Dicho eso, La herida es una novela en la que su protagonista es Remil, un agente de la inteligencia argentina en horas muy bajas, que ya estaba en El puñal, la anterior obra de Fernández Díaz. Aquí se va a mover entre dos casos en cuya resolución tiene que trabajar de una manera no del todo oficial, puesto que algunos errores muy llamativos y la pérdida de la confianza de sus superiores lo han colocado con un pie fuera del cuerpo.

El primero de los casos es la desaparición de una monja que trabajaba con los más desfavorecidos en una barriada escenario de una feroz competencia entre dos bandas rivales dedicadas a negocios ilegales y de alto riesgo. A Remil le llega la instrucción de encontrarla porque el exarzobispo Bergoglio está muy interesado en que aparezca. La monja dejó una nota en la que habla del agotamiento de la fe, pero muchos piensan que en realidad fue secuestrada y quizá asesinada.

De forma paralela, y dado que en ese terreno los avances son casi inexistentes, Remil debe integrarse en un equipo encargado de mejorar la imagen de un gobernador cuyo crédito político cae en picado. Sus dos jefas serán una socióloga y una diva de la escena, que intentarán enseñarle a comunicar mejor, mientras los agentes de las cloacas del sistema tratan de apartar del político algunas historias muy turbias que de otra manera terminarían por hundirlo.
Fernández Díaz construye una historia mucho más compleja de las habituales en la novela negra y descubre al lector que los bajos fondos de la política son parecidos en todas partes: famas que se construyen, culpabilidades de que se desvían, pruebas falsas que se disponen de forma estratégica, testimonios que se compran… Es tan importante ese ambiente, esa radiografía de la clase gobernante, que para el lector resulta casi irrelevante si al final encuentran o no a la monja o mejoran las expectativas electorales del gobernador.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: argentina, novela negra

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La novela narra de forma paralela varias historias en distintos escenarios jugando también con el tiempo, pero básicamente puede resumirse así: un policía que hubo de enfrentarse al asesinato de una niña por parte de un pederasta pide un cambio de destino para alejarse de los fantasmas que lo persiguen desde entonces. En La Coruña, una noche de guardia, recibe un aviso del hospital: una mujer que ha llegado con graves heridas quiere hablar con él. Ella ha cambiado su identidad y arrastra su propia historia de sufrimiento y locura, que fue lo que la llevó hasta la Costa da Morte. Allí ha conocido al anciano y a su nieto, y a una mujer que regenta un pequeño hotel y que se evade tocando piezas clásicas en un viejo piano de cola.

Víctor del Árbol construye la novela con un tipo de personaje que resultará familiar a sus lectores: seres desgarrados por episodios del pasado, cuyas vidas están a punto de naufragar pero a los que aún queda un resto de energía para tratar de salir del infierno en el que viven. El escritor catalán somete a la máxima presión a sus personajes, los coloca al límite de su capacidad de resistencia, los enfrenta a su propio sistema de valores y no les da ni un respiro. Tampoco se lo da al lector. No hay en esta novela ni un resquicio para el humor o la frivolidad. El lector se ve sometido a una vorágine porque todos los protagonistas tienen algo que permitiría salvarlos y todos han obrado tan mal en algún momento de sus vidas que deberían ser condenados. Más o menos como cada uno de nosotros.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: argentina, Costa da Morte, dictadura, Premio Nadal

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El problema mayor es que más de treinta años antes, en plena dictadura, esa misma casa había sido asaltada con un procedimiento similar. El narrador, que entonces era apenas un niño, presenció los hechos. Ahora, empieza a unir cabos e investigar: la misma casa, la misma forma de operar… Pero, ¿qué tiene en común la persecución de los disidentes que se hizo tan común durante la dictadura con lo que parece un delito común?

Leonardo Bazán bucea en su memoria y en la de su madre, que vive en el piso de debajo y es una anciana casi nonagenaria. Y empieza a recordar que la banda que asaltó la casa de los vecinos pasó antes por la suya y durante unos minutos él, intimidado por los policías, no tuvo otra ocurrencia que tocar el piano. Una misma noche está construida como si fueran anotaciones del escritor. Un capítulo repasa lo sucedido en 2010, conversaciones con los testigos y con las personas del entorno del escritor. Otro se va hacia atrás y va reconstruyendo lo sucedido durante la dictadura, el temor de las familias, las batidas nocturnas, los desaparecidos…

Con un lenguaje muy contenido, Brizuela se adentra en el horror. En el centro de un sistema que tenía en la ESMA su particular infierno. En esas familias que se creían a salvo de los policías y los grupos guerrilleros hasta que el terror las alcanzó. Habla del miedo y del silencio. Del temblor de las madres y la impotencia de los padres. Del alivio que todos sentían con la llegada de un nuevo día y el temor cuando caía la noche. Y del drama de las personas que un día fueron sacadas de sus casas y nunca volvieron. Una de esas historias que conviene no olvidar.

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: argentina, desaparecidos, dictadura, Leopoldo Brizuela, Premio Alfaguara, Una misma noche

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Jesús M. Santos, el autor del libro Esperanza (Roca Editorial), el relato casi inverosímil de la vida de esta mujer, me contó el pasado 15 de septiembre, cuando estuve con ambos en Madrid, que ella iba a someterse a una operación de corazón no demasiado complicada en unas semanas. Él estaba más preocupado que ella, sobre todo por la edad. Esperanza, en cambio, parecía feliz. Quería operarse porque confiaba en que eso la ayudaría a vivir unos años más para ver crecer a sus nietos.

No ha sido posible. Esperanza Pérez Labrador murió hace unas horas sin haber llegado a salir del hospital madrileño donde fue intervenida.

Creo que recordaré siempre su sonrisa. Había sufrido como pocos pero manteniendo en todo momento la dignidad. Esperanza no se arrugó ante la dictadura ni ante la muerte. Hizo frente a un catálogo de adversidades que parece imposible de asimilar para una sola persona y aún decía, con los ojos húmedos pero sonriendo, que había sido muy feliz. No hay ni ha habido muchas personas como ella. Ni siquiera en los panteones donde reposan los héroes.

(La fotografía es de José Ramón Ladra)

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Post tags: argentina, dictadura, Esperanza Pérez Labrador, hijos, Jesús M. Santos

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Muchos de ustedes habrán visto El hundimiento, una impresionante película sobre los últimos días de Hitler en su bunker de Berlín. No pocos de los amables lectores de este blog habrán leído también unos cuantos libros y biografías sobre el personaje y su tiempo. Pues ahora resulta que un investigador argentino ha llegado a la conclusión de que esa versión sobre el suicidio de Hitler, aceptada por todos los historiadores serios, es mentira y el Führer huyó al cono sur pasando antes por Barcelona y Cantabria

Como el libro no ha aparecido aún, solo he podido leer lo que dicen los despachos de agencia, pero me llama la atención que el investigador argentino haya podido reconstruir los pasos de Hitler (que tan protegidos habrían tenido que estar) por Austria y España, y luego su llegada a Argentina, y en cambio no cuente nada de su vida en aquel país, donde habría sido mucho más fácil seguir su rastro. Y si, como sostiene, Hitler huyó con una cierta connivencia aliada, para luchar contra el comunismo, ¿qué hizo más tarde? Porque una figura así tenía valor en tanto era pública, pero carecía completamente del mismo si nadie sabía de su existencia.

En fin, que me huele a un texto de historia ficción apoyado en una operación de marketing para vender. Ya sé que hace falta un análisis riguroso de los historiadores que dominan el tema, pero qué les voy a decir: me creo mucho más la versión de su suicidio, entre otras razones menores porque es la que me dan historiadores de toda confianza.

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Post tags: argentina, berlin, historia, hitler, suicidio

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