Ahora bien, Lemaitre ha resuelto con brillantez los problemas estructurales que le planteaba el formato, hasta el punto de que, trasladada a libro convencional, Rosy & John resulta una novela breve escrita a un ritmo infernal, plasmado en escenas muy cortas pautadas por un reloj que marca el ritmo de la acción.

El punto de partida parece un guiño a la actualidad: una bomba explota en una calle de París donde abundan las terrazas repletas de gente que disfruta de un agradable día. La ha colocado un joven que filma la escena con su móvil y que a continuación se entrega a la Policía y pide hablar con Verhoeven, el policía que ha protagonizado una serie de Lemaitre. Es a él a quien hace una propuesta: si liberan a su madre –encarcelada–, les dan cuatro millones de euros y unos billetes con destino a Australia, revelará donde están colocadas otras seis bombas. Si no, cada día estallará una.

A partir de ahí, la Policía inicia una carrera contra el reloj, narrada casi minuto a minuto porque nadie tiene claro si se trata de un chalado, dado que el joven ha visto morir a su novia y a su jefe en extraños accidentes y está muy solo desde el encarcelamiento de su madre. Una novela que se lee de un tirón, y en este caso es literal. Dos horas –o un poco más, depende de la velocidad de lectura de cada uno– frenéticas junto al peculiar Verhoeven.

(Publicado en elcorreo.com)

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La mujer, en efecto, está secuestrada. Y torturada. Pero eso es solo el principio de una novela con tres partes perfectamente diferenciadas. En la primera, se trata de investigar un secuestro. En la segunda, una serie de crímenes de singular crueldad. La tercera es la búsqueda de la clave de todo ello. Tres historias que son una sola, al estilo de Vértigo, la gran película de Hitchcock, que parece terminar al cabo de una hora y en realidad solo da paso a una segunda parte que se deriva de la primera.

Pierre Lemaitre se hizo famoso en España con Nos vemos allá arriba, la novela con la que ganó el Goncourt. Pero en Francia ya era muy célebre por sus novelas policiales, entre las que destaca esta serie del comisario Verhoeven. Aquí mantiene su estilo: un relato directo, liberado de cualquier elemento que no esté relacionado con la historia central que se narra; una mirada sin piedad ni prejuicios porque el narrador apenas adjetiva ni somete los hechos a consideraciones morales. Cuando debe describir la tortura a la que la protagonista es sometida, en la primera parte del texto, lo hace con la precisión y la frialdad profesional de un notario; cuando ha de describir la persecución policial, no se deja llevar por la desesperación de los policías, que en esta novela llegan tarde con demasiada frecuencia.

Los lectores deberían hacer lo mismo: no apiadarse demasiado de Alex. Ni de Verhoeven.

(Publicado en elcorreo.com)

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Un día, Verhoeven recibe el aviso para ir a una casa donde se ha cometido un crimen doble de una violencia inusitada y al tiempo cargado de simbolismo. Poco después, un librero le llama para ponerle sobre la pista de que ese asesinato parece reproducir en la vida real un episodio de una novela de género. Verhoeven descubrirá que no es el único caso y deberá enfrentarse a una mente brillante que conoce la literatura negra y es un verdadero artista de la puesta en escena de sus asesinatos.

Por Irène van pasando los clásicos del género (también los autores de hoy, como Bret Easton Ellis, a quien rinde un gran homenaje), sirviendo de alguna manera de eje por el que la novela discurre. Y lo hace también mediante un estilo rápido, incluso nervioso a veces, que no se detiene en nada que no sea estrictamente necesario. El ritmo va creciendo hasta llegar a un final vertiginoso. Qué final. Probablemente, desde El asesinato de Roger Ackroyd, el clásico de Agatha Christie (también citado en el texto), no haya habido un giro igual en la trama. Quién dijo que ya no había posibilidad de grandes sorpresas en un género tan transitado.

(Publicado en elcorreo.com)

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