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<\/p>\n<\/p>\n
Recuerdo que, cuando este blog empez\u00f3 andar, \u00d3scar Ot\u00e1lora escribi\u00f3 una entrada muy divertida<\/b> sobre los argumentos de las \u00faltimas decenas de novelas, \u00e9sas que, nada m\u00e1s verlas, te sube una arcada. Ya se sabe: un poquito de rollo esot\u00e9rico<\/b>,
\nun muertito o dos por lo de la intriga, y algo de Leonardo, de la
\ns\u00e1bana santa o de Mar\u00eda Magdalena, por lo de la moda pseudorreligiosa.
\nPero de vez en cuando se produce el milagro<\/b>. Abres una novela,
\nno sin escepticismo, y empiezas a notar como que todo tiene sentido, y
\nfuerza, y, s\u00ed, algo de magia. Vamos, que dice cosas.
\nMe ha pasado con la \u00faltima de Lola Beccaria, ‘Mariposas en la nieve’,<\/b>
\nprotagonizada por una pianista que se pierde por una carretera cuando
\nregresa a casa de un concierto, y se queda en un pueblo de monta\u00f1a un
\ntanto especial.
\nA Beccaria se le nota que tiene una voz , la suya<\/b>, y que tiene algo que decir. Porque, claro, mucha gente -cultos incluidos- han abusado de aquello de que el escritor ten\u00eda que acercarse al lector<\/b>
\ny salir de su torre marfil. Lo que ha producido un efecto perverso: que
\nmuchos escritores -much\u00edsimos- se quieren acercar tanto que desde la
\nprimera p\u00e1gina parecen suplicar al lector que les siga leyendo. A m\u00ed
\nesas novelas y esos novelistas me dan pena. Me parecen mendigos.
\nPrefiero ser yo quien me acerque a escucharlos sin que nadie me lo
\nimplore. Y si no me gusta lo que oigo, pues me voy y ya est\u00e1. <\/p>\n
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