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Ningún fin de semana sin música: ‘Suite de Asesinato en el Orient Express’ de Richard Rodney Bennett

César Coca — Thu, 30 Nov 2017 10:00:54 +0000

Hace unos días se estrenó la nueva versión de Asesinato en el Orient Express, sobre la novela de Agatha Christie. El filme de Branagh, como el de Sydney Lumet, hace ya más de cuarenta años, acumula estrellas en todos los capítulos de la producción. No he visto aún la película, así que no sé cómo es la música de Patrick Doyle, colaborador habitual de los filmes de Branagh. Pero aprovecharé la ocasión del estreno para proponerles la suite que sobre los temas del filme de Lumet hizo el propio autor de esa banda sonora: Richard Rodney Bennett. Se trata de un compositor que compaginó la escritura de obras para el cine con otras para la sala de concierto, al estilo de muchos grandes de Hollywood.

No hay ningún parecido entre ambos filmes, pero encuentro un cierto aire común entre esta especie de concierto que Rodney Bennett escribe y el de Richard Addinsell para la película Dangerous Moonlight, titulado Concierto Varsovia. En la suite de Asesinato en el Orient Express hay un piano con notable protagonismo y una orquesta que desgrana melodías muy del estilo ligero de los años veinte, con una notable sofisticación. Estoy seguro de que les va a gustar.

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Post tags: Agatha Christie, Patrick Doyle

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Literatura, cine y música en un abrazo feliz

César Coca — Tue, 28 Feb 2017 10:54:49 +0000

Se puede disfrutar de la música. Y del cine. Y de la literatura. Y se puede disfrutar de todo a la vez. Es lo que sucede en algunas películas realizadas a partir de novelas de gran calidad que cuentan con bandas sonoras formadas por obras de compositores clásicos muy bien escogidos según la trama y los vínculos con la pieza literaria.

Hay dos películas que parten de novelas célebres de autores prestigiosos y para las que sus directores decidieron que la banda sonora la pondrían compositores que están en el programa de la edición del Musika Música que comenzará en muy pocos días. Se trata de Muerte en Venecia (película de Luchino Visconti a partir de la novela de Thomas Mann con música de Gustav Mahler) y La insoportable levedad del ser (dirigida por Philip Kaufman sobre la novela de Milan Kundera y música de Leos Janácek).
Pues bien, la dirección del festival consideró oportuno hace unos meses encargarme la realización de dos de los programas (en realidad es solo uno, en dos funciones) del festival. Son los números 13 (viernes a las 20 horas) y 73 (domingo a las 13 horas, en ambos casos en la sala Barria). A lo largo de unos 45 minutos, les contaré la relación entre novela, música y película, intercalando escenas en las que pueda verse ese abrazo de las artes del que les hablaba en el título de este post. Me gustaría contar con ustedes entre el público. La entrada es gratuita, aunque para estar en el interior del Euskalduna es preciso tener una localidad para cualquier concierto de ese mismo día. Si no pueden acercarse por allí, también podrán verlo en la web de la Fundación Bilbao 700. Gracias por estar ahí.

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Post tags: cine, Janácek, Kaufman, Kundera, literatura, mahler, mann, música, musika música, visconti

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La quiniela del Nobel (edición 2016)

César Coca — Sat, 01 Oct 2016 08:00:19 +0000

Muy probablemente, el próximo jueves la Academia sueca anuncie el Nobel de Literatura de este año. Y ya saben ustedes que la quiniela sobre el posible ganador es un clásico de este blog. Me pondré una medallita porque si miran ustedes el histórico de Divergencias verán que en no pocas ocasiones el ganador ha estado entre las opciones que he puesto por escrito.

¿Y en este 2016? Si nos atenemos a las apuestas de Ladbrokes, el gran favorito es, otra vez, Haruki Murakami. Nada nuevo. Ha encabezado las preferencias de los apostantes al menos en las tres últimas ediciones. Muy cerca están el poeta Adonis –que visitará Bilbao en apenas unos días– y otro eterno candidato, Philip Roth. Un poco más atrás está Ngugi Thiong’o, cuyo nombre también sonó mucho el año pasado. La sorpresa está justo a continuación, en una cotización importante pero no tan alta como la de los citados. Porque ahí están, empatados, Ismaíl Kadaré y… Javier Marías. El autor de Tu nombre mañana era ya un fijo en las apuestas de la casa británica, pero en lugares más modestos. Su aparición en una posición tan destacada llama mucho la atención. Por detrás de él están Juan Marsé, Juan Goytisolo, Eduardo Mendoza y Enrique Vila-Matas. Un cuarteto de escritores catalanes que publican en castellano.
¿La apuesta de Territorios? Si nos guiamos por la lógica, la Academia sueca no debería repetir un premio con cierta carga política, porque el del año pasado la tuvo. Eso eliminaría a Thiong’o. Murakami es un candidato muy popular pero hay especialistas que no están seguros de que sea un escritor del gusto de los académicos escandinavos. Roth parece condenado a ser ignorado por un galardón que tiene más que merecido…

No enredaré más y daré tres nombres: Roth, pese a lo que acabo de escribir. Sería una injusticia de primer orden si muere sin recibirlo. Adonis, porque cubre dos aspectos en los que la Academia suele reparar: es poeta y escribe en una lengua poco premiada –solo lo ha ganado un autor en árabe, el egipcio Mahfud en 1988–. Y Kadaré, en parte por lo mismo.
¿Javier Marías? Me parece que es un candidato clarísimo. Y sospecho que lo ganará. Pero solo han pasado seis años desde el último Nobel a un escritor en castellano. En realidad, ese es su único hándicap.

La solución, muy pronto.

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Post tags: Academia sueva, adonis, Haruki Murakami, Ismaíl Kadaré, Javier Marías, nobel de literatura, Philip Roth

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Castigo para quien diga o escriba 'interactuar'

César Coca — Wed, 03 Feb 2016 19:31:01 +0000

Las lenguas no son ajenas a las modas porque los hablantes las asumimos con gusto y las seguimos sin pararnos a reflexionar. De ahí que cada cierto tiempo prolifere el uso de términos que, sin ser del todo incorrectos, se extienden de tal manera que abarcan muchos más campos de aquellos que parecerían los propios, y acaban por no significar nada, de tanto querer significarlo todo.
Hace un tiempo se puso de moda el verbo crecer. Crecían las personas (y se aplicaba a casi todo, menos al primer sentido, el relativo a ganar estatura), los equipos, las organizaciones, las sociedades, las profesiones y su ejercicio… Por eso leíamos y escuchábamos una y otra vez el verbo, que sustituía a otros mucho más concretos en su significado: evolucionar, desarrollar, perfeccionar, madurar, progresar, avanzar, mejorar, ascender, agrandar, prosperar, enriquecer, medrar…
El verbo de moda ahora mismo es interactuar. Hace poco leí en un informe que el recreo es un espacio en el que los enseñantes deben lograr que los niños «interactúen». Y días atrás, en una reunión de expertos en una materia concreta, el moderador pidió a los asistentes que «interactuaran». ¿Por qué interactuar? ¿Qué se quiere decir exactamente con ello? Porque interactuar puede ser jugar, relacionarse, hablar, discutir, debatir, intercambiar, mirarse, tocarse, tener sexo, conocerse, pegarse, insultarse… y unas cuantas cosas más. ¿Por qué no concretar qué queremos decir en vez de usar un término tan ambiguo que no significa nada?
Decía García Márquez que hay unas cuantas cosas que perjudican mucho el estilo a la hora de escribir; y también de hablar, imagino. Una de ellas era «usar palabras de sociólogos». Pues bien, estoy seguro de que si hubiese alcanzado a conocer esta moda habría dictado una maldición contra quienes usan el término. Cien años de soledad como castigo para quienes digan (o escriban) interactuar, por sus daños al idioma.

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'Mi lucha', aburrido y risible

César Coca — Tue, 19 Jan 2016 17:19:08 +0000

Estos días aparece en las librerías alemanas un volumen que no es precisamente una novedad pero que ha sido acogido con una expectación superior a lo último del más célebre de los novelistas. Se trata de Mein Kampf (Mi lucha) de Adolf Hitler, que ha quedado libre de derechos. Se ha realizado una edición crítica en la que distintos especialistas desmontan los argumentos y la falsedad de no pocos hechos citados por el autor para avalar sus ideas.

Como saben, Hitler empezó a escribir el libro mientras cumplía condena en la cárcel tras el fracasado intento de golpe de Múnich. El paso por prisión del futuro führer debió de ser bastante cómodo: recibía continuas visitas de sus admiradores y el régimen de su estancia era más próximo al de un hotel de medio pelo que al de una cárcel convencional. La primera edición salió a la calle el 18 de julio de 1925. Luego se publicó un segundo tomo. A partir de la llegada al poder de los nazis, a comienzos de 1933, se convirtió en un best seller, circunstancia a la que ayudó no poco que fuera prácticamente de lectura obligatoria y que se extendiera la costumbre de regalarlo a las parejas cuando contraían matrimonio. El resultado económico fue que Hitler se convirtió en millonario a cuenta de los derechos de autor, para que luego digan que no se puede vivir de la escritura.
Ironías aparte, entiendo, pero solo relativamente, los temores que en algunos ambientes ha suscitado la publicación de la obra en Alemania. ¿La razón? Que el libro es aburrido y confuso, la argumentación muestra una desconcertante debilidad, los hechos en los que se apoyan muchas ideas son tan manifiestamente falsos que dan risa y la opinión general que tiene el autor sobre la ciudadanía no puede ser más pobre. Dicho de otra manera: a mí me molesta que el autor de un libro me tome por tonto y trate de convencerme a base de seudorrazonamientos más simples que el mecanismo de un sonajero. Y encima, trufados de falsedades. Eso es exactamente lo que pasa una página sí y otra también en este libro.
Se preguntarán si lo he leído o hablo de oídas. Lo he leído. Tuve que hacerlo cuando preparaba mi tesis doctoral. Les aseguro que estaba deseando terminarlo porque me pareció insufrible. Si realmente hay muchos en Alemania que podrían ser convencidos por ese texto es que en aquel país tienen un problema. Grave.

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Diez años después, otra quiniela del Nobel

César Coca — Wed, 30 Sep 2015 19:03:47 +0000

Este blog cumple diez años. Ha tenido que recordármelo Carlos Benito, que comenzó con el suyo por los mismos días, porque no había caído en ello. Ahora, revisando el archivo, he visto que arrancó (el texto era mío, debo aclarar, porque en sus inicios Divergencias lo hacíamos Óscar B. de Otálora, Iñaki Esteban y un servidor) con una quiniela sobre el inminente Nobel de Literatura de aquel año.

Mi quiniela de entonces incluía los nombres de Philip Roth y Vargas Llosa. Lo ganó Harold Pinter pero ya saben que Vargas Llosa se alzó con el premio cinco años más tarde. ¿Y mi apuesta para 2015? Les voy a dar tres nombres, a sabiendas que contienen más la formulación de un deseo que un vaticinio con grandes posibilidades de acertar. Ahí va:

1) Philip Roth, porque es incomprensible que no se lo hayan dado aún. Hace solo dos años del último Nobel en inglés (la canadiense Alice Munro), de manera que no parece probable que sea la opción de los académicos suecos. Lo sé, pero apenas veo candidatos que lo merezcan en mayor medida. Su obra es extraordinaria, se mire por donde se mire.

2) Umberto Eco. No le beneficia su última novela, recibida con mucho escepticismo por la crítica y los lectores, pero la suya es una obra que ha marcado la cultura europea del último medio siglo. Ensayista brillante, ha sido capaz de adentrarse en el terreno de la ficción, mezclando erudición con cultura popular. Han pasado ya 18 años desde el último Nobel en italiano (Dario Fo) y eso juega a su favor.

3) Adonis. Este poeta franco-libanés tiene ya 85 años y es favorito desde hace no menos de dos décadas. A la Academia sueca siempre le ha gustado especialmente la poesía y Adonis reúne numerosos ingredientes para ser premiado (incluido el geopolítico), al margen de la gran calidad de su obra.

El resultado, en una semana.

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Las lecturas de Obama

César Coca — Thu, 20 Aug 2015 10:41:22 +0000

La Casa Blanca tiene, por lo visto, la costumbre de desvelar los libros que los presidentes leerán durante sus vacaciones. Curioso hábito, que no sé si imagino por aquí cerca.

En el caso de Obama, llaman la atención dos cosas: primero, que para dos semanas de vacaciones se ha llevado este año seis libros, lo que desvela su intención de dedicar muchas horas a la lectura. Lo segundo se desprende los títulos, que son los siguientes (cuando están traducidos se cita su título en castellano):

1) Todo lo que hay de James Salter. La última novela de este escritor estadounidense fallecido recientemente. Un texto espléndido, que cuenta la vida de un joven oficial que al terminar la Segunda Guerra Mundial encuentra un empleo como editor en un sello de pequeña dimensión pero notable prestigio. Gracias a ese trabajo entra en contacto con el ambiente intelectual de Nueva York y se relaciona con varias mujeres en una búsqueda compleja y con frecuencia dolorosa de un amor duradero.

2) La luz que no puedes ver de Anthony Doerr. Una novela ambientada en la Segunda Guerra Mundial, más concretamente en Francia durante la ocupación. Una niña ciega que ha aprendido cómo es su barrio gracias a una maqueta y un muchachito alemán que es muy hábil reparando aparatos de radio se encontrarán en Saint-Malo el día antes de la entrada de los aliados.

3) Tierra desacostumbrada de Jhumpa Lahiri. El diario New York Times eligió esta colección de cuentos sobre historias de familias de origen bengalí instaladas en EE UU como el mejor libro del año 2008. Lahiri, que hace poco más de un año publicó La hondonada, maneja con muy buen pulso el difícil equilibrio que esos inmigrantes realizan entre sus poderosas tradiciones de siglos y la modernidad en la que viven.

4) La sexta extinción de Elisabeth Kolbert. Un ensayo sobre la huella que el ser humano está dejando en el planeta Tierra, cuyos efectos son ya muy notables: contaminación, lluvias ácidas, consumo intensivo de recursos limitados, lagos desecados y superficies heladas que se derriten.

5) Between the world and me de Ta-Nehisi Coates. Un ensayo en forma de carta a un hijo adolescente que habla del racismo y del sufrimiento de las personas de raza negra a lo largo de la historia de EE UU.

6) Washington: a Life de Ron Chernow. Una biografía del primer presidente de EE UU que, a juzgar por lo que han dicho los críticos de aquel país, ofrece una imagen bien distinta en lo personal de lo que hasta ahora se conocía.
La selección de títulos parece a primera vista muy atractiva: una mezcla de narrativa y ensayo que incluye temas de interés permanente. En el caso de la narrativa, Obama ha elegido libros bien escritos, que sobresalen muy por encima de los best sellers planetarios sin llegar a ser exquisiteces para minorías selectas. Me temo que, en este como en otros aspectos, muchos de nuestros dirigentes políticos –no me atrevo a decir todos– no aguantan la comparación.

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Asesinen a ese músico

César Coca — Wed, 08 Jul 2015 15:09:34 +0000

¿Quién puede querer asesinar a un músico? A un músico bueno, se entiende, no a un perpetrador de serenatas nocturnas de esas con las que se pretende requerir de amores a una mujer que saldrá corriendo en cuanto perciba las disonancias interpretativas. Un músico, un creador de belleza inasible, el artista que ha puesto la banda sonora de nuestras vidas… Pues sí, hay quien quiere matar a un compositor. No piensen en campos de concentración o gulags: allí murieron compositores, escritores, fontaneros, abogados, torneros y administradores de fincas. No se trata de eso: hablamos de asesinatos a personas concretas, no masacres de grupos por razón de su etnia, su ideología política o el capricho del dictador de turno. Hablamos de coger un puñal y clavarlo en el pecho de un compositor concreto, autor de unas obras que están ahí. O de encargar a unos sicarios que terminen con la vida de esa persona a cambio de una bolsa de monedas. Tampoco muchas, que la vida de un músico nunca ha valido demasiado, y en el barroco menos.

La Historia de la Música registra los asesinatos de dos grandes compositores, muy conocidos en su tiempo aunque hoy un tanto olvidados salvo para los aficionados más expertos. Dos casos distintos pero unidos por elementos comunes: su pertenencia a la misma corriente compositiva y la novela que se puede construir alrededor de la muerte de ambos.

El primero de esos asesinatos fue el de Alessandro Stradella. Es sabido que Gabriel García Márquez se inspiró en una historia real, ocurrida en su país, para escribir la novela Crónica de una muerte anunciada. Pero el título sirve a la perfección para contar lo sucedido con Stradella. Dicho de otra forma: ofendió, estafó, engañó y humilló a tantos poderosos de su tiempo que tenía que saber que alguno de ellos se tomaría cumplida venganza.

Stradella lo tenía todo para haber vivido sin trabajar, dedicándose a la música como un diletante, sin crearse problemas. Nacido en Nepi, en el seno de una familia aristocrática, estudió en Bolonia y no había cumplido aún los 20 años cuando recibió un encargo de la reina Cristina de Suecia. Se sabe que tocaba el laúd y el violín y que escribía versos galantes en latín. Sumen esas habilidades a su fortuna y sus deseos de aventura y tendrán el retrato robot de un seductor de vida azarosa.

La vida azarosa cuando se tienen gustos refinados es cara, y a Stradella pronto se le acabaron las reservas. Así que, entre cantata y cantata, se le ocurrió estafar al Vaticano en compañía de dos amigos. Es conocido que los Papas han dispuesto siempre de magníficos servicios de información, de manera que Stradella fracasó en esa aventura y tuvo que dejar Roma durante una temporada.

Para entonces, su currículum amoroso era ya tan extenso como el catálogo de sus obras. En el mismo, figuraban cantantes de los grupos que interpretaban sus piezas, criadas, jóvenes doncellas y esposas de ricos aristócratas de varias ciudades italianas. En muchos casos, esas relaciones le supusieron la inquina de maridos engañados, padres ofendidos y hermanos con un estricto sentido del honor familiar. Podrían haber formado un pequeño ejército con un solo enemigo.

En 1677 encontramos a Stradella en Venecia, amparado en la larga sombra artística de Monteverdi. Un noble, quizá desinformado sobre el carácter de la persona que estaba metiendo en su palacio, lo contrató para que impartiera clase de música a su joven esposa. Seguro que lo han imaginado. Estaban todavía en las primeras lecciones y la joven y el compositor ya eran amantes. La muchacha se enamoró de verdad del músico, tanto como para aceptar marchar con él a Turín. La salida fue apresurada porque el aristócrata había descubierto lo que pasaba en casa y prometió matar al compositor.

No era una promesa vana. Unos sicarios siguieron a la pareja hasta Turín y solo la ayuda del regente impidió, en un par de ocasiones, que consiguieran su objetivo. Stradella fue entonces consciente de que se había salvado casi de milagro, así que abandonó a la mujer y se instaló en Génova. Durante tres años, se dedicó a trabajar. Compuso oratorios y serenatas, asistió a la representación de alguna de sus óperas y por supuesto persiguió a mujeres de toda condición… pero sin maridos celosos. Hasta que un día conoció a una joven de la familia Lomellini, una de las más ricas e influyentes de la ciudad. El músico bajó la guardia y se enredó con ella en otra historia de alto riesgo. Esta vez no hubo regente que lo salvara. Los Lomellini contrataron a un antiguo soldado que lo apuñaló hasta darle muerte cuando cruzaba la plaza Bianchi. Tenía 42 años. Su historia da tanto juego que se han escrito varias óperas y alguna novela sobre la misma. Ninguna ha gozado de un éxito equiparable al de su música en el tiempo que fue estrenada.

La historia de Jean-Marie Leclair es más sencilla pero contiene una dosis mayor de misterio porque no se conoce quién lo mató. Su vida da menos juego para una novela aunque este compositor francés nacido en Lyon en 1697 (quince años después del asesinato de Stradella) tenía un padre con un extraño sentido del humor. Tanto que puso a dos de sus hijos varones el mismo nombre: Jean-Marie. Para más confusión, el otro Jean-Marie también fue músico, de manera que en Francia, donde son más conocidos, se habla del joven y el viejo Leclair.

El que protagonizó un crimen sin resolución fue el viejo. En realidad, hasta el día anterior a su muerte no hay nada especial en su biografía. Nada diferente de lo vivido por cualquier otro compositor de su tiempo: estudios en Italia, violinista y profesor de éxito, algunos trabajos para nobles y reyes (entre ellos, Luis XV) y viajes por toda Europa (incluida Madrid, donde atendió encargos del infante don Felipe). Los historiadores de la música creen que la mayor parte de su obra la escribió en un período de tiempo relativamente corto, pero la fue publicando poco a poco.

Casado en 1716, a los 19 años, con una bailarina, enviudó en 1728. Contrajo matrimonio de nuevo, y en 1764, el año de su muerte, estaba divorciado. En ese momento, Leclair vivía en un barrio parisino donde la criminalidad era notable. Una noche, el compositor estuvo jugando al billar con un amigo. Fue la última persona que lo vio con vida. Por la mañana, el jardinero se sorprendió al hallar el sombrero del músico entre las flores. Leclair estaba tirado en el vestíbulo de la casa, muerto en medio de un charco de sangre. Había sido apuñalado. La Policía sospechó de tres personas: el jardinero (cualquier seguidor de series policiales sabe que quien descubre un crimen es siempre el primer candidato a autor del mismo); su exmujer, que era también la editora de sus partituras, y un sobrino con quien tenía una mala relación. Nunca pudieron pasar de las sospechas y nadie fue acusado del crimen.

Y ahora, pregúntense de nuevo: ¿quién puede querer matar a un músico?

(Publicado en elcorreo.com)

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Post tags: Leclair, Stradella

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Mil números de Territorios

César Coca — Wed, 17 Jun 2015 11:26:51 +0000

No hay un mundo más gozoso que el que se halla tras la palabra cultura. Por eso, los suplementos dedicados a ella en los diarios son remansos de paz, lugares donde refugiarse en un mundo de ideas y belleza, de talento y originalidad. Uno de esos refugios se llama Territorios y este sábado alcanzará su número 1.000.

Eso son mil semanas tratando la actualidad cultural desde todos los puntos de vista y mediante todos los géneros, siempre con el criterio de acercarla a un público amplio. Sin elitismos pero sin caer en la banalización. Eso mismo haremos en el número especial del sábado: un repaso a lo sucedido en los distintos ámbitos artísticos en estos casi veinte años y un análisis de por dónde irán en los próximos.
En estos días de celebración, que se ha visto ampliada por la concesión del premio Nacional al Fomento de la Lectura, del Ministerio de Educación, Cultura y Deporte, he echado unas cuantas veces la vista atrás. A los meses en los que se preparaba el suplemento y a quienes han trabajado en él en todos estos años. Muchas personas, periodistas o no, lo han convertido en lo que hoy es. Hay dos que merecen una referencia especial porque su trabajo ha sido crucial para Territorios: Carmen Gutiérrez, que lo puso en marcha, creó el primer equipo de colaboradores y le dio la continuidad necesaria; y Nieves Fontova, que manejó la maquinaria con sensibilidad, imaginación y mano izquierda durante quince años. Ambas representan a todos los que nos han traído hasta aquí. Mi agradecimiento a Carmen y Nieves –y con ellas a todos los demás– no tiene fin.
Disfruten del número 1.000. Y de la cultura. La vida con libros, música, arte, cine y ciencia es mucho mejor.

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José María Martín Patino, in memoriam

César Coca — Mon, 30 Mar 2015 15:50:58 +0000

Hace año y medio, mientras José Luis Nocito fotografiaba a Basilio Martín Patino en su casa de Madrid, frente a la catedral de la Almudena, la esposa del director contaba que solo unos días antes había fallecido una hermana monja que él tenía. Y añadía un comentario que había hecho otro hermano, José María: «Los Martín Patino nos estamos extinguiendo». Ayer, pocas horas antes de cumplir 90 años, murió José María Martín Patino, jesuita, mano derecha del cardenal Tarancón, presidente de la Fundación Encuentro y una de las figuras más relevantes de la Transición.
Del jesuita Martín Patino se ha contado casi todo acerca de su tarea en la sombra en los escenarios más trascendentes de los años sesenta, setenta y ochenta: él fue quien, a partir de las ideas que le dio Tarancón, escribió la famosa homilía de la misa de la coronación del Rey Juan Carlos; él quien negoció con el Gobierno muchas de las grandes reformas de esos años en las que la Iglesia tenía un papel; quien facilitó encuentros y pactos. La discreción fue una de sus grandes virtudes; la habilidad para alcanzar puntos de acuerdo, su mayor aptitud.
Lo entrevisté por última vez a comienzos de la primavera de 2011, para la serie Toda una vida. Nos dedicó siete horas de su tiempo, un verdadero regalo para una persona que mantenía una actividad insólita a su edad –acababa de cumplir 86 años–. Recordaré siempre su agilidad mental, su capacidad de análisis y algunas anécdotas impagables que contaba de los tiempos difíciles de la Transición, de la duquesa de Alba y Jesús Aguirre –cuyo matrimonio ofició y a cuyo palacio fue más de una vez para celebrar la Misa del Gallo–, de Suárez y Carrillo, de Tarancón y Rouco. Comimos en un restaurante italiano donde lo conocían y luego paseamos por el Retiro. Hacía frío y llevaba un gorro de piel que había comprado en la Unión Soviética cuarenta años antes. Incluso se subió a una barca del estanque para hacer unas fotos. No temía a la muerte. Solo confiaba en que le diera tiempo para terminar un libro sobre el cardenal Tarancón.
Me pregunto si Pablo Iglesias o alguien de Podemos habló alguna vez con Martín Patino sobre la Transición. Si no fue así, es una pena. Pocos como él conocían lo que realmente pasó en ese tiempo en que se puso en pie el sistema democrático. Conocer la intrahistoria, lo que no está en los libros ni en su momento se publicó en los periódicos, ayuda a entender por qué las cosas se hicieron de una forma concreta. Descanse en paz José María Martín Patino.

(La foto que ilustra este post es de José Luis Nocito. Está hecha en el Retiro, durante el paseo del que hablo líneas arriba, y lleva el gorro de piel comprado en la URSS).

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