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Hay una regla que mutó hace tiempo, pero que sigue vigente. La aprendí en el colegio mucho antes de saber multiplicar. El que más leña repartía en el patio de recreo, el que les quitaba el bocata a los empollones y les rompía las gafas siempre era el más grandote. Controlaba el territorio, sí, hasta que uno aprendía la lección: hacerse respetar a pura hostia, y no me refiero a las hostias consagradas.

En el mundillo de la alta política internacional, a esa entrañable postura de “perdonavidas” le llamamos hoy “Doctrina Trump”. Sus principios, valores y maneras siempre son los mismos, prepotencia, rapacidad y cara de pocos amigos con los débiles. Pero meloso, cariñoso y de sonrisa fácil frente a los pesos pesados. Eso es lo que distingue y aplica el actual inquilino de la Casa Blanca norteamericana, auténtico titán de la contradicción.

Miremos el mapa con las gafas de ver de cerca. Si te llamas Venezuela, si eres la sufrida Ucrania, si te importa Panamá o Groenlandia (la que quiso comprar como si fuera un piso en Benidorm). El primer dignatario de EEUU te va a mirar por encima del hombro y a las primeras de cambio, te lanzará amenazas apocalípticas por su red social, te bloqueará hasta tu tarjeta del supermercado, para después posar ante las cámaras poniendo cara de aquel Clint Eastwood de hace sesenta años, mordiendo la colilla del puro. Para eso sí es un lince, un tiburón de Wall Street, un machomán de los de “aquí te espero” huevón.

Ah, pero amigo, la cosa cambia cuando en el radar aparecen los sospechosos habituales de Pekín y Moscú. Ahí el tiburón se nos vuelve un cariñoso osito de peluche, una cosa blandita, dulce y entrañable que dan ganas de ponerle un lazo rosa y comérselo a besos.

Con Pekín son palmaditas en el hombro de Xi Jinping, como si quisiera disculparse por las Guerras del Opio 1839-1860 de sus paisanos británicos y de los abusos posteriores yankis. Todo es cosa de hacerle la pelota hasta decir ¡ya basta coño!

Con Moscú es para que ya directamente, te devuelvan el dinero de la entrada del circo. Llevamos años escuchando a Trump y a su coro de mariachis tildar de “comunistas” a todo lo que se mueva a la izquierda del Atila Huno y nuevo Zar Vladímir Putin. Si en un momento de crisis le propone algo, a los quince minutos pide las cámaras y declara haber acordado todo lo contrario de lo que pactó.

En el menú del día que ofrece Trump, si pides sanidad pública eres comunista, si sugieres que las armas de asalto no deberían venderse con la facilidad con que se compran los cereales del desayuno eres antiamericano, si eres inmigrante comes las mascotas (gatos, perros, patos, gallinas y guacharacas) de los niños de familias MAGA. Ese es el peor delito imaginable, la marca de la bestia.

El pasado 17 de este mes en lugar de recibir a Xi Jinping como manda la tradición en la Casa Blanca, con un decoro digno y sin exageraciones de primera potencia mundial, hubo honores militares faraónicos, 21 cañonazos que debieron de sonar a música celestial en los oídos de Pekín. Banderas rojas del Partido Comunista Chino ondeando alegremente por todas partes. El gran enemigo de la libertad, el líder del comunismo por definición, tratado como si fuera el mismísimo George Washington reencarnado. ¿Quién entiende a este presidente tan “original”? Mucho repetir en los mítines que China se roba los empleos y el dinero, pero a la hora de la verdad se le enfría el guarapo.

Si lo de Xi Jinping te parece un chiste de mal gusto, agárrate que vienen curvas con el ex KGB y amigo Vladímir Putin. Esto ya no es sumisión, (de no ser tan, grave y condenable) se podría definir como una película de incontenible risa. Hablamos de Putin, el hombre que se ha propuesto rediseñar las fronteras de Europa a base de bombazos, el aliado preferido de Irán. Un señor con una orden de arresto de la Corte Penal Internacional por crímenes de guerra. 

Pues bien, para Trump, este currículum no es un problema, es el perfil ideal de un colega para pasar un fin de semana perfecto. Trump cogió el coche oficial y se plantó en la pista de aterrizaje a pie de avión. Faltó que le llevara unas zapatillas calientes, le pusiera música de balalaika y le diera un masaje en los pies tras el largo vuelo. De pena.

Hasta donde uno sepa, jamás un presidente estadounidense se ha rebajado a ese nivel de “jalabolismo” con un líder extranjero. Al menos cuando Obama recibió al Papa Francisco en esa misma pista, el Pontífice no tenía misiles nucleares apuntando a Washington.

La mezquindad de este presidente alcanza cuotas verdaderamente insuperables en lo referido a Ucrania. Volodímir Zelenski lleva años intentando que su país no desaparezca del mapa. Pero sale el Trump teatrero a quejarse de él en los mítines, tachándolo de ser “el mejor vendedor del mundo” porque según dice, cada vez que lo visita se lleva miles de millones de dólares.

El mundo ardiendo, miles de muertos sobre el terreno, un país soberano despedazado, pero la gran víctima de la guerra, según Trump, es el bolsillo de los americanos por culpa de un Zelenski que no se rinde. Hay que tener la cara bien dura para hacerse la víctima de esta tragedia, que prometió solucionarla en veinticuatro horas, pero todo lo que ha hecho es hablar paja y amenazar.

La última ocurrencia de la fábrica de “rarezas” que es la Casa Blanca, confirmada por el mismísimo Secretario de Estado, Marco Rubio, ha sido invitar formalmente a Putin a la Cumbre del G20 de diciembre de 2026. Y para que el autócrata ruso se sienta como en casa, lo van a alojar en el Trump National Doral de Miami, Florida. Un resort de golf cuyo propietario es Trump.

Visualicen la escena porque no tiene desperdicio, el tipo que tiene al planeta temblando con la amenaza de una guerra nuclear, paseándose en carrito de golf por los campos de Florida, tomándose un cubata y comiendo tequeños, como si estuviera de vacaciones en aquel Club Puerto Azul de Venezuela que uno tanto añora.

Dice el gobierno que es para “buscar vías diplomáticas”. Claro que sí. Seguro que entre golpe y golpe de swing, Putin se conmueve y decide pedir perdón de rodillas. Es una vergüenza internacional de tal dimensión que deja la diplomacia de los Estados Unidos a la profundidad del crudo de la faja del Orinoco.

En fin, termino y me voy que ha sido larga la paliza. El sabor de boca que nos queda de la política exterior estadounidense es bastante amargo. Una mezcla de bravuconería con los que no pueden defenderse y una sumisión vergonzosa ante los dictadores que de verdad cortan el bacalao. 

¿Quién entiende a este presidente? Nadie. Pero mientras tanto, nos toca seguir viendo la película.

Continuará…

Cantaclaro                                                …