El protagonista de Muerte contrarreloj es Marc, gregario y amigo del alma desde la infancia de Steve, un estadounidense que ya ha ganado cuatro Tour y aspira a conquistar el quinto. Con la carrera en sus primeras etapas, empiezan a producirse algunos incidentes que merman las fuerzas de los principales aspirantes al título y sus equipos. La Policía francesa recurre a Marc, que hace unos años recibió formación como investigador, para que indague lo que está sucediendo. Por supuesto, la organización solo quiere que, de puertas para fuera, todo transcurra con total normalidad y sin el menor escándalo.

La novela narra el avance de la carrera, la relación entre Marc y Steve e incluso sus familias, las desavenencias entre las novias de ambos –la de Steve, una modelo; la de Marc, la jefa de los inspectores mecánicos de la carrera– y el sueño de un anciano que quiere ver a Marc vestido de amarillo en los Campos Elíseos.

Zepeda se adentra en la carrera y descubre aspectos de la actividad diaria que quedan ocultos al aficionado. Habla de alianzas, envidias, odios eternos, directores siempre al borde del ataque de nervios, inspecciones médicas y estrategias. De fondo, la trama criminal que cada vez es más turbia. Una lectura que gustará mucho a los amantes del ciclismo y que desvela muchas cosas a quienes no lo son.

(Publicado en elcorreo.com)

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Maldito seas, Armstrong, porque lo que me duele es que hayas roto el icono grabado a fuego en el imaginario de una generación de niños y jóvenes. Durante siete veranos felices, vimos a nuestros hijos pegados al televisor, contemplando tu imagen invencible a lomos de una bicicleta. Tu figura con el maillot amarillo, el rostro enrojecido y la boca abierta buscando aire con el que apagar el incendio de los pulmones mientras subías rampas del 15%. O el gesto afilado, la concentración absoluta, mientras te lanzabas carretera adelante en aquellas etapas contrarreloj que dominabas como nadie.

 
Maldito seas, Armstrong. Eras un héroe de todos esos niños y jóvenes. Habías vencido a la enfermedad y además vencías al mundo sobre dos ruedas. Nadie era más rápido que tú, nadie podía dejarte atrás, nadie sufría como tú de pie sobre los pedales. A una edad a la que los héroes y los mitos están en el deporte y el cine, tú te convertiste en el más grande porque eras de carne y hueso. En otras generaciones fueron Merckx, o Cassius Clay, o Fangio. Para quienes ahora tienen de 15 a 25 años tú fuiste el héroe. Y los héroes son siempre el ejemplo a imitar, el horizonte que está al final de la mirada y al que nos gustaría encaminarnos aunque sepamos que no podremos llegar nunca.

 
Maldito seas, Armstrong, porque has dejado a una generación entera sin horizonte. Has mentido, has hecho trampa. Subías las cuestas y era falso que lo hicieras solo a base de esfuerzo. Volabas en las contrarreloj pero engañabas al cronómetro con la farmacia y la trastienda de la farmacia. Y además te dolías con dignidad shakespiriana cuando te acusaban de dopaje.

 
Maldito seas, Armstrong. Quisimos tener héroes de carne y hueso, tan necesarios cuando a nuestro alrededor la palabra dignidad empieza a carecer de sentido. Tenías todos los rasgos para encarnar a ese héroe que supera cuantas dificultades salen a su paso. Y preferiste el triunfo falso al fracaso digno. Ahora ya solo nos quedan los héroes de ficción. Esos no nos fallan nunca, no nos engañan nunca. Son grandes en la victoria y más grandes en la derrota. Maldito seas, Armstrong.

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