El formato de disco sencillo, con sus restricciones temporales, tal vez no fuese lo más apropiado para un grupo como los alemanes Can: su música se agigantaba a base de repetición y mutación, de manera que catorce minutos de Mother Sky siempre resultarán más satisfactorios que seis. Pero parece que a ellos les molaban los singles y, de hecho, hicieron versiones recortadas de varias de sus mejores canciones para embutirlas en un vinilo de siete pulgadas. Ahora, todos esos sencillos se recogerán en un recopilatorio austeramente titulado The Singles, que editará en junio el sello Mute.

A mí esto de anunciar lanzamientos discográficos no me suele hacer mucha gracia, pero me he sentido obligado a mencionarlo al ver que el tema de adelanto es Turtles Have Short Legs, una de las canciones más marcianas (y menos conocidas) de la carrera de Can. Y es marciana, precisamente, porque de alguna manera intenta sonar comercial, pero comercial según el criterio un poquillo desviado de nuestros protagonistas: el resultado es todavía más extravagante que su producción habitual, con unos tecladitos juguetones e insistentes y un Damo Suzuki que vocea sus ocurrencias con la habitual entrega orate. Las tortugas tienen las patas cortas fue su tercer sencillo, grabado en las sesiones de Tago Mago y editado en 1971, según detallaba hace unos años la imprescindible Dangerous Minds. Este sábado, por cierto, tendrá lugar en Londres uno de los eventos centrales de las celebraciones por el cincuenta aniversario de Can: Irmin Schmidt (el teclista) dirigirá a la London Symphony Orchestra en la presentación de Can Dialog, una pieza que ha compuesto a medias con Gregor Schwellenbach y en la que cita varios pasajes del grupo. A continuación, actuarán The Can Project, un grupo efímero impulsado por Thurston Moore (Sonic Youth) en el que figura Malcolm Mooney, el otro vocalista de Can.

Pero a lo que íbamos…

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Dice una amiga que, de un tiempo a esta parte, parezco un obituario andante. Y tiene razón, pero me temo que es el signo de los tiempos, esa ley de vida que algunos ilusos se habían empeñado en atribuir exclusivamente al año 2016: los músicos de los 60 y los 70 están viejitos, incluso más viejitos de lo que les corresponde por edad, y muchos nos van dejando. En los últimos días he lamentado especialmente la pérdida de dos baterías que se merecen una entrada en el blog, aunque sea compartida: de paso, tengo excusa para volver a colgar dos de mis canciones favoritas de todos los tiempos.

El primero es Mike Kellie, que está en mi santoral particular como batería de The Only Ones, pero en realidad era el más músico de la banda británica y tenía en su currículum a Spooky Tooth y sesiones con gente como George Harrison, Peter Frampton o Traffic. De su solvencia con el instrumento da cuenta una anécdota que se ha rescatado a raíz de su fallecimiento: durante la grabación de Another Girl, Another Planet, el gran clásico de los Only Ones, el productor se dio cuenta de que la batería no estaba bien separada por canales, de manera que no podía tratarla como deseaba, pero tampoco podía eliminarla sin dañar el conjunto de la canción. Así que Mike Kellie se prestó a grabar otra batería encima, exactamente igual que la anterior, aunque habían transcurrido seis meses desde aquella sesión. Y el tío la clavó, de principio a fin, de modo que aquí estamos escuchando dos baterías superpuestas.

Y ayer mismo murió, con 78 años, el influyentísimo e inconfundible Jaki Liebezeit (en la foto de arriba), batería de la banda alemana Can. Junto a Klaus Dinger, fue uno de los apóstoles de los llamados ritmos motóricos, que impulsaban hacia el infinito y más allá a buena parte del krautrock de los 70: es una percusión propulsiva, repetitiva, entre lo humano y lo maquinal, que de alguna manera se adueña del cerebro y elimina toda necesidad de variaciones. Para que no se diga, también hay anecdotilla de Liebezeit: cuenta David Stubbs, autor de un estudio sobre el rock progresivo alemán, que un músico estaba harto de escuchar desde su local de ensayo un ritmo que se prolongaba sin variaciones. «Estuvo sonando horas y horas, como si alguien se hubiese dejado una caja de ritmos encendida», relata Stubbs. Subieron a investigar y, claro, se encontraron a Jaki Liebezeit practicando, como un cyborg indiferente a los parámetros temporales de otros músicos. Sé que Can, unos de los grandes innovadores de la historia del rock, tienen muchas canciones buenísimas, pero yo siempre vuelvo a la inagotable Mother Sky. Es droga de la mejor.

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Hay grupos que queda muy bien citar, al menos en ciertos círculos, claro. Uno dice en un ambiente normal que le gustan Can y le van a mirar muy raro, porque suena a nombre de broma, con su absurda resonancia canina: en mi casa, por cierto, la palabra española idéntica solo se usa en la bonita expresión «échame pan y llámame can», que siempre ha sido uno de mis dichos favoritos. Pero, entre cierta afición, creo que los alemanes Can son uno de esos grupos que se mencionan mucho más de lo que se escuchan, y yo me pongo el primero en la cola para la crucifixión: me sirven de referencia para muchas cosas, porque los tipos abrían caminos nuevos con una facilidad pasmosa, pero los conozco muy superficialmente, rara vez me siento a escuchar un álbum suyo y siento una gran pereza ante algunas de sus exploraciones. Hombre, Mother Sky es una de mis canciones (o lo que sea) favoritas de todos los tiempos y su disco Soundtracks en general siempre me ha entusiasmado, pero no puedo llamarme fan, qué va.

Por eso no pensaba decir nada de la edición de sus grabaciones perdidas, sus Lost Tapes, que anuncia el sello Mute para junio. Y mira que me gustan estas historias, aunque siempre tengan cierto olorcillo apócrifo: cuentan que un museo del rock alemán compró el estudio de Can y, mientras sus operarios lo desmantelaban para trasladarlo, dieron con unas polvorientas cintas viejas. Son, claro, las grabaciones perdidas, o más bien olvidadas, un batiburrillo de descartes y directos registrados entre 1968 y 1977. No iba a contarlo porque me siento un poco impostor, el típico guay que trae a colación a Can, pero he escuchado este Millionenspiel (un instrumental que, por lo que veo por ahí, los canólogos conocían de sobra) y he sentido la necesidad de compartirlo: cuando la máquina rítmica se pone en marcha a los 55 segundos, se produce ese súbito deslumbramiento que tantos grupos de vanguardia y de post-algo buscan y nunca encuentran.

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