Y se derrite sobre todas las ausencias de nuestra vida, indulgentemente nos toma las manos y sentimos así, que la abulia que nos precede, ha venido para quedarse en la parte trasera de la casa, donde guardamos los aperos de la melancolía.
Es imposible que este invierno traiga la nieve hasta el pueblo, aunque sea apacible la fascinación que siento por su blancura malherida, ya que por encima de la impoluta emoción, se abre una zanja ante mis recuerdos más tiernos y afligidos…
El invierno está aquí, con sus manos ateridas, y yo siento que la altanería que me quedaba, va rodando por las laderas de mi espalda dolorida, hasta llegar a la aldea sumergida, donde el desencanto ofrece su salmo glacial hasta que declina la tarde.
Es diáfana esta sensación de amparo que me cobija, es buena esta compasión que me nace de las raíces y me planta un olivo entre surco y surco de la piel.
Oigo un réquiem cantado por los que se fueron tras la niebla, persiguiendo sueños sin oropeles, y quedaron desiertas las callejas por donde antes se anunciaba el fervor y las bienaventuranzas…
Es azarosa esta travesía, es cansado este andar hollado por el solar más antiguo de los remordimientos, intentando abrazar la sosegada noche de la misericordia.
El invierno está aquí, con sus manos ateridas, y a mí se me resquebraja y derrumba la insólita presencia de la discordia, intentando en vano ponerse en pie, dilatando los segundos como un finado en la mortaja. Es irónica la vida, cuando nos pone delante, como rehenes que nadie reclama, y la demacrada suerte nos explota contra la estirpe de los valientes y menesterosos.
Es el invierno, la ofrenda que hacemos a los vencidos, a los convidados del frío que descansan bajo la nieve, a salvo ya de todas las encrucijadas.
