A Germán Coppini, que ha fallecido el día de Nochebuena, le bastaron cinco años para cubrir su propio itinerario por el punk y la nueva ola. Empezó los 80 como vocalista de Siniestro Total, cuando Siniestro Total encarnaban como nadie la faceta descreída del punk, a base de canciones disparatadas y sarcásticas que no se tomaban en serio ni a sí mismas. Ahí están Me pica un huevo, Sexo chungo, Todos los ahorcados mueren empalmados, Ayatolah!, Los esqueletos (no tienen pilila) o Matar jipis en las Cíes, muestras selectas de un catálogo de travesuras contra el sistema que han envejecido mucho mejor que propuestas más graves. Y, de pronto, en 1983, el tipo que cantaba Los chochos voladores se alió con Teo Cardalda y se reveló como uno de los letristas fundamentales de la Movida al frente de Golpes Bajos: el humor pueril y genital de Siniestro dejó paso a una poética penumbrosa y personalísima, que exploraba territorios como la introversión enfermiza (No mires a los ojos de la gente, Tendré que salir algún día), los terrores angustiosos (A Santa Compaña, Ayes, Fiesta de los maniquíes, Colecciono moscas), la frustración ante las relaciones humanas (Desconocido, Hazme un nueve, Lágrimas) o un costumbrismo de aire inadaptado (Malos tiempos para la lírica o Cena recalentada). Todo ello, con esas bases que mezclaban lo sintético y el funk y esa voz temblorosa, estrangulada, inconfundible: cuenta el compañero Belategui en su estupendo obituario que la culpa del estilo de Coppini al cantar la tuvo una gripe inoportuna.

Para algunos, aquella veintena de canciones que editaron Golpes Bajos equivale a un primer amor de adolescencia, que nos tuvo absorbidos durante una época (mi madre no ha olvidado aquel tiempo en el que me pasaba el día cantando a voces Colecciono moscas) y seguramente nos dejó más marcados de lo que creemos. Hoy a lo mejor sentimos una punzadita de dolor al apreciar lo que, desde este presente adulto, nos parecen defectos, pero su recuerdo nos sigue emocionando y nos hace recordarnos también a nosotros mismos.

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