Es una buena noticia la publicación este octubre, es decir prácticamente ya, de la tercera parte de la novela de Haruki Murakami 1Q84 (Tusquets). A mi me va a venir genial, ahora que tengo mediado el primer volumen, los tomos 1 y 2 que en España y con el retardo habitual se publicaron hace unos meses y a los que pude por fin echar el diente este verano. No tengo tiempo para leer todo lo que quisiera, pero la historia cruzada de Tengo y Aomame engancha.

En la tercera parte, que también fue un auténtico boom en Japón, entra en acción un tercer personaje clave, un detective que viene a continuar la trama que relaciona a Aomame con la secta Vanguardia.

El particular universo de Murakami se despliega como un torrente en 1Q84, que estoy disfrutando como lo hice con aquel Tokio Blues que me enganchó a la obra del japonés. Un fijo para este otoño o, a más tardar, para los regalos navideños.

Realidad A y Realidad B, artículo de Murakami vía la Vanguardia

Acaba de publicarse 1Q84, una novela que llega con notable retraso, varios años, respecto a su publicación en Japón, donde fue todo un acontecimiento. Las librerías abrieron a medianoche para despachar las primeras copias a las colas de fanáticos apostados en las puertas. En Occidente no ha causado tanto revuelo, pero muchos críticos creen que están ante su mejor obra.

El desencadenante de la novela lo explica él mismo en esta entrevista en El Cultural.

-¿Hubo algún factor desencadenante, alguna experiencia que inspirase 1Q84?
-La idea llegó de forma muy sencilla: iba en coche por Tokio, el tráfico era intenso y me quedé atascado en una autovía en medio de la ciudad. Miré por la ventana y pensé en cómo me sentiría si bajase del coche, lo dejase allí y descendiese al subsuelo. Ésa fue la idea desencadenante, de la que partió el personaje de Aomame. Así empezó. No sabía lo que ocurriría más adelante. Pero sí que detrás se escondía una gran historia.

-Aomame desciende por una escalera de emergencia de una autovía y llega a otro mundo. ¿Le ha sucedido a usted?
-No, yo tengo una vida muy normal. No tengo experiencias sobrenaturales. Pero cuando estoy escribiendo una historia, entonces creo en todo lo que mi historia puede ofrecerme: desde lo más cotidiano a lo más increíble. Si la historia lo necesita, continúo por ese camino. Pero no creo en fantasmas, extraterrestres ni cosas por el estilo; soy bastante realista y razonable.

Por fin, decía, podemos avanzar los primeros capítulos de la novela, cuyo título recuerda al ‘1984’ de Orwell, toda vez que ‘Q’ y el dígito 9 se pronuncian de forma similar en japonés.

Sinopsis al canto: En japonés, la letra q y el número 9 son homófonos, los dos se pronuncian kyu, de manera que 1Q84 es, sin serlo, 1984, una fecha de ecos orwellianos. Esa variación en la grafía refleja la sutil alteración del mundo en que habitan los personajes de esta novela, que es, también sin serlo, el Japón de 1984. En ese mundo en apariencia normal y reconocible se mueven Aomame, una mujer independiente, instructora en un gimnasio, y Tengo, un profesor de matemáticas. Ambos rondan los treinta años, ambos llevan vidas solitarias y ambos perciben a su modo leves desajustes en su entorno, que los conducirán de manera inexorable a un destino común. Y ambos son más de lo que parecen: la bella Aomame es una asesina; el anodino Tengo, un aspirante a novelista al que su editor ha encargado un trabajo relacionado con La crisálida del aire, una enigmática obra dictada por una esquiva adolescente. Y, como telón de fondo de la historia, el universo de las sectas religiosas, el maltrato y la corrupción, un universo enrarecido que el narrador escarba con precisión orwelliana.

Y los primeros párrafos (descárgalos aquí):

Primer libro (abril-julio).

La radio del taxi retransmitía un programa de música clásica por FM. Sonaba la Sinfonietta de Janácek. En medio de un atasco, no podía decirse que fuera lo más apropiado para escuchar. El taxista no parecía prestar demasiada atención a la música. Aquel hombre de mediana edad simplemente observaba con la boca cerrada la interminable fila de coches que se extendía ante él, como un pescador veterano que, erguido en la proa, lee la aciaga línea de convergencia de las corrientes marinas. Aomame, bien recostada en el asiento trasero, escuchaba la música con los ojos entornados.

¿Cuántas personas habrá en el mundo que, al escuchar el inicio de la Sinfonietta de Janácek, puedan adivinar que se trata de la Sinfonietta de Janácek? La respuesta probablemente esté entre «muy pocas» y «casi ninguna». Pero Aomame, de algún modo, podía. Janácek compuso aquella pequeña sinfonía en 1926. El tema inicial había sido creado, originalmente, como una fanfarria para una competición deportiva. Aomame se imaginaba la Checoslovaquia de 1926. La primera guerra mundial había finalizado, por fin se habían liberado del prolongado mandato de la Casa de Habsburgo, la gente bebía cerveza Pilsen en los cafés, se fabricaban flamantes ametralladoras y saboreaban la pasajera paz que había llegado a Europa Central.

Hacía ya dos años que, por desgracia, Franz Kafka había abandonado este mundo. Poco después Hitler surgiría de la nada y, de repente, devoraría con avidez aquel bello país, pequeño y recogido, pero por aquel entonces nadie sabía aún que ocurriría esa catástrofe. La enseñanza más importante que la Historia ofrece a las personas tal vez sea que «en cierto momento nadie sabía lo que sucedería en el futuro». Aomame se imaginaba el apacible viento atravesando las llanuras de Bohemia y, mientras escuchaba aquella música, reflexionaba sobre las vicisitudes de la Historia.
En 1926, el emperador Taisho– falleció y se produjo la transición a la era Sho–wa. En Japón también estaba a punto de comenzar una época oscura y abominable. El breve interludio de modernismo y democracia se terminó y el fascismo desplegó su poder. […]

“No es que yo quisiera llevar el libro al cine”, explicó el director de El olor de la papaya verde (película candidata al Oscar en 1992), sino esa “intimidad” que Murakami mantiene con los millones de lectores que le siguen.
Para ello, continuó, se centró en trasladar “todas las reacciones emocionales” de los personajes, lo que le llevó a crear una narrativa especial. Trang rueda maravillosamente desde el punto de vista cinematográfico, con una exquisita composición de planos. Sin embargo la lectura que hace de la elogiada novela de Murakami, traducida a más de 33 idiomas y de la que se han vendido más de 12 millones de copias (en Japón y en el extranjero), ha tenido una tímida recepción.
Ambientada en los años 60, Norwegian Wood es la historia de un amor marcado y frustrado desde su origen por una pérdida. El japonés Kenichi Matsuyama da vida a la figura central del metraje (Toru Watanabe), un joven universitario interesado sólo en la lectura, que vive una intensa e inestable relación con la que fuera la novia (Rinko Kikuchi) de su mejor amigo, que se suicidó. Esa muerte que él busca cómo superar y que a ella le atormenta les une, pero a la vez inevitablemente les distancia.
Matsuyama (Death Note) intenta seguir con su propia vida tras conocer a Midori, interpretada por Kiko Mizuhara, que en la novela es un personaje tan peculiar como lleno de vida y en el metraje sin embargo es tan sólo una joven decidida.
Kikuchi, la actriz japonesa que saltó a la fama interpretando a una escolar sordomuda en Babel y que se metió en la piel de una asesina a sueldo en Mapa de los sonidos de Tokyo, sigue sin apartarse de los personajes que sufren intensamente, aunque en esta ocasión suma al dolor una fragilidad emocional que borra esa invisible línea divisoria que al parecer separa la razón de la locura.
La vida interior de los personajes que tan bien elaborada está en la novela respira en la película a través de las emociones de los protagonistas y la naturaleza que los envuelve, mientras que la música se encarga de dar el tono nostálgico que invade el relato.
Trang contó en rueda de prensa que Murakami, reacio a ceder los derechos de sus historias y del que se han llevado pocos textos al cine, tan sólo le pidió la primera versión del guión y se la devolvió con una serie de notas que ambos analizaron. Después le dijo: “haz la película que tienes en mente y haz la película más hermosa que puedas”.
El cineasta concurre en la carrera por el León de Oro, un premio que ya conquistó en 1995 con su segunda película Cyclo. A concurso también se presentaron este jueves la primera producción italiana La pecora nera, de Ascanio Celestini y Miral, del estadounidense Julian Schnabel.

vía La Vanguardia