Yelena lloró al saber la noticia. Ella sólo deseaba competir, pero las trabas eran demasiado grandes. Podría haber renunciado al deporte entonces, haberse convertido en una chica normal más, del montón. Podría haberse buscado un trabajo o echarse novio, podría haber hecho muchas cosas, pero no hizo ninguna.

En lugar de eso, cogió una pértiga.

“Mido 1,74”, pensó. “Que mi debilidad como gimnasta sea mi fuerza como atleta”. Era 1998, apenas contaba 15 años, pero intuía que podía conseguir algo. Que ella había nacido para ser grande.

Pocos deportes hay tan exigentes dentro del atletismo como el salto con pértiga. No sólo requieren una forma física excepcional, también una elevada dosis de técnica, precisión y capacidad de sacrificio. No dependes únicamente de ti mismo, no son sólo tus gemelos y cuádriceps los que tienen que impulsarte a la victoria durante los quince pasos que te separan del punto de salto, no son solo tus biceps y deltoides los que tienen que hincar la pértiga y alzarte por encima de esa barra liviana como una pluma, dispuesta a caer al más leve roce. Es todo tu cuerpo quien debe retorcerse sobre sí mismo, transformarse, desafiar a la gravedad.

Durante un instante eterno, debes volar.

Y ella lo consiguió. Una y otra vez, durante cinco años, aprendió a saltar desde los 4.00 de sus primeros pasos, hasta ganar su primer oro en el Europeo sub 23, alcanzando los 4,65. Yelena ya era buena, pero aún no era la mejor. Y ella quería, deseaba, necesitaba serlo.

“Lo único que me preocupaba era ese centímetro más, ese que me separaba del resto”, declaraba hace un par de años, haciendo un gesto entre el índice y el pulgar. Marcando esa distancia minúscula, inapreciable, que existe entre el éxito y el fracaso. Para muchos, daría igual que ese centímetro midiese un kilómetro. Jamás lograrían salvarlo. Pero ella no. Ella sabía que quería y que podía.

El 13 de julio de 2003, un mes después de su 21 cumpleaños, Yelena se convirtió en la mejor del mundo, saltando 4,82. Lo había logrado. Había ejecutado la alquimia precisa que cerraba el círculo, que transformaba su debilidad en fortaleza. ¿Se detuvo ahí? No.

Después de aquella ocasión, volvió a hacerlo. 27 veces más.

Pocas cosas pueden decirse de Yelena Ysinbayeva, 2 veces oro olímpico, ganadora del premio Príncipe de Asturias, más allá de la frase que resume su vida: es la mejor saltadora con pértiga de todos los tiempos. Ha logrado impulsar sus 65 kg de peso por encima de la barra a 5,06, un récord que durará muchísimos años. Pero eso es, hoy en día lo de menos. En esta semana en la que contemplamos el anuncio de su retirada, tenemos que recordar que hace 16 años alguien le dijo que era demasiado alta para el deporte que practicaba. Que lo tenía todo en contra.

Y Yelena nunca se rindió. Una bonita lección para todos, en estos tiempos tan difíciles.

Así, sí.

Hay una constante en la información deportiva en nuestro país que produce a la vez lástima y rabia. Y es la poca o nula atención que le prestamos a las deportistas femeninas españolas. El desequilibrio social y de atención que existe entre lo que gana y lo que aparece en medios un deportista hombre y una mujer es abismal y casi incomprensible.

Hay una constante en la información deportiva en nuestro país que produce a la vez lástima y rabia. Y es la poca o nula atención que le prestamos a las deportistas femeninas españolas. El desequilibrio social y de atención que existe entre lo que gana y lo que aparece en medios un deportista hombre y una mujer es abismal y casi incomprensible.

Los 106×70 de un campo de fútbol son iguales para una mujer que para un hombre. Los 3,05 del aro de baloncesto están a la misma altura. Los 100 metros lisos tienen exactamente el mismo número de centímetros, y por alguna razón nos comportamos como si eso no fuese así.

Tenemos tan poco respeto a la labor de las deportistas, que nos creemos que tenemos que centrar la atención en sus cuerpos, no en su desempeño. De ahí propuestas tan rocambolescas como la de la creación de una Liga de Baloncesto en Lencería, que produce vergüenza por su mera existencia.

Así que durante todo el año pasamos olímpicamente de las mujeres deportistas a no ser que se dopen o salgan desnudas, como en la contraportada del As. Pero luego llega el verano y resulta que las competiciones masculinas desaparecen o que los chicos pinchan miserablemente en el mundial de natación, y ellas conquistan 12 medallas. Y de pronto nos acordamos de que el deporte, todos los deportes, los practican personas de ambos sexos, con las mismas reglas pero distintas oportunidades. Que cruzar la línea de meta la primera cuesta el mismo sudor, la misma energía y la misma fuerza. O incluso más, porque ha de ser logrado con menos recursos. Y en ese momento es cuando tenemos que pararnos a reflexionar sobre qué estamos haciendo, o escribir posts como estos, que ojalá no fuesen necesarios pero que hoy por hoy siguen siendo imprescindibles.

Los 106×70 de un campo de fútbol son iguales para una mujer que para un hombre. Los 3,05 del aro de baloncesto están a la misma altura. Los 100 metros lisos tienen exactamente el mismo número de centímetros, y por alguna razón nos comportamos como si eso no fuese así.

Tenemos tan poco respeto a la labor de las deportistas, que nos creemos que tenemos que centrar la atención en sus cuerpos, no en su desempeño. De ahí propuestas tan rocambolescas como la de la creación de una Liga de Baloncesto en Lencería, que produce vergüenza por su mera existencia.

Así, no.

Así que durante todo el año pasamos olímpicamente de las mujeres deportistas a no ser que se dopen o salgan desnudas, como en la contraportada del As. Pero luego llega el verano y resulta que las competiciones masculinas desaparecen o que los chicos pinchan miserablemente en el mundial de natación, y ellas conquistan 12 medallas. Y de pronto nos acordamos de que el deporte, todos los deportes, los practican personas de ambos sexos, con las mismas reglas pero distintas oportunidades. Que cruzar la línea de meta la primera cuesta el mismo sudor, la misma energía y la misma fuerza. O incluso más, porque ha de ser logrado con menos recursos. Y en ese momento es cuando tenemos que pararnos a reflexionar sobre qué estamos haciendo, o escribir posts como estos, que ojalá no fuesen necesarios pero que hoy por hoy siguen siendo imprescindibles.

El deporte sólo es deporte, pensaréis. Sólo es un juego. Acarrea muchas injusticias, es obsceno en muchos de sus planteamientos modernos. La atención, el interés y las compensaciones económicas que reciben los deportistas de élite son excesivamente altas, incluso dolorosas si las comparamos con el erial yermo que afrontan en nuestro país los investigadores, los creadores, los artistas.

Pero.

Pero cuánta grandeza, cuánta emoción, cuánto sentimiento. Tras el gol de Iniesta aullaron millones de gargantas al unísono y creyeron en la idea de que el esfuerzo colectivo puede llevar a una meta que durante décadas pareció inalcanzable.

Pero cuánta alegría, cuántas enseñanzas, cuántas oportunidades para crecer. Cuando un niño cae en el patio del colegio y se despelleja las rodillas una y otra vez contra el duro cemento, pero vuelve a levantarse con una sonrisa porque siempre hay otra canasta que encestar, otro pase que hacer, una última carrera antes de que la campana nos devuelva a la realidad.

Pero cuánta superación, cuánta fuerza de voluntad, cuánta confianza. El primer paso de una maratón, con 42 kilómetros por delante, es una locura, el último una heroicidad. Un científico ante su microscopio no es más grande que un atleta anónimo a 42195 zancadas de la meta. Porque la energía que los impulsa es la misma, y sin un profundo anhelo de grandeza ninguno de los dos llegaría a lograr nada.

Deporte, el deporte auténtico, es la negación de la muerte y del horror. Es gritarle en la cara a la Parca que no importa lo contados que estén tus días, tú no te vas a quedar sentado esperando. El deporte no sería tan grande si nosotros no fuésemos tan pequeños. ¿Qué mérito habría si todos pudiésemos golpear el balón como Cristiano, correr como Usain Bolt, encestar como Kobe? ¿Qué mérito tendría ganar si no fuésemos capaces de perder?

Eso es lo que no comprenden los mezquinos y los violentos. Aquellos que no son capaces de entender el valor de las pequeñas victorias, los pequeños gestos, incluso de las derrotas. Los que insultan, los que hacen trampas, los que agreden.

Los que ponen bombas.

En Munich en 1972, en Atlanta en 1996, en el Bernabéu en 2002, en Angola en 2010, en Boston en 2013. En cada ocasión en la que el horror ha querido negar el deporte y lo que supone, ha salido derrotado. Ellos tendrán sus ollas a presión rellenas de clavos, sus AK 47, sus razones.

Nosotros tenemos razón. Y mientras haya un niño que se despierte media hora antes para ir a su entrenamiento, las puertas del horror no prevalecerán contra ella.

Y esa razón se llama deporte.

Lee su post anterior: Messi y Cristiano: De ejércitos y gigantes. Pincha AQUÍ.

El deporte simboliza lo más elevado de nuestro espíritu. Parecerá un sacrilegio teniendo en cuenta mi profesión de escritor, pero creo que en muchos aspectos el deporte supera a las artes, las ciencias y otras loables actividades humanas. Lo hace por su capacidad de aglutinar los valores que representan la esencia de nuestra especie. No es sólo citius, altius, fortius. Es más rápido, más alto, más fuerte, pero con unas normas. Un respeto a los demás contendientes, a la competición y a las reglas del juego. Compañerismo, amistad, valor y fuerza, y en general ese conjunto de valores intangibles que llamamos deportividad.

El deporte sólo es deporte, pensaréis. Sólo es un juego. Acarrea muchas injusticias, es obsceno en muchos de sus planteamientos modernos. La atención, el interés y las compensaciones económicas que reciben los deportistas de élite son excesivamente altas, incluso dolorosas si las comparamos con el erial yermo que afrontan en nuestro país los investigadores, los creadores, los artistas.

Pero.

Pero cuánta grandeza, cuánta emoción, cuánto sentimiento. Tras el gol de Iniesta aullaron millones de gargantas al unísono y creyeron en la idea de que el esfuerzo colectivo puede llevar a una meta que durante décadas pareció inalcanzable.

Pero cuánta alegría, cuántas enseñanzas, cuántas oportunidades para crecer. Cuando un niño cae en el patio del colegio y se despelleja las rodillas una y otra vez contra el duro cemento, pero vuelve a levantarse con una sonrisa porque siempre hay otra canasta que encestar, otro pase que hacer, una última carrera antes de que la campana nos devuelva a la realidad.

Pero cuánta superación, cuánta fuerza de voluntad, cuánta confianza. El primer paso de una maratón, con 42 kilómetros por delante, es una locura, el último una heroicidad. Un científico ante su microscopio no es más grande que un atleta anónimo a 42195 zancadas de la meta. Porque la energía que los impulsa es la misma, y sin un profundo anhelo de grandeza ninguno de los dos llegaría a lograr nada.

Deporte, el deporte auténtico, es la negación de la muerte y del horror. Es gritarle en la cara a la Parca que no importa lo contados que estén tus días, tú no te vas a quedar sentado esperando. El deporte no sería tan grande si nosotros no fuésemos tan pequeños. ¿Qué mérito habría si todos pudiésemos golpear el balón como Cristiano, correr como Usain Bolt, encestar como Kobe? ¿Qué mérito tendría ganar si no fuésemos capaces de perder?

Eso es lo que no comprenden los mezquinos y los violentos. Aquellos que no son capaces de entender el valor de las pequeñas victorias, los pequeños gestos, incluso de las derrotas. Los que insultan, los que hacen trampas, los que agreden.

Los que ponen bombas.

En Munich en 1972, en Atlanta en 1996, en el Bernabéu en 2002, en Angola en 2010, en Boston en 2013. En cada ocasión en la que el horror ha querido negar el deporte y lo que supone, ha salido derrotado. Ellos tendrán sus ollas a presión rellenas de clavos, sus AK 47, sus razones.

Nosotros tenemos razón. Y mientras haya un niño que se despierte media hora antes para ir a su entrenamiento, las puertas del horror no prevalecerán contra ella.

Y esa razón se llama deporte.