No, Iggy no la tocó anoche en el Azkena, pero llevo un par de semanas escuchando a los Stooges (cosas del curro) y reafirmándome en que el Fun House es mi álbum favorito de la historia del rock. De hecho, no conecté mucho con el concierto de anoche porque los arreglos de metales que les mete ahora a las canciones no me convencen en absoluto: para mí no pintan nada un trombón y una trompeta puntuando así cosas como TV Eye, y creo que, si me gustaron un poco más en The Passenger, fue porque estoy acostumbrado a la versión de Siouxsie. Así que hoy, en el autobús de vuelta desde Vitoria, me he refugiado una vez más en las Sagradas Escrituras del Fun House y me he vuelto a maravillar con esa evolución que se produce al pasar de la primera a la segunda cara del álbum. Para mí, hay un momento mágico a los tres minutos y medio de esta canción: uno lleva ya cuatro canciones y media del disco y, de pronto, irrumpe por primera vez el saxo energúmeno de Steve Mackay, que no tiene nada que ver con los metales de anoche y sí con un empujón decidido hacia territorios más cacofónicos, atonales y salvajes en general. Es la única vía de escape para el sonido de los Stooges, que culmina en la abstracción ruidista del último tema del álbum, L.A. Blues, de una manera que me parece mucho más natural y orgánica que la de su canción hermana, el European Son de The Velvet Underground. Después de esto, el retorno de los Stooges de la mano de Bowie con Raw Power siempre me ha parecido un paso atrás, una claudicación, aunque he tenido este debate con partidarios de ese tercer álbum y no hay quien los convenza.

Además, 1970 siempre me sirve de consuelo cada vez que no pillo la letra de una canción en inglés. Ya se sabe que los australianos Radio Birdman se bautizaron así porque entendieron mal el verso que dice «radio burning».

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Post tags: años 70, canción de la semana, Iggy Pop, The Stooges

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El nuevo disco de Iggy Pop es una cosa rompedora de verdad. A lo mejor, al leer esta frase, alguien se imagina un artefacto de ruidismo ensordecedor, brutal y asesino, pero eso no resultaría tan sorprendente: al fin y al cabo, vendría a ser una puesta al día de los presupuestos con los que empezó hace cuarenta y tantos años la carrera de este señor. Lo que ha hecho Iggy en Après es reconvertirse en crooner afrancesado, con un disco de apacibles versiones de clásicos en el que aparecen referencias tan inesperadas como Harry Nilsson, Edith Piaf, Georges Brassens, Henri Salvador, Cole Porter o Frank Sinatra, además de los Beatles y Yoko Ono, que a lo mejor encajan mejor con nuestra idea de Iggy. En realidad, el álbum se puede ver como continuación de aquel Preliminaires que editó en 2009, inspirado en la obra del escritor Michel Houellebecq.

A mí la cosa no me parece tan desastrosa como podría temerse. De hecho, la primera canción me ha gustado mucho, a lo mejor porque (sabrán disculparme) no la conocía: se trata de Et si tu n’existais pas, de Joe Dassin, un estadounidense afincado en Francia que tuvo bastante éxito en los 70. Pero a la discográfica de Iggy, Virgin/EMI, no le ha hecho ninguna gracia la deriva estilística del abuelo del punk: simplemente ha rechazado el álbum, de modo que ahí tienen al bueno de Iggy, con sus 65 recién cumplidos, lanzado a la autoedición a través de comercios digitales. «Me echan de todos los sellos –dijo ayer en París durante la presentación del disco, a la que corresponde la foto de arriba, de François Guillot para AFP–. ¿Qué ha hecho por mí ninguna compañía discográfica, aparte de humillarme y atormentarme y hundirme?». Cómo se pone, y eso que canta La vie en rose.

Aquí tienen Et si tu n’existais pas en versión Pop.

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Post tags: autoedición, discos, Francia, Iggy Pop, Joe Dassin, versiones

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Felicidades a Iggy y Robert, el señor Pop y el señor Smith.

http://youtu.be/dkREIaRN1sU

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Post tags: cumpleaños, Iggy Pop, Robert Smith, The Cure, The Stooges

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Aunque ya habíamos hablado de él cuando los Sex Pistols lo llamaron «mancha de orina», uno nunca ha tenido muy claro qué es eso del Rock And Roll Hall Of Fame, ese restringido club donde de vez en cuando admiten a grupos y artistas veteranos o simplemente antediluvianos. De hecho, acabo de enterarme gracias a la Wikipedia de que ese ente misterioso tiene una forma física, la de un museo situado en Cleveland, Ohio, donde se exponen cositas de los caballeros del rock en cuestión. En fin, el caso es que esta semana se celebró la ceremonia de admisión, o introducción, o como se llame, de ABBA, Genesis, Jimmy Cliff, los Hollies y los que más nos interesan por aquí, los Stooges, y la colisión de Iggy Pop con tanta pompa y tanto ceremonial resultó, cuando menos, curiosa.

Lo tienen en este vídeo que les enlazo porque no dejan insertarlo: los Stooges tocando I Wanna Be Your Dog en el Waldorf-Astoria de Nueva York ante un montón de… mmmm… gente con corbata y así. Según su estado de ánimo, pueden interpretar lo que ven como una muestra de que la industria es capaz de fagocitarlo todo o como una muestra de que hay cosas que la industria nunca podrá digerir. La estampa de Iggy, con el torso desnudo, dando voces entre las mesas del banquete -y entre tipos y tipas que le contemplan con una sonrisita condescendiente- es incongruente y tiene algo que incomoda. Después, como si fuese uno de sus conciertos de verdad, invita al público a invadir el escenario con estas palabras amables, propias del gran diplomático que siempre ha sido: «¡Demostradme que no sois demasiado ricos para ser guays!».

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Post tags: Iggy Pop, Rock And Roll Hall Of Fame, The Stooges

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