Las pruebas: Bélgica y Suecia

Una de esas personas felizmente indiscretas fue el físico Richard Feynman, que nos proporciona una valiosísimo testimonio del nivel de las conversaciones que se tienen en los tan cacareados encuentros reales. En una carta a su segunda mujer, el científico norteamericano cuenta la recepción con que unos colegas y él mismo fueron agasajados en Bruselas allá por 1961. Tras una serie de discursos sobre la evolución de la Física en los últimos años (principio de incertidumbre y lo que ello suponía de revolución para la física clásica), tema sobre el que, evidentemente, ni Balduíno ni Fabiola sabían gran cosa, Feynman se puso a hablar con la Reína. Fueron unos quince minutos de una conversación que se desarrolló, según el científico, más o menos así:

-Reina: “Tiene que ser realmente duro pensar sobre problemas tan difíciles…”

-Feynman: “No, lo hacemos por diversión, por puro placer”

-Reina: “Tiene que ser duro aprender a cambiar todas tus ideas” (en relación a los discursos que habían oído con anterioridad sobre el principio de incertudumbre…)

-Feynman: “No, todos esos tipos que han pronunciado los discursos son unos ‘carcas’ (old fogeys). Todo ese cambio ocurrió en 1926, cuando yo sólo tenía ocho años. Así que cuando estudié física sólo tuve que aprender las nuevas ideas. El gran problema ahora es si tenemos que volver a cambiarlas”.

-Reina: “Tienes que sentirte bien trabajando para la paz de esta manera”

-Feynman: “No, no pienso en si trabajo para la paz o para otra cosa. Eso no lo sabemos” (la Reina, evidentemente, no sabía que Feynman había trabajado años antes en el Proyecto Manhattan. Otro punto para ella).

-Reina: “Las cosas cambian realmente rápido. Muchas cosas han cambiado en los últimos cien años”

-Feynman: “No en este palacio” (Esto lo pensé, pero me controlé -un apunte: la recepción tenía lugar en uno de esos palacios con tapices y cuadros de los siglos XVII y XVIII. De ahí la ironía de Feynman). “Sí”, y le dio una charla sobre lo que había cambiado la física desde 1861.

Cuando terminó, la Reina, desesperada, se giró y comenzó a hablar con una mujer que tenía al lado.

El otro ejemplo al que me refiero sucedió en 1965, en la entrega del premio Nobel al propio Feynman y a otros dos colegas. Tras la cena de gala, los invitados se dirigieron a otra sala, en la que se habló de muy diversos temas. Viendo una silla vacía, Feynman se sentó y resultó que a su lado estaba una “Princesa Algo de Dinamarca”. Así fue la breve conversación:

-Princesa: “¡Oh, usted es uno de los ganadores del Premio Nobel!. ¿Qué especialidad es la suya?”

-Feynman: “Física”

-Princesa: “¡Oh!, bueno, ninguno de nosotros sabe nada de eso. Me imagino que no podremos hablar del tema”

-Feynman: “Al contrario, es justamente poque alguien sabe algo sobre ella por lo que no podemos hablar de física. Las cosas que podemos discutir son aquellas de las que nadie sabe nada. Podemos hablar del tiempo; podemos hablar de los problemas sociales; podemos hablar de finanzas internacionales -de transferencias de oro no, porque ésas están perfectamente comprendidas-, así que son justamente los temas de los que nadie sabe nada de los que todos

Después de esto, es imaginable la cara que se le quedó a aquella representante de la realeza europea. Según el físico, “aún no sé cómo lo consiguen. Tiene que haber un procedimiento que permita la formación de hielo en la superficie del rostro. Bueno, ella lo puso en práctica. Se volvió a hablar con otra persona”. Así terminó el encuentro.

A partir de ahora, cuando veáis una de estas recepciones, con esos saludos, sonrisas y poses, podéis preguntaros: ¿de qué habrán hablado realmente? De física seguro que no. ¿De economía? ¿De alta política internacional? ¿De …?

El tipo talludito que tan bien toca el bongo no es un cualquiera. Se trata de Richard P. Feynman, Premio Nobel de Física de 1965. Hablamos de un tipo que de niño sacó sus primeros dólares arreglando las radios de sus vecinos; un tipo que se aburría en clase y que aprendió álgebra gracias a su profesor de Física del instituto le dio un libro sobre el tema (de nivel universitario) para evitar que se aburriera y molestara; un tipo que estudió en el MIT y se doctoró en Princenton, donde impartió un seminario de Física al que acudieron Einstein, Pauli y Von Neumann; un tipo que participó en el Proyecto Manhattan cuando todavía no había conseguido el doctorado; un tipo que es considerado uno de los padres de la nanotecnología, un tipo, en definitiva, muy inteligente.

Pues bien, además de todo esto, este hombre tenía por costumbre, cuando daba clases en California, comer cinco o seis veces a la semana en un bar donde las camareras trabajaban en top-less. Cuando las autoridades quisieron cerrarlo, fue uno de los pocos clientes que se atrevió a declarar en defensa del establecimiento. “Profesor de física de Caltech que va seis días a la semana a ver bailarinas top-less”, fue el titular de los periódicos. Como también le dio por la pintura, el dueño de un prostíbulo le pidió que pintara un cuadro para su local. Por supuesto, aceptó.

Ya antes tenía costumbre acudir a bares de striptess a ligar con las chicas. De hecho, años antes, siendo profesor en la Universidad de Cornell -una de las más importantes de Estados Unidos-, tenía que desplazarse una vez a la semana a Buffalo para impartir un seminario. Como le gustaba la ‘acción’, quedaba siempre con el mismo taxista para que después de las clases le llevase a su bar preferido. En una ocasión tuvo una pelea y acabó con un ojo morado. Al día siguiente, de regreso en la universidad, un profesor de Filosofía -no se llevaba nada bien con ellos- le preguntó si se había golpeado con una puerta. “Nada de eso -respondió Feynman-. Me lo hice en una pelea en el retrete de un bar de Buffalo”. ¿Quién iba a creerle? Cuando fue a impartir su clase, comenzó como hacía siempre: “¿Alguna pregunta?”.

Sus extravagancias no quedaban aquí. Cuando trabajaba en el Proyecto Manhattan, se dedicó a abrir los archivos donde se guardaban los secretos de la bomba atómica. Como además de trabajar y demostrar la escasa seguridad allí reinantes no había nada más que hacer, aprendió a tocar el tambor, con el resultado visto en el video. Tiempo después, pasaría diez meses en Brasil, donde se unió a una escuela de samba y participó en los Carnavales.

Su relación con las Letras no fue del todo fluida. En una ocasión acudió a un Congreso sobre ética y ciencia. Antes del mismo, le pasaron una lista de libros que sería de interés conocer para esas jornadas. Comenzó a pasar las hojas y nada, no había leído ni uno. Cuando se reunió con sus compañeros de seminario, se encontró con un jesuita, un sociólogo, judíos ultraortodoxos… y no entendía absolutamente nada de lo que decían. El rigor al que estaba acostumbrado en su campo brillaba por su ausencia entre aquellos filósofos, “una gente particularmente inoperante”. Desde entonces, se prometió a sí mismo que nunca más participaría en una reunión de ese tipo.

Tampoco le gustaban demasiado los premios, ni siquiera si se trababa del Nobel. Eran las tres o cuatro de la madrugada cuando sonó el teléfono de su casa. “¿Para qué me molestan a estas horas de la madrugada?”. “Pensé que le gustaría saber que ha ganado usted el Premio Nobel!, le dijo un desconocido. “¡Síííí! ¡Pero ahora estaba durmiendo! Hubiera sido mucho mejor que me hubieran llamado por la mañana.” Su mujer, claro, no se lo podía creer.

Aquí está pues todo un Nobel de Física aficionado a los bares de striptess, a tocar el bongo, a los Carnavales y a reírse de los filósofos. Un tipo inteligente y extravagante que tuvo que salir del ejército tras la II Guerra Mundial al ser considerado “deficiente mental”. Increíble.