En realidad, exagero un poco al decir que Décima Víctima fueron importantes en mi juventud, porque llegué a ellos un poco tarde, pero están tan vinculados a mi pequeño mundo de entonces que es como si se hubiesen incorporado a él de manera retroactiva. La “especie de documental” de Borja Prieto y Román Santiago, que se puede ver gratis en YouTube, me ha gustado mucho por lo mismo que se le puede criticar: su decidido amateurismo y su cándido entusiasmo fan. Me parece una presentación estupenda de la banda más quieta de La Movida, el nombre menos conocido popularmente de lo que considero el triunvirato afterpunk nacional: Parálisis Permanente (a los que, si no me equivoco, no se menciona en todo el documental), los primeros Gabinete Caligari (mis favoritos del lote) y Décima Víctima. Los primeros cargarán siempre con el halo mitificador de la muerte temprana, los segundos supieron metamorfosearse en gigante comercial y los terceros se disolvieron de alguna manera en esa oscuridad que siempre parecía envolverles. En el documental, además de los propios interesados, habla sobre ellos un montón de gente, desde El Zurdo hasta Cris de Belako, y algunos dicen cosas muy interesantes (aunque la primera intervención de Jota, de Los Planetas, dé ganas de abandonar inmediatamente el visionado). El rey absoluto es el escritor Kiko Amat, que confirma en este documental su condición semidivina a la hora de hablar de música: su descripción del vocalista Carlos Entrena como “un burócrata abatido” es perfecta, y también me encanta cuando dice que, más que de grupo oscuro, tenían pinta de grupo “de interior oscuro” o algo así, como si pasasen la vida encerrados en la penumbra de habitaciones espartanas. Y, por supuesto, también es el único que se atreve a mencionar ese eco estético hitleriano de algunas imágenes del grupo, con el impacto visual de sus dos miembros suecos, los hermanos Mertanen.

En el documental se citan unos cuantos grupos anglosajones como referencia de Décima Víctima (o de la Décima Víctima, como dice Paco Trinidad, que suena mucho mejor), pero a mí la más obvia siempre me ha parecido, con mucha diferencia, The Cure, por esas baterías a lo Seventeen Seconds o Faith y esas líneas melódicas un poco independientes a las que se entregaban los instrumentos. Pero, claro, supieron incorporar a esa influencia insoslayable las letras existenciales y el singular estilo vocal de Carlos Entrena y una imagen cuidadísima que no se corresponde exactamente con ninguna figura británica del post-punk. En realidad, todo este texto solo pretende ser una invitación a que vean ya Detrás de su mirada, que así se llama el documental, pero vamos a aprovechar para traer Tan lejos como canción de la semana. Qué lejos todo.

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Será cosa de mi carácter, o quizá de mi edad, pero ayer salí un poco melancólico del pase de prensa de Atrapados por la serpiente, el documental sobre Cancer Moon que se estrena esta noche en Zinebi. Me suele pasar siempre que se habla sobre esa época del rock nacional, los últimos 80 y los primeros 90, un paréntesis en el que ya habían declinado las estrellas de la primera década pero todavía no se había codificado el indie mimético de la segunda: fue un momento mágico, como un vuelo sin red de trapecio a trapecio, en el que se produjeron algunos de los sonidos más interesantes de nuestra historia. Y los siete años de trayectoria de Cancer Moon, el periodo que forma el núcleo de la película, sirven como ejemplo particularmente ilustrativo de la ilusión y la posterior desilusión de aquella fiebre underground, aquella efervescencia tan prometedora como tozudamente minoritaria.

El documental combina declaraciones de personas cercanas a la banda con abundante material de archivo (y sorprende ver cuántas cadenas de televisión abrieron sus platós a una música tan incómoda como la de Cancer Moon) para analizar la grandeza del grupo bilbaíno, con particular atención a la figura magnética y misteriosa del vocalista Josetxo Anitua. Se ve al vocalista tímido y huidizo en las entrevistas y transfigurado en los escenarios, donde se retorcía como si estuviese vomitando mil demonios interiores y clavaba unos ojos despiadados sobre el público de las primeras filas: «Realmente te miraba», dicen en la peli, y lo certifico, porque no se me ha borrado el recuerdo de aquella mirada desde que los vi tocar en La Conti de Logroño. A través del personaje de Anitua, el documental mira brevemente más allá de la época de Cancer Moon, hacia el pasado y también hacia lo que vino después: desde unas cajas almacenadas en un camarote, donde ahora reposan sus elepés y sus casetes grabadas, hasta su suicidio en 2008, mencionado solo de pasada. Yo eché de menos en el documental algo más de contexto (social, musical y también biográfico, porque el pudor a la hora de hablar de las vidas de Anitua y del guitarrista Jon Zamarripa se ha llevado al extremo), pero soy consciente de que levantar una peli sobre un asunto de alcance tan restringido como Cancer Moon es una empresa que bordea lo heroico.

Ya saben (los interesados lo saben, seguro) que el estreno es a las 19.30 horas de esta tarde en la sala BBK, con entrada gratuita y puntualidad obligada, y que después habrá un concierto homenaje a cargo de Sonic Trash, repleto de ilustres artistas invitados que sacudirán la melancolía a guitarrazos. Hoy es el día de recordar y celebrar a Cancer Moon.

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From The Sea To The Land Beyond

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