Este medio al que mucho aprecio, hoy en un caso muy puntual, que me afecta directamente, o bien censura porque sí o bien como herramienta de un corporativismo lamentable. El error informático no me lo creo. Y echar la culpa a los becarios siempre les quedará como último recurso.

Estos son los hechos. Mi posición la dejo clara en el párrafo anterior.

He querido participar dejando un comentario en un plausible y acertado a mi juicio artículo de Jon Uriarte (http://www.elcorreo.com/vizcaya/20110709/local/athletic-invisible-201107081721.html). Durante cuatro veces, en diferentes momentos a lo largo de la mañana, la secuencia ha sido la siguiente: dejar el comentario, salir publicado el comentario y en unos minutos desaparecer el comentario.

Me resisto al esparadrapo en la boca y por ello estoy dispuesto a expresarme abiertamente. Mi comentario era el siguiente:

Tal vez no sea el momento ni el foro, pero lo reitero: el periodismo deportivo aún está un escalón por debajo del periodismo amarillo del corazón, salvando las excepciones. No hay que escudarse en la audiencia en el rating ni en más monsergas para dotar a la noticia de manipulación y privarla de objetividad. En este mundo cada uno usa la palabra en función del amor a sus colores o de la recompensa a los propios intereses. Y no nos engañemos este mal no sólo es bicéfalo (Madrid y Barcelona) sino que también alcanza con sus tentáculos a la periferia (vergüenza me dan los comentarios, rayando el forofismo aldeano, en La Sexta de mi querido Patxi en las retransmisiones de partidos del Athletic).

Aprovecho la oportunidad por depositar mi voto en la urna del guiño a la diáspora. Sí, somos muchos los que estamos diseminados por la península y unos cuantos a los que su destino les ha llevado allende los mares. Si vosotros llenáis San Mamés, debatís sobre nuestro equipo en cualquier bar de Pozas o de la calle Santa María de Portu o en el metro o en el campus de la uni o…, también estamos nosotros: los que los lunes aireamos con orgullo la victoria o la derrota del equipo ante seguidores indiferentes culés o merengues o… Si vosotros sois el pueblo, los diputados, los congresistas de ese país que se llama Athletic, nosotros somos sus embajadores.

Para el que le interese, aquí os dejo un link a una muestra cualquiera donde se ve cómo se sienten nuestros colores cuando vives a once mil kilómetros de casa http://blogs.elcorreo.com/ap/posts/edit/53029955.

¡No creo que sea para tanto!

Aún en estos momentos brilla en la portada de elcorreo.com en la sección del blog destacado un post de Ana.

En la semana en que la Academia Sueca hinca sus rodillas ante el eterno agraviado por las últimas entregas del Premio Nobel de Literatura, en la semana en que la clase de Llorente acalla la prepotencia culé y merengue de tanto pseudo-periodista deportivo, es en esa misma semana cuando Anasan ve cumplido uno de sus sueños como blogger. ¡Válgame Dios!, no equiparo, ni subrayo una circunstancia curiosa, simplemente quiero expresar que la verdad, al igual que la justicia, tarde o temprano, aflora, al igual que una gota de aceite, aunque la inercia de la gravedad haga que se hunda, finalmente emergerá en la superficie del agua.

Es ahora cuando el blog burbuja fuxia……. ha cumplido un ciclo.

Ana, ahora que la vanidad del blogger ha quedado ya satisfecha, no dudes en seguir como siempre, mostrándonos esa brillantez estética de tus posts, donde mezclas tu estilo visual con un lenguaje muy personal.

¡Te lo has currado! ¡Enhorabuena!

Ya languidece el día de San Jorge, fiesta de fuerte raigambre popular en Cataluña, en la que los hombres regalan a sus mujeres una rosa y éstas un libro a ellos, y cuando el ambiente transpira olor a literatura.

En 1996 fue declarado como Día Internacional del Libro por la Unesco. Esta elección esta basada en una curiosa circunstancia: en el 23 de abril de 1616 coinciden, de alguna manera, los fallecimientos de Miguel Cervantes, de William Shakespeare y de Inca Garcilaso de la Vega. Quien realmente falleció ese día fue Garcilaso de la Vega; Cervantes lo hizo un día antes y fue enterrado el 23; en relación a Shakespeare, éste nos dejó el 3 de mayo de nuestro calendario, que no es otro que el 23 de abril en el calendario juliano. Además, la Unesco añadió la anteriormente comentada tradición en Cataluña como otro argumento a favor de le elección de este día.

Sin olvidar que en la literatura de habla hispana, el Premio Cervantes se entrega justo este día.

En el ámbito escolar, en Cataluña en estas fechas la mayoría de escuelas e institutos celebran sus concursos de prosa o de poesía.

Aquí dejo el trabajo ganador en el Instituto de Alella, Barcelona, en la categoría de prosa en castellano. Su autora tiene doce años y se llama Alazne.

¿NACER? BUENO, TAMPOCO HA SIDO TAN MALO.

“Ahí viene la rarita” Ése era el recuerdo de ese asqueroso día, tan común en mi vida.

Carlos Benito CBC

Esta mañana oí la noticia: Ya ha llegado a territorio nacional el primer preso de Guantánamo, un palestino sin antecedentes.

Hasta ahí nada novedoso. Ya nos lo habían advertido, y si somos incapaces de manifestarnos por la crisis de hoy, por los que sufren y pasan hambre hoy –las pensiones del futuro son importantes, pero aún mediatas, mientras que las necesidades de nuestros parados sí son inmediatas-, no me extraña que esta noticia nos deje indiferentes.

Lo que me indigna es cómo continúa la noticia: al preso le van a dar la residencia, una casa y un trabajo.

…

Por respeto a los lectores no transcribo mis pensamientos. Se resumen en una palabra: indignación.

Al hilo de la noticia he reflexionado sobre cuál puede ser el trabajo que puede conseguir una persona con semejante perfil: posiblemente no hable ni castellano, ni euskera, ni catalán, “tropecientos” años de experiencia como víctima de torturas en Guantánamo y dominio en el padecimiento de la ausencia de cualquier derecho humano.

Si yo fuera empresario, incluso aunque mi primo fuera un alto cargo socialista, me negaría a contratar a esta persona. Nada podría aportarme al valor añadido de mi empresa. Por ello, se me ocurre que tal vez sea el próximo fichaje como asesor del Gobierno.

Además algún ministerio cualquiera puede invitarle a que escriba un informe titulado “No ponga un Guantánamo en su vida” y pagarle una sustanciosa cantidad.

Y yo, mientras tanto, sigo matándome a trabajar para pagar un mísero alquiler y llegar a fin de mes. Pues eso.

Ayer era un viernes cualquiera. Tras el madrugón de turno, dejé en mi hucha contributiva un día más de trabajo. Alazne y yo teníamos pendiente una tarde de cine.

Avatar era la película elegida; por nada en especial: todas sus amigas la habían visto y se la habían recomendado, ¡en 3D, claro está! A título personal, tenia el convencimiento de que yo estaba fuera de su público potencial y que, por lo tanto, sería cuestión de pasar expediente.

La primera sorpresa que me llevé fue encontrar las tres dimensiones en la pantalla. Desde los primeros fotogramas hinqué mis rodillas y me sometí a tan grandioso espectáculo.

Sin darse uno cuenta, formas parte ya de un mundo humano del futuro. No es ciencia ficción, es como una visita de esas de colegio, en las que te llevan a una empresa para presenciar en vivo la cadena de producción y las oficinas, en donde te explican algo que está muy lejos de tu comprensión, pero que te asombra… Hasta aquí puedo leer.

En breve, la línea argumental te presenta el mundo de un planeta exterior con su inquietante fauna, su plástica flora, sus peculiares leyes de la gravedad… Hasta aquí puedo leer. Todo ello es una plena explosión de placeres sensitivos, éxtasis en su máxima expresión.

La historia, la interpretación y la música no desmerecen. Me recordó a una noche cualquiera de la Semana Grande bilbaína o donostiarra, en pleno concurso de fuegos artificiales: la acción trepidante se dosifica durante toda la película… pero justo al final de la misma, como si de una traca final se tratara, sólo un torrente de adrenalina puede aplacar la tensión de una épica… Hasta aquí puedo leer.

En suma, me repito, un grandioso espectáculo.

Sin embargo, no todo puede ser, digamos, perfecto. En paralelo, al desarrollo de la película, un pensamiento iba horadándome: una creciente sensación de mediocridad.

¿Por qué mi imaginación es incapaz de ir más allá de mi imaginación? Yo nunca hubiera podido crear Pandora, un mundo que va más allá del alcance de la simple fantasía.

¡Hubiera deseado tanto poder firmar una idea como la de Avatar!

En este sentido deseo hacer mención especial a Matilde Asensi, escritora a la que admiro, por su fértil inventiva a la hora de crear escenarios imposibles para sus novelas.

Pretendía evitarlo. Sin embargo caí en la tentación de abordar el tema estrella que regurgita en cualquier tertulia de la calle y el fin de semana último publiqué un post sobre la socialista medida de retrasar la edad de la jubilación.

A raíz de que el tema tiene recorrido informativo es difícil dejar de pensar en el mismo. En uno de esos momentos, un pensamiento, tangencial al asunto, se me quedó enquistado: encontré un colectivo que trabaja duro, posiblemente más duro que ningún otro, y que ni tan siquiera aspira a una triste jubilación.

No me refiero al ama de casa. También ella trabaja de sol a sol y pocas veces es recompensada con un reconocimiento, y mucho menos con una pensión de jubilación.

Quiero desviar el tino de mis palabras para ofrecer un homenaje a tan incansables trabajadores.

Se levantan algo después de que el cuco cante la hora séptima. El invierno se les hace tan duro como a los demás y ¡claro que les molesta que el gallo aún descanse en brazos de Morfeo!

Como todo hijo de vecino, toman el transporte privado o el público para empezar sus labores, algunos a las 8:30 otros a las 9:00.

A partir de aquí cada centro organiza los horarios. Pero nadie les quita seis horas laborables con jornada partida. Lo que significa que desde que salen de casa hasta que vuelven le pueden estar dedicando al asunto fácilmente diez horas.

Más aún, casi todos los días, la mayoría se trae trabajo a casa. No es que sean adictos al trabajo es que… a la fuerza ahorcan. Así que tras la merienda, vuelven al tajo.

A veces, algunos no levantan la cabeza hasta que se les llama para cenar. Y si vienen mal dadas, luego hay que seguir hasta que el peso de los párpados les señale la cama.

El día siguiente en nada se diferencia al anterior… pues más de lo mismo. Aunque su fin de semana sí es distinto: dado que es diferente al del resto de los trabajadores, ya que ellos no se rascan la panza todo el sábado y el domingo. En ciertas épocas del año, su jornada, con las tareas que se traen a casa, puede ser tan dura como cualquier otro día laborable. Y es que el lunes, el jefe espera a que le entreguen todos los trabajos solicitados y, de vez en cuando, éste organiza alguna prueba de competencias profesionales. Suma y sigue, las cuentas me salen más de cuarenta horas semanales.

Los dedos de una mano no sirven para contar el número de jefes a los que hay que presentar cuentas. Y en casa, periódicamente, hay que hacer balance de lo realizado en el periodo.

Claro que sí, me estoy refiriendo a nuestros hijos, los de la generación del “sísí”, pues ellos sí estudian y por lo tanto sí trabajan.

Se admite la protesta.

Que sí, que ya sé que la niña del cuarto… ah, incluso su hijo también… que son unos pintas que ni pa’qué, vamos que ni un palo al agua, todos los días haciendo piras… y tropecientos suspensos, vamos que con Aznar habrían repetido curso, un par de ellos…

Ha de admitir querido lector que estos últimos son la excepción que confirma la regla.