Trencilla, hijoputa, ladrón y cegato. Dolorosos epítetos para un pobre señor que se dedica a servir como juez imparcial entre dos fuerzas antagónicas que enseñan los dientes, para un pobre deportista que corre en diagonal, sin gloria cuando acierta y con pena cuando falla. Ay, pobres árbitros.

No.

El mal arbitraje es un crimen sin víctimas. No es que no existan, es que a tenor de los resultados parece como si no existiesen. Cuando un árbitro se equivoca, suele hacerlo a favor de quien menos problemas va a darle en el futuro. Así, si Muñiz Fernandez mete una gambada espectacular en un partido Elche-Real Madrid, el resultado es el que conocimos ayer: el Comité Técnico de Árbitros no aplicará ningún castigo. Ni entrará en la famosa nevera, ni ofrecerá explicaciones sobre el penalti inexistente en el área de los locales en el minuto 94. Muñiz seguirá siendo uno de esos increíbles profesionales de la Liga Española que se regulan a sí mismos y que no conocen más ley que la que Victoriano Sánchez Arminio tiene a bien aplicar. Es la ley del más fuerte y los más fuertes son ellos.

Ser árbitro de primera es un chollo espectacular. Hay que tener unas condiciones físicas mínimas, obviamente, y chuparse unos cuantos años aguantando escupitajos, insultos e incluso bofetadas en los campos de regional, tercera, segunda B, segunda… Cuando el candidato ha demostrado que pasar por ese infierno no ha afectado a su salud mental, indica también que sus tragaderas son enormes, y por tanto que está maduro para ponerse en manos de Victoriano y convertirse en uno más del grupo de trencillas de élite que van a chupar de una teta cuya leche no deja de manar.

Y qué teta. Estar trotando por los impecables campos de Primera 90 minutos por semana supone unos emolumentos de 150.000 euros al año. No sé ustedes, pero yo hay días que no los gano. Y además lo hacen desde la impunidad absoluta. Basta con saberse las cuatro reglas básicas del reglamento: que si el balón pasa la raya por cualquier sitio que no sea entre los tres palos es fuera, que si un jugador atiza a otro es falta, que el balón no se toca con la mano y que eso de quitarse las camisetas es amarilla. Ni siquiera hace falta que sepan lo que es el fuera de juego, que para eso hay unos asistentes de lo más majos que levantan banderines por si tú no te has dado cuenta.

Cualquier fallo, por garrafal que sea, si no es un desconocimiento del reglamento, se considera error de apreciación. No importa que todo el estadio haya visto lo contrario, si él no lo ha visto es humano y además estará cansado el pobre, alguien le habrá tapado, el sudor habrá nublado su visión… Cualquier cosa menos reconocer que es un inútil o que, aún peor, ha errado a conveniencia.

Si la vida pusiese a cada árbitro malo en su sitio, las fábricas de Bosch y LG tendrían que hacer horas extras. Pero quién va a meter a un árbitro en la nevera si es uno de los nuestros, pobre, hasta ahí podíamos llegar. ¡Ni que alguien hubiese salido perjudicado!

No.

El mal arbitraje es un crimen sin víctimas. No es que no existan, es que a tenor de los resultados parece como si no existiesen. Cuando un árbitro se equivoca, suele hacerlo a favor de quien menos problemas va a darle en el futuro. Así, si Muñiz Fernandez mete una gambada espectacular en un partido Elche-Real Madrid, el resultado es el que conocimos ayer: el Comité Técnico de Árbitros no aplicará ningún castigo. Ni entrará en la famosa nevera, ni ofrecerá explicaciones sobre el penalti inexistente en el área de los locales en el minuto 94. Muñiz seguirá siendo uno de esos increíbles profesionales de la Liga Española que se regulan a sí mismos y que no conocen más ley que la que Victoriano Sánchez Arminio tiene a bien aplicar. Es la ley del más fuerte y los más fuertes son ellos.

Ser árbitro de Primera es un chollo espectacular. Hay que tener unas condiciones físicas mínimas, obviamente, y chuparse unos cuantos años aguantando escupitajos, insultos e incluso bofetadas en los campos de regional, Tercera, Segunda B, Segunda… Cuando el candidato ha demostrado que pasar por ese infierno no ha afectado a su salud mental, indica también que sus tragaderas son enormes, y por tanto que está maduro para ponerse en manos de Victoriano y convertirse en uno más del grupo de trencillas de élite que van a chupar de una teta cuya leche no deja de manar.

Y qué teta. Estar trotando por los impecables campos de Primera 90 minutos por semana supone unos emolumentos de 150.000 euros al año. No sé ustedes, pero yo hay días que no los gano. Y además lo hacen desde la impunidad absoluta. Basta con saberse las cuatro reglas básicas del reglamento: que si el balón pasa la raya por cualquier sitio que no sea entre los tres palos es fuera, que si un jugador atiza a otro es falta, que el balón no se toca con la mano y que eso de quitarse las camisetas es amarilla. Ni siquiera hace falta que sepan lo que es el fuera de juego, que para eso hay unos asistentes de lo más majos que levantan banderines por si tú no te has dado cuenta.

Cualquier fallo, por garrafal que sea, si no es un desconocimiento del reglamento, se considera error de apreciación. No importa que todo el estadio haya visto lo contrario, si él no lo ha visto es humano y además estará cansado el pobre, alguien le habrá tapado, el sudor habrá nublado su visión… Cualquier cosa menos reconocer que es un inútil o que, aún peor, ha errado a conveniencia.

Si la vida pusiese a cada árbitro malo en su sitio, las fábricas de Bosch y LG tendrían que hacer horas extras. Pero quién va a meter a un árbitro en la nevera si es uno de los nuestros, pobre, hasta ahí podíamos llegar. ¡Ni que alguien hubiese salido perjudicado!

La vaca sagrada (Bos primigenius sacratus) es un mamífero homínido balompédico que tiene su hábitat en los campos, vestuarios y zonas nobles de los equipos grandes de fútbol. Son reconocibles desde cierta distancia, diferenciables de otros homínidos balompédicos por una nómina elevada (no siempre la más alta) y un aura intangible que les protege de todo mal.

La vaca sagrada nunca nace vaca sagrada, salvo raras excepciones como el Raulibus Gonzalus, capaz de realizar grandes proezas desde el día de su debut. Normalmente deviene en vaca sagrada desde un estado primario de homínido balompédico corriente, más dotado que el resto, pero aún sin formar del todo.

Cuando el homínido balompédico común ejecuta grandes proezas puede no llegar a convertirse en vaca sagrada. Para eso es preciso que la futura vaca realice una serie de rituales mágicos transformadores, desde besar el escudo de la camiseta con profusión en cada partido hasta encararse con homínidos balompédicos de manadas rivales dentro y fuera del campo. Sin embargo estos rituales, que han de ser repetidos a lo largo de los años, tampoco garantizan la transformación en vaca sagrada. La etología nos enseña casos como el Ikeribus Casillus, un tipo particular de vaca sagrada que ha realizado actos de hermanamiento con machos alfa de manadas rivales, saliendo reforzado de los encuentros.

Donde realmente logra pasar la vaca sagrada de pupa a crisálida es en las zonas de abrevadero de animales del entorno del homínido balompédico, conocidos comúnmente como periodistas deportivos. La vaca sagrada acude a las zonas de pasto y abrevadero en los reservados de restaurantes de lujo, normalmente de nombre vasco, y allí hace ofrendas de alimento y copas. De semejante interacción suelen resultar cambios en el ecosistema, conocidos comúnmente como “mamadas a tres tiempos” o “portadas a cinco columnas“, variando la terminología según el color del lector del diario.

La combinación exacta y casi alquímica de condiciones ambientales, tiempo de maduración, éxitos deportivos y portadas de periódico termina de completar la transformación del homínido balompédico en vaca sagrada. Suele producirse este en un periodo no inferior a cuatro años, salvo contadas excepciones.

Una vez transformado en vaca sagrada, el ejemplar disfrutará de una serie de prebendas otorgadas por su condición. Los periodistas clamarán por su titularidad, los aficionados la exigirán, sus errores se disculparán o se camuflarán de pretendido XXXXismo (sustitúyanse las Xs por el nombre del clan de pertenencia de la vaca), siendo esto cierto o no.

En ningún caso se cuestionará el estado de forma de la vaca sagrada, y cualquier homínido balompédico que aspire a ocupar su puesto será tratado con el triple de dureza que se le aplicaba antes a esta a la hora de juzgar sus méritos y deméritos. Y si por lo que fuese, esa figura de adorno pero obligatoria en cada clan denominada “entrenador”, osase cuestionar su vacasagridad, caerá sobre ella todo el peso de las portadas.

Hasta aquí nuestro documental de National Geographic de hoy. ¡Gracias por estar ahí!

La vaca sagrada nunca nace vaca sagrada, salvo raras excepciones como el Raulibus Gonzalus, capaz de realizar grandes proezas desde el día de su debut. Normalmente deviene en vaca sagrada desde un estado primario de homínido balompédico corriente, más dotado que el resto, pero aún sin formar del todo.

Cuando el homínido balompédico común ejecuta grandes proezas puede no llegar a convertirse en vaca sagrada. Para eso es preciso que la futura vaca realice una serie de rituales mágicos transformadores, desde besar el escudo de la camiseta con profusión en cada partido hasta encararse con homínidos balompédicos de manadas rivales dentro y fuera del campo. Sin embargo estos rituales, que han de ser repetidos a lo largo de los años, tampoco garantizan la transformación en vaca sagrada. La etología nos enseña casos como el Ikeribus Casillus, un tipo particular de vaca sagrada que ha realizado actos de hermanamiento con machos alfa de manadas rivales, saliendo reforzado de los encuentros.

Donde realmente logra pasar la vaca sagrada de pupa a crisálida es en las zonas de abrevadero de animales del entorno del homínido balompédico, conocidos comúnmente como periodistas deportivos. La vaca sagrada acude a las zonas de pasto y abrevadero en los reservados de restaurantes de lujo, normalmente de nombre vasco, y allí hace ofrendas de alimento y copas. De semejante interacción suelen resultar cambios en el ecosistema, conocidos comúnmente como “mamadas a tres tiempos” o “portadas a cinco columnas“, variando la terminología según el color del lector del diario.

La combinación exacta y casi alquímica de condiciones ambientales, tiempo de maduración, éxitos deportivos y portadas de periódico termina de completar la transformación del homínido balompédico en vaca sagrada. Suele producirse este en un periodo no inferior a cuatro años, salvo contadas excepciones.

Una vez transformado en vaca sagrada, el ejemplar disfrutará de una serie de prebendas otorgadas por su condición. Los periodistas clamarán por su titularidad, los aficionados la exigirán, sus errores se disculparán o se camuflarán de pretendido XXXXismo (sustitúyanse las Xs por el nombre del clan de pertenencia de la vaca), siendo esto cierto o no.

En ningún caso se cuestionará el estado de forma de la vaca sagrada, y cualquier homínido balompédico que aspire a ocupar su puesto será tratado con el triple de dureza que se le aplicaba antes a esta a la hora de juzgar sus méritos y deméritos. Y si por lo que fuese, esa figura de adorno pero obligatoria en cada clan denominada “entrenador”, osase cuestionar su vacasagridad, caerá sobre ella todo el peso de las portadas.

Hasta aquí nuestro documental de National Geographic de hoy. ¡Gracias por estar ahí!

Cabe preguntarse qué sentido tiene ahora el fichaje de Bale a ese precio por el Real Madrid. Es un jugador enorme, un crack, y tiene 23 años tan sólo. Sobre eso no caben muchas dudas, pero tampoco cabían sobre Kaká cuando se le fichó por un palé de billetes de 500 euros, y ha sido el calentador de banquillos más caro de la historia del equipo blanco. Su glorioso trasero ha elevado la temperatura de los asientos Recaro a razón de 10 millones de euros al año, elevando el coste de su fichaje por encima de los 100.

Al llegar a este tercer párrafo, habrá lectores que piensen que el Real Madrid es soberano y puede hacer con su dinero lo que le dé la realísima gana. Sin entrar en por qué el banco le presta al Real Madrid 120 millones de euros y para el CSIC no hay un duro, eso no es exactamente cierto. Sigo defendiendo, y lo haré hasta que me muera o me echen de Grada360, que el Real Madrid y el Barcelona tienen una responsabilidad con el fútbol español que han ignorado repetidamente en la defensa egoísta de sus propios intereses. Primero, ignorando (sobre todo el Madrid) las necesidades a largo plazo de la selección española, que en buena medida recaen sobre sus hombros. Y segundo, con el mal uso que le dan al dinero que genera el fútbol español y del que ellos se llevan la parte del león.

Todo el dinero que se está marchando de la Liga hacia la Premier, la Bundesliga o el Calcio, son oportunidades que le damos a los rivales para que nos debiliten. Lo primero que ha hecho el Tottenham con el dinero de Bale ha sido comprarse a Soldado, pegando un buen tajo a la delantera del Valencia. Y esa es una constante que se repite por todos los equipos que no entran en la parte superior de la tabla. Excepto Madrid y Barcelona, ningún club se ha reforzado de manera significativa. Salvo, como me comenta Rodrigo Errasti, el Athletic de Bilbao, y ello sólo porque tiene unas particularidades que le facilitan la vida a veces -otras muchas se la complican-.

¿Cuánto podrá mantenerse este sinsentido? Tanto como el dinero de la Liga y las televisiones siga igual de mal repartido, que será sin duda mucho tiempo. En realidad el fútbol español ha emprendido un camino sin retorno para los equipos pequeños, que durante la próxima década están condenados a ver a Real Madrid y Barcelona repartirse las Ligas y los puestos de arriba de Champions, mientras ellos rascan alguna Copa que otra y ven como sus mejores jugadores acaban comiendo fish and chips en Londres, pizza en Roma o codillo en Munich.

Y en realidad, tampoco nadie quiere que esto cambie, ¿no?

120 millones de euros. Eso es lo que tendrá que pagarle el Real Madrid al Tottenham, un montante desorbitado y a todas luces innecesario, por una de las pocas estrellas sueltas que quedaban por el mundo.

Cabe preguntarse qué sentido tiene ahora el fichaje de Bale a ese precio por el Real Madrid. Es un jugador enorme, un crack, y tiene 23 años tan sólo. Sobre eso no caben muchas dudas, pero tampoco cabían sobre Kaká cuando se le fichó por un palé de billetes de 500 euros, y ha sido el calentador de banquillos más caro de la historia del equipo blanco. Su glorioso trasero ha elevado la temperatura de los asientos Recaro a razón de 10 millones de euros al año, elevando el coste de su fichaje por encima de los 100.

Al llegar a este tercer párrafo, habrá lectores que piensen que el Real Madrid es soberano y puede hacer con su dinero lo que le dé la realísima gana. Sin entrar en por qué el banco le presta al Real Madrid 120 millones de euros y para el CSIC no hay un duro, eso no es exactamente cierto. Sigo defendiendo, y lo haré hasta que me muera o me echen de Grada360, que el Real Madrid y el Barcelona tienen una responsabilidad con el fútbol español que han ignorado repetidamente en la defensa egoísta de sus propios intereses. Primero, ignorando (sobre todo el Madrid) las necesidades a largo plazo de la selección española, que en buena medida recaen sobre sus hombros. Y segundo, con el mal uso que le dan al dinero que genera el fútbol español y del que ellos se llevan la parte del león.

Todo el dinero que se está marchando de la Liga hacia la Premier, la Bundesliga o el Calcio, son oportunidades que le damos a los rivales para que nos debiliten. Lo primero que ha hecho el Tottenham con el dinero de Bale ha sido comprarse a Soldado, pegando un buen tajo a la delantera del Valencia. Y esa es una constante que se repite por todos los equipos que no entran en la parte superior de la tabla. Excepto Madrid y Barcelona, ningún club se ha reforzado de manera significativa. Salvo, como me comenta Rodrigo Errasti, el Bilbao, y ello sólo porque tiene unas particularidades que le facilitan la vida a veces -otras muchas se la complican-.

¿Cuánto podrá mantenerse este sinsentido? Tanto como el dinero de la Liga y las televisiones siga igual de mal repartido, que será sin duda mucho tiempo. En realidad el fútbol español ha emprendido un camino sin retorno para los equipos pequeños, que durante la próxima década están condenados a ver a Real Madrid y Barcelona repartirse las Ligas y los puestos de arriba de Champions, mientras ellos rascan alguna Copa que otra y ven como sus mejores jugadores acaban comiendo fish and chips en Londres, pizza en Roma o codillo en Munich.

Y en realidad, tampoco nadie quiere que esto cambie, ¿no?

Hoy comienza una nueva era para el Real Madrid, una que lleva el nombre del 2 veces campeón de la Champions Carlo Ancelotti. El italiano lleva el peso de su nacionalidad por delante, algo que ha hecho que muchos viésemos con cierta prevención su fichaje por el club blanco. Están demasiado presentes en el recuerdo las soporíferas ligas de Fabio Capello o los partidos a la numantina de Mou -que cuando le daba la ventolera parecía más italiano que el Lambrusco y el queso parmesano-.

Ahora bien, cuando reflexionamos un poco, con gráficas en la mano, sobre la trayectoria del ex entrenador del PSG, vemos que sus técnicas apuntan hacia un modelo menos conservador que el de sus compatriotas. No es que de pronto vaya a atacar con seis delanteros, pero tampoco es Ancelotti entrenador de autobús y patapúm pa’rriba.

A Carlo se le ha fichado porque es un entrenador cómodo, que garantiza una cierta confianza en los resultados. Será complicado que veamos con él una paliza abrumadora como las últimas que tuvieron que aguantar los aficionados ante el Borussia de Dortmund. Es aficionado al sistema de tres medioscentros, trivote o como llamemos a esa acumulación en la medular que suele producir partidos lentos, juego menos vertical y supuesta “seguridad”. Sin embargo, ha sido lo suficientemente listo como para adaptar su estilo de juego cuando la ocasión lo requería, ya fuese porque le convencía la calidad de sus jugadores, ya fuese porque -como dicen las malas lenguas- tiene más miedo a un mal titular que a un gol en contra.

Aún es pronto para vaticinios, pero si tuviese que apostar por el sistema que empleará Ancelotti diría que será un 4-3-3, con Khedira cerrando la medular, Xavi o Illarramendi e Isco. Por delante, Ozil, Cristiano y Benzemá. Un juego que le permitirá contras rápidas, pero no abusando de ellas como hacía el Madrid de Mou. Su estilo irá hacia la creación y el toque, restando velocidad pero aumentando los recursos.

¿Es esto lo que necesita el Real Madrid ahora mismo? No exactamente. La renovación del club debería pasar por asumir que pueden pasarse tres o cuatro años en blanco y empezar a seguir el camino de la cantera. Eso daría un vuelco tremendo a la imagen del equipo y serviría para construir. Pero es algo que Ancelotti no hará en ningún caso. Poco amigo de arriesgar, es de esos cuya alineación es siempre la obvia. Al contrario de Mouriño, que llegaba a comprarse todos los periódicos del día para poner después la única combinación que no había aparecido en ninguno, el italiano es muy mainstream. Aunque considerando todas las opciones disponibles, Ancelotti no será malo para el club. Está por ver si conseguirá los resultados, en este momento de incertidumbre, pero desde luego a nivel de imagen al menos no supondrá el demérito constante del entrenador anterior. Y eso, al menos, es un avance.

Ahora bien, cuando reflexionamos un poco, con gráficas en la mano, sobre la trayectoria del ex entrenador del PSG, vemos que sus técnicas apuntan hacia un modelo menos conservador que el de sus compatriotas. No es que de pronto vaya a atacar con seis delanteros, pero tampoco es Ancelotti entrenador de autobús y patapúm pa’rriba.

A Carlo se le ha fichado porque es un entrenador cómodo, que garantiza una cierta confianza en los resultados. Será complicado que veamos con él una paliza abrumadora como las últimas que tuvieron que aguantar los aficionados ante el Borussia de Dortmund. Es aficionado al sistema de tres medioscentros, trivote o como llamemos a esa acumulación en la medular que suele producir partidos lentos, juego menos vertical y supuesta “seguridad”. Sin embargo, ha sido lo suficientemente listo como para adaptar su estilo de juego cuando la ocasión lo requería, ya fuese porque le convencía la calidad de sus jugadores, ya fuese porque -como dicen las malas lenguas- tiene más miedo a un mal titular que a un gol en contra.

Aún es pronto para vaticinios, pero si tuviese que apostar por el sistema que empleará Ancelotti diría que será un 4-3-3, con Khedira cerrando la medular, Xabi o Illarramendi e Isco. Por delante, Ozil, Cristiano y Benzemá. Un juego que le permitirá contras rápidas, pero no abusando de ellas como hacía el Madrid de Mou. Su estilo irá hacia la creación y el toque, restando velocidad pero aumentando los recursos.

¿Es esto lo que necesita el Real Madrid ahora mismo? No exactamente. La renovación del club debería pasar por asumir que pueden pasarse tres o cuatro años en blanco y empezar a seguir el camino de la cantera. Eso daría un vuelco tremendo a la imagen del equipo y serviría para construir. Pero es algo que Ancelotti no hará en ningún caso. Poco amigo de arriesgar, es de esos cuya alineación es siempre la obvia. Al contrario de Mourinho, que llegaba a comprarse todos los periódicos del día para poner después la única combinación que no había aparecido en ninguno, el italiano es muy mainstream. Aunque considerando todas las opciones disponibles, Ancelotti no será malo para el club. Está por ver si conseguirá los resultados, en este momento de incertidumbre, pero desde luego a nivel de imagen al menos no supondrá el demérito constante del entrenador anterior. Y eso, al menos, es un avance.

Cualquiera de las razones expuestas podría ser válida, incluso podrían serlo todas. Podría ser que simplemente haya coincidido así, porque Florentino no ha sido el presidente de Primera División con más luces en su segundo advenimiento. El caso es que Morata, Carvajal, Nacho, Isco, Jesé e Illaramendi son los nombres de la temporada. Por primera vez en muchos años, el Real Madrid tendría 12 españoles de los 25 jugadores de la primera plantilla.

Algo está cambiando en el Real Madrid. Es posible que Florentino Pérez se haya dado cuenta -por fin- de que la selección campeona del mundo es la española. Es posible que no tenga dinero para Bale, es posible que crea que de esta forma se acercará más a la afición, es posible que se haya dado cuenta de que el club necesita un urgente cambio de imagen para resultar menos antipático.

Cualquiera de las razones expuestas podría ser válida, incluso podrían serlo todas. Podría ser que simplemente haya coincidido así, porque Florentino no ha sido el presidente de Primera División con más luces en su segundo advenimiento. El caso es que Morata, Carvajal, Nacho, Isco, Jesé e Illaramendi son los nombres de la temporada. Por primera vez en muchos años, el Real Madrid tendría 12 españoles de los 25 jugadores de la primera plantilla.

Esta novedad tiene que traducirse luego, lógicamente, en minutos de juego. Illarramendi y Xabi Alonso compiten por un mismo espacio, Isco sí puede desplazar a un extranjero, pero el resto de la alineación seguirá un esquema muy parecido al de otras temporadas. No es muy amigo Ancelotti de hacer cambios grandes.

En cualquier caso, la base de la selección española que ha de conquistar el mundial de Rusia 2018 pasa por todos estos jugadores. Serán ellos los que aspiren a levantar la copa del mundo en el Luzhniki Stadium. Así que ahora recae sobre el Real Madrid en su conjunto gran parte de la responsabilidad de mantener -frente a la hegemonía del Barça- a la espina dorsal de la Roja. 

Al final todo es una cuestión de minutos. Todos confiamos en que Zizou sea el nuevo entrenador del Madrid tras la marcha de Ancelotti -y es mucho adelantar, ya que para eso faltan como mínimo un par de temporadas-, confiando en que inicie una era de apuesta por la cantera y por el juego bonito. Mientras tanto, cae sobre el italiano la tarea de manejar al jugador que puede convertirse en el eje de la selección y del Real Madrid. Es indiscutible la inmensa labor que ha realizado Xabi Alonso a los mandos de ambos conjuntos, haciendo una tarea menos vistosa que la de Xavi pero igualmente productiva.

Illarramendi aparece cortado por el mismo patrón, un hombre capaz de manejar las pausas con la misma naturalidad que las transiciones, decidir cuándo correr y cuando parar. Pura potencia de procesamiento que le ha costado a Florentino casi 40 millones de euros. Ahora toca aprovecharlos, por el bien de todos.

Esta novedad tiene que traducirse luego, lógicamente, en minutos de juego. Illarramendi y Xabi Alonso compiten por un mismo espacio, Isco sí puede desplazar a un extranjero, pero el resto de la alineación seguirá un esquema muy parecido al de otras temporadas. No es muy amigo Ancelotti de hacer cambios grandes.

En cualquier caso, la base de la selección española que ha de conquistar el mundial de Rusia 2018 pasa por todos estos jugadores. Serán ellos los que aspiren a levantar la copa del mundo en el Luzhniki Stadium. Así que ahora recae sobre el Real Madrid en su conjunto gran parte de la responsabilidad de mantener -frente a la hegemonía del Barça- a la espina dorsal de la Roja.

Al final todo es una cuestión de minutos. Todos confiamos en que Zizou sea el nuevo entrenador del Madrid tras la marcha de Ancelotti -y es mucho adelantar, ya que para eso faltan como mínimo un par de temporadas-, confiando en que inicie una era de apuesta por la cantera y por el juego bonito. Mientras tanto, cae sobre el italiano la tarea de manejar al jugador que puede convertirse en el eje de la selección y del Real Madrid. Es indiscutible la inmensa labor que ha realizado Xabi Alonso a los mandos de ambos conjuntos, haciendo una tarea menos vistosa que la de Xavi pero igualmente productiva.

Illarramendi aparece cortado por el mismo patrón, un hombre capaz de manejar las pausas con la misma naturalidad que las transiciones, decidir cuándo correr y cuando parar. Pura potencia de procesamiento que le ha costado a Florentino casi 40 millones de euros. Ahora toca aprovecharlos, por el bien de todos.

Existen muchas clases de personas. Están los que van de frente y los que van por detrás. Están los que crean los problemas y están los que los evitan. Están los que quieren llegar en dos patadas al área y los que mueven la pelota hasta que te marean.

Durante muchos meses de la famosa y encarnizada pelea entre guardiolismo y mouriñismo, un servidor se alineó en las filas de los segundos. Creí, equivocadamente, que tenía que haber forzosamente algo oscuro oculto tras el mensaje buenrollista de Guardiola. No es que merezca el altar en el que le colocaron los medios catalanes, ni tampoco era el ser sibilino y manipulador con el que nos quisieron enquistar los medios madridistas.

Con sus defectos, que no vienen al caso, Guardiola es, símplemente, un señor al que le gusta el fútbol.

Se marchó del Barça dejando el pabellón altísimo, tan alto que tardarán décadas en igualarle, pero no superarle, a no ser que se inventen más títulos además de los seis que ganó en un solo año. Es fácil pensar que se fue cuando intuía el final del ciclo, pero no parece que la cosa esté tan clara después de que los azulgrana hayan vuelto a conquistar la Liga y el Madrid dé signos de mayor debilidad que nunca. Es facilón, obvio y hasta de perogrullo remarcar que se va al Bayern de Munich, campeonísimo de Europa después de fregar el suelo con los cupés en el Camp Nou y en el Allianz Arena.

Pero esperen un momento. Eso Guardiola tuvo que haberlo visto hace casi dos años, cuando tomó la decisión. Cuando la información no estaba tan clara como la tenemos hoy todos los columnistas, que somos unos listillos y unos futurólogos increíbles a toro pasado. Así que apúntenle una al señor Guardiola.

Y también sería facilón pensar que claro, que lo ganó todo porque tenía a los mejores del mundo. Sí, claro, y también el Cosmos de Nueva York tuvo a Pelé y a Beckenbauer y todos sabemos lo bien que les fue. La herramienta es importante, pero la mano cuenta. Apúntenle otra al señor Guardiola.

Y también sería sencillo suponer que ahora, lejos de su entorno y de su casa, de unos medios entregados y una afición que le admira desde hace décadas, Guardiola lo va a hacer mal. Que pasará sin pena ni gloria, que fue sólo un chico que pasaba por allí. Y ante los ojos atentos y los oídos dispuestos de los que desean esto, Guardiola reapareció en su presentación como entrenador del Bayern hablando en un correctísimo -dicen- alemán, demostrando que no ha llegado a poner la cara sino a conquistar un espacio. Un respeto que se le ha hurtado por ser un chico de la casa en los años en los que esa casa llegó donde nunca se había llegado antes.

Apúntenle otra al señor Guardiola. O mejor dicho, a herr Guardiola. Viel Erfolg!*

*(Excepto en semifinales de Champions contra los equipos españoles. Tampoco lo cargues.)

Durante muchos meses de la famosa y encarnizada pelea entre guardiolismo y mouriñismo, un servidor se alineó en las filas de los segundos. Creí, equivocadamente, que tenía que haber forzosamente algo oscuro oculto tras el mensaje buenrollista de Josep Guardiola. No es que merezca el altar en el que le colocaron los medios catalanes, ni tampoco era el ser sibilino y manipulador con el que nos quisieron enquistar los medios madridistas.

Con sus defectos, que no vienen al caso, Guardiola es, símplemente, un señor al que le gusta el fútbol.

Se marchó del Barça dejando el pabellón altísimo, tan alto que tardarán décadas en igualarle, pero no superarle, a no ser que se inventen más títulos además de los seis que ganó en un solo año. Es fácil pensar que se fue cuando intuía el final del ciclo, pero no parece que la cosa esté tan clara después de que los azulgrana hayan vuelto a conquistar la Liga y el Madrid dé signos de mayor debilidad que nunca. Es facilón, obvio y hasta de perogrullo remarcar que se va al Bayern de Munich, campeonísimo de Europa después de fregar el suelo con los cupés en el Camp Nou y en el Allianz Arena.

Pero esperen un momento. Eso Guardiola tuvo que haberlo visto hace casi dos años, cuando tomó la decisión. Cuando la información no estaba tan clara como la tenemos hoy todos los columnistas, que somos unos listillos y unos futurólogos increíbles a toro pasado. Así que apúntenle una al señor Guardiola.

Y también sería facilón pensar que claro, que lo ganó todo porque tenía a los mejores del mundo. Sí, claro, y también el Cosmos de Nueva York tuvo a Pelé y a Beckenbauer y todos sabemos lo bien que les fue. La herramienta es importante, pero la mano cuenta. Apúntenle otra al señor Guardiola.

Y también sería sencillo suponer que ahora, lejos de su entorno y de su casa, de unos medios entregados y una afición que le admira desde hace décadas, Guardiola lo va a hacer mal. Que pasará sin pena ni gloria, que fue sólo un chico que pasaba por allí. Y ante los ojos atentos y los oídos dispuestos de los que desean esto, Guardiola reapareció en su presentación como entrenador del Bayern hablando en un correctísimo -dicen- alemán, demostrando que no ha llegado a poner la cara sino a conquistar un espacio. Un respeto que se le ha hurtado por ser un chico de la casa en los años en los que esa casa llegó donde nunca se había llegado antes.

Apúntenle otra al señor Guardiola. O mejor dicho, a herr Guardiola. Viel Erfolg!*

*(Excepto en semifinales de Champions contra los equipos españoles. Tampoco lo cargues.)

Niños y alegría. Dos palabras que van siempre unidas, como los carros al caballo. Los niños son felices porque juegan sin pensar en el futuro ni en las consecuencias. Para ellos no hay mañana, sólo el momento presente. No hay otro disfrute que el disfrute del ahora, del instante en el que se encuentran. Cuando crecen, los niños dejan de pensar en el momento y piensan en lo que ha de venir. Empiezan a hacerse peinados imposiblemente horteras para diferenciarse, a salir en anuncios, a comprar Ferraris. Y lo peor, no juegan por el instante, pelean por un objetivo, muy a menudo personal. Que puede ser igualmente lícito y honesto, pero está desnudo de alegría y yermo de ilusión.

Todas esas sensaciones se esfuman cuando vemos a los chavales de la Sub-21. Han vuelto a ganar el Europeo, y eso es hermoso. Pero más allá de un nuevo título, de una nueva conquista, queda en las retinas una forma de mirar al fútbol que llevábamos tiempo sin ver. Excepción sea hecha del primer tiempo de sus hermanos mayores en el España-Uruguay de la Copa Confederaciones.

Algo tiene la selección española, algo diferente, que hace que cuando los jugadores se vistan la camiseta roja se produzca un cambio en su estado de ánimo. Ese grupo maravilloso, unido, de amigos, ese grupo que estuvo a punto de romperse porque alguien decidió pensar en sí mismo antes que en el fútbol y en el juego. Ese grupo que ha vuelto, que nos hace pensar de nuevo en niños y en alegría. Nos hemos permitido soñar con ellos muchísimos años, con una felicidad nunca antes alcanzada. Todos tenemos claro que este grupo tiene una frontera, un final, que es el mundial del año que viene. Pero no hay problema. Porque en el último fortín del fútbol quedan relevos para permitirnos no perder la alegría ni la ilusión.

Todas esas sensaciones se esfuman cuando vemos a los chavales de la Sub-21. Han vuelto a ganar el Europeo, y eso es hermoso. Pero más allá de un nuevo título, de una nueva conquista, queda en las retinas una forma de mirar al fútbol que llevábamos tiempo sin ver. Excepción sea hecha del primer tiempo de sus hermanos mayores en el España-Uruguay de la Copa Confederaciones.

Algo tiene la selección española, algo diferente, que hace que cuando los jugadores se vistan la camiseta roja se produzca un cambio en su estado de ánimo. Ese grupo maravilloso, unido, de amigos, ese grupo que estuvo a punto de romperse porque alguien decidió pensar en sí mismo antes que en el fútbol y en el juego. Ese grupo que ha vuelto, que nos hace pensar de nuevo en niños y en alegría. Nos hemos permitido soñar con ellos muchísimos años, con una felicidad nunca antes alcanzada.

Todos tenemos claro que este grupo tiene una frontera, un final, que es el mundial del año que viene. Pero no hay problema. Porque en el último fortín del fútbol quedan relevos para permitirnos no perder la alegría ni la ilusión.

La noticia salió como un globo sonda del seno de la junta directiva, en un movimiento claro para allanar el camino a esa opción en el caso de que el fichaje de Ancelotti no se produjese. Lo cual sería la mejor opción para el Real Madrid. El club blanco ha salido de una etapa lamentable -vive un momento de sequía de títulos, su prestigio está por los suelos y el desprecio de otras aficiones nunca fue mayor-, y tras la mediocridad maleducada del portugués sería interesante apostar por algo distinto, fresco, revolucionario. Poco hay de revolucionario en el fútbol ramplón y en las alineaciones “de manual” de Ancelotti, un tipo que ha ganado la Champions dos veces haciendo el fútbol más italiano que se pueda hacer.

Traer a expertos en catenaccio al estadio en el que más rápido se aburren los asistentes -que incluso se van 5 minutos antes, no importa el resultado-, es una insensatez de gran calibre. Pero Carlo tiene una gran virtud, y es que es de los que ponen la alineación que ven por la mañana en el Marca, y aquí paz y después gloria.

Zidane, por el contrario, no tiene historia como entrenador. Es un hombre tranquilo que sólo saca el carácter cuando le mentan a la familia. Fue un genio y es un ganador, un hombre que trataba el balón como al balón le gusta ser tratado, como el público de Bernabeu quiere y como la historia se merece. Su único baldón, muy recordado estos días por los culés en todos los ámbitos, es el famoso cabezazo a Materazzi. Me atrevo a decir, sin justificar esa acción, que en todo caso sería un punto a su favor. Ese carácter podría ser un aviso a navegantes por si alguno de sus futbolistas decide trasnochar en la discoteca o llega tarde a un entrenamiento.

Recordemos que poco mérito tenía Guardiola cuando se convirtió en primer entrenador, más allá de su impecable trayectoria como jugador. Y todos sabemos cómo terminó el asunto.

¿Podrá Florentino Pérez apostar, por una vez, por alguien de la casa, un hombre de dentro que ha vestido con orgullo la camiseta? ¿Se traerá a precio de oro -tremenda idiotez sería, por cierto- a un cerrajero devenido en futbolista? Lo sabremos en unos días. Pero en opinión del que suscribe, a falta de Klopps, buenos son Zizous.

Uno se preguntará… Cobrar, ¿para qué?

Pues está claro: para ganar mucho dinero con el que comprar por una animalada el siguiente becerro de oro.

Lejos quedan los tiempos en que el que suscribe iba a la vieja ciudad deportiva (ahora sustituida por cuatro enormes torres), saludaba a Manolo, el guardia de seguridad, que nos abría una valla, y aguardaba pacientemente en el parking a que saliesen Mijatovic, Suker, Raúl, Roberto Carlos, Redondo y el resto de futbolistas. Eran divos, olían a perfume de marca y conducían Ferraris. Pero también eran personas. Se paraban a saludarte, charlaban de todo un poco, había complicidad y una cierta camaradería. Sabían que había que estar a las duras y a las maduras, que si la cagaban les íbamos a criticar, pero también sabían que había un apoyo tácito, unánime. Lo que querías es que les fuese bien, porque aunque millonarios caprichosos eran buenos chavales. Con sus cosas buenas y malas, pero nunca te negaban el saludo o un par de líneas.

Luego todo cambió.

Se pusieron vallas que nos separaban. Se prohibió el acceso directo, se regularon horarios e intervenciones. Todo más serio, más profesional, más impersonal, más frío. Al tiempo, no sé si por causa-efecto o por simultaneidad, llegó el auge de fenómenos equidistantes pero igualmente repugnantes como el del periodismo de camiseta (ej: Tomás Roncero) o el del periodismo misión (ej: Diego Torres y sus tres años de cargante cruzada anti Mou). Cuando pones distancia es más fácil odiar o idolatrar.

La sociedad también cambió. Llegó la crisis. La fiesta de despilfarro del fútbol, patrocinada por las televisiones, tocó a su fin cuando el grifo se secó. La burbuja estalló. La resaca que dejó era terrible, y uno de sus efectos ha sido que los clubes de fútbol deban 752 millones de euros a Hacienda. En un país con 7 millones de parados en el que chavales dejan de estudiar porque les han subido las tasas y hay discapacitados a los que les quitan la prótesis por no poder pagarlas, esto es inadmisible.

El fútbol ha disfrutado durante mucho tiempo de privilegios. Un espectáculo que sirve para tener a la gente distraída, puro circo, no podía ser menos en manos de nuestros cada vez peores gobernantes. Ahora sería un momento excelente para dar un paso atrás, para volver a acercar el fútbol a la gente, para recordar lo que hizo grande este deporte. Desde luego no fueron los contratos de imagen al 50%, ni las ahora desaparecidas toneladas de billetes de 500 €.

Y luego llega el Barcelona -que dice que no le debe nada a Hacienda, a pesar de que ha salido de muchos malos tragos con la ayuda de las instituciones y de que en sus cuentas figure una deuda con Hacienda de 48.000.000 de €- y le pone un avión a Neymar por 120.000 euros para que se venga con sus amigotes. Tratamiento de megaestrella para un chaval al que ya vas a pagar una pasta gansa. Malcriar a un muchacho que aún no ha terminado de madurar emocionalmente, enseñarle que él es el centro del mundo. Y mucho peor aún, el ejemplo que se da a la sociedad. El insulto que se hace los centenares de miles de aficionados del Barça, millones de aficionados al fútbol, que se levantan cada mañana soñando con salir del abismo del paro y escapar del fantasma de la crisis.

El chico se podía haber venido en un vuelo de línea. En primera, por supuesto, pero en el mismo barco que los demás. Algo que el fútbol no parece entender aún. Esto es sólo un ejemplo, pero no es un caso aislado. Ha llegado el momento de dar un paso atrás, de volver a la humildad, al esfuerzo, al sacrificio. Para ser ídolos de verdad, no marcas vacías con pies de barro.

Hace mucho, mucho tiempo, en una galaxia muy muy lejana, el emperador Florentino puso de moda una fórmula supuestamente infalible. Se trataba de rodear a las figuras del equipo de un aura mágica, preternatural, sublime. El proceso comenzaba en la presentación del futbolista, al que se hacía saltar a un estadio abarrotado para dar cuatro toques a un balón ante una afición entregada. Y continuaba en cada una de las apariciones, movimientos y manifestaciones del ídolo, que dejaba de ser un veinteañero que daba patadas con cierta gracia para convertirse en un concepto, en una marca, en un apoyo sobre el que vender. Camisetas, natillas o créditos de un banco portugués, tanto daba. El caso era cobrar.

Uno se preguntará… Cobrar, ¿para qué?

Pues está claro: para ganar mucho dinero con el que comprar por una animalada el siguiente becerro de oro.

Lejos quedan los tiempos en que el que suscribe íba a la vieja ciudad deportiva (ahora sustituida por cuatro enormes torres), saludaba a Manolo, el guardia de seguridad, que nos abría una valla, y aguardaba pacientemente en el parking a que saliesen Mijatovic, Suker, Raúl, Roberto Carlos, Redondo y el resto de futbolistas. Eran divos, olían a perfume de marca y conducían Ferraris. Pero también eran personas. Se paraban a saludarte, charlaban de todo un poco, había complicidad y una cierta camaradería. Sabían que había que estar a las duras y a las maduras, que si la cagaban les íbamos a criticar, pero también sabían que había un apoyo tácito, unánime. Lo que querías es que les fuese bien, porque aunque millonarios caprichosos eran buenos chavales. Con sus cosas buenas y malas, pero nunca te negaban el saludo o un par de líneas.

Luego todo cambió.

Se pusieron vallas que nos separaban. Se prohibió el acceso directo, se regularon horarios e intervenciones. Todo más serio, más profesional, más impersonal, más frío. Al tiempo, no sé si por causa-efecto o por simultaneidad, llegó el auge de fenómenos equidistantes pero igualmente repugnantes como el del periodismo de camiseta (ej: Tomás Roncero) o el del periodismo misión (ej: Diego Torres y sus tres años de cargante cruzada antiguo). Cuando pones distancia es más fácil odiar o idolatrar.

La sociedad también cambió. Llegó la crisis. La fiesta de despilfarro del fútbol, patrocinada por las televisiones, tocó a su fin cuando el grifo se secó. La burbuja estalló. La resaca que dejó era terrible, y uno de sus efectos ha sido que los clubes de fútbol deban 752 millones de euros a Hacienda. En un país con 7 millones de parados en el que chavales dejan de estudiar porque les han subido las tasas y hay discapacitados a los que les quitan la prótesis por no poder pagarlas, esto es inadmisible.

El fútbol ha disfrutado durante mucho tiempo de privilegios. Un espectáculo que sirve para tener a la gente distraída, puro circo, no podía ser menos en manos de nuestros cada vez peores gobernantes. Ahora sería un momento excelente para dar un paso atrás, para volver a acercar el fútbol a la gente, para recordar lo que hizo grande este deporte. Desde luego no fueron los contratos de imagen al 50%, ni las ahora desaparecidas toneladas de billetes de 500 €.

Y luego llega el Barcelona -que dice que no le debe nada a Hacienda, a pesar de que ha salido de muchos malos tragos con la ayuda de las instituciones y de que en sus cuentas figure una deuda con Hacienda de 48.000.000 de €- y le pone un avión a Neymar por 120.000 euros para que se venga con sus amigotes. Tratamiento de megaestrella para un chaval al que ya vas a pagar una pasta gansa. Malcriar a un muchacho que aún no ha terminado de madurar emocionalmente, enseñarle que él es el centro del mundo. Y mucho peor aún, el ejemplo que se da a la sociedad. El insulto que se hace los centenares de miles de aficionados del Barça, millones de aficionados al fútbol, que se levantan cada mañana soñando con salir del abismo del paro y escapar del fantasma de la crisis.

El chico se podía haber venido en un vuelo de línea. En primera, por supuesto, pero en el mismo barco que los demás. Algo que el fútbol no parece entender aún. Esto es sólo un ejemplo, pero no es un caso aislado. Ha llegado el momento de dar un paso atrás, de volver a la humildad, al esfuerzo, al sacrificio. Para ser ídolos de verdad, no marcas vacías con pies de barro.

De ellos tenemos ejemplos para aburrir, pero si hay un malísimo dirigente que sirve como epítome de esta mala costumbre es Florentino Pérez. Figo, Zidane, Ronaldo, Beckham, Cristiano y Kaká. Cada vez más mediático, cada vez más caro, no necesariamente mejor.

El fichaje del verano. Ese larguísimo culebrón que ha dado tradicionalmente de comer a tantos periodistas, se parece a la definición que una vez hizo Mariano Rajoy del IVA: “Es el sablazo que da el mal gobernante a sus ciudadanos”. El megafichaje es esa cortina de humo con la que el mal dirigente distrae a sus socios de una mala campaña.

De ellos tenemos ejemplos para aburrir, pero si hay un malísimo dirigente que sirve como epítome de esta mala costumbre es Florentino Pérez. Figo, Zidane, Ronaldo, Beckham, Cristiano y Kaká. Cada vez más mediático, cada vez más caro, no necesariamente mejor.

Poco se puede hacer para cambiar esta tendencia en el Real Madrid. Este club, lejos de pertenecer a sus socios, es de facto propiedad de Florentino Pérez mientras él no decida lo contrario. Así se lo aseguró mediante el cambio en los estatutos diseñado a su medida: para ser presidente del Real Madrid hay que ser socio desde hace 25 años y avalar con su patrimonio personal más de 70 millones de euros. Personas con ese perfil se cuentan con los dedos de una mano y nos sobran dedos.

Este año parece que el tío Floren está dormido. Ha dejado escapar -afortunadamente- a Neymar, el que o mucho me equivoco o será un bluff como Robinho o Kaká. Ha perdido el tren de Falcao, el jugador más apetecible de la Liga, aunque su marcha al Mónaco puede ser simplemente una escala antes de recalar en Chamartín. Y ahora parece moverse por Bale, aunque a un precio -70 millones de euros- que por un jugador de 24 años con mucho por demostrar se antoja demasiado.

La pregunta que me hago es cuánto costaron Messi, Iniesta, Raúl o Casillas. Qué pasaría si esos mismos 70 millones se invirtiesen en programas de cantera. Cuánto dinero serían capaces de producir en una década, cuántas estrellas serían capaces de crear.

Pero claro, nunca lo sabremos. Porque para descubrirlo haría falta criterio, dirección y propósito. Una idea de futuro no entregada al cortoplacismo ni al dispendio alocado y cambiante de nuevo rico. Y de esas cosas el dueño del Real Madrid no parece tener en abundancia.

Poco se puede hacer para cambiar esta tendencia en el Real Madrid. Este club, lejos de pertenecer a sus socios, es de facto propiedad de Florentino Pérez mientras él no decida lo contrario. Así se lo aseguró mediante el cambio en los estatutos diseñado a su medida: para ser presidente del Real Madrid hay que ser socio desde hace 20 años y avalar con su patrimonio personal más de 70 millones de euros. Personas con ese perfil se cuentan con los dedos de una mano y nos sobran dedos.

Este año parece que el tío Floren está dormido. Ha dejado escapar -afortunadamente- a Neymar, el que o mucho me equivoco o será un bluff como Robinho o Kaká. Ha perdido el tren de Falcao, el jugador más apetecible de la Liga, aunque su marcha al Mónaco puede ser simplemente una escala antes de recalar en Chamartín. Y ahora parece moverse por Bale, aunque a un precio -70 millones de euros- que por un jugador de 24 años con mucho por demostrar se antoja demasiado.

La pregunta que me hago es cuánto costaron Messi, Iniesta, Raúl o Casillas. Qué pasaría si esos mismos 70 millones se invirtiesen en programas de cantera. Cuánto dinero serían capaces de producir en una década, cuántas estrellas serían capaces de crear.

Pero claro, nunca lo sabremos. Porque para descubrirlo haría falta criterio, dirección y propósito. Una idea de futuro no entregada al cortoplacismo ni al dispendio alocado y cambiante de nuevo rico. Y de esas cosas el dueño del Real Madrid no parece tener en abundancia.