa que canta las partituras y las letras que se le introducen. Para desarrollarlo han usado la voz original de una actriz de doblaje, pero lo que canta es la máquina.

Los usuarios que compran el programa pueden crear sus propios temas con la voz de Miku, a partir de composiciones propias o ajenas. En YouTube los hay a miles, pero lo más llamativo, sin duda, son los conciertos, con una masa enfervorizada ante un holograma de estilo manga. A mí la cosa me da mucho miedo por sus evidentes implicaciones: si, en vez de usar como fuente de voz a la actriz de doblaje, nos basamos en registros de Michael Jackson, de Lady Gaga o de la últimamente ubicua Katy Perry, podremos perpetuarlos más allá de la muerte. Siempre habrá nuevas grabaciones en las que el software cante con sus voces, y conciertos holográficos en los que se les verá más jóvenes que cuando eran jóvenes, y a mucha gente le encantará esa nueva música popular, aún más cercana que la de ahora al parque temático. Con ustedes, Hatsune Miku.

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Tributo al walkman

Carlos Benito — Mon, 25 Oct 2010 16:50:00 +0000

Si miramos un iPod de última generación, resulta difícil apreciar en él los rasgos de su abuelo el walkman, pero fue aquel venerable aparato el que nos descubrió el incomparable placer de llevar la música encima, escucharla en cualquier lugar y quedarnos sordos en el proceso. Sony ha anunciado que deja de comercializar el walkman en Japón, allí donde empezó todo hace 31 años, aunque mantendrá la producción para otros mercados, así que el día de hoy se ha convertido en una especie de informal jornada de tributo al vetusto cacharrete que, en cierto momento de nuestras vidas, nos pareció un adelantado del futuro. Porque, aunque parezca raro en este mundo 2.0 o 3.6 o el decimal que corresponda, no hace tanto tiempo que comprábamos cintas vírgenes y pirateábamos en analógico y rebobinábamos con boli Bic para ahorrar pila.

Mis recuerdos asociados al walkman son, sobre todo, de finales de los 80 y principios de los 90. Hay dos discos que, de hecho, se me han quedado vinculados sentimentalmente a este aparato. Uno es el Faith de los Cure, que lo tenía en vinilo pero me lo grabé en casete para llevármelo por ahí: me recuerdo escuchándolo en Pamplona, la primera vez que fui a la universidad para matricularme, sentado debajo de un árbol del campus y con la rara sensación de que ese momento de soledad con The Drowning Man en los oídos era el túnel hacia una nueva vida. Y el otro es el Chaos A.D. de Sepultura, que, a mediados de carrera, se convirtió en mi despertador habitual de camino a la primera clase de la mañana. Alguna gente ha escrito hoy por ahí que el walkman sonaba mal, pero a mí me gustaba más que el ortopédico discman que vino después y, desde luego, daba sopas con honda a estos altavoces de ordenador en los que escuchamos tanta música ahora. Les dejo con Refuse/Resist de Sepultura, tema infalible a las ocho de la mañana, pero en versión de Los Gauchos de Acero, que seguramente no nacieron a tiempo para utilizar jamás un walkman.

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Post tags: Sepultura, tecnología, The Cure, walkman

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