La historia que cuenta Cien metros es conocida: un joven militante de una organización revolucionaria, que en ningún momento se cita, es abatido a tiros por la Policía tras una persecución por la plaza de la Constitución de San Sebastián. A lo largo de las 80 páginas de la novela, el joven protagonista realiza ese breve recorrido. Pero el relato va y viene de sus recuerdos de infancia y juventud al presente, se intercalan textos de la versión oficial de lo sucedido, comentarios de la gente de la calle cuando se entera de la muerte, interrogatorios policiales a un testigo y hasta una descripción de la ciudad, tomada de lo que parece una guía turística.

La novela fue escrita en 1972, en la etapa final del franquismo por tanto, y publicada –la edición fue secuestrada– cuatro años más tarde. Quizá en ese contexto puede entenderse que algunos la leyeran como si fuera un elogio del protagonista, al que no cuesta mucho identificar como militante de ETA. Cuarenta años después, un lector atento y sin prejuicios no haría nunca esa lectura.

Con independencia de las circunstancias políticas que condicionaron la recepción de la novela, estamos ante un texto que comparte el afán de experimentación propio de la literatura de esos años. Saizarbitoria juega con el tiempo, el enmarcar su relato en los pocos segundos que dura la carrera del protagonista cruzando la plaza. Algo parecido a lo que 16 años antes había hecho Alejo Carpentier en El acoso.

El escritor cubano narra ahí la espera de un revolucionario que ha traicionado a los suyos y se ha refugiado en un teatro justo cuando una orquesta empieza a tocar la Sinfonía Heroica de Beethoven. El protagonista sabe que cuando termine lo matarán. Carpentier escribió una novela muy breve que, idealmente, debería leerse en los 50 minutos escasos que dura esa obra. Saizarbitoria no puede hacer lo mismo con la suya: por breve que sea no puede leerse en los pocos segundos que dura la carrera, aunque en algunos párrafos acompasa la lectura al tiempo real.

Despojada de elementos extraliterarios, Cien metros se presenta como un texto fundamental de la literatura vasca del último medio siglo.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: alejo carpentier, dictadura, eta, Transición

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La novela narra de forma paralela varias historias en distintos escenarios jugando también con el tiempo, pero básicamente puede resumirse así: un policía que hubo de enfrentarse al asesinato de una niña por parte de un pederasta pide un cambio de destino para alejarse de los fantasmas que lo persiguen desde entonces. En La Coruña, una noche de guardia, recibe un aviso del hospital: una mujer que ha llegado con graves heridas quiere hablar con él. Ella ha cambiado su identidad y arrastra su propia historia de sufrimiento y locura, que fue lo que la llevó hasta la Costa da Morte. Allí ha conocido al anciano y a su nieto, y a una mujer que regenta un pequeño hotel y que se evade tocando piezas clásicas en un viejo piano de cola.

Víctor del Árbol construye la novela con un tipo de personaje que resultará familiar a sus lectores: seres desgarrados por episodios del pasado, cuyas vidas están a punto de naufragar pero a los que aún queda un resto de energía para tratar de salir del infierno en el que viven. El escritor catalán somete a la máxima presión a sus personajes, los coloca al límite de su capacidad de resistencia, los enfrenta a su propio sistema de valores y no les da ni un respiro. Tampoco se lo da al lector. No hay en esta novela ni un resquicio para el humor o la frivolidad. El lector se ve sometido a una vorágine porque todos los protagonistas tienen algo que permitiría salvarlos y todos han obrado tan mal en algún momento de sus vidas que deberían ser condenados. Más o menos como cada uno de nosotros.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: argentina, Costa da Morte, dictadura, Premio Nadal

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El problema mayor es que más de treinta años antes, en plena dictadura, esa misma casa había sido asaltada con un procedimiento similar. El narrador, que entonces era apenas un niño, presenció los hechos. Ahora, empieza a unir cabos e investigar: la misma casa, la misma forma de operar… Pero, ¿qué tiene en común la persecución de los disidentes que se hizo tan común durante la dictadura con lo que parece un delito común?

Leonardo Bazán bucea en su memoria y en la de su madre, que vive en el piso de debajo y es una anciana casi nonagenaria. Y empieza a recordar que la banda que asaltó la casa de los vecinos pasó antes por la suya y durante unos minutos él, intimidado por los policías, no tuvo otra ocurrencia que tocar el piano. Una misma noche está construida como si fueran anotaciones del escritor. Un capítulo repasa lo sucedido en 2010, conversaciones con los testigos y con las personas del entorno del escritor. Otro se va hacia atrás y va reconstruyendo lo sucedido durante la dictadura, el temor de las familias, las batidas nocturnas, los desaparecidos…

Con un lenguaje muy contenido, Brizuela se adentra en el horror. En el centro de un sistema que tenía en la ESMA su particular infierno. En esas familias que se creían a salvo de los policías y los grupos guerrilleros hasta que el terror las alcanzó. Habla del miedo y del silencio. Del temblor de las madres y la impotencia de los padres. Del alivio que todos sentían con la llegada de un nuevo día y el temor cuando caía la noche. Y del drama de las personas que un día fueron sacadas de sus casas y nunca volvieron. Una de esas historias que conviene no olvidar.

(Publicado en elcorreo.com)

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Jesús M. Santos, el autor del libro Esperanza (Roca Editorial), el relato casi inverosímil de la vida de esta mujer, me contó el pasado 15 de septiembre, cuando estuve con ambos en Madrid, que ella iba a someterse a una operación de corazón no demasiado complicada en unas semanas. Él estaba más preocupado que ella, sobre todo por la edad. Esperanza, en cambio, parecía feliz. Quería operarse porque confiaba en que eso la ayudaría a vivir unos años más para ver crecer a sus nietos.

No ha sido posible. Esperanza Pérez Labrador murió hace unas horas sin haber llegado a salir del hospital madrileño donde fue intervenida.

Creo que recordaré siempre su sonrisa. Había sufrido como pocos pero manteniendo en todo momento la dignidad. Esperanza no se arrugó ante la dictadura ni ante la muerte. Hizo frente a un catálogo de adversidades que parece imposible de asimilar para una sola persona y aún decía, con los ojos húmedos pero sonriendo, que había sido muy feliz. No hay ni ha habido muchas personas como ella. Ni siquiera en los panteones donde reposan los héroes.

(La fotografía es de José Ramón Ladra)

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Post tags: argentina, dictadura, Esperanza Pérez Labrador, hijos, Jesús M. Santos

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